La sua venuta

AVVISO DI CONTENUTO

QUESTA STORIA CONTIENE CONTENUTI ESPLICITI R18+, INCLUSI SCENE SESSUALI DETTAGLIATE, BULLISMO, ABUSO EMOTIVO E FISICO, VIOLENZA, COERCIZIONE E UN INTERESSE AMOROSO POSSESSIVO E AFFETTUOSO. I LETTORI SENSIBILI A TEMI OSCURI, RELAZIONI TOSSICHE O DOMINAZIONE ECCESSIVA DOVREBBERO PROCEDERE CON CAUTELA. QUESTO È UN ROMANZO OSCURO DESTINATO SOLO A UN PUBBLICO MATURO.

Il punto di vista di Eloise

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Damian LaCroix.

Ho sentito quel nome più volte del mio negli ultimi due mesi da quando sono stata data in sposa a questa famiglia mafiosa dei LaCroix.

Quel nome mi ha perseguitato, sussurrato come una leggenda, una minaccia, una promessa di qualcosa che non riesco a cogliere del tutto.

Potresti pensare che fosse mio marito, che ho mormorato il suo nome nella notte, desiderando la sua presenza. Ma no.

Mio marito è Shallow LaCroix, un uomo di trentuno anni più vecchio di me, un sadico, psicopatico contorto che prospera sul controllo.

Un uomo a cui la mia famiglia—

No, le persone che avrebbero dovuto proteggermi—mi hanno venduto. Come un dannato bestiame.

Dovrei smettere di chiamarli la mia famiglia. Dovrei bruciare il loro ricordo dalla mia mente come hanno bruciato la mia libertà, i miei sogni. Ma il sangue è un legame crudele, e il tradimento taglia più a fondo quando viene da chi avrebbe dovuto amarti.

Oggi, Damian LaCroix sta tornando.

E non so perché, ma Shallow vuole che io sia perfetta per lui.

Questa mattina, la casa si è trasformata in un maledetto salone di bellezza, con estetiste, pedicuriste, stilisti, parrucchieri e truccatori che mi assalivano come avvoltoi che preparano un cadavere per l'esposizione. Sto venendo confezionata, avvolta come un regalo per qualcosa o qualcuno.

E non voglio sapere perché.

Il mio stomaco si rivolta mentre mi pettinano i capelli, mi dipingono le labbra, mi stringono in seta e diamanti come fossi una bambola fragile e costosa.

Shallow non mi ha detto cosa sta arrivando. Ed è questo che mi spaventa di più.

Sta giocando con la mia vita.

E ho la sensazione che entro la fine di oggi, tutto cambierà.

Nel bene o nel male.

La sera si avvicinava, e finalmente ero pronta.

Il corsetto era troppo stretto, il vestito di seta troppo delicato, come avvolgere veleno in una bottiglia bella. I miei capelli erano perfetti, le mie labbra dipinte di rosso, la mia pelle liscia dopo ore di lavaggi e lucidature. Sembravo qualcun altro. Qualcuno di costoso.

Poi la porta si spalancò.

Shallow non bussò. Non lo faceva mai.

Gli artisti, gli stilisti e tutti quelli che avevano lavorato su di me si dispersero come topi spaventati, lasciando i loro strumenti dietro, come se la sola sua presenza fosse una piaga.

Deglutii forte ma non mi mossi. Sapevo che era meglio non muoversi.

Lui incombeva su di me, largo e gonfio, il fetore di sudore e sigari stantii che gli si attaccava come una seconda pelle. La sua camicia si tendeva sullo stomaco, umida in alcuni punti per il calore del suo stesso corpo. Era ripugnante.

"Sei bellissima," mormorò.

Le sue dita grosse si posarono sulla mia coscia, affondando troppo forte, troppo possessivamente. Mi irrigidii.

"So che ti comporterai bene stasera." Stretta. La mia carne pulsava sotto la sua presa, ma non trasalii. "Starai composta. Mi renderai orgoglioso." Stretta. Il mio respiro si fermò.

"E forse," la sua voce si abbassò, malata della promessa di qualcosa che temevo, "finalmente ti scoperò."

Un brivido mi attraversò.

Non vedevo l'ora che finisse. Volevo vomitare al pensiero del suo corpo vicino al mio.

Ma non potevo dirlo. Mi avrebbe uccisa.

Così sorrisi. Perfetto. Praticato. Falso.

“Sì, Papi,” sussurrai, perché a lui piaceva quando lo chiamavo così.

Il suo sorriso sgradevole si allargò, mostrando i denti gialli. Sudato, unto, disgustoso. Il tipo di uomo che collezionava prostitute e figli come altri collezionano arte, sparpagliandoli per tutta la casa, la loro risata e la loro sporcizia inquinavano ogni angolo.

La sua mano tracciò lenti, deliberati disegni sulla mia coscia prima che finalmente, finalmente, si alzasse.

“Non vedo l'ora di sentire tutto di te più tardi,” disse, come se fosse un regalo.

Trattenni il respiro.

Poi se ne andò.

E io espirai come se stessi affogando.

Odiavo la mia vita.

E non c'era modo di uscirne.

Annie entrò senza bussare.

Non ero sorpresa. La privacy non esisteva qui.

Indossava una vestaglia di seta, un regalo di Shallow alle donne che teneva intorno, e sapevo senza chiedere che era stata in uno dei loro letti. Forse uno dei figli di Shallow. Forse Shallow stesso. Probabilmente entrambi.

“Seguimi,” disse, con tono secco. “Lui è qui.”

Damien LaCroix.

Il nome mi fece rabbrividire, ma non ebbi il tempo di rifletterci. Mi alzai, facendo una smorfia mentre il morso acuto dei tacchi mi risaliva lungo le gambe. Troppo stretti. Troppo alti. Troppo dolorosi. Ma non avevo il lusso del comfort.

Camminammo per i corridoi, Annie di fretta, con il passo impaziente. Ogni pochi passi, lanciava uno sguardo irritato sopra la spalla, come se la mia lentezza la offendesse. Wow.

“Vai avanti. Arrivo subito,” le dissi.

Lei sbuffò. “Pensi che sia stupida?”

No, pensai. Penso che tu sia terrorizzata. Come tutti qui.

Nessuno sfidava Shallow. Non era solo il capo di questa casa; era il Don dell'intera organizzazione.

Finalmente, raggiungemmo il grande atrio.

Una lunga fila di corpi stava sull'attenti; l'intera famiglia LaCroix riunita per un solo uomo.

Damien LaCroix.

Non ebbi nemmeno il tempo di chiedermi prima che la voce spessa e oleosa di Shallow tagliasse i miei pensieri.

“Vieni qui, Eloise, tesoro. Stai accanto a me.”

Forzai i miei piedi in avanti, ingoiando il dolore. Le scarpe non erano della mia misura. Non lo erano mai. Shallow sceglieva qualsiasi cosa gli piacesse, senza mai preoccuparsi di come mi stesse o di come mi facesse sentire.

Oh mio Dio, sono esausta.

Il suo braccio grasso si avvolse intorno alla mia vita, tirandomi vicino, la sua mano sudata premendo sul mio fianco. Trattenni il respiro.

Aspettammo.

Poi, i fari illuminarono l'ingresso.

Un elegante SUV nero si fermò. Le porte si sbloccarono.

Vediamo chi è Damien LaCroix.

E poi scese.

Damien LaCroix.

Alto. Spalle larghe. Mascella affilata. Il tipo di uomo che esiste solo nei libri, scolpito con perfezione impossibile. Si muoveva come se possedesse l'aria intorno a lui, potentemente senza sforzo, pericolosamente calmo.

Un abito nero su misura abbracciava il suo corpo, costoso e implacabile, lasciando intendere la forza grezza sottostante. I suoi capelli scuri erano ordinatamente acconciati, ma senza sforzo spettinati, e quando si girò—

Oh mio Dio.

I suoi occhi.

Un grigio tempestoso e freddo. Penetranti. Intensi. Implacabili.

Lo sentii. Un'attrazione. Un legame. Qualcosa di innaturale.

Cosa diavolo stava succedendo?