Sono proprio dietro di te

Punto di vista di Dean

Nel cuore della notte, rimasi seduto davanti al computer per quattro ore senza digitare una sola parola. La mente era divorata dalla scena di quel pomeriggio.

Ogni volta che avevo fantasticato su di lui — scrivendolo, analizzandolo, infilando la sua figura in quegli scenari sessuali — non avevo mai esitato.

Avevo scritto della cappella del suo cazzo che usciva dal mio culo, trascinandosi dietro carne rosa. Del suo sperma che colava tra le mie gambe spalancate e devastate. Di lui che, dopo avermi scopato, mi affondava il pollice nella natica chiedendo: «Ne hai abbastanza?» con quell’espressione possessiva e crudele...

Ma oggi era diverso.

Oggi avevo visto la sua faccia. Avevo morso il suo pollice.

Chiusi gli occhi.

Il mio cazzo pulsava, duro da far male. La mano mi scivolò nei pantaloni senza che me ne rendessi conto.

Quando la ritrassi, il palmo era appena umido. Seguii il profilo verso il basso, afferrai la mia asta rigida, immaginando la sensazione rovente e tesa del cazzo spesso di Curtis.

Non riuscii a trattenere un grugnito basso dal naso.

Il mio coinquilino si mosse nel letto. Mi immobilizzai, aspettando che tornasse a sprofondare nel silenzio prima di continuare.

Dopo essere uscito oggi dall’Ice Arena, per un attimo avevo davvero odiato Curtis.

Odiavo il suo modo di frugare. Odiavo il suo tocco. Odiavo la certezza nella sua voce quando mi aveva chiamato mostro.

Ma odiavo anche me stesso per scrivere quella roba.

Quando scrivo queste cose, mi tremano le mani. Il cazzo mi si indurisce fino a farmi male. Il buco si contrae da solo, in attesa di una penetrazione che non arriverà mai.

Ciò che odiavo di più, però, era quanto fossero stati gentili i suoi movimenti mentre mi fasciava. Quanto fossero ferme le sue mani.

Avevo goduto della pressione delle sue dita mentre medicava la ferita. Avevo goduto di come mi bruciasse tutto il corpo quando si era chinato così vicino.

Mi sforzai di ricordare ogni dettaglio di quel pomeriggio.

Curtis aveva chinato la testa per avvolgere la benda, la maglia da allenamento aperta che lasciava intravedere il bordo di un tatuaggio blu.

L’avevo visto nei filmati, ma i filmati non catturano mai questa angolazione — l’angolazione che puoi avere solo quando sei intrappolato tra un armadietto di metallo e il suo petto.

Nelle mie storie avevo scritto che la cappella del cazzo di Curtis era arrotondata, che una vena gli correva lungo l’asta fino alla base.

L’avevo scritto senza averlo mai visto. Ma se invece l’avessi visto?

E se il suo cazzo mi spalancasse la bocca, mi colpisse il fondo della gola e io non riuscissi a deglutire, potessi solo emettere suoni umidi di conato mentre lui mi premeva la nuca, spingendo ancora più a fondo?

Sprofondai nel vortice del desiderio. La cappella mi si gonfiò ancora di più. La strinsi e mi masturbai due volte in fretta, la mano che accelerava sempre di più, la mente invasa dal seguito della fantasia.

Il pollice di Curtis scivolò dalle mie labbra dentro la mia bocca, premendomi sulla lingua.

Guardò la mia bocca chiusa attorno al suo pollice; le sue pupille azzurre si dilatarono, si fecero più profonde finché non parvero senza fondo. «Succhia.»

Chiusi le labbra sul suo pollice, ne circondai il polpastrello con la punta della lingua, poi succhiai verso l’esterno.

Curtis lasciò uscire un ansito basso, il respiro che mi colpì l’orecchio, caldo e umido.

Con l’altra mano strattonò la mia cintura, il palmo che mi coprì l’erezione direttamente.

Curtis mi strinse attraverso le mutande, il pollice che sfiorava il liquido preseminale che colava dalla punta — quel singolo tocco mi fece inarcare la schiena.

Lo sentii ridere, basso in gola, mentre aumentava la pressione. «Già così bagnato. Solo per aver succhiato un dito?»

Sfilò il dito, poi lo usò — scivoloso della mia saliva — per agganciare il bordo delle mutande e tirarle giù.

Si accovacciò, una mano a stringermi alla base, la bocca che si apriva per inghiottire la cappella.

Le sue labbra erano carnose e bruciavano di calore, la lingua che sosteneva da sotto, sfregando avanti e indietro contro il frenulo.

Mi aggrappai senza difese ai suoi capelli corti e ruvidi, il collo inarcato all’indietro mentre gemevo.

Inghiottì più a fondo, la gola che si contrasse una volta — in quell’istante per poco non persi il controllo e venni.

«Curtis—»

Curtis mi girò di scatto e mi premette contro lo sportello dell’armadietto.

La sua mano mi affondò nella vita mentre l’altra mi divaricava le natiche. Sentii la sua erezione premere contro il mio ingresso, la punta rovente e scivolosa.

«Rilassati», mormorò contro la nuca. «Non tirarti indietro.»

La sua misura entrò, centimetro dopo centimetro. Le viscere mi fremettero e si strinsero attorno alla sua forma. Si ritrasse di un paio di centimetri, poi affondò di nuovo, la testa che mi sfregava sulla prostata e tutto il corpo mi scattò verso l’alto.

Curtis mi serrò la vita con la stessa mano che aveva schiacciato innumerevoli avversari, martellandomi da dietro con spinte regolari.

«Cazzo, l’ho trovata», ansimò. «Proprio lì.»

Ribatté ancora i fianchi in avanti, strusciando con forza.

«Ah—» Non riuscii più a trattenermi. Mi convulse tutto il corpo mentre venivo.

Lo sperma schizzò contro lo sportello metallico dell’armadietto.

Tremavo da capo a piedi. Il mio buco si serrò attorno al suo cazzo in una presa mortale. Le dita di Curtis mi si conficcarono nei fianchi e neppure lui riuscì a trattenersi, venendomi dentro.

Lo sperma mi invase a ondate, una pulsazione dopo l’altra, riempiendomi finché sentii il basso ventre gonfiarsi appena.

Mi ci volle un sacco di tempo per riprendere fiato. Presi dei fazzoletti dal cassetto della scrivania e ripulii il disastro.

Che schifo, Dean. Farsi una sega alle tre di notte su fantasie con un giocatore di hockey.

Il giorno dopo, a mezzogiorno, ero fuori dal deposito dell’attrezzatura alla pista di ghiaccio.

La fasciatura che Curtis mi aveva avvolto attorno alle dita era ancora lì.

Ieri notte, sotto la doccia, mi ero coperto la mano con della pellicola trasparente e poi avevo rimesso la benda. Qualche alone d’acqua aveva scurito la garza bianca.

Sono un fottuto idiota.

Eppure non riuscivo a farne a meno.

Quel pezzo di benda conservava ancora il calore residuo dei polpastrelli di Curtis, il soffio del suo respiro che mi sfiorava la mano—ovviamente quelle sensazioni erano svanite da un pezzo, ma non riuscivo a decidermi a toglierla.

Oggi l’Ice Arena ospitava un camp di allenamento per ragazzi. I bambini arrancavano sul ghiaccio, le protezioni che sbattevano tra loro con un rumore secco.

Sapevo che Curtis non era qui—oggi era in trasferta, non sarebbe tornato per tre giorni.

Ma ero abbastanza patetico da venire a guardare lo stesso.

Sulla porta del deposito era stato affisso un nuovo turno. Il nome di Curtis compariva per le notti di martedì e giovedì.

Tirai fuori il telefono e feci una foto, poi mi sentii uno stalker.

Dopo aver sbrigato varie mansioni all’Ice Arena, accedetti al forum e aggiornai la discussione.

Vidi un nuovo commento di [SWEET] sotto il capitolo diciassette: Sembravi proprio che ti stessi divertendo.

Divertendo a fare cosa? A farmi premere contro il muro del deposito mentre mi fasciava la mano? Alla pressione del suo pollice sotto il mio mento?

Ma soprattutto—come faceva a sapere che mi stavo divertendo?

Prima possibilità: anche questa persona era stata ieri all’Ice Arena e aveva visto tutto. Seconda possibilità: era Curtis.

Nel momento in cui quel pensiero affiorò, mi scoppiò un sudore freddo lungo la schiena.

Chiusi gli occhi. Il suo volto di ieri mi si materializzò in testa—la bocca piegata in quel mezzo sorriso, il tono piatto mentre pronunciava la sua sentenza: «Perché sei un pervertito.»

Forse l’aveva già capito.

Aprii gli occhi di scatto e scrissi a una vecchia utente che conoscevo da sei mesi, ID [Memory].

Era canadese, in un altro fuso orario, ma spesso online. Le mandai un messaggio privato: «Mi aiuti a risalire all’indirizzo IP di un ID utente?»

Memory rispose subito con un «?»

Stavo per digitare una spiegazione quando in cima allo schermo comparve un nuovo messaggio di SWEET: Non perdere tempo a controllare. Sono proprio dietro di te. Girati e guarda.

Il sangue mi si gelò. Erano le due di notte. La porta era chiusa a chiave, le tende tirate. Eppure mi mossi come un burattino, girando il collo centimetro dopo centimetro per guardarmi alle spalle.

Niente, solo buio.

Il telefono vibrò di nuovo: Scherzo. Però come ti sei girato—carino.

Lo stomaco mi si rivoltò con violenza. Questa persona non solo conosceva il mio segreto, ma poteva essere da qualche parte lì vicino, a guardarmi proprio in quel momento.