Chapitre 7 7
J’affiche le sourire le plus faux dont je suis capable, je fais coucou comme la foutue reine d’Angleterre, et j’attends que la salle nous engloutisse.
« Tu peux enlever ta main de mon cul, maintenant ? » je siffle entre mes dents.
Sans un mot, Yulian s’exécute.
Et, comme ça, un frisson me dévale la colonne vertébrale. J’ai de nouveau froid dès qu’il ne me touche plus. Perdue. À la dérive.
Autant je détestais sa main là, autant je déteste encore plus qu’elle n’y soit plus. C’est d’une stupidité sidérante que mon corps réagisse comme ça. Ma propre biologie me méprise.
Mais bon… j’imagine qu’elle a toujours eu un faible pour les mauvais garçons, hein ?
Que ça me plaise ou non.
« Mieux ? » demande Yulian, son propre sourire parfaitement en place.
« Beaucoup. »
Une hôtesse, vêtue de façon indécente, prend nos manteaux et je laisse mon regard parcourir les lieux. Manifestement, personne n’a regardé à la dépense. Il n’y a que des colonnes de marbre et des lustres en or à perte de vue.
Apparemment, les riches aiment recréer des temples grecs pendant leur temps libre.
Je ne peux pas nier que c’est magnifique, pourtant.
La voix de Yulian brise le charme. « Ça te plaît, ce que tu vois ? »
« Ce truc ? » Je compose aussitôt une moue renfrognée, comme si je n’étais pas impressionnée. « Non. »
« Donc c’est un regard de haine. »
Je lève les yeux au ciel. « C’est beau, ne me fais pas dire ce que je n’ai pas dit. Mais… »
« Mais ? »
« On dirait que ceux qui se marient ce soir se prennent pour les organisateurs du Met Gala. Comme s’ils étaient persuadés d’être si importants que ça. »
« Peut-être qu’ils le sont. »
« S’il te plaît. La presse ? Les serveuses déguisées en Playboy Bunny ? Les foutues feuilles d’or dans les verres ? » Je ricane, dédaigneuse. « Soit Kim Kardashian passe à sa prochaine victime, soit les heureux mariés ont des rêves de grandeur. »
Yulian souffle un rire. « Assez juste. »
Je sursaute presque au bruit qui sort de lui. Le Roi de Glace sait rire ? Qui l’aurait cru ?
Je le laisse me guider à travers la salle de bal. Cet endroit ressemble vraiment à un conte de fées devenu réel. À part quelques choix vulgaires, comme les jupes des serveuses, longues jusqu’aux fesses, il est évident que celui qui a organisé ça a tendu un chèque en blanc à une armée de décorateurs.
Je me demande quel nom figurait sur le chèque. Mes yeux filent d’un petit groupe à l’autre, tous en pleine conversation. Même les invités ont l’air de sortir tout droit d’un magazine de mode : froids, beaux, riches. À l’aise, naturellement, au milieu d’une telle opulence.
Tout l’inverse de moi.
Ça me donne l’impression d’être une imposture. Une pauvre idiote qui joue à être quelqu’un. Comme si—
Tu n’es personne, ma jolie.
Qui te croirait, toi, plutôt que moi ?
« Détends-toi, » murmure Yulian à mon oreille. « Tu attires l’attention. »
« Je doute fortement de ça, » marmonné-je.
« Si. Ces gens repèrent les nerfs. Et s’ils pensent que tu es nerveuse… » Il se penche davantage. « Ils sauront que tu n’as rien à faire ici. »
« Eh bien, ce n’est pas le cas, » je réplique, sèche. « Tu le sais. Tu m’as littéralement ramassée dans la rue. »
« Tu as ta place partout où tu décides d’avoir ta place, kotyonok. » Sa voix frôle le sol, si basse et si râpeuse que je la sens. Comme s’il me touchait exactement là où il faut, sans lever le moindre doigt. « Et surtout là où je décide. Et ce soir, ta place est à mon bras. »
Les mots de Yulian me laissent rouge et essoufflée. Je n’ai aucune idée de ce que je déteste le plus : le fait qu’il ait raison—que les gens regardent vraiment ?
Ou le fait qu’il pense m’appartenir ?
Mais il t’a, me rappelle une petite voix dans ma tête. Ce soir, il t’a.
Le réconfort que j’aurais pu trouver dans ses paroles s’évanouit devant ce fait. Un fait simple, cruel.
Il est riche. Je suis pauvre.
Il est puissant. Je ne le suis pas.
Il est quelqu’un, et moi, je ne suis personne.
Le reste de la soirée ne fait que le rendre plus évident. Tandis que Yulian me traîne de groupe en groupe, saluant des gens importants sans même me présenter, je comprends que c’était exactement le rôle qu’on attendait de moi : un joli accessoire à son bras.
Rien de plus qu’un élément de décor bien habillé, un objet de vitrine pour lui.
Tu vois ? Elle m’appartient. Comme cette montre m’appartient, ce costume, ce monde.
Après la cinquième conversation de ce genre, je lâche : « Tu pourrais au moins me présenter. »
Yulian me jette un regard parfaitement neutre. « Il me semble que c’est vous qui avez insisté sur “pas de noms”. »
« Oui, d’accord. Mais puisque, en fait, tu connais mon nom… »
« On dirait, mademoiselle Winters, que vous commencez déjà à regretter vos propres règles. » Il le dit avec à peine l’ombre d’un rictus, juste assez pour que je sache à quel point il se trouve malin.
Connard.
Si j’avais eu un verre à la main, il lui aurait déjà atterri en pleine figure. Sa figure arrogante, impeccable, injustement attirante.
« J’ai besoin de prendre l’air, » je dis. « Je vais au bar. »
Il ne cille même pas. « Je vous attends ici dans cinq minutes. Tâchez d’être à l’heure. »
Je ravale l’envie puérile de lui renvoyer ses propres mots et je sors en trombe.
Le bar extérieur est blotti dans un joli jardin soigneusement aménagé, éclairé par un mélange étrange de bocaux en verre, d’ampoules nues et de guirlandes lumineuses. Comme si trois wedding planners s’étaient battues pour décider, et qu’un marié désintéressé leur avait juste dit de faire comme elles voulaient.
Mais bon, tant que la mariée est contente…
« C’est quoi le truc le plus fort qu’une fille puisse avoir ici ? »
Le barman rit. Grand, avec des dreadlocks et un sourire facile, du genre dont Kallie tomberait folle amoureuse. « Ça dépend à quel point votre soirée est pourrie. Vous mettriez votre douleur à combien, sur une échelle de un à dix ? »
« Onze. »
Il grimace. « À ce point-là, hein ? »
« Ouais. » J’appuie bien sur le P et je m’affale sans grâce au comptoir.
« Amie de la mariée ? » demande-t-il en mélangeant. « Ou du marié ? »
« Ni l’un ni l’autre. Vous avez devant vous… la Rolex de quelqu’un. »
« Alors je crois que je comprends enfin l’intérêt de ces trucs-là. »
La désinvolture un peu flirteuse de son ton me fait sourire. Sans doute juste sa façon de faire, innocente, mais au moins ce n’est pas une moquerie plate comme Monsieur Abdos-Râpe-à-Fromage.
Il me pousse mon verre. Je prends une gorgée et—wow, d’accord, c’est carrément costaud. « Vous me croirez si je vous dis que c’est la chose la plus gentille qu’on m’ait dite de toute la soirée ? »
« Alors il vous faut un meilleur cavalier. »
« Et j’imagine que ce serait vous ? »
Il sourit comme s’il attendait que je pose exactement cette question — ce qui est évidemment le cas. Le barman ouvre la bouche pour sortir sa réplique imparable.
Mais avant qu’il ne puisse, quelqu’un s’interpose entre nous.
Quelqu’un de très grand, très riche, et furieux.
« Pas si j’ai mon mot à dire, » gronde-t-il.
Mon verre disparaît de ma main.
« Hé ! »
J’essaie de le récupérer, mais je suis trop lente. Je ne peux que regarder, de plus en plus horrifiée, Yulian renverser la tête en arrière, vider le verre d’un trait, puis le reposer lourdement devant le barman.
« Merci pour le verre, » traîne-t-il, un venin bouillonnant dans la voix. « En revanche, si j’apprends que vous en servez un autre à mon rendez-vous, je le brise et je vous enfonce les morceaux dans la gorge. »
Le barman en reste muet. Et honnêtement, je ne suis pas certaine de ce qu’on est censé répondre à un truc pareil.
Parce que Yulian a l’air de le penser, putain, pour de vrai.
Quand le silence s’étire jusqu’à devenir délicieusement pesant, Yulian hoche une fois la tête. Puis il se tourne vers moi. « On y va. »
Comme ça, il m’attrape par le bras et me traîne jusqu’à la salle.
Dès qu’on y est, j’arrache mon bras à sa poigne. « C’est quoi ton problème ?! » je crache, hors de moi. « Je faisais juste— »
« Tu flirtais. Tu flirtais. » Sa voix brûle maintenant, un feu couvant juste sous la cendre de ses yeux gris. « Je comprends que ce ne soit pas ton métier, mademoiselle Winters, mais laisse-moi te donner un conseil : si tu veux être payée pour tes services, te barrer avec le personnel n’est pas la bonne façon de faire. »
« Me barrer—? Oh mon Dieu. » Mes joues s’embrasent de honte. « Je prenais littéralement un verre. Un. Seul. Verre. »
« On dirait que tu cherchais plus que ça. »
« Pas du tout ! Il n’est absolument pas mon genre. Il était juste— »
