Chapitre 4 UN MARIAGE AMUSANT.
La maison où je me trouve doit être la plus magnifique que j’aie jamais vue. Non, ce n’est pas seulement une maison. On dirait un château, tout droit sorti d’un vieux conte, comme à l’époque médiévale. Elle est haute et imposante, avec des murs de pierre et de larges escaliers qui vous rapetissent quand vous les gravissez. À l’intérieur, tout scintille, des sols en marbre aux luminaires dorés suspendus au plafond.
Pendant une seconde, j’en oublie littéralement mes soucis en contemplant les lieux, mais le bruit de pas qui approchent me ramène à la réalité. Je tourne la tête et j’aperçois Luciano près de l’escalier, puis un groupe de femmes qui s’avance vers nous.
Toutes vêtues d’un uniforme noir, elles s’inclinent à l’unisson devant Luciano avant de se tourner vers moi.
« Bienvenue, madame Moretti. »
Madame Moretti.
Ma respiration se bloque quand la femme la plus âgée — celle que je suppose être l’intendante — prend la parole.
« Conduisez-la à la chambre », ordonne la voix de Luciano, et je le regarde.
Il me fixe et, pour la première fois depuis que j’ai rencontré cet homme, j’aimerais pouvoir deviner ce qui lui traverse l’esprit.
Son regard s’attarde sur moi, glisse lentement le long de mon corps et, aussitôt, tout ce qui envahit ma tête, c’est la façon dont sa main a caressé mes cuisses nues, et comment ce contact n’a fait que me brûler.
J’avale difficilement ma salive tandis qu’il s’approche et pose sa main au creux de mes reins. Son toucher se déplace dans une caresse lente, délibérée, avant qu’il ne murmure tout près de mon oreille :
« On va bien s’amuser, dans ce mariage, rayon de soleil. »
Mon Dieu. Je croyais aimer les petits surnoms dans un couple… jusqu’à ce que cet homme en prononce un. Maintenant, je donnerais n’importe quoi pour lui faire ravaler ce mot.
Il me pousse doucement en avant, puis fait un signe à la femme âgée de nous guider.
Lentement, je la suis dans l’escalier. Elle marche avec grâce, malgré les mèches blanches dans ses cheveux qui trahissent son âge. Après être passées devant plusieurs portes, elle s’arrête devant l’une d’elles et l’ouvre.
« Je vous en prie, entrez », dit-elle avec un hochement de tête poli.
Je franchis le seuil et je sais immédiatement à qui appartient cette chambre.
Elle crie Luciano.
Chaque détail est froid, tranchant, trop parfait. La palette est un monochrome de gris, et le mobilier, moderne et épuré, a quelque chose de lisse… de sans vie.
Moi, je suis quelqu’un de lumineux. Je ne possède presque rien de noir et, d’une certaine façon, je sais déjà que je ne survivrai pas une seule journée dans cette pièce.
Attends. Je suis censée rester ici, moi aussi ?
Bien sûr, on est mariés, mais avec un homme comme lui, je m’attendais à des chambres séparées.
« C’est votre chambre, avec le patron », finit par préciser la femme, interrompant mes pensées. Je hoche la tête lentement.
« Je vous laisse vous installer. Vos vêtements sont dans le placard, là-bas. Et je viendrai vous prévenir quand le déjeuner sera prêt », ajoute-t-elle avant de se détourner pour sortir.
Talia a fait livrer mes bagages depuis la veille.
Et pourtant, encore une fois, je me demande pourquoi elle s’est volatilisée alors qu’elle avait tout préparé à la perfection pour ce jour.
Oh, Talia, je te déteste en cet instant.
« Madame Moretti », me ramène la voix de la femme, et je cligne des yeux à toute vitesse, essayant de retenir mes larmes.
« Hum ? » laissé-je échapper faiblement.
« Faites tout ce qu’il vous demandera… s’il vous plaît », murmure-t-elle d’une voix si basse que je manque presque de ne pas l’entendre.
Une lueur de pitié traverse son visage, puis elle est aussitôt remplacée par un sourire chaleureux.
Je sais qu’elle parle de Luciano et, avant même que je puisse lui demander ce qu’elle veut dire par là, elle a quitté la pièce.
Les vêtements dans le dressing ne me ressemblent pas du tout, mais je finis quand même par choisir une robe en soie noire.
C’est la quatrième fois que j’appelle ma mère et la deuxième fois que j’appelle mon père, mais ni l’un ni l’autre ne répond.
Luciano n’est pas entré dans la chambre depuis notre arrivée, et je ne peux m’en prendre qu’à moi-même. En vérité, ça ne me dérangerait pas qu’il parte soudain en voyage d’affaires et ne revienne que dans dix ans.
On frappe doucement à la porte, puis elle s’ouvre. C’est le majordome.
« Le déjeuner est servi, Madame Moretti. »
Je ne dis rien et me contente de me lever pour le suivre.
Je jure que j’arrête de respirer pendant une minute entière au moment où je mets le pied dans la salle à manger et que Luciano s’y trouve.
Assis parfaitement immobile au centre de la table, comme une sculpture. Il porte toujours la même tenue que plus tôt, sauf que son veston a disparu et que les manches de sa chemise noire sont retroussées, révélant ses bras puissants.
Il ne me regarde pas, ne dit pas un mot tandis que je prends place à côté de lui.
Je me force à parler. « Bonjour », murmuré-je doucement.
Aucune réponse.
Alors je baisse simplement la tête pour regarder le repas devant moi.
C’est une salade de poulet grillé, et je hoche la tête en constatant à quel point elle a l’air délicieuse.
Sans plus lui accorder un regard, je prends ma fourchette et commence à manger.
Plus je reste assise là, plus il m’est difficile d’avaler, parce que je sens son regard sur moi, lourd et implacable, et malgré ça, je ne relève pas la tête, pas même pour attraper mon verre d’eau.
Soudain, pourtant, il pousse une assiette vers moi. Je relève la tête pour le regarder, puis baisse les yeux vers l’assiette.
« Tu aimes les bagels au beurre de cacahuète », dit-il d’un ton détaché, avec l’ombre d’un sourire aux lèvres.
Mes doigts se crispent sur le bord de la table. J’ai envie de hurler : « Depuis quand est-ce que je t’ai dit ça ? »
Mais à la place, je garde le silence.
C’est censé être un geste gentil, pas vrai ?
Mon mari me tend gentiment une assiette avec un bagel au beurre de cacahuète parce que j’aime ça, alors c’est censé être touchant, non ?
Je veux dire… ça l’aurait été, putain, sauf que je n’aime pas le beurre de cacahuète.
J’y suis allergique.
Une seule bouchée pourrait me tuer en quelques minutes si personne ne m’aide immédiatement.
Je mourrais si j’en mangeais.
C’est Talia qui aime ça, bordel, pas moi !
Et quand je relève les yeux vers Luciano, je le jure…
Il sourit.
Mon Dieu, cet homme sait.
Il sait que je ne suis pas Talia.
