Chapitre 2

Rowena

"Je suppose que je devrais être considéré comme le guerrier le plus fort du camp maintenant, n'est-ce pas?"

Emma et moi avons levé les yeux vers la silhouette grande et séduisante alors qu'il descendait les escaliers avec nonchalance. Il prenait chaque marche lentement, ses pas résonnant dans le couloir silencieux.

Je n'en croyais pas mes yeux ; mon frère, Éric, était revenu après trois longues années.

"Éric ?" murmurai-je en faisant un pas en avant. Ses cheveux étaient plus longs maintenant, et il était plus musclé, mais c'était bien lui. "Que fais-tu ici ?"

Éric descendit la dernière marche et s'avança vers moi avec les mains dans les poches. Il avait une allure décontractée en s'approchant de moi, et pourtant mon cœur battait à tout rompre dans ma poitrine.

"Je t'ai manqué ?" demanda-t-il.

J'ouvris la bouche pour répondre, mais avant que je ne puisse dire quoi que ce soit, la voix aiguë d'Emma trancha l'air.

"Éric Griffith ?" appela-t-elle. "Comme... le fils de l'Alpha de la Nouvelle Lune ?"

"En chair et en os," dit Éric en balayant la pom-pom girl de son regard bleu. "Futur roi guerrier, aussi. N'oublie pas cette partie."

Alors qu'Éric parlait, Emma se tut. Tout près, des élèves qui avaient commencé à sortir de leurs cours s'arrêtèrent, écoutant l'échange et murmurant entre eux. Dans cette école, Adrian Almond était le guerrier le plus fort ; pas Éric, malgré ses prouesses au lycée. Pour l'instant, du moins.

En grandissant, cependant, mon frère avait été le guerrier le plus fort de toute notre meute. Il était, bien sûr, le fils d'un Alpha. Mon père n'avait épargné aucune dépense pour l'entraînement d'Éric, et cela se voyait.

"Je n'arrive pas à croire que tu sois de retour," murmurai-je, sentant mon visage devenir chaud. "Tout ce temps..."

"Trois ans," dit Éric. Il tendit la main pour ébouriffer mes cheveux, et mon visage devint encore plus chaud. "Trois longues années."

J'ai presque ri. C'était la vérité ; cela avait probablement semblé encore plus long pour moi. À l'époque où Éric vivait encore avec nous, les gens me respectaient, au moins un peu.

Même si je n'avais pas les cheveux blond platine distinctifs de ma famille, partageant seulement les yeux bleus brillants, les gens ne pouvaient pas me manquer de respect avec mon frère dans les parages. Ils avaient trop peur de lui. Derrière son dos, ils disaient qu'ils ne croyaient pas que j'étais sa sœur, mais ils n'osaient pas aller plus loin.

Mais ensuite, il avait été appelé pour l'entraînement de guerrier. Il avait passé trois ans à voyager dans le monde et à s'entraîner dans divers camps de guerriers pendant que je restais coincée à la maison, ridiculisée par mes pairs.

J'avais supplié mon père de me laisser partir avec Éric, mais il avait dit non.

Et chaque jour, les brimades s'étaient aggravées.

Mais maintenant, il était de retour, un jour trop tard et un dollar en moins. Qu'est-ce que cela signifiait pour moi maintenant ?

Emma, qui se tenait toujours là avec un regard ahuri dans les yeux, commença à faire le lien. "Griffith..." répéta-t-elle, en me regardant. "Tu es une Griffith, toi aussi. Mais vous ne vous ressemblez pas du tout."

Un bourdonnement de conversation commença à proximité alors que les spectateurs continuaient d'observer. Bien sûr, personne ne me reliait à Éric, à la prestigieuse famille Griffith. Mes boucles brunes caramel étaient complètement hors de propos, et de toute façon, personne ne me croirait même si j'avais essayé d'expliquer.

Alors je ne l'avais pas fait. Du moins, jusqu'à maintenant.

Avant que je ne puisse dire quoi que ce soit, Éric me tira dans une étreinte serrée. Ses bras étaient plus grands que dans mes souvenirs, mais il portait toujours le même parfum : une eau de cologne qui sentait la cendre de feu de camp et le whisky.

"Tu m'as manqué, sœur."

J'enfouis mon visage dans sa poitrine. "Toi aussi, tu m'as manqué, Éric."

Quand nous nous sommes éloignés, les yeux d'Éric se posèrent sur mon chemisier—ruiné par le café d'Emma. J'avais été tellement prise par son retour soudain que j'avais complètement oublié jusqu'à maintenant.

"C'est toi qui as fait ça ?" Son regard se tourna vers Emma, et elle sembla se ratatiner sous son regard.

"Je—je n'ai pas—" balbutia-t-elle, mais Éric la coupa d'un geste de la main. Il se tourna vers moi et me prit par les épaules, inspectant les dégâts sur ma chemise.

"J'ai un vêtement de rechange dans mon sac," dit-il. "Tu dois te changer."

Je hochai la tête. "Merci."

Eric se retourna pour partir, mais je l'arrêtai. Je n'avais pas besoin de dire quoi que ce soit ; mon regard se posa sur mon carnet, toujours entre les mains d'Emma. Sans un mot, Eric tendit la main vers elle, attendant qu'elle lui rende.

Elle plaça le carnet dans sa main sans poser de questions.

...

"Qu'est-ce qu'il y avait dans ce carnet, au fait ?"

La voix d'Eric, plus grave et rauque que dans mes souvenirs, résonnait contre les murs du vestiaire. Je déboutonnais ma chemise, cachée derrière une rangée de casiers. Mon visage devint rouge écarlate en jetant un coup d'œil au carnet qui dépassait maintenant de mon sac.

"Rien du tout," mentis-je en déglutissant. "C'est juste mon journal. Il est tombé de mon sac, c'est tout."

Eric ricana. "Et cette petite fille l'a pris ?" demanda-t-il. "Elle ne sait pas à qui elle a affaire ?"

"Personne ne croit qu'on est frères et sœurs, Eric," dis-je en enlevant ma chemise tachée et en attrapant le t-shirt qu'Eric m'avait prêté. "Elle n'avait clairement aucune idée."

Eric resta silencieux, mais je savais qu'il était là. Je pouvais l'entendre taper du pied, une habitude qui n'avait visiblement pas disparu au cours des trois dernières années.

"Tu sais, parfois j'ai l'impression d'être adopté," dis-je avec un soupir.

Il y eut une autre pause avant qu'Eric ne réponde. "Tu sais comment maman dit toujours que tu es un cadeau de la Déesse de la Lune. Ne doute pas de toi ; tu as toujours été un Griffith."

Je laissai échapper un rire amer. "Pourquoi, alors, n'y a-t-il pas de photos de moi avant l'âge de deux ans ?"

Le tapotement s'arrêta. "Tu connais l'histoire, Rowena ; tu étais à l'hôpital jusqu'à cet âge-là. Maman ne savait pas si tu survivrais, alors..."

"Je sais," interrompis-je. "Elle ne voulait pas prendre de photos d'un bébé qui pourrait mourir parce que ça lui rappellerait."

Je passai la chemise d'Eric par-dessus ma tête. Elle était propre et nette, un simple t-shirt blanc. Il était beaucoup trop grand pour moi, mais c'était mieux qu'une chemise tachée de café. Enfin, je sortis de derrière la rangée de casiers.

"Hé," dis-je en pointant du doigt alors que je mettais mon sac sur mon épaule, "c'est quoi ça ?"

Eric se tourna pour voir un flyer collé sur l'un des casiers. Debout — et me rappelant une fois de plus combien il avait grandi —, il s'approcha et le déchira.

"Stage de camp de guerriers," dit-il avec un haussement d'épaules. "Pour les étudiants en gestion de combat."

Je fronçai les sourcils et arrachai le flyer de ses mains avant qu'il ne puisse le jeter. "Je suis en gestion de combat de guerriers."

Eric ricana. "Toi ? Vraiment ?"

"Oui," dis-je lentement, levant mon regard pour croiser le sien, "pourquoi ? Ça pose un problème ?"

"Non," dit-il. "Aucun problème."

Je reportai mon regard sur le flyer. L'idée d'un stage, surtout dans ma spécialité, était intrigante. "Hm," murmurai-je alors que nous commencions à nous diriger vers la porte. "Peut-être que je devrais essayer. Je me demande quels sont les critères de sélection."

"Probablement la plus jolie, quand il s'agit de gestionnaires de combat."

Je plissai les yeux en le regardant.

"Écoute, je ne dis pas que je suis d'accord," taquina Eric. "Mais c'est la vérité. C'est tout ce qui importe de nos jours. Mais je veux dire, si ça ne tenait qu'à moi, je regarderais l'intellect plutôt que l'apparence."

Les paroles d'Eric, bien qu'intendues pour être rassurantes, me firent simplement lever les yeux au ciel. "Ouais, bien sûr. Toi, tu ne te soucies pas de l'apparence, Monsieur Je-Ne-Sors-Qu'Avec-Des-Mannequins."

Eric sourit, mais ne dit rien. Nous sortîmes du vestiaire et descendîmes le couloir, maintenant animé par les étudiants se dirigeant vers la cantine. Je tenais toujours le flyer dans mes mains.

"Tu penses que j'ai une chance pour le stage ?" demandai-je soudainement.

Il haussa un sourcil, m'évaluant. "Peut-être 5 % de chances," taquina-t-il. Puis, sa main jaillit et il attrapa mes lunettes sur mon visage, les tenant hors de ma portée. "Sans lunettes, peut-être 70 %."

"Allez, Eric," dis-je en tendant la main pour récupérer mes lunettes. "Tu as cinq ans ou quoi ?"

"Allez, tu peux les atteindre."

"Eric—"

Soudain, je sentis un choc à mon épaule qui me fit trébucher. Je grimaçai et me frottai les yeux, prête à m'excuser — si seulement j'avais mes lunettes, pensai-je, j'aurais pu voir la personne arriver.

"Désolé," dit alors une voix masculine familière. "C'est ton nouveau petit ami ?"

Le bras d'Eric s'enroula autour de ma taille.

"Oui. C'est ma bien-aimée."