Chapitre 4 Chapitre quatre

Une main se referma autour de son poignet. Isla poussa un cri étouffé quand on la projeta sur le côté et qu’elle retomba lourdement sur le dos. Un poids massif s’abattit sur elle, lui coupant le souffle, l’empêchant de remplir ses poumons ou d’appeler à l’aide. Quelque chose de tranchant lui entailla la gorge et elle comprit que c’était sa propre dague. La main qui lui encerclait le poignet se resserra, forçant la lame à remonter. Elle renversa la tête en arrière, allongeant le cou pour que le fil n’atteigne rien de vital. Un grondement sourd vibra à travers le poids au-dessus d’elle et se propagea dans tout son corps, lui arrachant une inspiration tremblante.

— J’ai dit aux hommes que je ne voulais aucun divertissement ce soir, déclara au-dessus d’elle une voix grave et calme. Elle sentit son nez effleurer la partie dénudée de sa poitrine, remonter jusqu’à sa clavicule. Puis, tu sens si putain de bon. Ses dents frôlèrent sa gorge. Elle frissonna violemment et ses paupières battirent avant de se fermer. Déesse… pourquoi son contact paraissait-il si parfait ? — Tu t’es baignée dans la mer avant qu’ils ne t’amènent à moi ?

La tension qui lui tirait la tête en arrière l’empêchait de voir son visage, mais elle le sentait partout. La couverture de fourrure qui le recouvrait les séparait encore. La main qui ne lui emprisonnait pas le poignet était plantée dans la paillasse, près de sa tête, retenant une partie de son poids tandis que son nez et ses lèvres continuaient d’errer sur sa poitrine, son cou, sa mâchoire. Il était dur. Entièrement. Comme si son corps, tendu au point de rompre, peinait à se contenir au-dessus d’elle. En réponse, le sien semblait se liquéfier, prêt à recevoir tout ce qu’il jugerait bon de lui donner. Elle lutta contre le brouillard qui lui noyait l’esprit, lutta contre l’envie de céder à ce qui la poussait à oublier jusqu’à sa propre existence. Pourtant, elle demeurait impuissante face à l’emprise, presque contre nature, qu’il exerçait sur son corps. Puis il tira la fourrure qui les séparait, et son esprit se vida complètement.

— Comment t’appelles-tu ? souffla-t-il contre son oreille avant de prendre son lobe entre ses lèvres.

— Isla, répondit-elle comme sous un ordre, sans même réaliser qu’elle ne devait surtout pas livrer ce genre d’information à cet homme.

— Pourquoi as-tu amené un couteau au lit, Isla ? demanda-t-il, sa bouche s’abaissant tandis que sa langue glissait sur la coupure qu’il venait de lui faire à la gorge.

Isla gémit quand sa langue disparut, remplacée par la douceur souple de ses lèvres. Il laissa retomber ses hanches contre les siennes, et elle sentit la dureté de sa virilité se presser entre ses cuisses. Son corps se cambra, se soulevant vers lui. Elle arqua le dos, se plaquant plus pleinement contre lui. Il gémit à son tour, frottant ses hanches contre les siennes comme s’il était, lui aussi, aussi impuissant qu’elle face à l’énergie qui circulait entre eux. Aucun homme ne l’avait jamais touchée. Isla n’avait jamais été embrassée, n’avait jamais désiré, n’avait jamais ressenti ça.

Elle se rendit compte que sa main libre agrippait le haut de son bras et que ses ongles s’enfonçaient dans sa peau. Comme mû par un instinct forgé au fil des siècles, il se mit à se balancer contre elle. La seule chose qui l’empêchait de prendre possession de son corps, c’étaient les épaisseurs de sa robe légère, qui remontait lentement le long de ses cuisses. Son souffle brûlant lui léchait l’épaule. Il gémit faiblement, un son si vulnérable, affolé et perdu que cela lui donna envie d’enrouler ses jambes autour de lui et de lui caresser le dos pour le rassurer.

« Pourquoi est-ce que tu sens si putain de bon ? » souffla-t-il, désespéré, dans le creux de son cou.

Elle haletait, par petites inspirations courtes et superficielles, en se demandant comment il pouvait seulement la sentir. On lui avait répété pendant des années qu’elle n’avait pas d’odeur, parce qu’elle était sans louve. Pendant ce temps, son propre parfum à lui — mâle chauffé à blanc, mêlé d’une épice orangée — lui tournait la tête. Il lui tira le poignet sur le côté et le cloua au lit de camp, la forçant à desserrer le poing et à laisser tomber le poignard. Ses dents effleurèrent son cou, y traçant une ligne de sang qu’il aspira aussitôt en refermant toute sa bouche sur sa peau.

« Putain… pourquoi est-ce que tu as un goût si bon ? » demanda-t-il, la voix chargée de quelque chose qu’elle ne lui avait jamais entendu.

Les canines du Prince, à présent allongées, glissèrent le long de sa gorge jusqu’à l’endroit où, un jour, son âme sœur la marquerait. La main posée à son côté se leva et se glissa dans les cheveux serrés de sa nuque pour la maintenir immobile. Tandis que sa virilité continuait de pulser contre elle, exigeant qu’un lien se fasse, sa mâchoire s’élargit contre son cou et ses dents percèrent sa peau.

La réalité lui revint d’un coup sec. Elle poussa un cri de douleur, assez fort pour interrompre ses gestes. Il lâcha un halètement et se recula. Sans le poignard pressé contre sa gorge, elle releva la tête au même instant où il levait les yeux vers elle. Un argent en fusion, comme de l’acier liquide, la fixa, écarquillé, une fraction de seconde, avant que le noir de ses pupilles n’explose. Le noir envahit ses yeux jusqu’à ce qu’il ne reste plus, face à elle, qu’un vide — celui qu’elle n’avait vu qu’entre l’éclat blanc des étoiles, dans un ciel sans lune. Son expression de stupeur se déforma, se tordit, pour devenir colère et dégoût. Isla inspira brusquement et chercha à droite le poignard qu’il avait écarté quelques instants plus tôt. Elle tendit la main vers la garde luisante.

« Je ne crois pas, » gronda-t-il, se déplaçant comme l’éclair pour s’en emparer avant elle.

Une fois encore, le métal froid de la lame se pressa contre sa gorge, sauf que cette fois le fil menaçait de lui trancher net la tête des épaules au moindre mouvement qu’il n’approuverait pas. Isla leva les yeux vers le Prince en le foudroyant du regard : le pire ennemi de sa famille, l’homme qui avait massacré les siens, qui menaçait de tuer sa mère, qui avait failli lui prendre quelque chose qu’elle ne récupérerait jamais… et qu’elle l’avait pratiquement supplié de lui prendre.

« Lâche-moi ! » cracha-t-elle.

« Qui es-tu ? »

« Pas une pute, comme tu t’es empressé de le supposer », gronda Isla entre ses dents. Une bouffée de chaleur lui envahit la peau quand la conscience de ce qu’elle avait failli faire la submergea.

Un lent sourire en coin étira le bord de ses yeux noirs. « Tu aurais pu me tromper. » Il se pencha davantage vers elle, la lame s’enfonçant un peu plus tandis que son souffle effleurait son visage. « Quelle est cette supercherie ? »

Elle plissa les yeux. « Je n’ai pas besoin de ruses pour faire ce pour quoi je suis venue. »

« Ah oui ? Et c’est quoi, ça ? »

« Je suis ta mort », lui dit Isla.

Il baissa ostensiblement les yeux vers la dague appuyée contre sa gorge. « On dirait que tu vas devoir faire quelques acrobaties si tu veux reprendre l’avantage. »

« Non », répondit-elle d’une voix basse, chargée de certitude.

Les doigts qu’elle utilisait pour fouiller les plis de sa jupe se refermèrent sur ce qu’il lui fallait. Isla tira une autre dague de sa taille et la planta dans son flanc. Le Prince grogna. Ses sourcils se froncèrent tandis que ses yeux reprenaient leur couleur « normale ». Il regarda, entre eux, la dague enfoncée jusqu’à la garde. Puis il releva les yeux vers elle, la confusion mêlée à quelque chose qui ressemblait à de l’admiration. Isla remonta son genou, mais avant qu’elle puisse l’enfoncer dans son entrejambe, il roula. Ils s’immobilisèrent à quelques pas de là, sans que leur position ait changé.

Ils haletaient tous les deux. Le Prince grimaça en levant une main pour lui saisir les deux poignets. Puis il abaissa l’autre pour arracher la dague de son flanc dans un sifflement. Il lança la lame par-dessus sa tête, quelque part où elle ne pourrait pas l’atteindre. Elle se débattit sous lui, cherchant à se dégager. Quand il appuya de nouveau ses hanches contre elle, elle se figea soudain et le fixa avec haine.

Il eut un sourire en coin, une inflexion joueuse des lèvres qui jurait avec l’aura de dieu de la guerre qu’il laissait dans son sillage. « Tu n’es peut-être pas une pute, mais tu sais aguicher un homme comme si tu l’étais. »

« Lâche-moi ! »

« Je ne crois pas, non. »

« Je vais te tuer ! »

« Je ne crois pas que je vais te laisser faire ça non plus. Qui es-tu ? »

« Je te l’ai déjà dit. »

« Isla, alias Ma Mort, je sais. Mais pourquoi ? En quoi t’ai-je fait du tort ? Pourquoi employer ce stratagème pour me piéger, hm ? »

Elle découvrit les dents et tenta une dernière fois de se rouler pour s’éloigner de lui. Elle hurla, frustrée de voir à quel point ses mouvements avaient peu d’effet sur lui. « Je ne sais pas de quel tour tu parles. Je suis juste une autre défenseuse de Tridea, venue protéger ma reine et trancher la tête du serpent. »

Il haussa un sourcil, intrigué, avant que son regard ne glisse vers l’endroit où sa poitrine frottait contre la sienne. « Je ne pensais pas Tridea assez progressiste pour autoriser des guerrières dans ses rangs. Je dois dire que je suis impressionné. Pas tellement par l’exécution, mais l’idée est bonne. Comment as-tu franchi mon sceau ? »

Elle lui sourit, et ses pupilles se dilatèrent une fraction de seconde. Elle releva le menton vers lui. « Je suis passée à travers. » Puis elle laissa retomber la tête sur le sol.

Tandis que ses yeux d’argent continuaient de la scruter, Isla retint son souffle et fixa le pan de toile de la tente. Un vacarme monta au-dehors. Une douzaine de voix s’exclamèrent, inquiètes. Des loups hurlèrent et l’acier s’entrechoqua tandis qu’un groupe d’hommes se précipitait vers la tente du Prince. Elle reporta son regard sur lui.

« Tue-moi, et qu’on en finisse, » gronda-t-elle.

Il pinça les lèvres, les tira sur le côté. « Je suis désolé, je ne peux pas. »

Elle resta bouche bée. « Quoi ? Si, tu peux ! Tu es le prince Sylvan, le Tueur de Compagnes ! »

Il eut un petit rire et abaissa son visage vers le sien, jusqu’à ce que leurs regards se verrouillent et se heurtent. « Si ce n’était que ça, tu serais déjà morte. »

Les sourcils d’Isla se froncèrent, perplexe. Avant qu’elle puisse insister, le pan de toile s’arracha et plusieurs hommes firent irruption.

« Votre Altesse ! Il y a eu une brèche ! Delilah a senti un… »

L’explication empressée de l’homme s’éteignit lorsqu’il remarqua son commandant penché au-dessus d’une femme à terre. Isla détourna les yeux, honteuse d’avoir été surprise dans cette position, avec un guerrier royal nu sur elle.

« Votre Majesté, » intervint une voix de femme. « Je peux la maîtriser si vous… »

Elle ne voyait pas le visage du Prince, mais elle le sentit tourner la tête vers la femme, et ce qu’il y avait dans son expression la réduisit au silence. Puis Isla sentit ses lèvres tout près de son oreille.

« Si ce n’est pas un tour, alors mettons-le à l’épreuve, veux-tu ? » murmura-t-il, et malgré elle, la rauque détresse de son ton la fit frissonner et réprimer un gémissement. « Dors. »

L’ordre était doux, subtil, mais c’était un ordre tout de même. Malgré le fait qu’elle n’avait pas de loup. Malgré le fait qu’il n’était pas son alpha. Malgré le fait que son cerveau voulait lutter contre l’injonction, son corps et son esprit n’avaient aucun pouvoir contre elle. L’obscurité rampa au bord de sa vision et l’engloutit tout entière.