Capitolo 7 L'ira di un re

Capitolo 7: L’ira di un re

Urla rimbombavano nella camera sotterranea. Urla crude, disperate. Un uomo implorava di essere risparmiato, la voce spezzata dai singhiozzi, incatenato e inerme al centro della stanza appena illuminata.

Zayn Kingsley sedeva su un divano di pelle nera, in fondo alla sala. Un’unica lampadina, appesa bassa, oscillava appena sopra di lui, proiettando ombre tremolanti sul suo volto. Faceva ruotare tra le dita un bicchiere di vino rosso, e il liquido, di un cremisi profondo, catturava la luce. L’espressione era vuota, ma la mascella serrata. La rabbia gli gravava addosso, scolpita nei lineamenti.

Tutt’intorno, lungo le pareti, c’erano strumenti di tormento. Una lunga rastrelliera di ferro reggeva di tutto: fruste con borchie di metallo, tronchesi, catene con uncini, bisturi, siringhe, attizzati da camino, un ferro da marchio e una batteria d’auto collegata con cavi d’avviamento. E altro ancora—alcuni antichi, altri moderni—tutti capaci di una cosa sola: dolore.

L’uomo incatenato—a torso nudo, zuppo di sudore e paura—era in ginocchio al centro della stanza. I polsi e le caviglie erano stretti in pesanti ceppi di ferro, agganciati al pavimento con catene. Davanti a lui si trovava un lungo tavolo, dove gli strumenti erano disposti con un ordine quasi meticoloso. Una sega per ossa. Una pinza. Un mazzuolo d’acciaio. Una fiamma ossidrica. E una lama seghettata che scintillava sotto la luce.

«Hai venduto le mie informazioni?» chiese Zayn, con un tono freddo e basso, continuando a osservare il vino girare nel bicchiere.

L’uomo tremò in modo incontrollabile. «T-ti prego, non volevo tradirti! Lo giuro, l’ho fatto per la mia famiglia! Mia moglie, mia figlia… le avrebbero uccise se non gli avessi dato qualcosa. Ti prego, abbi pietà. Non avevo scelta.»

Gli occhi di Zayn si alzarono lentamente. Sempre in silenzio. Sempre composto. Poi—

SBAM.

Scagliò il bicchiere a terra. Si frantumò in minuscoli pezzi macchiati di rosso.

Si alzò e scoppiò a ridere. Una risata senza gioia. Solo follia.

Risuonò nella camera, rimbalzò sulle pareti di pietra, gelando il sangue alle guardie schierate lungo il perimetro. Nessuno osò muoversi o parlare.

Zayn cominciò ad avanzare verso il tavolo, a passi lenti e misurati.

«La tua famiglia?» ripeté, come divertito. «Davvero pensi che tua moglie e tua figlia contino qualcosa per me, dopo che mi hai venduto? Dopo che hai messo a rischio tutto quello che ho costruito?»

Afferrò una sega per ossa, dai denti irregolari.

«Sei fortunato che oggi sia dell’umore di perdonare. Altrimenti userei questa.»

La lasciò cadere con un clangore metallico, e l’uomo trasalì.

Poi la mano gli scivolò su un coltello da caccia ricurvo, affilato come un rasoio.

Zayn si voltò, di nuovo calmo. Si avvicinò al traditore tremante con passi deliberati.

L’uomo urlò quando Zayn gli afferrò la mano destra e, senza esitazione, gli recise di netto il polso.

Il sangue schizzò nella stanza, e parte gli imbrattò il viso. Zayn rise ancora. Più forte, stavolta.

L’uomo lanciò un lamento—un urlo disumano, pieno di agonia.

Zayn si girò verso i suoi uomini, il sorriso largo e fuori controllo.

«Guardate bene,» disse, con una voce da brividi. «Questo è ciò che succede a chi mi tradisce.»

Sogghignò e, all’improvviso, nella stanza risuonò la suoneria di un telefono.

Una delle guardie si fece avanti in fretta. «Signore, il suo telefono. È urgente.»

Zayn si pulì le mani dal sangue con un panno, senza nemmeno preoccuparsi di quello sul viso, poi prese l’apparecchio.

«Pronto?» rispose.

Una pausa, e la sua espressione cambiò.

«Arrivo subito.»

Chiuse la chiamata, infilò il telefono nella giacca e si voltò verso una delle guardie.

«Picchiatelo finché non perde i sensi. Ma non uccidetelo. Quello lo finisco io.»

Non aspettò risposta. Girò sui talloni e uscì infuriato.

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All’ospedale l’aria era tesa. Luci bianche e fredde, l’odore tagliente di disinfettante e il ronzio sommesso delle macchine riempivano il reparto d’emergenza.

Zayn entrò con ancora una lieve macchia di sangue sulle maniche della camicia. Le infermiere non osarono fermarlo. Era un Kingsley.

Andò dritto dal medico di turno.

«Mr. Kingsley», disse il medico con voce tesa, sistemandosi gli occhiali. «Il battito cardiaco di sua sorella è schizzato a livelli pericolosi. Ha avuto un episodio di panico quasi fatale. I parametri erano fuori controllo. Abbiamo dovuto sedarla immediatamente.»

Le sopracciglia di Zayn si aggrottarono.

«Adesso è stabile?»

«Sì, ma a malapena. Il respiro si è normalizzato e il polso è sotto controllo. Sta riposando. Però ci è mancato poco, signore. Davvero poco.»

Zayn espirò dal naso, cercando di trattenere la furia che ribolliva. Il tradimento. L’ospedale. L’immagine di Selene, pallida e priva di sensi. E poi—il ricordo di Lucien.

Che respirava libero nella sua villa. Intatto.

Illeso.

Le mani gli si chiusero a pugno.

«Se ci sono altri cambiamenti», disse gelido, «mi chiama immediatamente.»

«Certamente, signore.»

Quando Zayn uscì dalla stanza, il medico tirò un sospiro di sollievo.

Mentre si avvicinava all’auto, una guardia si affrettò ad aprirgli lo sportello.

«Signore», iniziò la guardia, con un leggero inchino. «Abbiamo ricevuto informazioni. Mr. Lucien, quello responsabile delle condizioni della giovane signora... non è uno sconosciuto. È il suo ragazzo.»

Zayn si immobilizzò.

Parve che il vento si fermasse.

Si voltò lentamente.

«Che cosa hai detto?»

«Avevano una relazione, signore. Lo abbiamo confermato tramite una delle sue amiche più strette.»

Lo sguardo di Zayn si fece più cupo.

La mascella gli si serrò.

Ragazzo? Impossibile. Selene non gli aveva mai nascosto nulla. Mai.

A meno che...

A meno che quel serpente non l’avesse usata. Manipolata. Giocata.

Si girò di scatto. «Alla villa. Subito.»

«Sì, signore.»

L’auto stridette e si arrestò prima ancora di essere entrata del tutto nel vialetto. Zayn spalancò lo sportello da solo e scese prima che si fermasse completamente.

Il volto era calmo. Troppo calmo.

Ma i pugni erano tesi. Il respiro gli usciva a scatti, corto.

Attraversò i corridoi della villa come una tempesta.

Le guardie si fecero da parte.

Raggiunse l’ala est e spalancò la porta della cella.

~~~

Lucien era seduto sul pavimento gelido. Non aveva mangiato. Di nuovo.

Non ne era sorpreso.

Stava a gambe incrociate, fissando il muro. La porta chiusa a chiave. Le labbra secche. Lo stomaco in fiamme, ma quel tipo di dolore lo conosceva bene.

Poi la porta si spalancò.

Lucien sobbalzò.

Zayn era lì, con gli occhi fuori di sé.

Lucien inspirò a fatica. Quell’espressione—

Era lo stesso sguardo che aveva suo padre quando lo picchiava.

«S-sta’ lontano da me», sussurrò Lucien, arrabattandosi per alzarsi.

Zayn lo afferrò.

Lucien si divincolò.

«Lasciami! Ti prego! No! Non toccarmi!»

Zayn lo strappò fuori dalla stanza e lo trascinò lungo il corridoio.

«Ti prego!» urlò Lucien. «Ti prego, non ho fatto niente! Lasciami andare!»

Sulle scale comparve Amy, la figlia di Zayn, correndo fuori.

«Papà—»

Vera le coprì subito la bocca e gli occhi, tirandola indietro dietro l’angolo.

Zayn non la guardò nemmeno.

Trascinò Lucien fino alla porta del seminterrato, la aprì e lo spinse dentro.

Lucien finì contro il pavimento di cemento duro, graffiandosi il braccio sulla superficie ruvida.

«AHH!» gridò, stringendosi il gomito che sanguinava.

Zayn entrò, sbatté la porta e la chiuse a chiave.

Lucien si tirò su a sedere, tremando. «Perché? Che cosa ho fatto?»

Zayn camminava avanti e indietro.

«Tu. Hai. Frequentato. Mia. Sorella.»

Lucien si bloccò.

«No! Lo giuro, non è come pensi!» gridò.

Zayn gli andò incontro. «Credi di potermi mentire?»

«Ti prego... mi dispiace... io non volevo—»

«Non lo neghi? Bene. Mi piace la sincerità. Ma i sinceri soffrono di più.»

SCHIAFFO!

La faccia di Lucien scattò di lato. Un filo di sangue gli affiorò all’angolo delle labbra.

Zayn non si fermò. Colpo dopo colpo.

Lucien guaì dal dolore, cercando di proteggersi.

Zayn respirava pesante.

Non bastava.

Si voltò, raggiunse la parete, aprì una cassetta e ne tirò fuori un coltellino d’argento.

Gli occhi di Lucien si spalancarono.

«No. No, ti prego—NO!»

Zayn tornò da lui e, senza esitazione, conficcò la lama nel braccio di Lucien.

Lucien urlò, un suono acuto che riecheggiò nel seminterrato.

Poi—

«CHE CAZZO STAI FACENDO, ZAYN?!»

La porta esplose spalancandosi.

Una voce risuonò.

Zayn si fermò.

Lucien ansimava, sanguinante, raggomitolato sul pavimento.

Nella stanza calò il silenzio.

Il sangue si allargava in una pozza sotto Lucien.

Zayn gli incombeva addosso, il petto che si alzava e si abbassava. Il coltello ancora in mano.

Il proprietario di quella voce fece un passo nella luce del seminterrato....