Chapitre 93

Les doigts de l’infirmière étaient frais contre ma peau tandis qu’elle me prélevait du sang au pli du bras. Je fixais la peinture abstraite sur le mur d’en face — des bleus et des blancs qui tourbillonnaient ensemble, comme des vagues ou peut-être des nuages. Le genre d’art fade, inoffensif, parfait...

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