Capitolo 4

Il punto di vista di Willow

Mi svegliai con la sveglia che suonava alle 12:30 PM. Il mio corpo intero sembrava fosse stato investito da un camion. Undici ore di lavoro più il salvataggio di un ricco ubriaco avevano avuto il loro effetto. Silenziai il telefono, strizzando gli occhi per guardare lo schermo attraverso gli occhi annebbiati.

Nessuna notifica riguardo i miei $2,000 però.

"Ricco bugiardo," mormorai, pensando al signor Promessa da un milione di ieri sera. "Tante parole, niente fatti."

Mi trascinai fuori dal letto, facendo una smorfia mentre la mia schiena protestava. Il mio minuscolo monolocale sembrava ancora più deprimente alla luce del pomeriggio che filtrava attraverso le tende economiche. I vestiti erano sparsi sulla sedia accanto al letto, incluso il giubbotto nero con i granchi che avevo indossato la sera prima.

Mentre lo raccoglievo, qualcosa di metallico cadde a terra con un tintinnio.

"Che diavolo?" Mi chinai per raccoglierlo, trovando una piccola ed elegante spilla di metallo. Sembrava costosa – placcata in oro con una sorta di stemma di famiglia. "Da dove viene?"

Di certo non possedevo nulla di così raffinato. Doveva provenire dal tipo che stava per annegare – Damian, giusto? La posai sul mio stretto tavolo da pranzo prima di dirigermi verso il bagno. Avevo un turno al ValueMart alle 13:00, e se Ted cercava di ridurmi di nuovo la paga per "ritardo," avrei perso la pazienza.

Ero a metà del lavaggio del viso quando qualcuno iniziò a bussare alla porta come se volesse abbatterla.

"Chi è?" gridai, asciugandomi il viso. "Non ho ordinato niente!"

Il bussare continuava. Irritata, mi diressi verso la porta e la aprii con uno strattone.

Il cuore mi si fermò quasi.

In piedi nel mio corridoio c'ero... io. O meglio, la versione perfetta e impeccabile di me. Chloe Sinclair – la mia sorella gemella identica – vestita con quello che doveva essere un completo Chanel da $5,000, i capelli acconciati in onde perfette, il trucco che probabilmente costava più del mio affitto annuale.

Dietro di lei c'era un uomo in abito su misura che teneva un tablet, mantenendo una distanza rispettosa.

"Cosa ci fai qui?" chiesi, genuinamente sorpresa. Chloe non si era mai degnata di visitare il mio appartamento prima.

Arricciò il naso mentre entrava senza essere invitata. "Questo posto è ancora più patetico di quanto immaginassi."

Il suo assistente la seguì mentre chiudevo la porta, incrociando le braccia in modo difensivo.

"Ho sentito che hai finto di essere me di nuovo," disse Chloe, tracciando una linea sul mio piano di lavoro malandato con il dito perfettamente curato. "Angeles Heights ha chiamato. Hanno detto che una donna con troppo trucco ha affermato di essere me."

"Non ho detto di essere te," ribattei. "Hanno presumuto che fossi tu. Non li ho solo corretti."

"Non è la prima volta, vero?" Il sorriso di Chloe era glaciale. "Ricorda il tuo posto, Willow. Sei tu quella che i nostri genitori hanno buttato via."

Quella ferita, ma non le avrei dato la soddisfazione di mostrarlo. "Se sono così spazzatura, perché la preziosa principessa Sinclair sta onorando il mio 'patetico' appartamento con la sua presenza? Preoccupata che danneggi la tua immagine perfetta?"

"Stai lontana da Damian Blackwood," sibilò. "È mio."

Aggrottai le sopracciglia. "Chi? Quel tipo che stava annegando? Si chiama Damian Blackwood?"

Gli occhi di Chloe si spostarono sul mio tavolo, fissando la spilla. Qualcosa le attraversò il viso – riconoscimento, seguito da calcolo.

"Fare la stupida non ti si addice," disse, avvicinandosi lentamente al tavolo.

"Ascolta, fammi un favore," continuò, facendo scivolare casualmente il distintivo nel palmo della mano mentre parlava. "Dimentica che la scorsa notte sia mai accaduta."

"Quale favore? Lasciarti fingere di essere l'eroina che l'ha salvato?" Ora stavo diventando arrabbiata. "Sai che ho speso 2.000 dollari per il suo conto dell'ospedale? Sono metà del mio stipendio mensile!"

"Oh?" Il suo sopracciglio si alzò in una finta sorpresa. "Quindi l'hai salvato tu?" La sua espressione si trasformò in qualcosa di più crudele. "Peccato che nessuno crederebbe che una spogliarellista abbia salvato l'erede dei Blackwood."

Mi accorsi troppo tardi che aveva messo in tasca il distintivo. Prima che potessi chiamarla, continuò:

"Se usi mai più il mio nome o ti avvicini a Damian, i tuoi genitori adottivi potrebbero trovarsi senza assistenza medica."

Il sangue mi si gelò nelle vene. "Stai minacciando le cure di Thomas e Maria?"

"Non minacciando," disse, girandosi per andarsene. "Solo ricordandoti che l'assistenza medica della famiglia Sinclair può essere ritirata in qualsiasi momento."

Qualcosa dentro di me si spezzò. Il mio viso si oscurò mentre premevo istintivamente una mano contro il mio addome. "Ho pagato il prezzo per quello! I tuoi genitori hanno già rovinato la mia vita, e ora stai minacciando le uniche persone che si sono mai preoccupate per me?"

Gli occhi di Chloe si spostarono dove la mia mano si appoggiava, un lampo di qualcosa—senso di colpa? disagio?—rapidamente mascherato dal disprezzo.

"Consideralo un avvertimento. Oh, dimenticavo di menzionare – Damian mi ha invitato a cena. Pensa che gli abbia salvato la vita."

Mi lanciai in avanti e la spinsi forte verso la porta. "Vattene!"

Il suo assistente la prese appena prima che inciampasse contro lo stipite della porta. Sbattai la porta dietro di loro, il cuore che martellava nel petto.

"Maledetti Sinclair! Maledetti tutti i ricchi!" Mi appoggiai alla porta, costringendomi a respirare. "Calmati, Will. Pensa a Thomas e Maria..."

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Due notti dopo, ero sul palco del Sunset Strip Lounge, esibendomi nella mia routine "Wildfire". La musica pulsava attraverso il club mentre giravo intorno al palo, il mio corpo scintillante sotto le luci colorate.

Fu allora che lo vidi nella sezione VIP.

L'uomo che stava annegando. Damian Blackwood.

Sedeva accanto a una donna stupenda, il suo vestito rosso in netto contrasto con il suo abito scuro, la sua postura impeccabile, il volto impassibile. Per un secondo, il riflettore attraversò l'area VIP, e i nostri occhi si incontrarono. La sua fronte si corrugò leggermente, un lampo di confusione attraversando i suoi tratti prima che la sua espressione tornasse a un'indifferenza fredda.

Dopo il mio numero, corsi dietro le quinte per cambiarmi.

"Fuoco extra stasera, Wild," commentò Carlos mentre sistemava il suo gilet da barista. "Hai messo gli occhi su quel tipo nella VIP?"

"Quello è il mio ingrato salvataggio," dissi, infilando un paio di jeans e una maglietta semplice. "Quello che mi deve duemila dollari e non ha mai pagato."

Gli occhi di Carlos si spalancarono. "Stai parlando di Damian Blackwood? Sei impazzita? È uno degli uomini più pericolosi di Los Angeles!"

"Non mi importa se è il diavolo in persona," dissi, controllando il trucco nello specchio. "Quelli sono i miei soldi. Le bollette mediche dei miei genitori adottivi non si pagheranno da sole."

"Non ne vale la pena, Wild," avvertì Carlos. "Lascia perdere."

Finì di prepararmi, la determinazione che si faceva strada. "Vado solo a prendere quello che è mio."