Chapitre 5 Tu m'as bloqué
Chloé
J’enregistrai le troisième rapport d’analyse sectorielle et jetai un coup d’œil à l’heure : 18 h 32.
Plus qu’une heure et demie avant mon dîner avec Julian.
J’éteignis l’écran et attrapai mon faux sac Michael Kors. Sept ou huit analystes étaient encore voûtés sur leurs bureaux. Lily passa près de moi et baissa la voix :
— Chloé, tu pars vraiment à l’heure, aujourd’hui ?
Je forçai un sourire.
— J’ai quelque chose de prévu, ce soir.
Quand les portes de l’ascenseur se refermèrent, je m’adossai à la paroi en miroir et fermai les yeux.
Ce soir aurait dû être une soirée de travail à The Abyss.
Mais après le mariage, quand Julian avait dit : « Dînons ensemble ce soir », je n’avais pas refusé.
2 500 dollars, comme ça. Envolés.
Sauf que j’étais sa femme — du moins sur les documents officiels.
Si je refusais ce dîner en disant : « Je dois aller servir des verres à The Abyss », ça définirait ce mariage comme une transaction pure, qui n’avait même pas besoin d’un semblant de chaleur.
Je ne savais pas pourquoi je ne voulais pas que ça devienne ça.
Mon téléphone vibra — appel entrant, numéro inconnu.
— Tu m’as bloqué.
Une voix d’homme, basse, avec une amusement contenu.
Je m’arrêtai sur le trottoir.
— …Julian ?
— Mm. Ton mari. Actuellement sur la liste noire de ton Instagram.
Je fermai les yeux.
— Je croyais que c’était un compte spam. Zéro contenu, zéro abonné.
— Il y avait une photo de profil.
— Juste une montre. Rien qui puisse prouver l’identité.
Deux secondes de silence. Je pouvais presque imaginer son expression — agacé, mais amusé.
— Retire-moi, maintenant, dit-il.
J’étais déjà en train de le faire.
— C’est fait. Tu y es resté environ cinq minutes.
— Suffisamment longtemps.
Après une brève pause, le ton de Julian retrouva sa retenue habituelle.
— Pour le dîner de ce soir… je m’envole pour Taipei pour une acquisition. Vol à 23 h 45. Je serai absent quatre ou cinq jours.
Ma première réaction fut le soulagement, mais, quelque part dessous, une étrange pointe de déception me tira la poitrine.
— Je comprends, dis-je calmement. Le travail est important.
Un autre bref silence.
— Tu as l’air… soulagée, dit Julian, sa voix glissant vers ce traînant grave et paresseux qui passait tout droit à travers le téléphone. Mais aussi un peu déçue. Je me trompe ?
La chaleur me monta aux joues. Sa voix enrobait les mots, lente, rugueuse sur les bords, et je la sentis bas dans le ventre. J’appuyai ma main libre contre ma cuisse, essayant de me stabiliser. Une seconde, j’eus peur que ma voix me trahisse.
— Non. C’est juste que la journée a été lourde au travail, moi aussi.
— D’accord.
Il n’insista pas, et pourtant cette chaleur nonchalante resta suspendue.
— Je rentrerai dès que je pourrai. Et quand je serai de retour, on terminera ce qu’on n’a pas eu le temps de faire ce soir.
La façon dont il le dit — doucement, avec certitude, avec juste ce qu’il fallait de tranchant — me fit brûler encore davantage. J’avalai ma salive et réussis à répondre :
— D’accord.
L’appel se coupa.
J’envoyai aussitôt un message au manager de The Abyss : « Situation familiale réglée. Je peux travailler ce soir si vous avez encore besoin de moi. »
Deux minutes plus tard : « Sois là à 22 h. Ne sois pas en retard. »
Je vérifiai l’heure : 18 h 48.
2 500 dollars, perdus et retrouvés.
Je fis demi-tour et rentrai dans le bâtiment de Goldman.
À 21 h 32, j’éteignis le dernier écran. J’avais revérifié deux fois ce rapport d’analyse sectorielle, pour être sûre qu’il n’y avait aucune erreur de données que Richard pourrait exploiter.
Direction The Abyss, timing parfait.
Le manque à gagner sur la thérapie ciblée de Margaret, ce mois-ci, était toujours de 112 000 dollars. Quarante-quatre nuits de plus comme celle-ci, et ce serait suffisant.
À deux pâtés de maisons de la station de métro, j’entendis un moteur derrière moi.
Un son reconnaissable — grave, puissant, avec une façon frimeuse de gronder.
Je jetai un coup d’œil en arrière. Un Lamborghini Urus orange avançait au pas, à une cinquantaine de mètres. Phares éteints, mais le moteur grondait bas dans la nuit.
Mon cœur se serra. Ce n’était pas une coïncidence.
Le bruit du moteur continuait de me talonner. Cinquante mètres. Quarante mètres. Trente mètres.
Ma respiration s’accéléra. Quelqu’un capable de s’offrir une voiture pareille avait du pouvoir et des moyens ; et ça voulait aussi dire que, s’il décidait de me faire quelque chose, j’aurais presque aucune chance de résister.
La Lamborghini orange accéléra soudain et me dépassa, puis freina dans un crissement à vingt mètres devant moi, barrant la route.
Le moteur s’éteignit. La portière s’ouvrit.
Richard Carter en sortit.
Son costume et sa cravate étaient impeccablement en place, ses cheveux clairsemés légèrement ébouriffés. Il tenait un gobelet Starbucks, et son regard me balaya avec cette fausse sollicitude poisseuse.
— Chloe. Dehors si tard. Tu vas où ?
Je serrai mon téléphone plus fort.
— Chez moi.
— Chez toi ? Richard sourit.
— Vraiment ? Il fit deux pas vers moi. Dans cinq minutes, dans cette direction, il y a un club très spécial qui s’appelle The Abyss. Tu en as déjà entendu parler ?
Mon cœur se glaça. Il savait.
Il sortit son téléphone et me montra une photo de l’entrée de The Abyss. Sur l’image, je portais une robe de cocktail noire.
— Sommelière VIP. Deux à trois mille dollars la nuit. Un très joli petit boulot. Sauf que le règlement interne de Goldman interdit de travailler dans un établissement de divertissement. Si la conformité apprenait ça…
Mes ongles s’enfoncèrent dans mes paumes.
— Qu’est-ce que vous voulez ?
— On peut garder ça entre nous. Tu continues à travailler, tu gardes ton salaire et ton assurance santé — je sais que le traitement de ta mère coûte cent cinquante mille dollars par mois. Son regard glissa sur moi.
— En échange, tu m’accompagnes à ma maison de plage ce week-end. Juste tous les deux.
— Elle n’a pas à aller où que ce soit avec vous.
Une voix de jeune homme s’éleva derrière moi, froide et tranchante.
Je me retournai brusquement — Ethan Sterling se tenait au coin de la rue, un sweat à capuche UCLA sur le dos, un ballon de basket à la main.
À vingt et un ans, il était plus grand de cinq centimètres que lorsqu’il était parti de la maison, les épaules plus larges, et dans ses yeux il y avait un danger que je ne lui avais jamais vu.
— Ethan ? Comment tu…
— Tu m’as envoyé un message cet après-midi en disant que tu n’allais pas à The Abyss, et là, à l’instant, tu viens de dire que tu y allais. J’ai compris que quelque chose clochait, alors j’ai attendu ici.
Richard fronça les sourcils.
— Qui êtes-vous ?
— Son frère. Maintenant, remontez dans votre voiture et restez loin de ma sœur.
Richard éclata de rire.
— Petit, c’est une affaire d’adultes…
Ethan lança le ballon de basket sur le pare-brise de la Lamborghini. L’impact fut violent. L’alarme se mit à hurler.
— Putain ! Richard se précipita vers la voiture. Ethan se rua aussitôt sur lui et lui envoya un coup de poing en plein visage.
Richard chancela, du sang giclant. Ethan l’attrapa au col et frappa encore. Richard s’effondra.
— Ethan ! Je courus vers lui et lui saisis le bras. Ça suffit !
Ethan me laissa ramener son bras en arrière, mais son regard ne quittait pas Richard.
— Tu harcèles encore ma sœur, je te casse les jambes. T’as compris ?
Richard se tenait le nez et se traîna jusqu’à sa voiture. La Lamborghini orange rugit et disparut dans la nuit.
Je lâchai le bras d’Ethan, les jambes en coton.
Ethan me retint.
— Ça va ?
— Ça va. Comment tu as su que j’allais tomber sur lui ?
— Je ne savais pas sur qui tu allais tomber. Mais je savais qu’il s’était passé quelque chose avec les plans de ton mari et que tu allais gérer ça toute seule. Alors je suis venu plus tôt.
Ma gorge se serra.
— Tu vas à The Abyss tous les mercredis, vendredis et samedis. Évidemment que je le sais. Je vis avec toi depuis trois ans. Je connais ton emploi du temps mieux que toi.
Je n’arrivais pas à parler.
Ethan soupira.
— Allez. Je t’y accompagne. Il est déjà vingt-deux heures. À partir de maintenant, chaque fois que tu iras à The Abyss, j’attendrai pas loin jusqu’à la fin de ton service.
Je regardai mon frère de vingt et un ans — autrefois ce gamin de quinze ans enfermé pendant trois ans, et maintenant durci, habité par une émotion profonde que je n’osais pas examiner.
Je finis par hocher la tête.
