So che stai guardando
Punto di vista di Dean
Non appena il professore finì di parlare, mi tirai su la tracolla dello zaino sulla spalla e mi avvicinai al muro, scivolando verso l’uscita.
Schiena al muro, testa bassa, passi silenziosi: era una routine che perfezionavo a casa da quattro anni. Bastava un passo falso e mi beccavo lo sguardo sprezzante, la rapida occhiata dall’alto in basso, di uno dei due miei genitori.
Due mesi in questa nuova scuola mi avevano insegnato una versione modificata dello stesso balletto di sopravvivenza, ma la distorsione alla caviglia della settimana scorsa mi costringeva di nuovo a restare appiccicato alle pareti.
Il corridoio era pieno zeppo. Una spalla mi centrò in pieno mentre qualcuno passava, e dietro di me si propagò una risata.
Sentii qualcuno gridare: «Guarda dove vai!» Non capii se fosse rivolto a me, ma non importava. Tenni la testa bassa e continuai a camminare.
«Ehi, fenomeno.» Il tono fingeva di scherzare, ma la cattiveria sotto si sentiva chiarissima.
Tre ragazzi con felpe da hockey venivano verso di me, gli occhi che mi strisciavano addosso con scherno.
Non rallentai. Testa ancora più bassa, la tracolla stretta più forte, mezzo centimetro in più verso il muro.
Un disco da hockey rotolò fino a fermarsi ai miei piedi.
Mi fermai, mi accovacciai e lo raccolsi. Il pollice seguì quasi per riflesso il graffio sul bordo di gomma, poi mi rialzai e lo porsi.
Uno di loro lo prese al volo, lo lanciò in aria, lo riprese.
Curtis, il capitano che tutti veneravano, oggi non c’era. Il suo compagno Brendan fece un passo avanti. «Ma tu stai in corridoio come un buttafuori tutti i giorni o che?»
Gli altri due fischiarono e lo derisero alle sue spalle.
Trattenni il fiato, le dita conficcate nei palmi abbastanza da farmi male.
Brendan non ottenne alcuna reazione. A quanto pare si annoiò, fece spallucce e si voltò.
Io ripresi ad avanzare zoppicando, la spalla che strisciava contro il muro dipinto. Bravo, Dean. Le tue capacità sociali sono solide quanto un battiscopa che si stacca.
L’ingresso della pista era in fondo al corridoio del secondo piano. Spinsi la porta e l’aria fredda mi schiaffeggiò in faccia.
Le due del pomeriggio. La squadra di hockey non aveva ancora iniziato l’allenamento. Due addetti alla manutenzione stavano guidando la macchina Zamboni sul ghiaccio vuoto.
Il ruggito meccanico riempiva quello spazio cavernoso e mi faceva dolere i denti.
Sulla porta del magazzino dell’attrezzatura c’era un cartello scolorito inchiodato: «Assistente studente attrezzature». Spalancai la porta e buttai la borsa sul ripiano sotto il pannello forato. La mia mansione era semplice: sistemare l’equipaggiamento, piazzare i coni, affilare i pattini, lavare i pavimenti—praticamente ogni lavoro sporco che nessun altro voleva.
Tutti sapevano che ero il trasferito povero del Neighborhood, che campavo con i soldi della borsa di studio e il lavoro in pista, in giro come un cane randagio in attesa di un calcio.
Quello che non sapevano: ogni notte, in dormitorio, accedevo a un forum criptato con lo pseudonimo anonimo “Ice_King” e aggiornavo il romanzo LGBTQ+ che scrivevo da due mesi.
Tirai fuori il telefono e mi appoggiai al muro, sbloccando lo schermo.
La pagina era ancora aperta sul forum criptato della notte prima—il nome del dominio era solo una sequenza di caratteri senza senso.
Nella sezione creativa avevo iniziato una serie anonima: Checking Orders: The Cold Captain Barebacking His Teammate.
Hunter, il protagonista della mia storia, era tutto ciò che nella vita reale non avrei mai potuto essere: un falò ambulante. Arrogante, volgare, intoccabile, patologicamente controllante.
E nel mondo che avevo scritto, avrebbe inchiodato il compagno contro il muro dello spogliatoio—o contro qualsiasi angolo, in realtà—e se lo sarebbe scopato fino a fargli perdere la testa.
Già. Il compagno, nella storia, ero io.
Avevo scritto Hunter vivido, vivo, prendendo tutto ciò che nella realtà non avevo mai osato desiderare: attenzione, possesso, quel bisogno fisico quasi esplosivo.
Bastava pensare all’ispirazione reale di Hunter perché un’ondata di calore mi invadesse il basso ventre.
Ieri notte avevo pubblicato il Capitolo Diciassette. La cosa più esplicita che avessi mai scritto.
Hunter uscì dal box doccia, asciugandosi i capelli biondi con l’asciugamano. Le gocce gli tracciavano le linee degli addominali prima di sparire al bordo dell’asciugamano che gli pendeva morbido sui fianchi. «Hai visto abbastanza?»
Mi si strinse la gola. «Io non—»
Ma Hunter si era già voltato. L’asciugamano cadde.
Non avevo mai visto il cazzo di un altro uomo così da vicino. Mezzo duro, la punta violacea parzialmente scoperta oltre il prepuzio.
«Allora guarda come si deve.» Hunter si avvicinò, mi spinse con la schiena al muro, mi afferrò la mascella. Il pollice mi entrò in bocca. «Succhia.»
Mi lasciai cadere in ginocchio.
Mi colpì in fondo alla gola e riuscivo a malapena a respirare, la saliva che mi colava senza controllo dagli angoli della bocca. «Mmph—»
Hunter mi afferrò i capelli e mi scopò la bocca con ritmo costante, ogni affondo che mi portava sull’orlo di conati.
Venne con forza, sperma caldo e amaro che mi schizzò sulla lingua. Prima ancora che riuscissi a riprendere fiato, mi tirò su e mi spinse a faccia in giù contro il muro.
Due dita mi scivolarono dentro. Non riuscii a trattenere il gemito. «Hunter, aspetta… troppo in fondo!»
Le dita di Hunter erano lunghe e forti, le nocche indurite dai calli di anni passati a stringere bastoni da hockey. Quella ruvidità mi graffiò le pareti interne, e le cosce mi tremarono senza controllo.
«Qui?»
«Hunter, non—» gridai. Hunter rise piano e aggiunse un terzo dito. L’apertura era troppo, mi doleva, pieno fino a scoppiare, eppure non volevo che si fermasse.
La punta rovente del suo cazzo premette contro l’ingresso, ci sfregò sopra due volte, ungendo di lubrido il glande con il liquido che mi colava da dentro, poi affondò fino in fondo senza pietà, seppellendosi fino alle palle nel mio culo. E commentò persino con quella voce roca: «Strettissimo. Troia affamata di cazzo.»
Il mio corpo era completamente riempito. La sua testa strusciava contro il punto più sensibile là dentro e io non avevo a cosa aggrapparmi, solo le sue spinte incessanti.
I miei gemiti spezzati rimbombarono nello spogliatoio. Ma farmi scopare da Hunter faceva male in un modo così bello—non fermarti—
L’aggiornamento finiva lì. Il contatore delle visualizzazioni continuava a salire, insieme a una dozzina di nuovi commenti.
Ne scorsi alcuni. Per lo più discussioni sulla trama e attesa per il capitolo successivo.
[Cazzo, gliel’ha messo contro il muro dello spogliatoio! Fuori di testa!!!]
[Ci hai tenuti sul filo per tipo dieci capitoli con lui che veniva nei pantaloni, finalmente un po’ di azione vera.]
[Sembra scritto con un’autenticità pazzesca. I dettagli sul Capitano “Hunter”… sei in squadra? Anche se, a dire il vero, il personaggio del compagno di squadra non è un po’ patetico?]
[Cazzo, questo capitolo è bollente]
Ma quando il dito si fermò su un commento in particolare, il cuore mi si strinse.
In realtà un account chiamato SWEET commentava sotto ogni aggiornamento da due settimane. All’inizio erano correzioni tecniche sui dettagli dell’hockey che inserivo. Poi, a poco a poco, i commenti erano diventati personali.
[Quando scrivi di lui che si scopa il compagno di squadra, ti viene duro?]
[Scritto bene. L’hai assaggiato?]
Quel tono che oltrepassava il limite era fin troppo familiare.
Avevo cancellato quel commento, ma il giorno dopo era ricomparso sotto il capitolo nuovo—parole diverse, stesso senso.
Ding—
In alto sullo schermo comparve una notifica. [So che stai guardando]
Il battito mi saltò. Aspettai forse mezzo minuto, per assicurarmi che SWEET non stesse mandando altro, poi mi infilai il telefono in tasca e mi voltai a occuparmi di quel maledetto pulisci-ghiaccio.
Il manico del mocio era più spesso del mio polso, e solo una ruota del secchio girava: l’altra era bloccata. Bestemmiai tra i denti e dovetti accovacciarmi per fare leva con le mani sulla ruota incastrata.
Quel buco di posto non era nemmeno capace di fornire un secchio funzionante, però i soldi per comprare caschi nuovi alla squadra di hockey li trovava—tre caschi valevano tutta la mia retta universitaria di un anno. Quel conto l’avevo fatto almeno ottocento volte.
Pazienza. Calmati, Dean. Scuola nuova, ambiente nuovo. Non mandare tutto a puttane.
Mi rialzai senza appoggiarmi bene, e il ginocchio già malmesso fece un crack nauseante.
Il dolore mi attraversò dalla superficie fino all’osso. Inspirai di colpo, a denti stretti.
«Ti serve una mano?»
Mi voltai. Sulla soglia c’era un uomo con una giacca da lavoro grigia, sui ventisette o ventotto anni, capelli castani un po’ spettinati, espressione neutra.
L’avevo già visto. Viceallenatore della squadra di hockey. Come si chiamava… Abel. Giusto.
«Sto bene», dissi.
Ma lui non se ne andò. Si avvicinò invece al secchio, si accovacciò e si mise a sistemare la ruota bloccata.
Click. Il secchio era a posto.
«Quella terza ruota dà sempre problemi. La prossima volta non trascinarlo: sollevalo prima, poi appoggialo.»
«Grazie…» borbottai.
«Chiamami pure Abel.» Mi squadrò dalla testa ai piedi per un lungo istante, poi mi porse la mano destra. Esitai prima di prenderla.
La sua mano era asciutta, nocche grosse, palmo calloso. «Mike mi ha detto che sei il nuovo assistente video, lo studente?»
«Sì, Coach. Sto ancora imparando.»
Abel sorrise appena, lo sguardo che scivolava sulla checklist dell’attrezzatura che avevo in mano. «Non sminuirti. Ho visto il report di analisi dell’allenamento che hai scritto la settimana scorsa. Un lavoro accurato. Neanche il nostro team di analytics si prende la briga di arrivare a quel livello di dettaglio.»
Mi bruciarono le orecchie. Biascicai un altro grazie.
Abel mi diede una pacca disinvolta sulla spalla. «Domani pomeriggio c’è una partitella in famiglia. Tu sarai nella cabina video—se ti serve qualcosa, chiedi a me.»
Si voltò e se ne andò, senza fretta.
Finito di pulire, tornai in dormitorio, feci la doccia e crollai sul letto, tirandomi le coperte sopra la testa.
Troppo stanco oggi. Non avevo intenzione di aggiornare il capitolo, ma aprii lo stesso il forum per dare un’occhiata.
Un attimo dopo notai che un commento sotto il mio serial era stato votato fino in cima.
Il dito mi si bloccò sopra lo schermo. Un sudore freddo mi scese lungo la schiena.
