Chapitre 3 3
2
MIA
Le Mec en Costard se découpe sous le lampadaire, tout en angles vifs et en rage contenue. Sa cravate est défaite, sa veste abandonnée je ne sais où, les manches retroussées, révélant des tatouages qui serpentent le long de ses avant-bras.
De près, il est plus jeune que je ne le pensais — fin de vingtaine ? début de trentaine tout au plus — avec un visage qui pourrait aussi bien finir sur un panneau publicitaire que sur un avis de recherche.
Et là, tout de suite, il a l’air d’avoir envie de mettre ma tête sur une affiche « Disparue ».
« C’est toi qui as fait embarquer ma putain de voiture ? » me crache-t-il d’une voix rauque, sauvage, un baryton venu des tripes.
J’incline la tête. « J’ai essayé de te le dire. »
« T’avais pas le droit. » Sa mâchoire tressaille.
« Si, en fait. Si tu avais pris la peine de m’écouter ne serait-ce qu’une seconde, je t’aurais dit que c’était mon allée, et que j’en ai parfaitement le droit. » Je déverrouille ma porte. « Maintenant, si tu veux bien m’excuser, j’ai des vagins à faire fumer. »
Il me barre le passage. « Tu crois que c’est drôle ? »
« Je crois que tu es sur mon chemin. »
« Tu as rendu ça beaucoup plus compliqué que ça ne devait l’être. »
Je lui ris au nez. Mon gars, tu ne sais pas le quart de ce que « compliqué » veut dire.
« La vie a le chic pour faire ça, pas vrai ? » je lâche.
J’essaie de le contourner encore, mais il m’attrape le poignet.
Grosse erreur.
Mon corps bouge avant que mon cerveau suive. Une torsion, un déplacement, de la pression — et d’un coup il est plaqué contre le capot, mon coude enfoncé sous sa gorge.
« Ne me touche pas », je réplique en grondant, avec le même ton que lui.
Il s’immobilise.
Pas effrayé, non.
Intrigué.
Son regard glisse sur ma tenue de bloc toute neuve, sur mes mains tremblantes, sur la cicatrice pâlie à ma gorge, celle que Brad m’a laissée.
« Tu es pleine de surprises, hein ? » murmure-t-il.
Le lampadaire accroche ses yeux. Gris, piquetés d’or.
Dangereux.
Je le relâche et recule d’un pas. « Et toi, tu racontes n’importe quoi. Maintenant, pour l’amour de tout ce qui est sacré, tu peux bouger, s’il te plaît, que je reprenne ma vie ? »
Il n’en fait rien. Il se contente de m’observer, les lèvres tirées en un demi-sourire de travers. « Comment tu t’appelles ? »
« Pour toi, c’est Tina la Dépanneuse. Bon sang — »
« Numéro de dure. » Il lisse ses poignets de chemise. « Mais cette prise ? Tu as été formée. L’école d’infirmières n’enseigne pas ça. Ça, c’est autre chose. »
Je me fige. Comment diable il a su — ?
Il ricane et me jauge de haut en bas. « Pantalon de blouse, baskets, tremblements d’adrénaline. Tu sais te débrouiller. Mais tu l’as appris à la dure, pas vrai ? »
« Wah. Détective et trou du cul. Polyvalent. »
Je tends la main vers la portière, mais la sienne fuse et la maintient fermée.
« Attends. » Sa voix baisse, à peine audible au-dessus du bruit de la rue. « J’ai une proposition à te faire. »
J’éclate de rire, en pleine face de son petit air satisfait. « Aucune proposition ne m’intéresse venant d’un type incapable de lire un panneau “Interdiction de stationner”. »
« Et si elle pouvait régler tes problèmes d’argent ? » Ses yeux glissent sur ma tenue usée jusqu’à la corde, sur la sangle effilochée de mon sac, puis reviennent à mon visage, usé et effiloché lui aussi, à sa manière. « Tous. »
Il y a quelque chose dans son ton qui me fait hésiter. Le lampadaire projette des ombres sur ses traits, mais ses yeux, eux, sont limpides. Calculateurs.
Il est sérieux.
« Trois minutes, » insiste-t-il. « C’est tout ce que je te demande. Je te dis ce dont j’ai besoin et pourquoi tu es parfaite pour ça, et quand tu me diras oui — »
« — si je te dis oui — »
« — quand tu me diras oui, » coupe-t-il, « je te mets une grosse liasse de billets dans la main, et tu me remercieras pour l’argent le plus facile que tu aies jamais gagné de ta vie. »
Je devrais l’envoyer se faire foutre, puis lui coller un coup de genou dans les couilles et me tirer. D’ailleurs, j’allais précisément faire ça —
Et puis je pense aux chaussures d’Eli.
À la pile de factures sur mon plan de travail.
Aux trois boulots qui ne suffisent toujours pas, n’ont jamais suffi, et n’ont fait que ressembler à des seaux troués dont je me sers désespérément pour écoper un bateau qui coule, qui prend l’eau, encore et encore, davantage, toujours davantage, m’entraînant, Eli et moi, vers le fond d’un océan noir qui n’en a rien à foutre qu’on vive ou qu’on meure.
« Deux minutes, » je m’entends dire. « Pas une seconde de plus. »
Le sourire de l’homme s’étire davantage.
