Chapitre 1

Nous venons de déménager dans une nouvelle maison en face du clubhouse des Wolf MC à Sapulpa, Oklahoma. Je ne voulais pas déménager - personne ne m'a demandé mon avis, pourtant. C'est plus facile de suivre le mouvement, de les laisser penser que je suis juste une gamine stupide qui s'en fiche.

Ma mère a un nouveau copain maintenant, et il semble assez correct, je suppose. Je ne prends pas la peine d'interagir beaucoup avec lui ; je garde mes distances, comme toujours.

Il y a deux ans, mon père est mort en protégeant la femme du président des Spirit MC lors d'un coup raté par un club rival. Il se tenait juste à côté de moi et de ma marraine quand c'est arrivé, nous protégeant de son corps. Deux balles l'ont touché dans le dos, et il est parti.

Je ne suis pas en colère qu'il l'ait sauvée — c'est ma marraine, et la perdre m'aurait dévastée. Mais il me manque tous les jours. Cela ne veut pas dire que j'échangerais la vie de quelqu'un d'autre pour le retrouver. La vie ne fonctionne pas comme ça.

J'arrive à la maison sur ma moto, le grondement bas du moteur coupant à travers la rue tranquille. La maison est une bâtisse de trois étages à retaper avec de la peinture blanche écaillée et des bordures bleues délavées. Bien sûr, Maman a choisi un endroit qui a besoin de travaux. Ça pourrait être joli une fois réparé, mais je ne lèverai pas le petit doigt pour aider. J'ai mes propres projets et seulement quelques semaines pour les réaliser.

L'appartement au sous-sol est à moi — mon propre espace, séparé du chaos de la maison principale où mes trois petits frères restent avec Maman et son copain. J'ai un grand frère, Ghost, mais Papa l'a envoyé ailleurs quand j'étais petite, pour des raisons que personne n'a jamais expliquées.

Nous étions proches quand Papa était vivant, mais maintenant ? Je n'ai presque plus de nouvelles de lui.

Je prends une profonde inspiration, toujours à califourchon sur ma moto, et jette un coup d'œil de l'autre côté de la rue. Le clubhouse des Wolf MC se dresse là, une immense cabane en rondins qui ressemble à un ancien hôtel, converti en leur quartier général rugueux. Pourquoi quelqu'un a pensé qu'un bel hôtel appartenait à une ville perdue comme Sapulpa me dépasse. Cet endroit est un trou paumé, pas une destination touristique.

Les gars du MC me regardent déjà, leurs yeux me suivant depuis le porche. Je garde mon casque, le mot "Ice" griffonné en violet profond et argenté captant la lumière du soleil. J'ai eu ce surnom parce que mes cheveux ont toujours été d'une couleur argentée blanche, et en plus, gérer les quatre d'entre eux m'a rendue froide et sarcastique. Je n'aime pas la plupart des gens. Merde, on ne peut même pas faire confiance à sa propre mère.

Je suis habillée en jean bleu, débardeur noir, veste en cuir et bottes, prête pour tout ce que cette journée peut me réserver. Mon 9mm est glissé dans l'étui à l'intérieur de ma veste, et j'ai des couteaux cachés à quelques endroits. Les bikers ivres pensent qu'ils peuvent attraper qui ils veulent et s'en tirer — pas avec moi. J'ai appris à me défendre à la dure.

"Layla, tes affaires sont déjà dans ton appartement en bas," dit Maman, sans même lever les yeux de ce qu'elle est en train de déballer.

"D'accord, merci," je réponds, forçant la politesse. "Vous avez besoin d'aide ?" Je ne veux pas aider, mais je demande parce que c'est attendu, pas parce que ça me tient à cœur.

"Non, on gère," dit-elle, me renvoyant.

Je savais qu'elle dirait ça. Elle ne m'aime pas beaucoup — je suis l'aînée de ses quatre enfants, et elle a toujours choyé les trois plus jeunes : Travis et Thomas, les jumeaux de 16 ans, et Sean, qui a 15 ans. Ils sont pourris gâtés, ils l'ont toujours été. Ghost, mon frère aîné comme mentionné, a 10 ans de plus que moi et est quelque part dans l'armée.

Maman n'était pas souvent là quand j'étais plus jeune. Elle disparaissait pendant des mois, puis réapparaissait de nulle part avec un enfant ou deux, prétendant qu'ils étaient ceux de Papa. Un an après les jumeaux, elle a eu Sean. C'est comme si elle disparaissait pendant leurs grossesses, pour ne revenir qu'une fois les bébés nés, les balançant dans nos vies comme si de rien n'était.

Je retire mon casque pendant que nous parlons, laissant mes cheveux argentés se répandre. De l'autre côté de la rue, un des gars du MC marmonne, "Putain, c'est une fille." Idiots. Comme si ma silhouette ne le révélait pas. Une autre voix, plus rauque, ajoute, "Elle va causer des ennuis. Mieux vaut s'en tenir à l'écart."

Ma famille ne prend pas la peine de me défendre. Ils ne le font jamais. Depuis la mort de Papa, j'ai dû me débrouiller seule. Pour eux, je suis une cousine éloignée qu'ils tolèrent, pas une sœur ou une fille. Je me tourne pour voir qui parle et repère le président des Wolf MC en train de discuter avec le nouveau copain de Maman. Même lui ne dit pas un mot pour me défendre. Dieu seul sait quelles mensonges Maman lui a racontés à mon sujet.

Premier coup, pensai-je, en les fusillant du regard avant de me diriger vers le côté de la maison et de descendre les escaliers menant à mon appartement.

La porte du sous-sol est fragile, un morceau de bois bon marché que je devrai remplacer une fois que j'aurai accès à l'argent que Papa m'a laissé. L'appartement lui-même n'est pas mal, cependant. Ce n'est pas un sous-sol humide et moisi — il y a de grandes fenêtres, d'environ un mètre sur un mètre cinquante, laissant entrer beaucoup de lumière. Je peux accrocher mes rideaux et en faire mon chez-moi. Je pénètre dans le salon et commence à ouvrir les fenêtres donnant sur la rue, le léger bourdonnement des voix provenant du club-house se faisant entendre.

Le président parle à mes frères maintenant, quelque chose à propos de la prospection pour le MC. Tant mieux pour eux. Je me fiche qu'ils me voient bouger ; je n'ai pas encore trouvé mes rideaux, et je ne vais pas m'arrêter pour m'en inquiéter.

J'ai déjà déballé la cuisine et la moitié de ma chambre. Quatre cartons sont posés dans le coin : un étiqueté "salon", un "salle de bain" et deux marqués "atelier". J'ouvre le carton du salon et trouve mes rideaux, l'horloge au mur indiquant juste après midi. J'ai largement le temps d'aller au magasin et de prendre de la nourriture avant qu'il ne soit trop tard.

J'ai décidé de faire une pause et de faire justement cela. Prenant mes clés, je suis sorti vers ma Harley, son chrome brillant sous le soleil de midi. La moto rugit sous moi. Alors que je traversais les rues de la petite ville de Sapulpa, le vent fouettant ma veste en cuir, je laissais mon esprit vagabonder. La ville était aussi ennuyeuse que je l'avais imaginé — des devantures délavées, quelques diners, et pas grand-chose d'autre.

Puis, du coin de l'œil, j'ai aperçu une silhouette familière sur le trottoir. Grand, large d'épaules, avec une barbe grisonnante et un gilet en cuir usé.

Oncle Rick ? J'ai secoué la tête, mes cheveux argentés flottant dans la brise. Impossible. Je ne l'avais pas vu depuis que j'avais huit ans, à l'époque où Papa avait envoyé Ghost loin pour des raisons que personne n'avait jamais expliquées. Je devais halluciner, projetant des fantômes d'un passé dont je me souvenais à peine.

J'ai chassé cette pensée et continué à rouler jusqu'au parking de Walmart, l'asphalte scintillant sous la chaleur de l'Oklahoma. Je me suis garé près de l'entrée, abaissant la béquille et coupant le moteur. Juste au moment où je descendais de la moto, un vieux pick-up noir est arrivé derrière moi, ses pneus crissant sur le gravier.

Mon estomac s'est noué en reconnaissant l'aile cabossée et l'autocollant Spirit MC décoloré sur le hayon. C'était le camion d'Oncle Rick. Donc, je n'avais pas imaginé les choses après tout.

J'ai enlevé mon casque, laissant mes cheveux retomber sur mes épaules, et j'ai regardé Oncle Rick descendre du camion. Il avait l'air plus vieux que dans mes souvenirs, mais sa présence dégageait toujours cette force tranquille à laquelle je m'étais accrochée enfant. Avant que je puisse comprendre ce qui se passait, il marchait vers moi, ses bottes raclant le trottoir.

"Oncle Rick ?" dis-je. "Que fais-tu ici ? Je pensais que tu ne voulais plus rien avoir à faire avec nous."

Son visage s'adoucit, mais il y avait un poids dans ses yeux, quelque chose de lourd et non-dit. "Ce n'est pas vrai, princesse," dit-il. Il a sorti un ordinateur portable noir élégant et un téléphone jetable bon marché du camion, me les tendant. "J'ai un dossier pour toi à lire. Il est sur cet ordinateur portable - bien verrouillé, pour que personne d'autre ne puisse y accéder. Et prends ce téléphone. Ne laisse pas ta mère le voir, Layla. Elle n'était pas censée vous prendre, toi et tes frères, et cet ordinateur portable expliquera pourquoi. Je t'aime, tu m'entends ? Je t'ai toujours aimé. Je vais t'envoyer un message tous les jours pour prendre de tes nouvelles, et tu m'appelles quand tu as besoin de moi. Si tu es en danger, envoie le mot de code 'licorne', et je te trouverai, peu importe où tu es."

Il me dit cela alors que je le regarde, confuse. Mes doigts se referment sur l'ordinateur portable et le téléphone. "Je t'aime aussi, Oncle," réussis-je à dire. "Je te tiendrai au courant, et je te ferai savoir si je suis en danger."

"Je t'aime aussi, oncle. Je te tiendrai au courant et je te ferai savoir si je suis en danger." Il m'a serrée dans ses bras puis est parti. Eh bien, c'était court, il doit être occupé.

Sur ce, il est remonté dans son camion et est parti en trombe.