Chapitre 2 2

Il y a une fille à moitié nue, suspendue à ma clôture.

Je m’arrête à quelques pas d’elle et je prends le temps d’évaluer la scène. Elle se balance, impuissante. Une main agrippée au haut des planches, si près de la liberté et pourtant si putain de loin. Une espèce de chat orange de dessin animé est imprimé sur ses fesses. Le tissu en lambeaux de ses leggings claque au vent.

Elle ne ressemble à aucun des assassins qui ont déjà essayé de me tuer.

Mais il y a une première fois à tout, alors je garde mes distances pour l’instant.

« Qu’est-ce que tu fous sur ma propriété ? » je gronde.

Elle se tortille là où elle est coincée, juste assez pour que le rideau de cheveux se dégage de son visage. Je la reconnais vaguement : la fille qui habite à côté, dans cette petite baraque que le service d’urbanisme de la ville a refusé de me laisser raser au bulldozer.

« La plupart des gens aideraient une fille à descendre », halète-t-elle. Elle donne un nouveau coup de pied dans le vide et ravale une grimace de douleur.

Mon regard glisse vers le bas et j’aperçois du sang sur sa peau. Un clou mal fixé l’a ouverte. Elle a besoin de soins et d’un vaccin contre le tétanos.

Sauf qu’elle a choisi la mauvaise propriété où s’introduire si elle espère tomber sur un putain de Bon Samaritain.

« Ça ne répond pas à ma question. »

« Je… » Elle tousse et grimace encore. « J’arrive pas à respirer… »

Mon Dieu. Si elle est vraiment l’un des tueurs à gages de Boris Sobakin, comme je l’ai d’abord soupçonné, alors c’est sa tentative la plus pathétique à ce jour.

Ce serait facile de la laisser là. Ma sécurité finira par venir faire ce qu’on lui a appris à faire avec les voleurs et les apprentis criminels. Elle disparaîtrait pour toujours. Bordel, je pourrais même enfin réduire sa maison en cendres.

Mais quelque chose m’en empêche. Va savoir quoi. De la pitié, peut-être.

Ou peut-être la courbe de sa jambe qui se devine sous ses leggings déchirés. Peut-être que ses culottes délavées, trop lavées, jamais vues par un amant, me dépriment. Elles racontent une vie passée à se dérober au regard d’hommes comme moi, des hommes qui dominent tout ce qu’ils ont devant eux. Peut-être que j’ai envie de les lui arracher et de voir si sa chatte est aussi douce et innocente que le reste.

« La pitié », c’est l’explication la plus simple, cela dit.

En levant les yeux au ciel, je m’avance. Je pose mes deux mains sur ses hanches, je la soulève prudemment pour la dégager du clou qui dépasse, puis je la repose sur ses pieds.

Je devrais la laisser partir une fois que c’est fait. Mais mes mains restent plaquées sur sa taille quelques secondes de trop. Mes yeux s’enfoncent dans les siens. Elle a des iris bleu clair, presque translucides, un bleu céruléen barbe à papa. Ses lèvres sont douces, en arc, et un petit souffle effrayé passe entre elles quand elle lève les yeux vers moi et déglutit.

Trop innocente de mille putains de kilomètres. Je retire mes mains de ses hanches et je les enfonce dans mes poches, à leur place. Le simple fait de toucher cette fille suffirait presque à la briser. Me laisser aller à mes fantasmes de réduire en lambeaux cette culotte au chat orange finirait forcément le travail.

« Je ne suis pas la plupart des gens », je murmure.

Elle recule et cligne des yeux, confuse. « Quoi ?

— Tu as dit que “la plupart des gens” t’aideraient à descendre. Je ne suis pas la plupart des gens.

— Ah. Oui. Forcément. Déjà, tu vis dans un château. »

Je ricane et jette un coup d’œil à ma maison par-dessus mon épaule. Comparée à sa minuscule cahute, elle a effectivement quelque chose d’un château. « L’envie ne t’embellit pas », je remarque en ramenant mon regard sur elle.

La fille lève les yeux au ciel. « Ah, le luxe de pouvoir chier dans une salle de bains différente chaque jour de la semaine. Ravie de voir que ça ne t’est pas monté à la tête.

— J’étais un salaud égocentrique bien avant la maison. »

Elle plaque deux mains sarcastiques sur son visage. « En plus, c’est conscient de lui-même ! » Puis, d’un geste vague en ma direction, elle ajoute : « Et toi, avant tout ça, t’étais déjà un salaud égocentrique ? »

Je suis son geste, déconcerté. Je porte comme d’habitude : un costume Cesare Attolini anthracite, une cravate Hermès noire, des mocassins Tom Ford aussi sombres que mes cheveux. La montre à mon poignet accroche la lueur de la lune montante. « Avant quoi, exactement ? »

« Ne fais pas comme si tu ne savais pas que tu es bien habillé et beau gosse. »

« Ne fais pas comme si je serais différent si je ne l’étais pas. »

« Mon Dieu, tu as une répartie lisse pour tout ? C’est exaspérant. J’ai l’impression que tu lis un script de film. »

Je me décale légèrement tandis que la brise m’apporte son odeur. Une sueur douce et salée, mêlée à un parfum de vanille. Ma bite frémit. « Et dans ce film, qu’est-ce qui se passe ensuite ? »

Elle croise les bras sur sa poitrine. « On vient d’établir que c’est toi qui as le script. Pourquoi tu ne me le dis pas ? »

« Le dîner », je réponds aussitôt. Ma propre réponse me surprend. Je dois passer une main dans mes cheveux et me reprendre avant d’ajouter : « Tu vas venir t’asseoir à ma table et m’expliquer ce que tu foutais sur ma propriété. »

Je la regarde avec attention tandis qu’elle déglutit encore. Sa gorge se soulève nerveusement et elle tripote un bracelet à breloques à son poignet. Je ne pense même pas qu’elle se rende compte qu’elle le fait. Je baisse les yeux et vois un maillon gravé de la lettre « Z » en or rose qu’elle fait tourner d’avant en arrière.

« Je ne crois pas, non », dit-elle enfin. « C’est gentil de proposer, cela dit. »

Ça m’énerve. On ne me dit pas non. Plus maintenant. « Ce n’était pas une proposition, narushitel. On y va. Tu viens avec moi. »

Je commence à me détourner, mais elle reste obstinément plantée sur place. Je me retourne, excédé.

« Ma mère m’a appris il y a longtemps à ne pas partir dans des endroits inconnus avec des gens inconnus », explique-t-elle.

« Et la mienne m’a dit de tirer sur les intrus à vue. On écoute laquelle des deux ? »

Même sous la lumière de la lune, son visage pâlit. Je sens une pointe de quelque chose que je ressens rarement : de la culpabilité. Elle a l’air soudain terrifiée, et je ne peux pas lui en vouloir — ma mère m’a vraiment dit ça, et c’a été mon premier réflexe quand mon équipe de sécurité m’a informé que quelqu’un avait franchi le portail sud-ouest.

Mais lui tirer dessus serait gâcher une balle. Ce n’est pas une tueuse et elle n’a pas la moindre idée de qui je suis ni du genre d’organisation que je dirige. C’est juste une femme timide et effrayée — quoique irritamment séduisante — et l’interroger autour d’un dîner ressemble à une punition amplement suffisante.

En soupirant, je la désigne du doigt. « Tu t’es ouvert la cuisse sur un clou rouillé. Tu épargnes l’autre jambe, donc je sais que ça t’a fait plus mal que tu ne veux l’admettre. Et je sais aussi qu’il n’y a pas la moindre putain de chance que tu aies un rappel du tétanos qui traîne à côté de la salade à moitié entamée et du pain moisi qui, sans aucun doute, pourrissent dans ton frigo en ce moment. Moi, j’ai tout ce qu’il faut en fournitures médicales. Alors rends-toi service : arrête de faire la têtue, viens dîner avec moi, et je te donnerai les soins dont tu as besoin. Sinon, tu vas te réveiller avec un trismus, une plainte pour intrusion, et une sale cicatrice qui te restera toute ta vie. »

Elle n’a toujours pas l’air convaincue. Alors je tends la main. Elle recule d’un mouvement brusque avant de comprendre ce que je fais.

« Je m’appelle Uri Bugrov », je lui dis. « Plus un inconnu. »

Avec précaution, elle pose sa toute petite main dans la mienne. « Alyssa Walsh. »

« Enchanté, Alyssa. Maintenant, tu vas marcher jusqu’à ma maison, ou je vais devoir te porter ? »