Chapitre 7 Le genre de beauté pour laquelle les hommes se ruinent

Lorcan

La vigne épineuse est presque parfaite. Je me tiens devant la longue table noire de ma chambre privée, une main croisée dans le dos, l’autre tenant un sécateur d’argent tandis que je taille une unique tige vert sombre, recourbée, dans la composition devant moi. Le clair de lune se déverse par les hautes fenêtres en ogive, accrochant le cristal taillé, la pierre polie et les coupes d’argent remplies de fleurs blanches disposées sur toute la longueur de la pièce. Les ronces s’élèvent d’un lit de terre noire au centre de la table, guidées avec soin à travers une armature de fer jusqu’à s’épanouir en une arche disciplinée de fleurs pâles et d’épines cachées. L’ordre est une chose magnifique lorsqu’il est cultivé comme il faut.

Un léger coup frappe à la porte. Je coupe une dernière tige, pose le sécateur à côté du plateau d’argent, puis essuie une parcelle de terre de mon pouce. « Entrez. » Les portes s’ouvrent derrière moi, et des pas résonnent sur le sol poli, avant de s’arrêter à une distance respectueuse.

« Mon roi. »

Je relève la tête et croise le reflet du garde dans la vitre sombre de la fenêtre avant de me tourner vers lui. Il s’incline profondément, un poing contre la poitrine, mais la tension qui l’habite demeure. Intéressant. « Oui ? »

Le garde se redresse. « Le prisonnier a ouvert une voie. »

Pour la première fois depuis longtemps, j’éprouve une véritable surprise.

Après toutes ces années. Après tout le sang versé sur cette pierre de garde, après toutes les tentatives avortées, tous les faux appels, toutes les déchirures frémissantes qui ne menaient nulle part d’utile, le prince de Hollow Hill a enfin ouvert une voie. Un lent sourire effleure mes lèvres. « Enfin. »

« Elle ne s’est pas ouverte sur son peuple, dit le garde avec précaution. »

Non. Bien sûr que non. Rien, en ce lieu, n’arrive jamais simplement.

Je m’éloigne de la table et me dirige vers l’âtre, l’ourlet de mon manteau chuchotant sur le sol derrière moi. Le feu est bas, plus braise que flamme, jetant une douce lueur dorée sur la pierre sculptée et allongeant les ombres des épines ouvragées dans le manteau de cheminée. « Qu’est-ce qui en est sorti ? »

Le garde hésite une fraction de seconde. « Une fille humaine, mon roi. »

Une humaine ? Comme c’est curieux. Comme c’est très, très curieux. Je me retourne lentement vers lui. « Une fille. »

« Oui, mon roi. »

« Vivante ? »

« Oui. »

« Blessée ? »

« Non, mon roi. »

Hum. Cian ouvre une voie pour la première fois depuis des années et, au lieu d’atteindre les sombres vestiges de sa cour, il déchire un passage vers le haut et attire une jeune mortelle, indemne malgré la traversée, et vivante par quelque miracle. Pourquoi elle ? me demandé-je. Représente-t-elle quelque chose pour lui ? Mille possibilités traversent aussitôt mon esprit. Était-ce un accident ? Se tenait-elle simplement au mauvais endroit quand la voie s’est déchirée ? Ou bien est-ce elle que la voie a cherchée ? Existe-t-il un lien entre elle et le prince, assez puissant pour tirer d’un royaume à l’autre ? Le sang et les sortilèges de garde l’ont-ils dépouillé au point que les voies ont répondu au plus profond instinct qu’il lui restait ? Si c’est le cas, cela pourrait se révéler bien plus précieux qu’un courtisan survivant.

« Les prisonniers lui ont parlé ? » demandé-je.

Le garde secoue la tête. « Non, mon roi. Nous l’avons trouvée recroquevillée dans le coin le plus éloigné de la cellule, tremblant si fort qu’elle avait à peine la force de parler. Elle nous a suppliés de ne pas la manger. »

Le rire m’échappe avant même que je puisse le retenir. Une fille humaine jetée dans les ténèbres, accueillie d’abord par Cian, ensanglanté et enchaîné. Oui, j’imagine que c’est une entrée en matière dont on se souvient, chez notre espèce.

« Elle était terrifiée ? »

« Oui, mon roi. »

« Bien. » La peur est utile, et honnête. La peur pousse les mortels à saisir la main qui leur semble la plus douce, à suivre la voix qui leur paraît la plus bienveillante, à choisir la porte qui donne l’impression de s’ouvrir vers l’extérieur plutôt que vers l’intérieur. Si elle a peur, elle s’accrochera. Et si elle s’accroche, on pourra la guider.

Et si le chemin s’est ouvert devant elle parce qu’elle représente quelque chose pour Cian, parce qu’elle est liée à lui d’une manière que les anciennes routes ont reconnue là où tous nos sortilèges de protection et notre torture ont échoué, alors elle n’est pas seulement une curiosité. Elle est un levier.

Une fille mortelle au mauvais endroit peut être cachée, prise en pitié, apaisée, interrogée ; mais une fille mortelle qui compte pour le prince peut être utilisée. Peut-être pour rouvrir les routes et retrouver ce qu’il reste de Hollow Hill. Peut-être est-elle la clé qui nous permettra d’arracher à Cian ce que des années de captivité n’ont pas obtenu. Je retourne à la table et laisse de nouveau courir mes doigts sur une fleur pâle. Ses pétales sont frais comme de la soie. Une épine accroche la pulpe de mon pouce, mais j’accueille cette piqûre avec plaisir. Je claque une fois des doigts.

« Amenez-la-moi. »

Il s’incline. « Tout de suite, mon roi. »

Les portes se referment derrière lui, et pendant une minute, il ne me reste que le crépitement discret du feu, la nuit au-delà des vitres, et la forme d’une possibilité nouvelle qui se déploie devant moi. Une fille humaine. Amenée à travers les ténèbres par le dernier prince de Hollow Hill.

Les portes s’ouvrent de nouveau. Je me tourne, et durant un rare instant, aussi imprévu qu’absolu, toutes mes pensées s’immobilisent. Elle est plus petite que je ne l’imaginais. Minuscule, en vérité, à côté des gardes qui se tiennent derrière elle. Mais elle n’a rien d’insignifiant. Des courbes douces sous des vêtements de mortelle — une cascade de cheveux blond miel. Une peau claire encore teintée par le rouge de la peur. De grands yeux bleus levés vers moi, brillants, écarquillés, si ouverts dans leur terreur que quelque chose de bas et de satisfait s’éveille dans ma poitrine. Magnifique. Le genre de beauté pour lequel les hommes se perdent — le genre de beauté pour lequel les princes ouvrent des routes. Un lent sourire étire mes lèvres. Eh bien. Voilà qui change tout.

Je lui tends une main, paume tournée vers le haut, une invitation déguisée en bonté. « Viens ici, petite chose. » Son regard s’abaisse vers elle, puis remonte prudemment jusqu’au mien. Intéressant. Elle est assez intelligente pour hésiter. « Dis-moi, » repris-je doucement, « comment dois-je appeler la mortelle que le prince a traînée à travers les ténèbres ? »