Chapitre 3 Chapitre 3 : Le point de vue d'OLIVE
Chapitre 3 : Point de vue d’OLIVE
Quand j’ai dit que j’avais un plan, je mentais comme une arracheuse de dents.
J’étais une femme de vingt-quatre ans plantée dans le hall d’un hôtel de luxe, en hoodie trop grand et leggings, les cheveux ramassés en chignon brouillon qui avait rendu l’âme quelque part au-dessus de l’Iowa, avec strictement zéro stratégie à part : « ne pense pas à Cole et tiens toute la semaine sans t’effondrer en public ».
Voilà. C’était ça, le plan.
Trois jours s’étaient écoulés depuis ma crise au bureau. Trois jours à faire et défaire ces fichues valises que Brenda avait remplies de « tenues de vengeance » que je ne mettrais probablement jamais.
Et un message de Cole, que j’avais supprimé sans le lire.
Le vol avait été six heures de ma mère à jacasser sur la grande chance de Hunter, Grayson à passer des appels professionnels, et moi à faire semblant de dormir.
Et maintenant, on était là. Chicago. L’hôtel.
Et putain… cet hôtel.
Les sols en marbre s’étiraient à perte de vue sous des lustres. Des baies vitrées du sol au plafond donnaient sur la skyline de Chicago. Et partout — littéralement partout — il y avait du monde.
De belles personnes, en vêtements hors de prix. Des flashes. Des journalistes qui hurlaient des questions.
Des joueurs de hockey.
Je le voyais à leur manière de se déplacer. Cette assurance décontractée. La façon dont tout le monde s’écartait sur leur passage comme s’ils étaient de la royauté.
« Alors, Olive, qu’est-ce que t’en penses ? » Ma mère vibrait presque d’excitation.
« Maman. » Je l’ai coupée. « Je suis là pour Hunter. C’est tout. »
« Diane, laisse-la respirer. » Grayson m’a pressé l’épaule. « Allez, on va s’enregistrer. »
Je les ai suivis vers la réception, en essayant de garder la tête baissée.
Sauf qu’en relevant les yeux pour voir où on allait, mes parents avaient disparu.
Volatilisés.
« Non mais vous vous foutez de moi ? »
Ils avaient déjà fait ça. Ma mère se laissait distraire et partait dans une autre direction, et d’un coup je me retrouvais seule à essayer de comprendre où diable ils avaient bien pu aller.
J’ai sorti mon téléphone, faisant défiler mes contacts pour trouver le sien.
« Oh, Dieu merci, je te cherche partout ! »
Deux mains m’ont attrapé le bras avant que je puisse réagir.
J’ai poussé un petit cri, trébuchant tandis que quelqu’un me tirait loin de la réception.
« Attendez — je crois que vous vous trompez de— »
« Pas le temps ! L’équipe attend et on a déjà quinze minutes de retard sur le planning. » La femme qui me traînait avait la quarantaine, le regard acéré, et elle avançait vite. « Pourquoi tu restais plantée là ? Allez— »
« Madame, vraiment, il y a une erreur— »
Elle a passé une carte magnétique devant une porte immense et m’a poussée à l’intérieur avant que je puisse protester.
J’ai trébuché dans la pièce… et je me suis figée.
Ce n’était pas une chambre d’hôtel. C’était un shooting photo.
Des rampes d’éclairage installées partout. Un fond qui avait l’air tout droit sorti d’un magazine.
C’était quoi, ce délire ?
« Je sais que c’est impressionnant, » a dit la femme. « Mais c’est une opportunité énorme. Ton contact a vraiment fait jouer ses relations pour te faire entrer. »
J’ai tourné la tête vers elle d’un coup sec. « Mon contact ? »
Elle a souri. « Ton frère. Hunter Sinclair ? Il s’est donné beaucoup de mal pour que ça se fasse pour toi. »
Mon cerveau a buggé. « Hunter a fait quoi ? »
« Tu diriges le shooting publicitaire aujourd’hui. Monsieur Mercer a spécifiquement demandé que le directeur artistique soit quelqu’un de jeune, un regard neuf, et quand Hunter a mentionné que tu venais en ville— »
« Attendez, Monsieur Mercer ? Genre— »
Une porte, au fond de la pièce, s’est ouverte.
Et toutes les pensées dans ma tête se sont évaporées.
Un homme est sorti.
Grand. Épaules larges. Torse nu.
Mes yeux ont filé droit sur sa poitrine — huit reliefs parfaits de muscle, une peau hâlée qui semblait trempée d’or sous les lumières du studio.
Non. Ce n’était pas réel.
Mon regard est remonté.
Mâchoire tranchante. Cheveux noirs, en bataille, comme s’il venait de passer la main dedans. Et puis ses yeux.
Bleus. Perçants. Froids.
Fixés droit sur les miens.
Zane Mercer.
Debout là, dans un pantalon noir taille basse, torse nu, il avait l’air d’être sorti tout droit de cette photo de magazine — en mieux encore, parce qu’il était réel, et qu’il était là, juste devant moi.
J’allais mourir dans une chambre d’hôtel de luxe en fixant des abdos qui n’avaient même pas l’air humains.
« Monsieur Mercer, je suis navrée pour le retard. » La femme s’avança. « Voici Olive Monroe, la directrice de création dont nous avons parlé. »
« Ce n’est rien, Sheila. » Sa voix était grave. Veloutée. « Je suis prêt dès qu’elle l’est. »
Ses yeux ne quittaient pas les miens.
Et je détestais la façon dont mon ventre se retournait. La chaleur qui me grimpait dans le cou. Mes cuisses qui se serraient l’une contre l’autre, malgré moi.
« Parfait ! Mademoiselle Monroe, je vous laisse prendre le relais. Je serai juste dehors si vous avez besoin de quoi que ce soit. »
J’ouvris la bouche. Aucun son n’en sortit.
Les lèvres de Zane tressaillirent. Comme s’il savait exactement ce qu’il faisait en se tenant là, à moitié nu, à me faire oublier comment on forme des phrases.
« Vous pouvez y aller, Sheila, dit-il. Je n’ai besoin d’être seul qu’avec ma directrice de création. »
Sheila me lança un regard — de l’inquiétude mêlée d’envie — avant de s’éclipser.
Le verrou cliqueta.
Plus que nous deux.
Le silence s’étira. Il ne bougea pas. Ne parla pas. Il resta simplement là, les bras croisés sans raideur, à attendre.
Je me forçai à respirer. À retrouver ma voix.
« Écoutez, je ne sais pas ce qui se passe, mais je ne suis pas directrice de création. » Les mots sortirent plus tranchants que je ne l’aurais voulu. « Cette femme m’a attrapée dans le hall et m’a traînée ici en pensant que j’étais quelqu’un d’autre. Donc, quoi que ce soit, vous n’avez pas la bonne personne et je… je vais y aller. »
Il inclina la tête, m’examinant.
La manière dont il me regardait — comme s’il arrachait des couches, voyait des choses que je ne voulais pas qu’on voie — me donnait l’impression que ma peau était trop étroite.
« Vraiment ? » Sa voix était basse. Presque amusée.
« Oui. Alors si vous permettez— » Je me tournai vers la porte.
« Tu crois vraiment que c’était une erreur, Olive ? »
Mon prénom, dans sa bouche, me cloua sur place.
Je me retournai lentement. « Comment tu connais mon prénom ? »
Il se décolla de ce contre quoi il s’appuyait et fit un pas vers moi. Un seul. Et pourtant, la pièce rétrécit.
« Je sais que tu n’es pas directrice de création, reprit-il, la voix encore plus basse. Je sais exactement qui tu es. »
Mon cœur cogna contre mes côtes. « Alors pourquoi— »
« Et je sais exactement pourquoi tu es ici. »
L’air crépitait entre nous.
Je voulais bouger. Sortir. Mettre de la distance entre nous.
Mais je n’y arrivais pas.
Parce que la façon dont il me regardait — comme si j’étais une énigme qu’il avait déjà résolue — rendait une chose parfaitement claire.
Ce n’était pas un accident.
« Qu’est-ce que tu veux dire ? » Ma voix sortit plus assurée que je ne me sentais. « Je suis là pour soutenir mon demi-frère. C’est tout. »
Ses lèvres se courbèrent. À peine. « C’est ce que tu te répètes ? »
« C’est la vérité. »
« Alors pourquoi as-tu accepté de venir après avoir vu ma photo dans ce magazine ? »
Mon souffle se coinça.
Comment il—
« Ton beau-père me déteste, continua Zane en faisant un autre pas. Plus près. Ça dure depuis des années. Ta mère connaît l’histoire. Et pourtant tu as accepté de venir à Chicago, à un match où tu savais que je jouerais, juste après avoir surpris ton petit ami en train de te tromper. » Encore un pas. « Alors dis-moi, Olive. Pourquoi es-tu vraiment ici ? »
Je n’arrivais plus à respirer. Plus à penser au-delà du martèlement dans mes oreilles.
« Je ne vois pas de quoi tu parles. »
« Vraiment ? » Il était assez proche, maintenant, pour que j’aperçoive une fine cicatrice au-dessus de son sourcil. Assez proche pour que je doive relever le menton afin de soutenir son regard. « Je vais te simplifier les choses. »
Il s’arrêta juste devant moi.
La chaleur se dégageait de lui. Cette odeur masculine, chère et propre, qui me donnait la tête qui tournait.
« J’ai une proposition, dit-il doucement. Une proposition qui nous avantage tous les deux. Mais d’abord, j’ai besoin de savoir une chose. »
« Quoi ? » soufflai-je.
Ses yeux s’ancrèrent dans les miens.
« Jusqu’où es-tu prête à aller pour moi ? »
