Chapitre 38

Le fusil était élégant. Sombre. Mortel. Il reposait dans un écrin de mousse, entouré de chargeurs et d'accessoires de lunette.

Dorian s'agenouilla. Ses mains couraient sur le fusil avec une aisance qui trahissait des années de pratique. Il vérifia le mécanisme. Engagea un chargeur. Fixa la lunette....

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