Chapitre 3 3

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ALYSSA

Je choisis de marcher.

Un, parce que je ne veux pas qu’il pense que j’ai envie qu’il me porte.

Et deux, parce que s’il essaie ne serait-ce qu’une seconde, je vais rougir tellement fort que des astronautes en plein vol dans l’espace verront mes joues écarlates. Uri me sentira irradier une chaleur de honte au niveau nucléaire et en déduira l’évidence : que je suis complètement, éperdument infatuée de lui.

Ce qui n’est absolument pas le cas. À part le fait que j’apprécie sainement sa carrure taillée dans la pierre et la symétrie de sa structure osseuse, voilà. Enfin… l’attirance physique, ce n’est qu’en surface, non ? Presque sans importance.

D’accord, il m’est déjà arrivé de le reluquer, depuis le coin lecture dans ma chambre. Mais je reluque aussi Henry Cavill. Ça ne veut pas dire que je suis amoureuse de lui.

La traversée de la pelouse jusqu’au manoir est longue et silencieuse. Il me fait entrer sans aucune fierté, sans le moindre signe qu’il sait qu’il vit dans le foutu Taj Mahal de L.A. Je fais de mon mieux pour ne pas rester bouche bée en passant devant des baies vitrées sur deux étages, des tableaux à l’huile sombres et des canapés en cuir noir assez grands pour accueillir toutes les personnes que j’ai connues.

Le salon donne sur le jardin, qu’on voit à travers les immenses fenêtres en arc qui épousent la courbe de la pièce. Une femme de ménage qui nettoyait une alcôve sursaute en voyant Uri, puis rougit d’un rouge vif.

Ouais, je compatis, ma sœur. Mais tant mieux si c’est toi et pas moi.

« Mariska, peux-tu apporter la trousse de premiers secours, s’il te plaît ? »

Hm — poli avec le personnel. Je ne m’y attendais pas.

Cela dit, à quoi je m’attendais, au juste ? Comme si je savais tout de cet homme. Mais je mentirais aussi si je disais que je ne sais rien de lui.

Je sais qu’il aime divertir des femmes. Surtout des blondes aux proportions surhumaines de Kardashian. Mais ce n’est pas la seule info que j’ai.

Je sais aussi qu’il aime se lancer un ballon de football américain sur la pelouse de devant de sa propriété avec un homme plus jeune qui lui ressemble trop pour ne pas être son frère. Je me rappelle encore la première fois que je les ai vus jouer. Mon regard a d’abord été attiré par la perfection sculptée des abdos d’Uri, torse nu. Mais il est resté accroché à cause de la façon dont il se comportait avec son frère. Pas ses vibrations habituelles, sans concessions, du genre « ne me cherche pas », qu’il dégage toujours, même à cent mètres. Quelque chose de plus… humain.

Il avait l’air d’un type normal. Enfin… si un type normal mesure plus d’un mètre quatre-vingt, avec des biceps impeccables, des tablettes de chocolat et un visage capable de faire pleurer les anges. Bref : il avait l’air d’un grand frère qui s’amuse avec son petit frère.

Ça m’a rappelé Ziva et moi, avant. À l’aise. Naturel. Sans effort.

Et ça m’a rendue triste, envieuse et en manque, tout à la fois. Voilà la vraie raison pour laquelle Uri Bugrov m’intéressait peut-être un peu trop. Voilà la vraie raison pour laquelle je n’arrivais pas à le détester complètement.

Et peut-être… peut-être que c’est pour ça que j’ai simplement accepté cette invitation chez lui.

Parce que je voulais voir s’il y a un être humain derrière ce masque impeccable.

« Assieds-toi. »

J’obéis avant même de réaliser ce que je fais, prenant une chaise face aux fenêtres. Je grimace devant ma docilité, mais il est trop tard pour me fabriquer une colonne vertébrale, alors je soupire et je m’enfonce dans le siège. Il n’avait pas tort — ma jambe me fait mal.

— Vous avez une belle maison, je remarque.

Il ne sourit pas comme la plupart des gens quand on complimente leur intérieur. Il se contente de hocher la tête, apathique. — Oui.

— L’humilité est renversante.

— Une de mes qualités les plus remarquables.

Il ne me regarde pas. Il fouille dans un placard tout proche. Je m’éclaircis maladroitement la gorge en balayant la pièce du regard, à la recherche de n’importe quel sujet de conversation. Je ne suis pas très douée avec les silences tendus. Ni avec les silences gênants. Ni, en vérité, avec le silence tout court.

— Vous vivez seul ?

Il fronce les sourcils, comme si ma question l’offensait. — J’ai du personnel. Certains vivent sur la propriété.

— Pas de famille ?

Peut-être que le type avec qui je l’ai vu jouer au foot n’est pas son frère, en fait. Peut-être que c’est juste un ami ? Un collègue ? Un amant secret ?

Ça, ce serait un sacré rebondissement.

Je promène mon regard dans la pièce et remarque que la femme de chambre, Mariska, a laissé entrouverte la porte du placard qu’elle nettoyait. J’aperçois le bord d’un cadre, la moitié d’une photo, quelques visages impassibles.

— C’est votre famille ?

Je n’ai même pas le temps de réaliser que la porte claque déjà. Les yeux bleus d’Uri me transpercent, impatients. — Je ne parle pas de ma famille. Ne me posez plus jamais de questions à leur sujet.

Whoa. C’était quoi, ça ?

Et pourtant, je me souviens des gens qui m’avaient interrogée sur Ziva juste après l’enterrement. Je leur avais tous dit d’aller se faire foutre. De la part de Shylyssa, ces mots avaient mordu plus fort que je ne l’avais voulu. Mais ils m’avaient donné ce que je cherchais : la solitude.

— D’accord, je souffle d’une voix rauque. Je ne le ferai pas.

Ses sourcils se haussent comme s’il allait ajouter quelque chose. Puis Mariska revient dans le salon avec une trousse de premiers secours qui a l’air bien lourde.

Il la lui prend. — Merci, Mariska. Prenez votre soirée, s’il vous plaît.

Elle lui adresse un sourire gêné et recule hors de la pièce. Et moi, je ne pense qu’à : Non, Mariska, ne me laisse pas seule avec lui !

Même si je n’ai pas encore décidé si c’est parce que je ne peux pas lui faire confiance…

… ou parce que je ne peux pas me faire confiance à moi-même.

Je baisse les yeux vers la coupure sur ma cuisse. Ça a presque cessé de saigner, mais ça ressemble quand même à une sacrée déchirure. Uri s’assoit sur la table basse en verre sculpté, juste devant moi, et ouvre la trousse.

— Mettez votre jambe sur mes genoux.

— Pardon ? Je manque m’étouffer avec ma propre langue tandis qu’il me fixe, un sourcil levé.

— Votre jambe, répète-t-il avec une lenteur appuyée, comme si j’étais stupide. Sur mes genoux. À moins que vous préfériez que j’essaie de vous faire un bandage à distance.

J’avale ma salive. — Euh… oui. D’accord. OK…

Avec précaution, je lève la jambe et la pose sur son genou, de sorte que mon pied pend au-dessus de la table basse derrière lui. La chaleur de son corps imprègne ma peau. Il examine la plaie de longues secondes, sans se presser, avant de saisir à deux mains le tissu de mon collant bien trop fin…

… et de le déchirer comme l’Incroyable Hulk.

— Qu’est-ce que vous croyez faire ? je m’insurge tandis que mon collant se fend, inutile, comme des pétales flétris.

— J’ai besoin de voir la plaie correctement et le tissu me gêne. Et puis, il est déjà fichu, alors je ne vous ai rien fait que vous ne vous soyez pas déjà fait vous-même. Maintenant, arrêtez de vous agiter et laissez-moi m’occuper de ça avant que ça ne s’infecte.

Je referme la bouche d’un coup, mais la chaleur qui se répand en moi n’a rien d’anodin. Une douche froide ne serait vraiment pas de trop, là, tout de suite.

Pour plus d’une raison.

Ses doigts effleurent l’intérieur de ma cuisse et je me raidis en inspirant. Quand il relève les yeux vers les miens, je me découvre incapable de détourner le regard.

Et voilà, rougissement en prime. Je m’en veux de ne pas avoir tenu plus longtemps. Mais j’imagine que c’était perdu d’avance.

« T-tu n’es vraiment pas obligé de faire ça », je lâche.

Il ne relève pas la tête, là où ses doigts pétrissent ma peau. « Tu es dans ma maison, ton pantalon est fichu, avec ta cuisse posée sur ma jambe. On en est arrivés là. Autant aller jusqu’au bout. »

Je baisse les yeux et hoche la tête, en espérant qu’il n’a pas remarqué le rouge qui me monte aux joues. Oh, mais qui est-ce que j’essaie de tromper ? Bien sûr qu’il l’a remarqué. Ma peau d’ordinaire pâle passe du stade anémique au coup de soleil tacheté en quelques secondes. Tout sauf discret.

Je reste silencieuse pendant qu’il nettoie la plaie avec un coton-tige pour enlever les saletés. Pour un homme aussi grand et brut, il se montre méticuleux et doux.

« Tu en as vu beaucoup, des blessures qui saignent, dans ta vie ? » je plaisante.

« Beaucoup. Mais je ne reste pas souvent pour la partie pansement. »

« Ha-ha », je réponds, mal à l’aise. « Le mot “tombeur” prend un tout nouveau sens. »

Il ne sourit pas, pas même l’ombre d’un rictus. En revanche, il continue de nettoyer ma cuisse en sang.

Mon rythme cardiaque s’emballe si vite que mes paumes deviennent moites. Toutes ces rumeurs de mafia reviennent en trombe. Ce n’est pas comme si elles étaient difficiles à croire. Le type vit sur un domaine clôturé, hérissé de tous les systèmes de sécurité imaginables. Je ne comprends même plus pourquoi j’ai cru que c’était une bonne idée de m’introduire ici.

Uri se recule soudain et je sursaute. Il se fige, plante son regard dans le mien. « Tu peux te détendre. Je vais juste chercher le désinfectant. »

Je m’éclaircis la gorge. « Oui. Bien sûr. Je le savais. »

Il fouille dans la trousse et en sort un flacon. « Tu as peur de moi, Alyssa ? »

« Qui, moi ? » Un frisson me parcourt l’échine. « Non. Jamais. »

Uri esquisse un sourire sombre. « Il va falloir faire mieux que ça si tu veux que je te croie. Je sens un mensonge à un kilomètre. »

C’est moi qui imagine, ou sa prise s’est resserrée autour de ma jambe ? C’est une menace ? Un jeu de pouvoir ? Est-ce que je suis une morte en sursis ? Ma blague sur le “tombeur” était un peu trop juste ?

Reste calme, je me dis. Ne lui montre pas qu’il t’atteint.

« J’ai peut-être un peu peur. Enfin… regarde où tu vis. Regarde comment tu vis. C’est super intimidant. Et oui, toi aussi — mais si tu souriais plus souvent, ça aiderait peut-être. »

« Qu’est-ce qui te fait croire que j’essaie d’aider ? »

Une douleur fulgurante à la jambe me coupe toute réplique. Je baisse les yeux et comprends qu’il applique le désinfectant.

« Un petit avertissement n’aurait pas été de trop », je rétorque sèchement.

« La douleur prévient rarement, narushitel. »

Sa main frôle ma cuisse et la chaleur remonte de nouveau. Génial, c’est exactement ce qu’il me faut. Encore plus de chaleur pour faire grimper la transpiration d’un cran. Il a l’air complètement inconscient du conflit mental qui fait rage dans ma tête. La plupart des gens ont un interrupteur intégré, combat ou fuite. Moi ? J’ai fuite ou sidération. Et ce soir, je suis bloquée sur sidération.

Je serre les dents. « Ça prend du temps. »

« Ça t’apprendra à escalader les clôtures des autres. »

Je fronce les sourcils. « Il n’y a aucune raison pour que votre clôture soit si haute. Ou si pointue. »

« Quand on sait qu’une voisine indiscrète a tenté de l’escalader ce soir, je suis plutôt enclin à ne pas être d’accord. »

« Je ne suis pas indiscrète ! »

« Alors pourquoi essayais-tu d’escalader ma clôture ? »

Et voilà encore cette réaction de blocage. Parce que je devais récupérer mon énorme gode violet, voilà pourquoi.

« Je… euh… » Dis-lui la vérité. C’est assez simple à régler. « J’avais juste besoin de récupérer quelque chose. »

« Personne ne prend quoi que ce soit sur mon domaine sans ma permission, au préalable. »

Dit comme ça, c’est vrai que ça sonne stupide. J’ai du mal à me rappeler pourquoi je me suis prise pour Jason Bourne au lieu d’aller au portail et de demander gentiment comme une personne normale.

Je suis la première à détourner le regard. « Tu sais quoi ? Je n’ai pas besoin de bandage, vraiment. Je peux— »

« Ne bouge pas », gronde-t-il. Sa voix claque comme un fouet et mes fesses retombent aussitôt à leur place. « Tu resteras assise là jusqu’à ce que je te dise le contraire. »

Je commence à me demander si je ne devrais pas paniquer, là, tout de suite. Je suis dans la maison d’un inconnu, à la merci d’un inconnu. Et alors ? Il est beau et riche. Et alors ? Il dégage ce charme sombre, étrangement séduisant, qui me fait frissonner et transpirer en même temps dès qu’il me touche. Je parie que plein de tueurs en série sont charismatiques.

Mais Uri ne montre aucun signe qu’il compte me laisser partir. Il bande ma cuisse avec soin, les sourcils haut perchés sur le front tout du long. Il a l’air furieux — mais, à vrai dire, il a cette tête-là depuis la seconde où il s’est approché, me trouvant pendue à sa clôture.

La douleur à la jambe s’est réduite à une brûlure légère, parfaitement supportable. « Merci », murmuré-je doucement.

« Oh, je ne me remercierais pas trop vite. »

J’avale difficilement. Chaque fois que mon cœur se calme, il dit quelque chose pour le relancer.

Il marque une pause, puis le coin de sa bouche tressaille d’un degré vers le haut. C’est ce que je lui ai vu de plus proche d’un sourire. Il repose mon pied délicatement, puis se redresse de toute sa hauteur. « Allez. Le dîner doit être sur la table, maintenant. »

Est-ce que c’est vraiment en train d’arriver ? Apparemment oui, puisque Uri se lève et sort du salon sans même se donner la peine de regarder derrière lui. Il est persuadé à ce point que je vais le suivre.

« Attends ! » protesté-je en me levant avec maladresse.

Il me jette un coup d’œil par-dessus son épaule. « Oui ? »

« Je… je ne peux pas dîner ici. »

« Pourquoi ? »

Mille réponses évidentes se bousculent dans ma tête. Parce que tu as des liens avec la mafia ! Un passé de combines louches ! Une sécurité délirante, des rumeurs inquiétantes, un sourire qui transforme mes genoux en spaghetti. Au choix.

Ziva aurait très bien pu lui dire ça.

Mais pas Shylyssa.

« Parce que… enfin… regarde-moi. » Je ne sais même pas pourquoi je désigne mes cuisses. C’est exactement ce qu’il me faut : attirer encore plus l’attention sur mon état de déshabillage humiliant.

Sa bouche tressaille vers le haut. « J’ai déjà vu le chat orange sur ta culotte, Alyssa. Te changer ne me fera pas l’oublier. Maintenant, viens. »

Il y a tellement d’autorité dans sa voix que j’ai l’impression de ne pas avoir le choix. Un dîner ne va pas me tuer, si ?

J’espère.

Alors je le suis jusqu’à la table, priant pour ne pas finir en entrée.