Capitolo 6
Punto di vista di Violet:
«Non ci posso credere», ansimò Celeste, lo sguardo che schizzava da me a Zane. «Voi… voi vi conoscete?»
«È stata Luna ad aiutarmi», intervenne Zane. «L’incidente… ha organizzato tutto lei. La suite VIP, gli specialisti, perfino il risarcimento.»
Mi aspettavo un’accusa; dopotutto, ero io la predatrice che aveva orchestrato la sua gamba rotta, anche se avevo dato la colpa a un malfunzionamento del pilota automatico. Invece lei si voltò verso di me con un’espressione di fiducia pura, incontaminata.
«Oh, mia dea», espirò, facendosi più vicina. «Io pensavo… quando Zane mi ha scritto, avevo una paura tremenda che fosse un pirata della strada. Grazie, grazie di non averlo lasciato lì.»
«Era il minimo», dissi. «Devo andare. Abbi cura di lui.»
Non aspettai una risposta. Mi girai sui tacchi e uscii. Quando arrivai all’ascensore, mi voltai un’ultima volta. Attraverso la finestra di vetro della stanza, vidi Celeste china sul letto, che baciava la fronte di Zane mentre lui rideva per qualcosa che lei aveva detto.
Goditelo finché puoi, Zane, pensai, mentre le porte dell’ascensore scorrevano chiudendosi e mi tagliavano la vista. Perché Daemon Blackwood è una bestia che non condivide e, quando sentirà il suo odore al Gala dell’Università, la vostra storiella d’amore brucerà.
Un’ora dopo, l’odore di antisettico era stato sostituito dal sentore salmastro e liberatorio dell’oceano.
Ero andata dritta in auto fino a un tratto di costa privata di proprietà del Wildfire Pack. Qui il mare era agitato: le onde si schiantavano contro le scogliere frastagliate con una violenza che rispecchiava la tempesta dentro il mio petto.
Avevo ingaggiato un istruttore di surf per capriccio, un lupo Delta piazzato con i capelli scoloriti dal sole.
«Hai un talento naturale, Luna!» gridò sovrastando il ruggito della risacca, pagaiando al mio fianco.
Tenni gli occhi fissi sull’orizzonte. Quando una mareggiata si sollevò sotto di me, pagaiai con forza, sentendo i muscoli delle spalle bruciare in un dolore delizioso.
Mi alzai sulla tavola in un attimo, accucciandomi mentre l’onda mi prendeva. Per quei pochi secondi gloriosi esistevano solo la velocità, gli spruzzi di acqua salata che mi pungevano gli occhi e il controllo assoluto del mio corpo che si muoveva in sincronia con l’oceano. Cavalcai l’onda fino a riva, tracciando una linea netta attraverso la schiuma, e finii a ruzzolare nel basso fondale con una risata che mi suonò estranea in gola.
Quando mi trascinai sulla sabbia, sfinita e gocciolante, il sole cominciava a calare, dipingendo il cielo di lividi viola e arancio. Mi feci una doccia nella cabana privata e mi cambiai indossando un copricostume di seta morbido, poi ordinai un tonico ghiacciato al bar sulla spiaggia.
Ero a metà del drink, a guardare l’istruttore che riponeva l’attrezzatura, quando la temperatura sulla terrazza parve scendere di dieci gradi.
Non avevo bisogno di voltarmi per sapere chi fosse.
«Ti stai divertendo?»
La voce di Daemon era bassa, pericolosa, intrisa di una furia gelida.
«Moltissimo», risposi, sorseggiando con lentezza. Sollevai la mano e salutai allegramente il Delta. «Grazie della lezione, Tyler! Stessa ora la prossima settimana?»
Daemon fece un passo verso di me, bloccandomi la visuale.
«Chi è quello?» pretese Daemon.
«Un istruttore di surf. Lo pago perché mi insegni a non affogare», dissi, sostenendo il suo sguardo con un’indifferenza annoiata. «Perché? Ne vuoi una anche tu, di lezione?»
«Non mettermi alla prova, Violet», ringhiò, le mani che serravano lo schienale della sedia di ferro di fronte a me finché il metallo non gemette.
Posai il bicchiere con un secco clink. «Io non ti chiedo l’appello delle donne che intrattieni.»
Daemon lasciò uscire una risata breve, aspra.
«Credi che non lo sappia?» mormorò. «Tutte quelle donne che negli anni hanno provato ad arrampicarsi nel mio letto. Quelle che all’improvviso hanno perso i contratti da modelle, o i cui padri sono stati trasferiti all’estero, o che sono state discretamente bandite dall’alta società. Credi che non sapessi che eri tu?»
La mano mi si immobilizzò sul bicchiere. Non era stato cieco; aveva guardato.
«Io ho curato la tua realtà», lo corressi, sfoderando un sorriso secco, sarcastico. «Tu potevi divertirti e continuare a sembrare un Alpha rispettabile perché io ero impegnata a portare fuori la spazzatura. Ti sei goduto tutta la stabilità senza muovere un dito. Prego, comunque.»
Daemon si appoggiò allo schienale, studiandomi con un’espressione di divertito calcolo.
«Giusto,» concesse lui. «Allora, qual è il piano per Petra?»
«Non farò niente,» dissi piano.
«Come?»
«Petra non è la prima e non sarà l’ultima. Non posso passare la vita a scacciare mosche mentre tu lasci la porta spalancata,» dissi, alzandomi e girandogli intorno.
L’atmosfera alla tenuta del Branco Wildfire somigliava meno a una “cena in famiglia” e più a una “sala di guerra”.
Quando entrai nel salone principale, mio padre camminava avanti e indietro davanti a un enorme display olografico. Lo schermo era pieno di titoli da tabloid, foto sgranate di Daemon e Petra e articoli pieni di supposizioni sullo stato dell’alleanza Frost-Wildfire.
«Quel figlio arrogante e irrispettoso di un—» ruggì Marcus. «Lo sfido! Gli insegnerò io cos’è il rispetto!»
«Papà, ti prego,» sospirai. «Ti viene un infarto, e Daemon non vale un picco di pressione.»
«Ti umilia in pubblico!» urlò Marcus, voltandosi verso di me, gli occhi che s’illuminavano d’oro per la furia da Alfa.
Mi avvicinai e posai le mani sulle sue spalle tremanti.
«È tutto sotto controllo,» mentii con disinvoltura. «Abbiamo parlato. Ha tagliato i ponti con quella donna. E, sinceramente, papà? Pensa ai progetti infrastrutturali. Il Branco Frost ha in mano gli appalti per i nuovi campi d’addestramento e per le linee di rifornimento occidentali. Se lo sfidi adesso, perdiamo milioni. Il suo ego vale davvero la stabilità del nostro branco?»
Marcus sbuffò; l’oro nei suoi occhi si spense mentre il cervello pratico dell’Alfa prendeva il sopravvento.
«È un marito terribile, ma un alleato utile. Continuiamo a usarlo finché non ci servirà più,» dissi, accompagnandolo verso la sala da pranzo. «E poi ho una fame da lupi.»
«Accendo la griglia.»
Alle dieci, la sana dinamica familiare era stata rimpiazzata dal basso martellante del The Velvet Den, il club per licantropi più esclusivo della città.
Dopo cena, Sienna mi aveva praticamente rapita, insistendo sul fatto che avevo bisogno di “ripulirmi il palato”.
«Guardati un po’ in giro, Vi!» gridò Sienna sopra la musica, indicando il palco con un gesto teatrale. «Importati dai Branchi del Sud. Genetica di prim’ordine.»
Feci ruotare il mio martini, osservando il gruppo di ballerini che si muoveva sulla pedana. Erano innegabilmente splendidi: addominali scolpiti, pelle lucida, il corpo che scivolava con la grazia fluida dei lupi. Uno di loro, un biondo dal sorriso diabolico, incrociò il mio sguardo e mi fece l’occhiolino, avanzando con passo predatorio verso il nostro privé.
Si piegò oltre la ringhiera, abbastanza vicino perché potessi sentire il suo profumo. «Posso offrire alle splendide signore un altro giro?» sussurrò, abbassando la voce di un’ottava.
Lo squadrai da capo a piedi. Era perfetto. Impeccabile. E completamente privo di qualunque attrattiva.
Il mio cervello traditore proiettò all’istante l’immagine di Daemon.
«Non mi interessa,» dissi, liquidandolo con un gesto.
«Dai, Vi!» rise Sienna, dandomi una gomitata. «Guarda quelle labbra!»
Sbatté le palpebre, la stanza mi girò un poco mentre puntavo un dito incerto verso le labbra perfette dell’uomo. «Ha l’H. pylori?» chiesi con una serietà letale. «Non posso baciarlo se ha i batteri nello stomaco. Quella roba è altamente contagiosa.»
Sienna scoppiò a ridere, battendo la mano sul tavolo così forte che i bicchieri sobbalzarono. «Li ho controllati io, Vi! È negativo all’H. pylori! Ho verificato personalmente le cartelle cliniche! Goditi lo spettacolo!»
Risi con lei, lasciando che il cameriere mi riempisse di nuovo il bicchiere. Ma quando il terzo martini mi colpì lo stomaco vuoto, la sala s’inclinò in modo pericoloso.
«Credo… credo che per me basti,» borbottai, alzandomi e barcollando. «Se torno a casa ubriaca, mamma mi fa la predica fino all’alba.»
Uscii barcollando dall’uscita sul retro; l’aria fresca della notte mi colpì il viso arrossato. Il mio grosso motociclo mi aspettava nel vicolo. Ci buttai su una gamba e il motore ruggì sotto di me, una bestia meccanica che ascoltava meglio di qualunque lupo.
Sfrecciai per le strade della città, la velocità trasformava le luci in strisce al neon. Mi piegai nelle curve, spingendo la moto sempre di più.
All’improvviso, un’ombra si staccò dall’oscurità.
Un enorme SUV nero esplose fuori da una traversa, tagliandomi la strada di netto.
Frenai di colpo. Le gomme stridettero sull’asfalto; l’odore di gomma bruciata riempì l’aria mentre la ruota posteriore sbandava. Lottai per mantenere il controllo, trascinando la moto pesante fino a fermarla con un sussulto, a pochi centimetri dallo sportello del passeggero del SUV.
