Chapitre 3 SOLNISHKO
Soleil.
Quand on appelle quelqu’un comme ça, on ne sourit pas au moins un peu ? Peut-être avec amusement, ou avec une pointe de tendresse ?
Pas vrai ?
Mais cet homme… cet homme que j’épouse aujourd’hui n’a pas la moindre trace d’amusement sur le visage. Rien.
L’officiant commence, sa voix résonne comme au loin, et j’acquiesce, comme si je comprenais, comme si j’avais ma place ici. Mais mon esprit s’emballe, mille avertissements hurlant en moi. Il va savoir. Il va voir clair dans mon jeu. Tu ne peux pas faire ça. Pas aujourd’hui.
Une lueur traverse ses yeux, presque imperceptible. Un léger mouvement de tête, et un tressaillement au coin de sa bouche — prédateur, dangereux.
— Nervieuse ? demande-t-il doucement, et ce n’est pas doux du tout.
— Je… je vais bien, articulé-je avec peine, haïssant le tremblement dans ma voix.
J’avale ma salive, force l’air à descendre dans ma gorge, fais semblant de ne rien remarquer. Chaque mot de l’officiant, chaque mouvement dans l’assistance, ressemble à un compte à rebours.
Maintenant, je comprends Talia.
Enfin… elle n’avait pas le droit de s’enfuir et de me laisser porter sa croix, mais je la comprends, au moins un peu.
Moi non plus, je ne me sentirais pas bien près de cet homme. Cet homme écœurant.
Et pourtant… n’avait-elle pas dit qu’ils s’entendaient bien ?
Pourtant, j’avais affronté mes parents : tout ça allait trop vite.
Il y a à peine un mois, j’ai rencontré cet homme pour la première fois, exactement comme Talia.
Talia avait dit qu’elle était d’accord pour que le mariage ait lieu au moment précis où il le voulait. À peine un mois plus tard, et rien de tout ça n’a jamais eu de sens pour moi.
Si seulement ils m’avaient écoutée !
Mais qu’est-ce que j’y connais, hein ?
Talia est la fille modèle. Celle qu’on invite aux réunions les plus sélectes et les plus prestigieuses. Elle est le modèle, celle qui paraît parfaite au milieu des autres.
Et moi ?
Je ne suis que la fille qui passe ses journées à gribouiller des croquis que personne ne comprend.
Mon père déteste ça, d’ailleurs. Il dit que je ne ressemble en rien à ma sœur.
Et alors ?
Mais là, tout de suite, j’aimerais lui ressembler.
Parce qu’il n’y a aucune chance que je tienne une semaine. Non, même pas une journée sans retomber dans ma vraie nature.
Je suis tout ce que Talia n’est pas.
Bruyante. Brouillonne. Drôle. Pas féminine, comme dirait mon père.
Et Talia ? On dirait qu’elle est sortie tout droit d’un tableau.
Je déteste l’admettre, mais on l’a quasiment élevée pour s’intégrer à ce monde. À son monde.
Elle sourit à peine, elle aussi. Je suis sa sœur, et pourtant je n’ai aucune idée de ce qui lui passe par la tête, alors qu’elle, elle me lit comme un livre ouvert.
Enfin… c’est la preuve, non ?
Elle n’aurait pas eu l’occasion de fuir si j’avais pris ne serait-ce qu’une putain de minute pour voir au-delà du masque qu’elle portait depuis le début.
— Talia Monroe… La voix de l’officiant tranche mes pensées.
Le prénom me percute à nouveau comme un coup de feu.
Talia.
Une fraction de seconde, j’oublie de respirer.
Ma gorge me brûle, mais j’arrive à acquiescer, à laisser échapper un murmure qui ne me ressemble pas du tout.
— Prenez-vous Luciano Rafael Moretti pour époux légitime, pour l’avoir et le chérir, à partir de ce jour… ?
C’est le moment de lui écraser ces putains de fleurs sur son visage froid et impassible et de me barrer de cette salle en courant, mais… pourquoi est-ce que mes pieds se sentent cloués au sol ?
Pourquoi est-ce que j’ai peur de mourir si je fais un pas loin de lui ?
— Je… J’ai avalé, ne sentant rien d’autre que cette boule coincée dans ma gorge.
— Je le veux.
Luciano n’a pas cillé. Il n’a même pas souri.
Il se contente de me regarder.
Comme s’il mémorisait chaque souffle, chaque tressaillement, ou peut-être chaque mensonge.
Son regard glisse sur moi, lent, évaluateur, avant de s’arrêter un bref instant sur mes lèvres, puis de remonter à mes yeux. L’air entre nous se tend, lourd de quelque chose que je n’arrive pas à nommer.
L’officiant se tourne vers lui.
— Et vous, Luciano Rafael Moretti, prenez-vous Talia Monroe pour épouse légitime ?
La mâchoire de Luciano tique une fois. Il ne quitte toujours pas mes yeux.
— Oui.
Ces deux mots, bas et calmes, tombent comme un verdict.
La voix de l’officiant perce la brume. — Par le pouvoir qui m’est conféré, je vous déclare mari et femme. Vous pouvez embrasser la mariée.
Je me fige tandis que mes doigts se crispent sur le bouquet, froissant les pétales sous la pression. Mon Dieu, mon Dieu, mon Dieu…
Luciano n’hésite pas. Ses yeux accrochent les miens, illisibles, sombres comme minuit. Il fait un pas lent vers moi. Chacun de ses gestes est précis, délibéré, puis sa main se lève et repousse doucement une mèche derrière mon oreille, dans un geste presque intime.
Je reste clouée sur place, la poitrine serrée.
Puis il se penche.
Ses lèvres rencontrent les miennes, ni avec douceur ni avec tendresse. C’est un baiser ferme, possessif.
Le monde autour de moi disparaît. Je sens la chaleur de son corps, la force de ses mains, la pression lente et calculée de ses lèvres contre les miennes. Mes genoux menacent de céder, et mon cœur bat si fort qu’il me semble prêt à jaillir de ma poitrine.
Puis il recule juste assez pour replonger ses yeux dans les miens, sombres et scrutateurs.
— Tu sens différent, wifey. Tu t’es lassée de ton parfum ?
Le monde chavire dès qu’il prononce ces mots, et je sens mon pouls s’affoler.
Parce que, pour la première fois depuis que ce cauchemar a commencé…
Je crois qu’il sait.
Et comme ça, le mariage est terminé. Du moins, Luciano le croit.
Nous ne passons pas une seule maudite minute de plus après le baiser avant qu’il annonce que nous partons. Chaque personne dans la salle se lève, s’incline et marmonne quelque chose qui ressemble à un code… ou à de l’argot ?
Je n’en sais rien, mais la façon dont ils le regardent… ce n’est pas du respect. C’est de la soumission, et ça me soulève le cœur.
Qui est cet homme ?
J’ai envie de poser la question, mais j’ai la gorge sèche, alors je garde le regard droit devant moi, feignant d’avoir ma place dans un monde que je ne comprends pas.
Dehors, des SUV noirs bordent l’allée, leurs moteurs ronronnant à bas régime. Des hommes en costume sombre se déplacent avec une précision militaire, ouvrent les portières et scrutent l’horizon. Un convoi devant, un autre derrière. Tout ce dispositif m’écrase la poitrine.
— Monte, dit Luciano d’une voix basse, plate et impossible à ignorer.
J’hésite, m’empêtrant dans les plis de ma robe. Il ne bouge pas pour m’aider. Il ne me jette même pas un regard, sauf pour s’assurer que j’obéis.
Je me glisse sur la banquette arrière du premier SUV et m’adosse au cuir, tentant de stabiliser ma respiration.
Luciano me suit, s’assied à côté de moi et ne dit pas un mot, se contentant de fixer la vitre, le visage dur et figé.
Enfin, après ce qui me semble des heures, alors qu’à peine quelques minutes ont passé, il bouge légèrement et, pour la première fois, ses yeux sombres et indéchiffrables rencontrent les miens.
Puis il glisse la main sous ma robe et la pose fermement sur ma cuisse, et tout mon corps se raidit à ce contact.
Je tressaille beaucoup trop visiblement tandis que son pouce trace de lents cercles sur ma peau, comme s’il éprouvait la texture de ma peur.
— Tu es à moi maintenant, solnishko, murmure-t-il, le mot russe glissant de sa langue comme de la soie et de la fumée.
Son regard retient le mien, sans ciller. — Chaque souffle que tu prends m’appartient. Chaque regard, chaque mot. Je ne partage pas ce qui est à moi. Et je ne négocie pas non plus.
J’essaie de respirer, mais sa main reste là où elle est, sa chaleur me brûlant à travers tout le corps.
— Tu apprendras bien assez vite, poursuit-il d’une voix basse et délibérée, que dans mon monde, l’obéissance n’est pas facultative. Tu plieras, ou je te briserai pour t’y contraindre. Dans tous les cas, tu trouveras ta place.
Ses mots s’enfoncent dans ma poitrine comme une marque au fer, à la fois avertissement et promesse.
Il se penche, assez près pour que je sente son souffle effleurer mon oreille.
— Souris, solnishko. Tu es devenue une Moretti.
