Chapitre 2

POV d’Anna

Finalement, Edward bougea et se dégagea de moi dans un souffle discret. Il ne me regarda pas en se redressant ; il se contenta de rouler jusqu’au bord du lit et de se lever, me tournant le dos tandis qu’il marchait vers la baie vitrée.

Le clair de lune se faufilait par une fente entre les rideaux, découpant sa silhouette grande et sèche, au point qu’il ressemblait davantage à une statue qu’à un homme. Lointain. Intouchable. Comme si ce qui venait de se passer était déjà oublié, rangé dans un coin de sa tête comme une tâche de plus accomplie.

Je restai allongée un instant, le corps encore vibrant des répliques, mais l’esprit ailleurs, pris dans l’écheveau de ses mots et de mes larmes. Lentement, je me forçai à me redresser, les jambes tremblantes quand je les passai par-dessus le bord du lit.

Ma nuisette de soie gisait froissée sur le sol, et je la ramassai de mains mal assurées, le tissu frais contre ma peau échauffée. J’essayai de la boutonner, mais mes doigts s’emmêlaient, maladroits et inutiles ; chaque tentative ratée était une petite pointe de frustration. Je me sentais vide, évidée, plus par son indifférence que par quoi que ce soit de physique.

Un bref coup d’œil vers lui ne m’apprit rien — seulement son profil, tranchant et froid, tandis qu’il fixait la nuit. S’il remarquait ma lutte, il s’en moquait.

Il resta à regarder dehors ce qui me parut une éternité avant de se détourner enfin, l’expression illisible, et de se diriger vers la salle de bains attenante sans un mot. La douche se mit à couler quelques instants plus tard, le bruit de l’eau remplissant le silence comme un souffle blanc. Un renvoi muet.

Je restai assise là, à moitié habillée, incertaine, à me demander si je ne devais pas simplement partir. Mais quelque chose me clouait sur place, un espoir pitoyable que, peut-être, juste peut-être, ce soir serait différent.

Finalement, l’eau s’arrêta. Quelques minutes plus tard, Edward sortit de la salle de bains privée, une serviette blanche nouée bas sur ses hanches, des gouttes d’eau accrochées aux lignes nettes de son torse, captant la lumière à chacun de ses mouvements. Ses cheveux noir de jais étaient encore humides, plaqués en arrière, dégageant son front et soulignant ces pommettes impossiblement saillantes et la ligne ferme de sa mâchoire.

Les ombres jouaient sur son visage, accentuant ces yeux enfoncés qui semblaient me transpercer. Même maintenant, après tout, je ne pouvais pas nier à quel point il était renversant — comme une chose taillée dans le marbre et ramenée à la vie, parfaite et froide, et totalement hors de portée.

Son visage, tout en angles durs et en beauté glacée, ne s’adoucit pas en me voyant encore là. Au contraire, ses sourcils tressaillirent en un léger froncement, comme si ma présence persistante l’irritait. Comme si je m’introduisais dans un endroit qui n’avait jamais été censé être le mien.

« Demain, Vera rentre de Paris, » lâcha-t-il soudain, la voix basse et tranchante. « Tes parents ont appelé plus tôt. Ils sont toujours retenus par des affaires à Boston et ils ont demandé si elle pouvait rester chez nous quelque temps. » Un muscle de sa mâchoire se contracta. « Vu notre… histoire en grandissant ensemble, j’ai accepté. »

Je me figeai, les mains arrêtées sur le dernier bouton récalcitrant.

Vera. Ma sœur — pas par le sang, mais selon une logique tordue propre à la famille Parker.

L’enfant dorée, adoptée dans un orphelinat de l’Upper East Side après ma disparition, à cinq ans, pendant des vacances familiales ici, à Long Island. Mon père, Richard, m’avait cherchée partout, du moins c’est ce qu’on raconte ; mais quand ils n’avaient pas réussi à me retrouver, ils avaient fait venir Vera pour combler le vide. Pour empêcher ma mère de s’effondrer, soi-disant.

Quand on m’a retrouvée à seize ans, Vera était la fille qu’ils avaient élevée, celle qu’ils aimaient. Elle avait grandi avec Edward, joué à la petite princesse parfaite, et tout était prêt pour qu’elle l’épouse — jusqu’à ce que j’apparaisse et que je gâche tout.

Le testament du père d’Edward était clair : pour prendre le contrôle de Foster Group, il devait épouser une Parker de sang. Donc moi, pas elle. Deux ans de ce mariage, et je reste l’intruse aux yeux de tout le monde. Y compris aux siens.

Je chassai les souvenirs qui déferlaient toujours dès qu’on prononçait le nom de Vera, la gorge serrée mais la voix stable.

« Je m’en occupe », dis-je doucement, sans m’attarder sur le dernier bouton. Je ramenai simplement la nuisette sur ma poitrine, la soie froide contre ma peau.

Le regard d’Edward glissa brièvement sur moi, s’attardant sur les marques que sa bouche avait laissées sur ma clavicule, visibles là où la nuisette bâillait.

« Tu devrais retourner dans ta chambre et te nettoyer », dit-il d’un ton neutre. « Bonne nuit, Anna. » Puis il me tourna le dos, regagnant la fenêtre pour reprendre sa veille sur la nuit.

J’attrapai mon téléphone sur le fauteuil près du lit et me redressai, les jambes prêtes à céder, mais la résolution intacte. Je ne le regardai pas en me dirigeant vers la porte, mes pas étouffés par l’épais tapis.

Le couloir dehors s’étirait, long et silencieux, jusqu’à la chambre d’amis que je m’étais appropriée. Chaque pas résonnait dans l’immobilité, un petit acte de défi contre le poids de cet endroit.

Arrivée à la porte, je n’y tins plus — je jetai un coup d’œil en arrière. Edward n’avait pas bougé, toujours découpé dans l’encadrement de la fenêtre, le clair de lune soulignant les lignes dures de ses épaules. Il ne se retourna pas. Ne reconnut pas mon départ. Il resta là, intouchable comme toujours. Je détournai les yeux, la douleur dans ma poitrine se faisant plus vive, et je laissai la porte se refermer derrière moi.

Ma chambre — mon refuge — m’attendait au bout du couloir, si différente de l’immense suite principale. Elle était petite selon les standards du domaine Frost, mais chaleureuse d’une façon que le reste de ce manoir ne pourrait jamais être. Des murs crème, un lit queen-size croulant sous une montagne d’oreillers, et des étagères remplies de romans et de matériel d’art.

Ma collection d’ours en peluche de mon enfance était alignée bien sagement contre la tête de lit, survivants d’une vie d’avant, avant que tout ne bascule. Sur la table de chevet, plusieurs pages de mon dernier projet de roman graphique étaient étalées, croquis de personnages et notes d’intrigue en attente de mon retour.

J’allai droit dans la salle de bain attenante, laissant tomber ma nuisette au sol. Sous la lumière crue, je voyais la trace d’Edward partout sur moi — des marques pâles, s’épanouissant comme des bleus sur ma peau, témoignages muets d’une passion qui n’avait jamais atteint ses yeux. J’entrai sous la douche, tournai l’eau aussi chaude que je pouvais la supporter, et me mis à effacer méthodiquement son contact. Les larmes vinrent alors, silencieuses et brûlantes, se mêlant à l’eau jusqu’à ce que je ne sache plus faire la différence.

Quand je ressortis enfin, enveloppée dans un peignoir moelleux, ma peau était rouge et à vif. Je me dirigeai mécaniquement vers mon lit, tirai le tiroir de ma table de nuit et en sortis la petite boîte à pilules cachée sous une pile de feuilles de croquis.

Je déposai un comprimé de contraception d’urgence dans ma paume et l’avalai avec l’eau du verre posé sur la table de nuit. Un goût amer, mais nécessaire. Je ne mettrais pas un enfant au monde dans ce vide, je ne créerais pas une autre vie condamnée à souffrir sans amour.

Je me glissai sous les draps, remontai la couette jusqu’au menton et fixai le plafond, comptant les heures jusqu’au moment où je devrais affronter Vera — et une nouvelle journée à faire semblant que c’était la vie que j’avais choisie.