Capitolo 10

Punto di vista di Caleb

Basta. Smettila di pensarci.

Probabilmente non è niente. Tyler si porta a letto ragazze a caso in continuazione. Le probabilità che sia Emma sono—

Ma non riuscivo a fermarmi. Perché ormai tutto quello che vedevo era Emma sotto Tyler. Le mani di Emma tra i capelli di Tyler.

Forse mi sbaglio. Forse sto perdendo la cazzo di testa.

Non importava. Quelle immagini continuavano a tornare.

«Caleb, ci sei?»

Tyler mi schioccava le dita davanti alla faccia. Non mi ero nemmeno accorto che si fosse avvicinato così tanto.

«Tutto bene, amico? Hai quello sguardo. Quello che ti viene un attimo prima di spedire qualcuno all’ospedale.»

«Sto bene.»

«Sì, come no.» Tyler ghignò. «Sembri sul punto di ammazzare qualcuno. Che succede? Stress da draft? O è—»

Non finì la frase.

Perché fu in quel momento che successe.

Tyler stava ancora cazzeggiando con Alex, tirando pugni finti, ridendo come un idiota. Alex gliela rendeva, sorridendo, stando al gioco.

Poi il gomito di Tyler colpì il polso di Alex.

Si sentì un crack leggero.

Qualcosa di verde cadde sul ghiaccio.

Il sorriso di Alex si spense all’istante.

Si abbassò su un ginocchio, allungando la mano verso il braccialetto spezzato come se fosse fatto di diamanti invece che di filo scadente. Le dita si chiusero su di esso con cautela, quasi con reverenza.

«Merda, amico, mi dispiace un sacco!» Tyler si chinò a sua volta, e finalmente il sorriso gli vacillò. «Però è solo un braccialetto, no? Conosco un posto in centro che fa riparazioni. Sono pazzeschi, te lo giuro. Possiamo farlo sistemare, torna come nuovo—»

«Non farlo.» La voce di Alex era fredda. Piatta. Niente a che vedere con il calore facile di trenta secondi prima.

Raccolse i pezzi e si alzò, chiudendo il pugno attorno a quelli.

Tyler allungò una mano. «Alex, dai, fammi—»

«Non toccarlo.»

Le parole uscirono taglienti. Definitive.

Tyler si immobilizzò, le mani alzate come se Alex avesse tirato fuori una pistola. «Ok. Ok, amico. Non volevo—»

«Lo so.» La mascella di Alex era tesa. «Solo… non farlo.»

Si infilò il braccialetto rotto in tasca e si voltò.

Tyler sembrò percepirlo anche lui. Fece un passo indietro, massaggiandosi la nuca. «Non è della tua ragazza misteriosa, vero? Quella con cui messaggi sempre?»

Vidi la mano di Alex scattare verso la tasca. Protettiva. Possessiva.

«Il coach non ci lascia frequentare nessuno,» disse Alex con tono uniforme. «Lo sai.»

«Sì, ma le regole sono fatte per essere infrante.» Tyler cercò il solito sorriso spavaldo, ma gli uscì debole. «Cioè, finché non ti beccano—»

«Io non sono come te, Tyler.»

Non era cattiveria. Solo sincerità.

Tyler scrollò le spalle, incassando. Poi si girò verso di me, disperato di superare quell’imbarazzo.

«Dai, Caleb. Dammi manforte. Mi stai dicendo che Capitan America qui non ha mai piegato una regola? Mai fatto entrare di nascosto una ragazza in camera?» Aprì le braccia. «Siete entrambi troppo belli per fare i monaci. Soprattutto tu, Cap. Hai tutto quel vibe da cattivo tenebroso. Le ragazze impazziscono per quella merda.»

Lo fissai.

Pensai al profumo di Emma sui suoi vestiti.

Pensai a lui che la toccava.

«Piantala,» dissi piano.

Qualcosa nella mia voce fece morire il sorriso di Tyler. «Whoa. Ok. Tasto dolente. Ricevuto.»

Borbottò qualcosa sul fatto che gli serviva una doccia e pattinò via verso il tunnel, lasciando me e Alex soli sul ghiaccio.

Alex fissava ancora la tasca. Il braccialetto rotto nascosto lì dentro.

Il silenzio si allungò.

«È di qualcuno di importante,» disse alla fine, sottovoce. «Qualcuno con cui ho fatto un casino.»

Non dissi niente. Aspettai.

Alex non era mai stato il tipo da raccontare troppo. Si teneva le carte strette, la vita privata blindata più della mia. Ma c’era qualcosa nel modo in cui stava lì—spalle incurvate, mano premuta sulla tasca—che mi fece pensare che avesse bisogno di parlare.

Se ne andò pattinando via prima che potessi rispondere.

Rimasi lì, da solo sul ghiaccio, con la stecca in mano, a fissare il punto in cui Alex era stato in piedi.

Qualcuno con cui ho fatto un casino.

Quelle parole mi rimbombarono in testa.

Pensai a come Alex aveva stretto quel braccialetto rotto. Come se fosse una prova. La dimostrazione di qualcosa che non riusciva a lasciar andare.

Sapevo cosa si provava. Aggrapparsi alle cose spezzate. Usarle come scuse.

Come una cazzo di stecca da hockey.

Serrrai la mascella.

Avevo trovato la GoPro sei mesi prima.

La prova.

L’avevo collegata per capriccio. Avevo fatto scorrere vecchi filmati. Esercizi di pattinaggio. Tiri in porta. Un mucchio di clip a caso che non ricordavo nemmeno di aver girato.

Poi l’avevo trovato.

Il viaggio ad Aspen. Quattro anni fa. Il ripostiglio.

Nel video si vedeva me entrare nel ripostiglio. Emma era già dentro, intenta a cercare di raggiungere gli sci sullo scaffale più alto. Si era arrampicata su una cassa di legno, allungandosi sulle punte.

Guardai me stesso avvicinarmi al porta-attrezzatura. Guardai il mio pattino—quello che stavo portando, non quello che avevo ai piedi—oscillare mentre mi giravo. Guardai il pattino urtare il supporto dello scaffale in basso. Lo scaffale traballò. Solo un poco.

Nello stesso istante Emma scivolò giù dalla cassa, le braccia che sventolavano in cerca d’equilibrio. La spalla le sbatté contro la scaffalatura.

Fu quello a fare la differenza. Tutto si inclinò in avanti. Al rallentatore. Inevitabile.

La stecca da hockey—già crepata da quando il giorno prima ci avevo sbattuto sopra la porta del garage—era appoggiata al muro proprio sotto. Lo scaffale che cadeva le piombò addosso.

Crack.

Una rottura netta. Proprio nel punto indebolito.

Mentre cadeva, la mano di Emma scattò in avanti, le dita che sfioravano i due pezzi spezzati.

Ma non l’aveva rotta lei. L’aveva rotta lo scaffale. Lo scaffale che io avevo reso instabile quando l’avevo urtato.

Lei era solo lì. Nel posto sbagliato, al momento sbagliato.

E io, comunque, avevo dato la colpa a lei. Le avevo urlato contro. L’avevo fatta piangere. Avevo passato quattro anni a trattarla come se avesse distrutto apposta qualcosa di prezioso.

Perché?

Lo sapevo, perché.

Perché nel momento in cui avevo visto Emma Hart—quegli occhi enormi e quell’energia nervosa—avevo sentito qualcosa che non avrei mai dovuto sentire.

Attrazione. Desiderio. Una calamita così forte da farmi cagare sotto.

Avrebbe dovuto essere mia sorella. La mia famiglia. Proibita in ogni modo che contasse.

Ma al mio corpo non fregava un cazzo di quello che avrebbe dovuto essere.

Così l’avevo respinta. L’avevo fatta odiare da me. Perché l’odio era più sicuro di qualunque alternativa.

L’odio significava distanza. La distanza significava controllo.

E io avevo bisogno di controllo. Perché senza, avrei fatto qualcosa di imperdonabile.

Tipo entrare nella sua stanza. Tipo dirle la verità. Tipo toccarla nel modo in cui avevo fantasticato di fare da quando avevo sedici anni e lei era comparsa a casa nostra con un vestitino estivo che mi aveva fatto venire voglia di—

Basta.

Piantai la stecca nel ghiaccio. Forte. La lama graffiò la superficie con un suono come unghie sulla lavagna.

È tua sorellastra. La figlia di David. Famiglia.

Non puoi averla.

Non puoi desiderarla.

Non puoi—

«Caleb?»

Alzai di scatto la testa. Alex era tornato pattinando verso di me, la preoccupazione stampata in faccia.

«Tutto a posto, amico?»

No. Non era tutto a posto. Ero l’opposto del “tutto a posto”.

Ero uno che per quattro anni aveva punito una ragazza per una cosa che non aveva fatto. Uno che aveva lasciato che lei pensasse di essere il problema quando, in realtà, il problema ero io.

Ero io quello che non riusciva a guardare la propria sorellastra senza voler oltrepassare ogni linea esistente.

«Bene», dissi. «Rifacciamolo.»