Sai perché ti chiamano pazzo?

Punto di vista di Dean

Un commento da un ID sconosciuto: Domani a mezzogiorno vieni al The Rink. Ti stringevi le gambe così forte quando hai scritto il Capitolo 16—fammi dare un’occhiata. Oppure stampo quello che hai scritto e lo attacco sulla porta del magazzino dell’attrezzatura dove lavori.

Fuori dal dormitorio pioveva. L’enorme tetto color ferro dell’Arena del Ghiaccio incombeva a mezza distanza di un campo da football, con ancora qualche luce accesa sopra le gradinate.

Chi poteva sapere che ero io ad aver scritto quella storia? E chi sceglierebbe lo spogliatoio come luogo dell’incontro?

Eppure avrei continuato a scrivere—ogni dettaglio di Curtis che mi scopava fino a farmi perdere la testa. Perché era l’unico modo in cui qualcuno mi avrebbe mai visto.

Fissai il commento appuntato in cima allo schermo, la pelle d’oca che mi risaliva lungo la schiena, il cuore che martellava come un tamburo di guerra.

Che tono aveva quel messaggio? Provocazione? Minaccia?

Andare? Non andare? E se fosse una trappola?

E se qualcuno volesse solo umiliarmi—come aveva fatto mio padre, sbattendo la mia privacy in pubblico e guardandomi contorcere senza via di fuga?

La mente mi frullò tra i commenti sotto il post. Ma presto vennero sostituiti da un’immagine più precisa.

Gli occhi di Curtis, più azzurri dell’oceano, e la curva della sua vita e dei suoi fianchi dentro quell’abbigliamento da allenamento così aderente. Una volta mi ero segato sulla sua maglia dopo che l’aveva lasciata nel magazzino dell’attrezzatura. Quella volta ero venuto così forte che dopo mi ero fatto schifo da solo.

Chiusi gli occhi e abbassai di nuovo la mano.

Stavolta la fantasia era più dettagliata. Curtis mi guardava dall’alto, il suo cazzo venato premuto contro le mie labbra, la voce bassa e autoritaria: «Apri. Fa’ il bravo.»

Venni una seconda volta—sporco, vergognoso, e incapace di fermarmi.

La mattina dopo mi costrinsi a comportarmi normalmente mentre uscivo dal letto zoppicando.

I pantaloni erano di nuovo bagnati. Mi cambiai e infilai il paio sporco in fondo al cesto della biancheria, ben nascosto, prima di andare a Fisiologia dello Sport.

Finite le lezioni del mattino, uscii dall’edificio. La luce del sole filtrava tra le foglie, proiettando ombre sul marciapiede. Attraversai la parte ovest del campus, dove gli aceri fiancheggiavano il sentiero, e mi ritrovai a camminare verso l’arena dell’hockey, come se fossi posseduto.

Mi dissi che stavo solo andando a dare un’occhiata. Solo per verificare se la persona che aveva lasciato quel commento fosse lo stronzo che mi immaginavo.

Spinsi la porta socchiusa ed entrai. Lo spogliatoio era vuoto—qualche asciugamano ammucchiato sulle panche, chiazze d’acqua sul pavimento.

Non c’era nessuno.

Un’ondata di sollievo mi attraversò. Mi appoggiai a un armadietto e mi lasciai scappare un sorrisetto di scherno verso me stesso.

Porca puttana, Dean. Sei patetico.

Poi, con un tonfo secco, la porta alle mie spalle si richiuse sbattendo.

Mi voltai di scatto. Un’ombra alta mi coprì tutto il corpo.

Era Curtis. Indossava una T-shirt nera da allenamento che disegnava il triangolo perfetto delle sue spalle, gli avambracci duri e definiti. Un asciugamano gli era gettato su una spalla.

Perché era lì? Quel commento—l’aveva mandato lui? Aveva trovato la mia storia?

Anche Curtis sembrò sorpreso; aggrottò la fronte, come se non si aspettasse di trovarmi lì neppure lui.

Con tono piatto chiese: «Che ci fai qui?»

Io ero venuto. Curtis era venuto. Non poteva essere una coincidenza. Ma se davvero era lui quello che aveva lasciato il commento, perché non dirlo e basta? Perché comportarsi come se mi avesse incontrato per caso?

Esitai un secondo, lo sguardo che scivolava via. «Ti… serviva qualcosa da me?»

Curtis non rispose. Mi girò intorno, aprì un armadietto e tirò fuori con noncuranza un polsino protettivo. «Ieri Brendan e la sua banda ti hanno messo all’angolo. Stai zoppicando.»

Mi immobilizzai per un istante, il viso che impallidiva. «Sto bene.»

«Se stai bene, smettila di andare in giro.» Gli occhi azzurri di Curtis si piantarono su di me come se si fosse appena ricordato qualcosa. «Lo sai che ultimamente sta girando una cosa nella squadra.»

Fece un passo avanti. Io arretrai d’istinto finché la schiena non urtò l’armadietto. Eravamo a meno di un braccio di distanza.

Il profumo pulito di sapone di Curtis si mescolò a qualcosa di decisamente maschile e mi investì. Quell’odore mi fece contrarre il basso ventre, le cosce interne che si premevano l’una contro l’altra senza che potessi evitarlo.

«Qualcuno sta scrivendo roba sulla squadra di hockey. Scrive del capitano che inchioda un compagno nello spogliatoio e—»

Si fermò, l’angolo della bocca che si sollevava appena. «—se lo scopa.»

Tutto il sangue mi salì alla testa. Le dita mi si conficcarono nei palmi.

Curtis mi guardò con calma e chiese: «Secondo te chi ha scritto quella storia… stava scrivendo di qualcosa di vero, o era tutto inventato?»

Finsi di non capire, respirando corto, la voce che tremava. «Io… non lo so.»

Strinsi i pugni. Il sangue filtrò attraverso la fasciatura avvolta intorno alla mano.

Lui si chinò più vicino. «Sai una cosa? Per come ti stai comportando adesso—nervoso da morire—sei identico al personaggio di quella storia porno.»

Il cuore mi martellava sempre più forte. Prima che potessi scansarmi, lui alzò una mano e mi afferrò il mento, il pollice premuto contro il mio labbro inferiore.

All’istante mi tornò in mente un capitolo che avevo scritto in Checking Orders: The Cold Captain Barebacking His Teammate.

Le dita di Curtis gli scivolavano in bocca, la punta del suo cazzo che gli spingeva oltre la gola. L’interno delle mie cosce ebbe un sussulto incontrollabile.

Il mio cazzo stava già indurendosi nei pantaloni, ma mi costrinsi a restare calmo. «Non credo di aver letto quella storia.»

Curtis si fermò, come se stesse ricordando qualcosa, con un sorriso appena accennato e indecifrabile sulle labbra. «Ho sentito dire che è piuttosto esplicita. Io non l’ho letta—ma Brendan e gli altri non fanno che parlarne. Qualcosa sul capitano che si scopa il compagno di squadra finché quello non riesce più nemmeno a piangere.»

Mi sembrò che il cuore stesse per saltarmi fuori dalla gola.

Il tono era quello di chi ripete un pettegolezzo, e basta, ma il modo in cui quegli occhi azzurri mi fissavano mi fece pensare che sapesse davvero qualcosa.

In quel momento il suo pollice mi accarezzava il mento. Un’ondata di umiliazione mi si abbatté addosso.

E se fosse solo una coincidenza? Una coincidenza così precisa da aver notato perfino il mio zoppicare? Che diavolo voleva Curtis?

Curtis abbassò lo sguardo sulla mia mano. «Come ti sei fatto quello?»

Mi immobilizzai, allentando la presa, ricordandomi del taglio sul lato del palmo, di ieri, quando stavo smontando una lama da pattino.

Curtis chiese di nuovo, impaziente. «Ti ho fatto una domanda. Che ti è successo alla mano?»

Il primo istinto fu scappare, ma le gambe non mi obbedivano. E, peggio ancora, la cosa tra le mie gambe stava cominciando a irrigidirsi per via della sua voce bassa e della vicinanza opprimente.

Davanti a lui ero solo un servo invisibile della pista, mentre lui era l’imperatore di questo ghiaccio. Com’era possibile che reagissi così?

«Non sono affari tuoi,» gracchiai.

Curtis sollevò un sopracciglio, interessato, e si avvicinò ancora.

Si fermò davanti a me e mi afferrò la mano, schioccando la lingua. «L’hai disinfettata?»

Sgranai gli occhi, incredulo. «Cosa?»

«Cambiala. Non farla infettare.» Tirò fuori lentamente dalla tasca un rotolo di garza medica e iniziò a rifasciarmi la mano.

Per tutto il tempo non disse nulla. Il calore dei suoi polpastrelli filtrava attraverso lo strato sottile di garza fino alla mia pelle. Ogni pelo sulla nuca mi si rizzò.

Rimasi rigido, con il respiro corto e veloce. Era la prima volta che vedevo i suoi occhi così da vicino. Azzurro pallido, con un anello di blu scuro attorno alle pupille.

Perché Curtis avrebbe dovuto portarsi dietro della garza medica? I giocatori di hockey lo fanno sempre. Per medicare in fretta le ferite leggere. Non l’aveva certo portata apposta per me.

Proprio mentre mi perdevo in quei pensieri, Curtis parlò di nuovo. «Ehi, lo sai perché ti chiamano mostro?»

Mi stava umiliando? Mi stava offrendo una carota prima del bastone? La domanda mi lasciò senza parole: la gola mi si serrò, la testa mi ronzava.

Reagii d’istinto—abbassai il capo e affondai i denti alla base di un dito di Curtis. Premetti apposta, aggiungendo forza.

Curtis non fece nemmeno una smorfia. Le sue pupille si contrassero appena.

Ritrasse la mano. Vedendo i segni leggeri dei miei denti sul pollice, lasciò uscire una breve risata. «Niente male. Sai mordere.»

Curtis fece un passo indietro, non mi bloccava più il passaggio. Si voltò verso la porta e mi lanciò un’occhiata da sopra la spalla; il suo profilo, nell’ombra, era affilato e spigoloso. Ripeté la domanda. «Lo sai perché ti chiamano mostro?»

Si rispose da solo. «Lo sai benissimo perché.»

«Perché tu sei—»

Rimasi solo contro l’armadietto freddo, le gambe molli, la schiena fradicia di sudore. L’erezione tra le gambe pulsava dolorosamente, senza il minimo segno di placarsi.

Durante la partitella del pomeriggio, stavo nell’area video con la telecamera in mano, distratto. A un certo punto Abel comparve accanto a me e mi toccò la spalla. «Non hai una bella cera.»

Già, ovvio che non avevo una bella cera—avevo scritto una storia di fantasia anonima e stavo per farmi beccare dal soggetto in persona. Ma mi limitai a un sorriso debole e dissi, liquidando la cosa: «È solo il caldo di oggi.»

Quella notte, tornato in dormitorio, fissai la fasciatura ordinata sul polso. La tecnica di Curtis era perfetta, da manuale.

Sul telefono comparve una notifica: Ti ha toccato la mano e adesso il tuo cazzo sta per esplodere, vero?

Oggi nello spogliatoio c’eravamo solo io e Curtis. Nessuna terza persona poteva sapere della fasciatura.

Se avesse letto quelle parole oscene ed esplicite e fosse venuto a smascherarmi, perché mi avrebbe toccato? Uno che mi prende in giro si preoccuperebbe del taglio sulla mia mano?

E cosa significava quel nuovo messaggio?

Non osavo dare per scontato che fosse Curtis in persona, ma questo bastardo—che diavolo voleva?