Chapitre 6

Le point de vue de Natasha

La chaleur me dévorait de l’intérieur.

Je croyais savoir ce qu’était la douleur — les muscles en feu à force de hisser les filets sous la pluie glacée, la brûlure des cordes sur des paumes à vif, l’épuisement des journées de seize heures en mer. Mais là, c’était autre chose. C’était un brasier qui rampait dans mes veines, qui consumait toute raison, ne laissant plus qu’un besoin désespéré, animal.

Je me recroquevillai davantage sur la paillasse moisie, essayant de me faire toute petite. D’effacer mon existence. La chemise de lin râpeuse écorchait une peau à vif, hypersensible, chaque fibre comme une marque au fer. Mon souffle venait par à-coups, court et haché, résonnant contre les murs de pierre suintants.

Qu’est-ce qui m’arrive ?

Le bandage qui m’enserrait la poitrine — celui que Davelina avait serré avec tant de soin sur le navire — se changea soudain en anneaux de fer m’écrasant les côtes. Je m’y agrippai avec des doigts tremblants, affamée d’air, de soulagement, de n’importe quoi.

Les nœuds cédèrent enfin.

L’air frais effleura ma peau nue, et un sanglot de soulagement faillit m’échapper. Mais le répit ne dura que quelques secondes avant qu’un autre type de conscience ne m’envahisse — une conscience aiguë de mon propre corps, à la fois étrangère et terrifiante.

Mes seins, libérés de leur carcan, me semblaient gonflés, lourds. Les tétons s’étaient durcis en pointes douloureuses qui pulsaient à chaque respiration déchirée. Sans réfléchir, mes mains remontèrent pour les soutenir, et ce simple contact envoya un éclair de plaisir brut se répercuter jusque dans mon bas-ventre.

Je haletai, mais cette fois je ne retirai pas mes mains.

Mes doigts tracèrent des cercles autour de cette chair hypersensible, et chaque effleurement faisait éclater des étincelles de sensation dans tout mon corps. Quand je pinçai expérimentalement les pointes tendues, un gémissement m’échappa — rauque, obscène, terriblement honteux.

C’est mal. Je ne devrais pas faire ça.

Mais mon corps se moquait bien de la honte. Il réclamait, exigeant, balayant toute pensée cohérente sous des vagues de besoin désespéré.

La chaleur entre mes jambes était devenue insupportable — une douleur lancinante, creuse, qui me faisait serrer les cuisses malgré moi. Le frottement m’apporta une seconde de répit, puis ne fit qu’attiser le manque. Je sentais l’humidité là-bas, imbiber mes sous-vêtements, chaude, poisseuse, honteuse.

Ma chatte coulait. Coulait. Comme si mon corps se préparait à quelque chose — à quelqu’un — pour la remplir.

Un gémissement plaintif m’échappa. Ma main abandonna mon sein et glissa vers le bas, tremblante, suivant la ligne de mes côtes, mon ventre, la courbe de ma hanche.

« Pitié, » murmurai-je à personne. « Faites que ça s’arrête. »

Mais même en prononçant ces mots, mes doigts se glissaient déjà sous la ceinture de mon pantalon. Le tissu était rêche, trop chaud, étouffant. Je le rabaissai en catastrophe en le poussant au-delà de mes hanches, le chassant d’un coup de pied jusqu’à m’en retrouver vêtue seulement de mes sous-vêtements détrempés.

L’air frais contre mes jambes nues aurait dû m’apaiser. Au lieu de ça, il ne fit que m’aiguiller davantage sur la fournaise concentrée entre mes cuisses — cette chair enflée, douloureuse, qui battait au rythme de mon cœur.

J’écartai légèrement les jambes, laissant l’air atteindre cet endroit en feu. La sensation me coupa le souffle. Mon dos se cambra au-dessus de la paillasse crasseuse.

Ma main descendit encore.

Lorsque mes doigts effleurèrent le tissu humide qui couvrait ma chatte, un sanglot de soulagement me monta à la gorge. Le toucher fut électrique, envoyant des ondes de choc dans tout mon être. J’appuyai plus fort, écrasant le talon de ma paume contre la petite bosse gonflée au creux de mes cuisses.

Mon Dieu.

Le plaisir fut immédiat, écrasant. Mes hanches se soulevèrent d’elles-mêmes, en quête de plus de pression, plus de friction. Je me frottai à travers l’étoffe fine, détrempée, sentant la forme de mon propre sexe — les plis doux, le petit bourgeon durci d’où jaillissaient des gerbes d’étincelles à chaque fois que je le touchais.

Ce n’était pas suffisant.

Si quelqu’un entrait maintenant, il verrait tout – mes seins nus, mes jambes écartées, mes doigts qui bougeaient entre mes cuisses.

Mais je m’en fichais. J’avais dépassé ça. Au‑delà de la honte.

Mes doigts rencontrèrent la chair nue – brûlante, glacée de moiteur, gonflée. J’explorai d’abord avec hésitation, retraçant les plis, encerclant cette petite excroissance sensible qui faisait tressaillir tout mon corps dès que je la touchais directement. La moiteur couvrait mes doigts, bien plus que je n’en avais jamais connu. Mon corps en produisait en quantité obscène, se préparant à la pénétration que je n’étais pas en mesure de lui offrir.

Je fis glisser un doigt plus bas, jusqu’à l’entrée de mon sexe. Elle se contracta sur le vide, creusée, désespérée. Quand j’enfonçai le bout de mon doigt à l’intérieur, mes parois internes l’agrippèrent avidement.

Plus. J’en veux plus.

J’enfonçai le doigt plus loin, haletant sous la sensation d’être remplie – même si ce n’était presque rien. Mon corps accepta cette intrusion avec empressement, mes muscles internes frémissant autour de la phalange. Je commençai à le faire aller et venir, lentement d’abord, puis plus vite à mesure que le plaisir montait.

Mais un doigt ne suffisait pas. J’en ajoutai un deuxième, me forçant à m’élargir, sentant la légère brûlure qui, d’une façon ou d’une autre, ne faisait qu’ajouter à ce plaisir désespéré. Mon pouce retrouva cette excroissance gonflée et se mit à la caresser en cercles, au même rythme que les doigts qui me pilonnaient de l’intérieur.

Les sons que j’émettais – mouillés, obscènes, le bruit spongieux de mes doigts dans ma chatte détrempée, les gémissements et plaintes affolées que je ne parvenais pas à retenir – résonnaient contre les murs de pierre. Une partie lointaine de mon esprit hurlait que quelqu’un allait entendre, que je devais me taire, mais la part animale en moi s’en moquait.

Ma main libre revint se poser sur mon sein, pétrissant la chair brutalement, pinçant et tirant le téton jusqu’à ce que la douleur en devienne délicieuse.

Des images traversèrent mon esprit – non invitées, non désirées, mais impossibles à chasser. Des mains énormes remplaçant les miennes. Une fourrure rêche contre ma peau. Quelque chose d’énorme et de dur qui se glissait entre mes jambes, qui m’écartait, me remplissait, s’abattait en moi jusqu’à m’arracher des hurlements.

Non. Pas ça. Tout sauf ça.

Mais mon corps réagit à ce fantasme malgré tout. Mes parois internes se contractèrent autour de mes doigts, la moiteur jaillissant sur ma main. J’étais au bord de quelque chose – un seuil que je n’avais jamais franchi, un sommet de sensation qui me terrifiait autant qu’il m’attirait.

J’accélérai le mouvement de mes doigts, plus vite, plus fort, écrasant ma paume contre cette petite excroissance hypersensible. Mes hanches se soulevèrent de la couche de paille, trouvant d’elles‑mêmes un rythme, me plantant sur ma propre main comme une putain désespérée.

Encore un peu. Encore. Encore—

Mon corps se figea. Chaque muscle se tendit alors que des vagues de plaisir me traversaient – intenses, écrasantes, sans commune mesure avec tout ce que j’avais vécu. Je plantai les dents dans mon autre main pour étouffer le cri qui me déchirait la gorge, sentant le goût du sang quand mes dents percèrent la peau.

L’orgasme sembla durer une éternité, mon corps secoué de convulsions, mes muscles internes se refermant par à‑coups sur mes doigts. La moiteur déborda sur ma main, dégoulinant pour imbiber la paille sous moi.

Puis ce fut fini.

Je retombai sur la paillasse, haletante, tremblante, la main toujours coincée entre mes jambes. Pendant un instant, il n’y eut plus qu’un vide bienheureux – plus de pensée, plus de peur, plus de brûlure.

Puis la chaleur revint.

Ni atténuée. Ni apaisée. Plus forte, au contraire.

L’orgasme n’avait été qu’un soulagement fugace, rien de plus. La fièvre continuait de rugir dans mon sang, le vide en moi hurlait toujours d’être comblé. En quelques minutes, je sentis le besoin revenir – ce manque affamé, dévorant, qui exigeait davantage que ce que mes doigts pourraient jamais offrir.

J’essayai encore.

Mais ce n’était pas suffisant. Ça ne le serait jamais.

À présent, je voulais mourir.