Capitolo 6 6- Mai sottovalutare il potere delle chiacchiere

IL PUNTO DI VISTA DI BLAKE

Mi faccio strada tra la folla fuori dai dormitori senza rallentare. La gente si scosta istintivamente al mio passaggio: alcuni fanno un passo di lato, altri indietreggiano proprio. È uno dei vantaggi pratici di essere ciò che sono. Nessuno mi urta. Nessuno mi sfiora per sbaglio. Nessuno mi rivolge la parola a meno che non sia assolutamente necessario. A dire il vero, credo che oggi non mi abbia ancora parlato nessuno. È una vita tranquilla, se non altro.

La mia stanza è proprio in fondo al corridoio del primo anno; e come poteva essere altrimenti? Il più lontano possibile dagli altri. Un bel piccolo esilio. Appropriato. Ci sono un sacco di porte lungo il tragitto, una per ogni lato del corridoio, regolarmente distanziate. Ma nessuna di quelle vicine alla mia ha la targhetta col nome. Immagino che nessuno volesse stare in camera vicino a un drago mutaforma. Non posso biasimarli. Se non fossi io, probabilmente mi eviterei anch'io. Se non altro perché parlarmi è un suicidio sociale.

Apro la porta ed entro. È di dimensioni standard, né più grande né più bella di tutte le altre che ho superato. Alla faccia della teoria "in fondo al corridoio c’è la stanza speciale". Figuriamoci. Non che importi. Non terrò nulla di valore qui. La sicurezza dell'Accademia sarà pure impressionante, ma non è neanche lontanamente adeguata per il tesoro di un drago. La mia vera collezione, i pezzi pregiati, è al sicuro nel mio caveau a casa, sepolta sotto barriere magiche così dense che nemmeno la strega o il mago più abile riuscirebbero a penetrarle.

Poso la borsa accanto al letto. Ci metto due minuti contati a sistemarmi, soprattutto perché non ho nulla con me, a parte un paio degli oggetti meno preziosi del mio tesoro, quelli che mi piace portarmi dietro e maneggiare quando sono stressato. Li trovo rilassanti. Sono praticamente le mie gemme d'emergenza. Manca ancora un po' all'inizio delle lezioni, così mi stendo e lascio vagare la mente. Mezz'ora passa in silenzio, un silenzio misericordioso, prima che mi trascini finalmente in piedi ed esca.

Non conosco la strada per l'aula, ma non è un problema. I mutaforma del primo anno sono dolorosamente facili da individuare. L'ansia ha un odore: pungente, metallico, sgradevole, e questa gente lo sta praticamente trasudando mentre vaga in giro cercando di sembrare sicura di sé. I lupi sono i più facili da rintracciare. Si muovono in gruppi, vibrano praticamente delle dinamiche del branco, girandosi intorno a vicenda, urtandosi le spalle, uggiolando, abbaiando, ridendo. Rumorosi. Disordinati. Prevedibili.

Li seguo a distanza e arrivo in aula molto prima dell'insegnante. Ultima fila. Sempre l'ultima fila. Non mi piace avere gente che mi fissa alle spalle. È più sicuro così. Prendo il solito posto verso cui gravito sempre, quello con la visuale migliore e il minor passaggio di persone. Garantisce anche il massimo numero di sedie vuote intorno a me, il che va benissimo a tutti. Sono in anticipo, ma non mi dispiace. Mi dà il tempo di valutare la stanza. Osservare gli altri entrare alla spicciolata. Capire chi è una minaccia, chi è inutile e chi cercherà troppo di impressionare tutti.

La gente mi evita per istinto, i loro sguardi scivolano su di me come se fossi un'ombra invece che una persona. Bene. Lasciamoglielo fare. È meglio così. Più pulito. Più semplice. Niente aspettative. Niente delusioni. Eppure... è piuttosto noioso. Scaccio via il pensiero.

Do un'occhiata alla lavagna. Fondamenti per Mutaforma. Bleah. Una perdita di tempo. Io SONO un mutaforma. Non ho bisogno di un corso che mi spieghi quello che so già. Scommetto che potrei insegnare in questa classe con una mano legata dietro la schiena. Perché mi sono preso la briga di venire qui? Tradizione, immagino. I miei genitori hanno frequentato decenni fa. I loro genitori prima di loro. Una lunga stirpe di draghi Nyvas che si è aggirata per questi corridoi, lasciandosi dietro una reputazione. Qualcuno deve pur portare avanti la tradizione. E non è che avessi niente di meglio da fare.

Tuttavia... una sensazione acida mi si deposita nello stomaco. Questo posto mi sembra già sbagliato. Insipido. Prevedibile. Mi passo una mano tra i capelli ed espiro lentamente. Forse movimenterò un po' le cose, mi creerò una nuova reputazione per la famiglia e me ne andrò prima della fine del semestre. Forse anche prima. Non succede mai niente di interessante.

Tranne che... forse qualcosa sta succedendo.

Perché la stanza è improvvisamente diventata quasi silenziosa, le conversazioni si sono spente in un'onda innaturale. Persino i lupi smettono di agitarsi. Già solo questo è sospetto. Alzo lo sguardo per vedere cosa ha catturato l'attenzione di tutti.

Ed eccola lì. Qualcuno sta camminando verso l'ultima fila. Verso di me.

Per un attimo penso davvero di aver frainteso la sua direzione. Nessuno si avvicina mai spontaneamente a me, a meno che non voglia qualcosa. E quelli che lo fanno sono sempre gli stessi. Cercatori di brividi che vogliono una storia su come sono sopravvissuti al drago, idioti arroganti che cercano di dimostrare qualcosa, o persone che hanno già deciso che sono il cattivo di qualche tragedia personale che si sono inventati. Quelli urlano da lontano, ovviamente, quel tanto che basta per rendere inutile la fatica di inseguirli.

Ma questa ragazza? Lei non è nessuna di queste cose.

Sembra... nervosa. Sì. Ma non di me. Il suo nervosismo sembra generico, sfocato, come se avesse paura della stanza, dell'attenzione, della vita in generale. Non di sedersi accanto a me.

È strano. Più che strano.

Da vicino, non sembra affatto il tipo che va incontro al pericolo. È minuta, dall'aspetto delicato, tutta curve morbide e capelli dorati scintillanti che catturano la luce come metallo lucente, qualcosa che il mio lato di drago apprezza decisamente. Non c'è spigolosità in lei. Nessuna malizia. Solo... morbidezza. Innocenza. Quindi sicuramente non è qualcuno che sa chi sono.

Distolgo lo sguardo rapidamente, perché fissarla peggiorerebbe solo le cose. Mi aspetto che qualcuno intervenga, che le afferri il braccio, la tiri da parte, sussurrando qualcosa come "non lui, idiota". O forse si avvicinerà abbastanza da sentire la tensione nell'aria e si girerà.

Ma non lo fa.

Cammina dritta verso il mio banco. Proprio accanto a me. Si schiarisce la voce, piano, educatamente. Un suono piccolo e gentile che non dovrebbe assolutamente trovarsi così vicino a me.

«È occupato questo posto?» chiede.

La sua voce è amichevole. Nervosa. Ma non spaventata. Non di me, almeno. Quella differenza mi colpisce più forte di quanto dovrebbe. Sbatto le palpebre, probabilmente troppo lentamente, poi scuoto la testa.

«Ottimo!» dice lei con tono brillante, e tira fuori la sedia prima che io possa ripensarci.

Per un momento riesco solo a fissare il mio banco, costringendo il mio sguardo a restare lì. Perché se la guardo, so che la mia espressione rivelerà troppo. Ma non posso farne a meno, le lancio un'occhiata di sbieco. Lei sta facendo la stessa cosa, cercando di sbirciare senza farsi notare. L'effetto sarebbe quasi comico se non fosse così... disarmante.

Da vicino, è davvero la principessa perfetta che sembrava quando è entrata. Soffici capelli dorati che le scendono quasi fino alla vita, occhi azzurri luminosi, un sorriso cauto e speranzoso che cerca di mantenere fermo. Tutto in lei sembra fragile, eppure ha scelto il posto socialmente più suicida della stanza. Qui dentro, questo significa qualcosa.

Intorno a noi, i sussurri iniziano immediatamente.

«Lei non lo sa» dice una persona.

«Qualcuno dovrebbe dirglielo» risponde un altro.

«Ma cosa le passa per la testa?» sibila una ragazza.

«È pazza» borbotta un ragazzo.

«È morta. È praticamente morta.» Dice con ansia uno degli studenti più nervosi.

Li ignoro. Non è che non abbia sentito di peggio. Se aveva qualche speranza di farsi degli amici qui, sedersi vicino a me è stato un errore catastrofico. Però... Non è stupida. Deve percepire qualcosa di strano nella stanza. Deve notare come la gente la fissa, come è cambiata l'aria quando si è seduta. Da un momento all'altro, capirà tutto. Da un momento all'altro, qualcuno piomberà qui per “salvarla” dal drago grande e cattivo. Da un momento all'altro, si scuserà goffamente, cambierà posto, fingerà che sia stato un incidente. Non durerà a lungo. Non dura mai. Eccetto che... Non si è ancora mossa. E per la prima volta in tutta la mattina... sento un guizzo di interesse... Curiosità.

C'è un attimo di silenzio tra noi, appena sufficiente per farmi pensare che abbia rinunciato a parlare. Ma poi si schiarisce di nuovo la voce. Ha le mani intrecciate sotto il banco, le dita strette l'una all'altra così forte che le nocche sono pallide. È nervosa. Ovviamente. Ma non è comunque il tipo di tensione a cui sono abituato dalla gente che mi circonda. Non c'è asprezza, nessun odore di paura, nessun trasalimento. Solo... normale agitazione. Come se fosse preoccupata di non farsi amici o di non trovare l'aula giusta. Si gira leggermente verso di me.

«Ciao, mi chiamo Alexis.» Dice, e c'è un piccolo tremito nella parola. Alexis. Un nome morbido, delicato. Le si addice.

«Sono super nervosa di essere qui.» Continua, buttando fuori le parole in fretta come se avesse paura di perdere il coraggio se si fermasse.

«Ho scoperto di essere una mutaforma solo un paio di settimane fa, e non so nemmeno di che tipo.» Aggiunge. Questo mi fa alzare lo sguardo del tutto. Non sa cosa sia? È... Raro. Molto raro. Quasi inaudito. La maggior parte dei mutaforma mostra qualche indizio presto: istinto, magia, qualcosa. E quelli che non lo mostrano? Di solito le loro famiglie lo sanno comunque. Le linee di sangue tengono registri. Non avere nulla? È semplicemente... così improbabile. Alexis mi osserva attentamente, troppo attentamente, con quegli occhi azzurri e luminosi, aspettando una reazione che non ho idea di come dare. Non dico nulla. Non so cosa dire. Lei esita per un momento... Poi inclina la testa e mi fa un piccolo sorriso sincero.

«Tocca a te.» Mi incalza.

Tocca a te. Come se conversare con me fosse normale. Come se pensasse che io sia capace di fare due chiacchiere. Come se si aspettasse che mi presentassi nello stesso modo in cui ha appena fatto lei, semplice e onesto. La fisso. Più a lungo di quanto dovrei. Più a lungo di quanto sia educato. Chi è lei? E che tipo di mutaforma ha occhi del genere, un profumo del genere, una presenza del genere... eppure nessuna idea di cosa sia? Mi si secca la bocca e, per la prima volta dopo anni, non riesco a trovare parole automatiche da lanciare contro qualcuno. Nessuna battuta provata. Nessun commento difensivo. Niente. Perché non c'è nulla da cui difendersi. Solo un pensiero travolgente. Lei non è normale. Nemmeno lontanamente. E non solo perché non sa cosa sia, anche se pure quello è curioso. Ma qualsiasi cosa lei sia... Non ho mai visto nulla di simile.