Chapitre 4 Contrat de mariage
« L'héritier de la Prescott Corporation blessé, défiguré et paralysé des jambes. »
Ce gros titre tapageur attira l'attention de Miranda.
Son téléphone vibra. Un message de sa meilleure amie, Castillo Viola.
« Miranda ! Tu as vu les infos ? »
« Clifton Prescott, l'héritier de la Prescott Corporation. Il paraît qu'il est défiguré et que ses jambes sont foutues. Maintenant, la famille Prescott cherche désespérément à le marier. Ils offrent cent millions de dédommagement à celle qui l'épousera ! »
« Cent millions ! Tout le monde perd la tête ! Mais ce n'est que du blabla. Qui voudrait vraiment épouser un homme laid et infirme comme lui ? »
L'index de Miranda effleura l'écran sur ces deux mots. Cent millions.
Ce mariage n'était qu'une façade. Ce dont ils avaient vraiment besoin, c'était d'une aide-soignante de luxe.
Mais quand même. Cent millions.
Avec cet argent, les problèmes de trésorerie de l'entreprise Lancaster seraient résolus. Son frère n'aurait plus à porter tout ce fardeau seul.
Dans son cœur engourdi, une idée prit racine et se mit à croître sauvagement.
Elle prit une profonde inspiration et répondit à Castillo.
« Castillo, rends-moi un service. »
« Trouve-moi les coordonnées de la personne qui s'occupe de ça pour les Prescott. »
Trois jours plus tard.
Dernier étage de la Prescott Corporation, bureau du PDG.
Miranda portait un élégant tailleur-jupe beige. Ses cheveux étaient relevés et son visage sans maquillage ne faisait que souligner son raffinement naturel.
Elle déposa délicatement son porte-documents sur le vaste bureau en ébène.
Derrière le meuble, un homme était assis dans un fauteuil roulant. Il portait un masque argenté qui dissimulait la moitié supérieure de son visage, ne laissant deviner que des lèvres fines et une mâchoire aux traits nets.
Même ainsi installé, il dégageait une aura d'autorité impossible à ignorer.
« Monsieur Prescott, je m'appelle Miranda. Je suis diplômée de... »
Elle se présenta d'une voix posée, énumérant tour à tour ses diplômes de nutritionniste, d'auxiliaire de vie spécialisée et de conseillère en psychologie.
Elle n'était pas là pour jouer les potiches. Elle était là pour résoudre un problème.
« Je suis défiguré. Et handicapé. »
L'homme finit par prendre la parole, l'interrompant d'une voix teintée de froideur.
« Cela ne vous effraie pas ? »
Miranda releva la tête, soutenant sans ciller le regard dissimulé derrière le masque.
« Ce n'est qu'un visage. Qu'y a-t-il d'effrayant à cela ? »
Les doigts de Clifton tapotèrent une fois l'accoudoir de son fauteuil, produisant un bruit sourd.
« Je n'ai aucune intention de me marier. »
« Vous pouvez disposer. »
Il la congédiait purement et simplement.
Miranda serra les poings. Les mots « cent millions de dédommagement » tournaient en boucle dans son esprit.
Elle ne pouvait pas partir.
« Je ne suis pas ici pour vous parler d'amour, Monsieur Prescott. »
Elle fit un pas en avant, la voix posée et ferme malgré sa douceur.
« Nous pouvons conclure un mariage de convenance. »
« Je vous aiderai à gérer la pression de votre grand-père qui veut vous voir marié. Et je remplirai mes devoirs d'épouse, en veillant sur vos besoins quotidiens. »
« Je ne veux qu'une seule chose. »
« La compensation financière. Jusqu'au dernier centime. »
Clifton cessa de tapoter. Il parut sourire, le ton teinté d'amusement.
« Vous êtes donc là pour l'argent ? »
Son regard semblait transpercer son âme.
Miranda soutint son regard sans ciller.
« Oui. »
Un silence de mort s'abattit sur le bureau.
Après un long moment, Clifton prit lentement la parole.
« Très bien. »
Il marqua une pause, la voix soudain glaciale.
« Mais retenez bien ceci. Restez à votre place. Ne vous faites pas d'idées déplacées. »
Les lèvres de Miranda s'incurvèrent légèrement.
« Ne vous inquiétez pas, Monsieur Prescott. Je comprends. »
Une demi-heure plus tard, une secrétaire apporta un contrat tout prêt.
Miranda apposa sa signature sur la dernière page.
À la sortie de la mairie.
Elle tenait de nouveau entre ses mains un certificat de mariage blanc. Mais l'homme qui se trouvait à ses côtés était désormais différent.
Durant toute la procédure, Clifton n'avait pas prononcé un seul mot.
En sortant de la mairie, Miranda s'arrêta.
« Quand la compensation sera-t-elle transférée ? »
Clifton était assis dans son fauteuil roulant, tandis qu'un assistant le poussait vers une Rolls-Royce noire.
Il tourna légèrement la tête. Son masque brilla froidement sous la lumière du soleil.
« Ma secrétaire s'en occupe déjà. »
Il énuméra rapidement un numéro de téléphone et une adresse.
« C'est mon numéro et l'endroit où je vis. Faites vos valises et emménagez. »
Sur ces mots, l'assistant le fit monter dans la voiture.
La portière se referma et la voiture démarra.
Miranda resta avec son certificat de mariage flambant neuf à la main, comme dans un rêve.
Sur la banquette arrière de la voiture.
Clifton leva la main et retira nonchalamment le masque de son visage.
En dessous se cachait un visage d'une beauté irréprochable. Des sourcils prononcés, un regard saisissant, un nez droit. Plus séduisant que n'importe quelle star de cinéma.
Il ne présentait aucune trace de défiguration.
Ses longues jambes se croisèrent avec élégance. Sa posture était détendue. Il n'avait rien d'une personne handicapée.
« Heh. »
Un léger rire s'échappa de ses lèvres.
« Intéressant. »
Il jeta le certificat de mariage blanc de côté comme un déchet, le laissant atterrir sur le siège vide près de lui.
« Conduisez-moi au domaine », dit-il à l'assistant assis à l'avant.
« Remettez cette chose à mon grand-père. Dites-lui que sa tâche est accomplie. »
