Rejeter l’Alpha pour une Oméga

POV d’Elena

J’étais plongée dans la troisième page de Linguistique interculturelle quand l’écran de mon téléphone s’est allumé.

Numéro inconnu. Je l’ai fixé, le stylo figé au-dessus de mon exercice de traduction à moitié terminé. Dehors, derrière la fenêtre du dortoir, la neige avait commencé à tomber — de gros flocons lourds qui paraissaient presque violents sous les lampadaires. Le météorologue appelait ça une tempête « qu’on ne voit qu’une fois tous les cinquante ans ». N’importe qui avec un minimum de jugeote serait déjà au lit, bien au chaud.

Manifestement, j’étais dépourvue de jugeote. J’ai décroché.

« Mademoiselle Cross ? » La voix était froide, professionnelle. Un homme. « Ici l’agent Kane, Division de contrôle des Métamorphes. Damon Vance a été impliqué dans un incident ce soir, au Neon Den. Il est actuellement en détention. Nous avons besoin que vous veniez immédiatement. »

Mon cerveau a bégayé. « Je… quoi ? Qu’est-ce qui s’est passé ? »

« Altercation avec des loups dissidents. Violation des protocoles du Voile. Il vous a indiquée comme contact d’urgence. » Une pause. « Vous êtes sa fiancée, c’est bien ça ? »

Fiancée. Le mot avait, dans ma bouche, le goût d’un fruit tourné.

« J’arrive », ai-je dit.

Je n’ai pas réfléchi. J’ai attrapé mon manteau — une pauvre laine fine qui ne servirait strictement à rien par moins quinze — et j’ai filé.

La surveillante du dortoir m’a barré la sortie latérale. Ella, humaine, la soixantaine passée, éternellement soupçonneuse envers toutes les filles sous son toit.

« Et vous croyez aller où, comme ça ? » Elle a bloqué la porte de son corps, les bras croisés. « Il est presque minuit. Vous allez retrouver un garçon ? »

J’ai senti mes joues s’embraser. Je détestais qu’on me comprenne de travers, je détestais la façon dont elle me regardait comme si j’étais juste une autre étudiante idiote en train de se faufiler dehors pour un plan cul.

« Mon ami a des ennuis », ai-je marmonné. « Il faut que je— »

« Un ami. » Elle a ricané. « C’est ce qu’elles disent toutes. »

Je l’ai contournée de force et je suis partie en courant. Je n’avais pas le temps d’expliquer.

Le froid m’a frappée comme un poing.

Je suis restée dix minutes sur le trottoir avant qu’un taxi finisse par s’arrêter.

J’avais déjà les dents qui claquaient. « 123, Fifth Avenue, s’il vous plaît. »

J’ai glissé mes mains entre mes cuisses pour essayer de les réchauffer. Ça ne marchait jamais. Ma température corporelle était de deux à trois degrés en dessous de la normale — une condition métabolique, disaient les médecins, qui me donnaient des comprimés de fer parfaitement inutiles. La vérité était plus simple et plus étrange : une froideur naturelle due à la lignée.

Je ne le savais pas encore.

Personne ne le savait.

J’ai regardé la ville défiler, floue, à travers les vitres couvertes de givre. Altercation avec des loups dissidents. Ça voulait dire qu’il s’était transformé, ou qu’il avait failli. Ça voulait dire que des humains avaient peut-être vu. Ça voulait dire que le Voile — le traité qui maintenait notre monde caché du leur — avait été compromis.

Ça voulait dire que Damon était dans la merde jusqu’au cou.

Pourquoi moi ? La question tournait dans ma tête comme un animal pris au piège. Nous n’avions pas accompli le rituel. Nous n’étions même pas vraiment ensemble. Nous étions juste… coincés. Liés par un ancien pacte de sang que nos grands-pères avaient conclu avant notre naissance, une promesse gravée dans de l’argent cérémoniel et signée de leurs noms de loups.

Et puis j’ai compris. Damon ne voulait pas que la famille Vance apprenne sa faute.

Randy Vance, le grand-père de Damon, dirigeait sa meute comme une opération militaire. Tolérance zéro pour l’humiliation. Zéro pardon pour la faiblesse. S’il apprenait que son héritier doré avait perdu le contrôle en public, les conséquences seraient impensables. Probablement l’enfer, au sens littéral — les Vance pratiquaient encore les vieux châtiments. Des chambres d’argent. De la privation sensorielle. Des choses qui laissaient des cicatrices qu’on ne voyait pas.

Moi, j’étais pratique. Je garderais la bouche fermée. Je le faisais toujours.

De l’extérieur, le quartier général de la Division ressemblait à un cabinet d’avocats sans âme — béton gris, vitres teintées, le genre de bâtiment devant lequel on passe sans lui accorder un regard. C’était le but.

À l’intérieur, c’était autre chose. Stérile. Glacial. À l’accueil, il y avait un scanner et un registre — j’ai vu la lumière rouge balayer mon corps, enregistrer mon identité : Elena Cross. Meute Cross.

Le loup derrière le comptoir a hoché la tête. « Troisième étage, salle de conférence B. L’agent Kane vous attend. »

J’ai pris l’ascenseur. Dans le reflet des portes métalliques, j’avais l’air petite et pâle, des cernes sous les yeux à force de veiller trop tard pour étudier. J’essayais de masquer ma couleur naturelle avec une teinture — les pointes argentées revenaient toujours, et je les recoupais sans cesse. Pareil pour mes yeux. L’anneau violet autour de mes pupilles se devinait à peine sous mes lentilles brunes, mais je les portais quand même.

Les monstres, on les rejette, disait toujours mon père. Les monstres n’épousent pas de bonnes familles. Alors ne sois pas un monstre.

L’ascenseur a sonné.

L’agent Kane était un grand type, le genre d’Alpha dont le loup pousse contre la peau même sous forme humaine. Cheveux grisonnants, yeux brun foncé qui avaient trop vu, une cicatrice sur la mâchoire qui ressemblait à des traces de griffes.

« Mademoiselle Cross. » Il m’a serré la main. Sa paume était chaude. La mienne, glacée. « Par ici. »

Il m’a conduite jusqu’à une fenêtre. À travers, je distinguais une salle d’interrogatoire — une vitre sans tain, ai-je compris. À l’intérieur, Damon était assis.

Je retins mon souffle.

Il avait l’air… pas normal. Chemise déchirée, tachée de sang. Une entaille fraîche à la tempe, déjà à moitié refermée mais encore rouge de colère. Sa main droite était enflée, les jointures ouvertes. Il restait parfaitement immobile sur la chaise métallique, le regard fixé sur le vide, la mâchoire crispée.

Je l’avais déjà vu en colère. Ivre. Téméraire. Idiot. Mais je ne l’avais jamais vu avoir l’air vaincu.

« Qu’est-ce qui s’est passé ? » Ma voix sortit plus petite que je ne l’aurais voulu.

Kane sortit une tablette et fit défiler des images de vidéosurveillance. « Vingt heures, le Neon Den. Votre… fiancé s’y trouvait avec une compagne. Trois loups renégats se sont approchés de leur table. Des mots ont été échangés. L’un d’eux a dit quelque chose à propos de la femme. Damon a attaqué. »

Il me montra la vidéo. Granuleuse, en noir et blanc, mais suffisamment nette.

Damon fracassant une bouteille sur le crâne de quelqu’un. Le sang qui gicle. Des chaises qui volent. Et au milieu de tout ça, il se tenait entre les renégats et quelqu’un d’autre — une femme aux longs cheveux châtain, le visage tourné à l’écart de la caméra.

« Le problème, reprit Kane, c’est que plusieurs humains ont été témoins de la scène. Deux ont signalé avoir vu ses yeux changer de couleur. L’un affirme que ses dents ont poussé. » Il me lança un regard lourd de sens. « Le Voile a été compromis. Et ça entraîne de graves conséquences. »

La femme sur la vidéo.

J’avais la gorge serrée. « Qui… qui est-ce ? »

« Après la bagarre, ils sont partis ensemble. Nous avons retrouvé Damon une heure plus tard, mais la femme avait disparu. » Kane me fixa. « Vous êtes indiquée comme son contact d’urgence. »

Kane me fit signer une pile de formulaires. Décharges de responsabilité. Accords de protection du Voile. Une promesse que la famille Cross veillerait à ce que cet “incident” reste contenu.

Ma main tremblait pendant que je signais. Ma bourse couvrait à peine les frais de scolarité. Comment est-ce que j’allais payer des frais d’intervention ?

On verra plus tard. Sors-le d’ici.

Enfin, Kane hocha la tête. « Il est libre. Mais dites-lui que la prochaine fois qu’il veut jouer les héros pour une fille, qu’il trouve un endroit sans témoins humains. »

Une fille.

Pas sa fiancée. Pas moi.

Damon sortit du service de traitement vingt minutes plus tard. Quand il me vit, une surprise sincère traversa son visage.

« Elena. » Il passa une main dans ses cheveux. « Merde. Je ne pensais pas qu’ils t’appelleraient vraiment. »

Contact d’urgence. C’est moi.

« Ça va ? » demandai-je doucement.

« Ouais, ouais, ça va. Juste un malentendu qui a dégénéré. » Il roula les épaules, grimaçant légèrement. « Merci d’être venue. Vraiment. Je t’en dois une. »

Je me forçai à demander : « La femme sur la vidéo. Celle avec qui tu étais… »

L’expression de Damon se lissa, devint quelque chose de maîtrisé. Facile. « Oh, ça ? Juste une cliente de la boîte. Je l’aidais sur des négociations, je l’ai emmenée boire un verre. Ces connards au bar ont commencé à la harceler, à dire des trucs dégueulasses, et j’ai juste— » Il haussa les épaules. « Tu me connais. Je supporte pas de voir quelqu’un se faire marcher dessus. »

Cliente. Négociations.

Les mensonges se tinrent entre nous comme du verre brisé.

« Je pourrais venir avec toi », m’entendis-je dire. « M’assurer que tu rentres chez toi en sécurité. »

« Nan, ça ira. » Il sortait déjà son téléphone, vérifiait ses messages. Ses pouces filaient sur l’écran, tapant quelque chose. « Il est tard, et cette tempête ne fait qu’empirer. Tu devrais retourner au campus avant que les routes soient complètement bloquées. »

Il releva les yeux et m’offrit ce sourire charmeur qui devait marcher sur tout le monde, sauf sur moi. « Sérieusement, Elena. Rentre. Dors un peu. Je gère. »

Il passa devant moi en direction de la sortie.

Je restai là, à le regarder partir.

Ne le suis pas. Ne sois pas collante. Ne fais pas de scène.

Je le suivis quand même.

Le froid me frappa de plein fouet dès que je mis un pied dehors. La tempête s’était renforcée — le vent hurlait, la neige tombait en nappes, la visibilité devait être d’à peine trois mètres. Je resserrai mon manteau. Ça ne servit à rien.

Je vis Damon traverser la rue, les épaules rentrées contre le vent.

Je vis la voiture garée le long du trottoir.

Rouge pompier. Profilé. Un modèle custom avec un blindage renforcé et des vitres noircies.

Ce n’était pas sa voiture. Damon conduisait une supercar bleu nuit avec l’écusson de la famille Vance sur les portières.

La portière côté conducteur s’ouvrit. Damon se glissa à l’intérieur.

Juste une seconde — moins qu’un battement de cœur — l’éclairage intérieur s’alluma avant que la portière ne claque.

Je la vis, la même que sur la vidéo.

Longs cheveux châtain. Profil délicat. Veste en cuir noire. Elle était sur le siège passager, se tournant vers lui quand il entra. La main de Damon se leva, ses doigts lui encadrant le visage avec une tendresse que je ne lui avais jamais vue. Elle se pencha dans sa paume comme si c’était chez elle.

La lumière s’éteignit.

Le moteur rugit.

Les feux arrière rouges disparurent dans le chaos blanc de la tempête.

Je restai sur le trottoir, la neige s’accumulant sur mes épaules, la glace se formant dans mes cheveux.