Chapitre 2 (Le point de vue de Luca)

Elle paraissait toute petite, endormie. Des marques de morsure couvraient son cou, des bleus s’épanouissaient sur sa poitrine, et l’intérieur de ses cuisses… Je détournai le regard.

Je n’avais pas perdu le contrôle à ce point depuis longtemps.

La drogue s’était dissipée depuis des heures, mais la colère s’était changée en quelque chose de plus froid. De la déception.

Elle ne savait pas que je l’avais déjà vue.

Cette nuit-là, sur le circuit, elle n’était pas comme ça.

Il y a deux ans. Circuit de courses clandestines. J’étais dans la loge VIP du deuxième étage, un cigare à la main, à regarder des idiots risquer leur peau dans la ligne droite.

Je m’ennuyais à mourir.

J’allais partir quand une Mustang grise, modifiée, s’est jetée à l’intérieur dans le virage — l’angle de drift si violent que j’en ai oublié de secouer la cendre de mon cigare.

Cette voiture a déposé la AMG de mon gars comme si elle était à l’arrêt.

Quand elle s’est immobilisée, une femme est sortie. Assez belle pour me couper le souffle. Je pourrais encore te dire ce qu’elle portait — une nuisette vert sombre. La moitié des hommes là-dedans la dévisageaient.

Un connard l’a sifflée. Elle a rejeté ses cheveux en arrière, lui a fait un doigt, et l’a envoyé se faire foutre sans même hésiter.

C’est à ce moment-là que je me suis dit : si un jour je prends une femme, ce sera une femme comme ça.

Sauvage. Fière. Rayonnante.

Puis la famille Caruso est tombée. Quand le contrat de mariage a atterri sur mon bureau, je n’ai pas hésité.

Tout le monde a cru à un coup politique — utiliser un nom de vieille lignée pour polir le mien. Moi seul connaissais la vérité. J’étais tombé amoureux de cette femme au premier regard.

J’avais même passé six mois à découvrir ce qu’elle buvait, qu’elle avait l’estomac fragile, qu’elle était allergique à la mangue.

C’est pour ça que, hier soir, quand elle tenait ce verre de whisky, je le lui ai pris des mains et je l’ai bu à sa place.

Comme un putain d’imbécile.

Mon regard glissa vers ses doigts pâles — ces mêmes doigts qui avaient laissé rouler ces comprimés dans le verre.

Son mobile n’avait même pas besoin d’être deviné. Les frais médicaux de sa grand-mère. Si les fiançailles capotaient, elle n’aurait plus rien.

Elle me traitait comme un obstacle à éliminer. La drogue et son corps — voilà sa solution.

Exactement comme Lia.

Cette pensée a tranché quelque chose que je croyais cicatrisé depuis longtemps. Une lame émoussée, lente et méthodique.

Il y a trois ans, Lia était assise au bord de mon lit, vêtue de ma chemise.

Le lendemain matin, elle avait disparu.

J’ai mobilisé toutes mes ressources pour la retrouver — le milieu, les forces de l’ordre, des détectives privés. Il m’a fallu trois mois pour retrouver sa trace aux abords d’une ville-casino quelque part en Europe.

Elle ne voulait pas qu’on la retrouve.

Utilisé par le corps d’une femme, puis jeté. Je n’en ai jamais parlé à personne.

Elena ferait-elle pareil ? Une fois le traitement de sa grand-mère assuré, disparaîtrait-elle un matin sans laisser de trace ?

Non.

Je ne laisserais pas ça arriver une deuxième fois.

« Mm… »

Un son doux. Elle se réveillait enfin.

Je la regardai battre des paupières, mettant plusieurs secondes à faire le point sur moi. Instinctivement, elle remonta la couverture, cachant sa poitrine. Le mouvement tira plus bas, et elle aspira une bouffée d’air, une douleur vive.

Ce bruit me crispa les doigts. Je l’ignorai.

« Belle performance », dis-je.

Ses yeux s’écarquillèrent, lentement.

Je vis la peur, la confusion, et ce besoin désespéré de s’expliquer traverser son visage — chaque émotion parfaitement à sa place. Si je n’avais pas vécu la nuit dernière moi-même, j’y aurais cru.

« Même si ce mariage a lieu, » je me levai, dominant la femme qui essayait encore de me tromper avec cette expression innocente, « je ne te toucherai plus jamais. »

Son visage se vida de toute couleur.

« Quoi ? » Je laissai échapper un rire glacé. « Tu étais si calculatrice hier soir, et maintenant tu joues la victime ? »

Elle secoua la tête frénétiquement. « Ce n’est pas ce que tu crois. Je n’ai vraiment pas mis… ce genre de drogue… »

Je ne voulais pas l’entendre. Je fermai les yeux.

« Dégage. »

Elle tenta de se redresser. Échoua. Tant mieux. Qu’elle sente les conséquences.

Je me penchai, lui saisis le bras et la traînai hors du lit.

Ses genoux heurtèrent violemment le sol. Elle se replia sur elle-même, la respiration hachée, mais elle murmura encore :

« Luca… »

« Ne prononce pas mon nom. » Je la relâchai comme on se débarrasse d’une chose immonde, le regard baissé. « La famille Marino ne garde pas de poids mort, et elle ne garde pas non plus des putes qui complotent pour se faufiler dans le lit d’un homme. Puisque tu voulais tant en faire partie, tu peux commencer par apprendre les règles. »

Je marchai jusqu’à la porte et l’ouvris d’un coup sec.

Plusieurs personnes se tenaient déjà dehors. En tête, l’intendante en chef — une femme qui méprisait quiconque enfreignait le protocole.

Je fis un geste de la main. « Emmenez-la. Apprenez-lui comment les choses fonctionnent dans cette maison. »

L’intendante inclina aussitôt la tête. « Oui, Don. »

Au dîner, ma grand-mère découpa son steak avec une lente précision. « Ne pousse pas trop fort après le mariage. La fille Caruso a la peau fine. »

Je pris une gorgée de vin.

« Je sais ce que je fais. »

Une main familière passa devant moi. Je tournai la tête et vis Elena, en robe grise de domestique, qui servait mon assiette.

Elle avait une pâleur irréelle. Une seule après-midi à apprendre les règles — comment pouvait-elle déjà être aussi faible ?

Elle jouait la comédie.

« Qui t’a dit d’entrer ici ? » demandai-je froidement.

L’air se figea.

L’intendante s’avança. « Don, il manquait du monde en cuisine, elle— »

« Je ne vous posais pas la question. » Mes yeux restèrent rivés sur Elena. « Tu t’es montrée devant moi exprès. Qu’est-ce que tu veux ? »

Ses lèvres bougèrent. « Je voulais juste demander — ma grand-mère— »

« Demander quoi ? » Je laissai un coin de ma bouche se relever en un rictus mince. « Si la nuit dernière t’a suffisamment satisfaite ? Ou tu voulais rappeler à tout le monde ici à quel point tu es pitoyable ? »

Le sang quitta son visage.

« Je n’ai pas— ! »

« Retourne dans ta chambre. » Je la coupai. « Ne viens pas en courant vers moi pour jouer la victime. C’est pathétique. »

Quelqu’un à table eut un petit rire. Je ne pris même pas la peine de vérifier qui. Peut-être plusieurs.

Ses mains se crispèrent en poings. Mais elle ne dit rien. Elle se retourna et s’éloigna.

J’avais gagné.

Et pourtant, je ne me sentais que plus agité.

Je me tournai vers Marco. « Va lui dire — que sa grand-mère a été transférée ce matin dans l’unité de soins privée. L’équipe médicale est la meilleure unité de cardiologie de New York. Tout a été payé. Elle ira bien. »

Ma grand-mère leva les yeux vers moi. Quelque chose comme un sourire traversa son visage.

Je baissai le regard, attaquant mon steak. Ma voix resta froide. « Je déteste juste entendre les femmes pleurer. »

Après le dîner, je retournai au bureau.

Ce ne fut qu’une fois assis que je remarquai que ma main tremblait. Je pris le verre de whisky ; quelques gouttes débordèrent du bord. Je le plaquai sur le bureau et fermai les yeux.

Je ne voyais que son visage blanc. La façon dont elle s’était recroquevillée de douleur.

Elle l’avait mérité. Je ne m’amollirais pas.

Une heure plus tard, Marco frappa et entra.

« C’est fait ? » demandai-je.

« Oui. » Il gardait la tête baissée. « Mademoiselle Elena a pleuré. Mais ensuite… elle a souri. Elle a dit de vous remercier. »

Tch. Femme stupide.

« Une chose encore, patron. » Il marqua une pause. « Monsieur Adrian a appelé. Il a appris la date du mariage et veut revenir à New York pour la cérémonie. »

Ma plume s’arrêta au milieu d’une signature.

« Dis-lui que ce n’est pas nécessaire. »

Marco hésita. « Monsieur, le sénateur a dit qu’en tant qu’aîné de la famille, il devait— »

« J’ai dit non. » Ma voix trancha comme une lame.

Marco n’insista pas. Il hocha la tête et sortit.

Le bureau retomba dans le silence.

J’ouvris le tiroir de gauche, fouillai jusqu’au fond et en sortis une photographie.

Moi à seize ans, tout à droite, les mains dans les poches, une expression qui demandait qu’on me colle un poing.

Adrian au milieu, à vingt ans, souriant avec douceur, le bras autour d’une femme. Claire. Elle portait un costume de ballet, sur pointes, les cheveux bruns tirés en chignon, son sourire éclatant comme le soleil.

Claire est morte dans un accident de voiture il y a trois ans. Adrian ne s’en était toujours pas remis.

Je fixai son visage.

Cheveux bruns. Yeux sombres. La façon dont les coins de sa bouche se relevaient quand elle souriait.

…Trop similaire.

Cet homme vivait sans Claire depuis trois ans.

Trois ans à se transformer en machine politique ambulante, à utiliser son titre de sénateur et ce sourire impeccable pour couvrir la plaie en dessous.

S’il voyait Elena—

Je refermai le tiroir. Je le verrouillai.

Il ne pouvait pas revenir. Je ne laisserais personne me prendre Elena.

Elle n’était pas Claire. Et elle ne deviendrait pas une autre Lia.

Elle n’irait nulle part.

Sauf à mes côtés.