Capitolo 3

ARIA

Il mal di testa iniziò durante il tragitto verso la Morgan Tower. Un dolore sordo dietro gli occhi che si faceva più acuto a ogni isolato.

Frugai nella borsa in cerca di antidolorifici: il paracetamolo che il medico mi aveva raccomandato come sicuro in gravidanza. Trovai il flacone.

Due pastiglie. Le ingoiai a secco.

Jack mi stava aspettando quando arrivai. «Buongiorno, Aria. Il signor Morgan vuole i rapporti trimestrali entro mezzogiorno».

«Saranno pronti».

Il telefono della mia scrivania squillò prima ancora che mi sedessi. Un numero sconosciuto.

«Aria Taylor».

«Sono tua madre».

La mano mi si strinse sul ricevitore. Christine mi chiamava di rado al lavoro.

«Mamma. Che succede?».

«Non succede niente. Ti sto mandando delle vitamine. Per la fertilità. La signora Morgan ha detto che potrebbero servirti».

Certo che gliel’aveva detto Elizabeth. Mia madre, la governante della famiglia Grant da trent’anni, veniva a sapere tutto.

«Non mi servono…».

«Ti serve impegnarti di più, Aria. Tre anni sono tanti». Abbassò la voce. «Ti ricordi cos’è successo l’ultima volta che non sei stata abbastanza attenta».

Si riferiva a quella notte. La notte in cui tutti credettero che avessi drogato Blake.

«Non è stato…».

«Prendi le vitamine e basta. E stai più attenta». Fece una pausa. «Ah, ed Emma è tornata dall’Europa».

La stanza prese a girare.

«Cosa?».

«È stata nominata prima ballerina al New York City Ballet. Molto prestigioso. La signora Grant è al settimo cielo».

Emma. Di nuovo a New York.

«Mamma, devo andare…».

«È arrivata ieri sera. Sono sicura che Blake lo sappia già».

Ieri sera. Quando Blake aveva ricevuto quella telefonata ed era uscito di casa a mezzanotte.

«Ci sentiamo dopo». Riattaccai prima che potesse aggiungere altro.

Rimasi seduta, a fissare il vuoto. Emma Grant. La figlia della famiglia che mia madre aveva servito per decenni. Bellissima, talentuosa, realizzata. Tutto ciò che io non ero.

Blake l’amava da quando eravamo adolescenti. Lo sapevano tutti. E lei lo ricambiava, finché non era partita per l’Europa per inseguire la sua carriera di ballerina.

Era successo tre anni prima. Subito prima che io e Blake ci sposassimo.

Era andato da lei ieri sera. Quella voce calda al telefono. Quel sorriso gentile che non gli avevo mai visto rivolgere a me. Era tutto per lei.

Dieci anni ad amarlo. Tre anni di matrimonio. E non avevo mai avuto una possibilità.

La mano mi corse al ventre. Il figlio che lui non voleva. Il figlio che lei avrebbe potuto dargli, se le cose fossero state diverse.

Tirai fuori la cipria e mi sistemai il trucco. Le lacrime non erano ancora scese. Non glielo avrei permesso.

Non qui. Non ora.

Quella sera, Blake mi disse di prepararmi.

«Andiamo al Midnight Club. Cena di lavoro».

Il Midnight Club. Dove l’élite di Manhattan concludeva affari davanti a scotch invecchiato vent’anni e sigari cubani.

«Cosa dovrei mettermi?».

«Qualcosa di appropriato». Stava già salendo le scale. «Usciamo tra un’ora».

Scelsi un abito blu navy. Semplice, elegante, anonimo. Volevo confondermi con lo sfondo.

Blake indossava un completo grigio antracite che rendeva i suoi occhi di ghiaccio ancora più magnetici. Non mi guardò mentre salivamo in macchina.

Il viaggio fu silenzioso. Il suo telefono vibrò due volte. Entrambe le volte, la sua espressione si addolcì mentre leggeva i messaggi.

Lei. Doveva essere lei.

Il Midnight Club occupava l'ultimo piano di un palazzo a Midtown. Tutto legno scuro e pelle, luci soffuse e ricchezza consolidata. Il genere di posto dove le decisioni che plasmavano la città venivano prese a cena.

La mano di Blake si posò sulla mia schiena mentre entravamo. Non era un gesto d'affetto. Solo apparenza.

«Morgan.» Un uomo sulla cinquantina si avvicinò. «Piacere di vederti.»

«Orion. Grazie per aver organizzato l'incontro.»

Parlavano. Io stavo accanto a Blake, silenziosa e decorativa. Era quello il mio ruolo.

Poi sentii una voce che mi gelò il sangue.

«Guarda un po' chi c'è.»

Matthew Redwood.

Venne verso di noi, bicchiere di whiskey in mano. Alto, capelli scuri, con i lineamenti affilati di Olivia. L'erede del Redwood Medical Center.

Il fratello della mia amica d'infanzia. Che ora mi guardava con puro odio.

«Morgan,» disse Matthew. «Ti porti la figlia di un assassino per discutere di affari?»

Le parole mi colpirono con una forza brutale. Mi irrigidii.

Era vero. Ero la figlia di un assassino.

La mano di Blake si strinse sulla mia schiena. «Matthew…»

«Sono solo sorpreso, tutto qui.» Gli occhi di Matthew restarono fissi su di me. «La maggior parte della gente ha certi standard su chi porta in posti come questo.»

«È qui perché ha insistito la signora Morgan.» Il tono di Blake era piatto, distaccato. Non mi degnò neanche di uno sguardo.

«Ah.» Il sorriso di Matthew si allargò. «Che gesto caritatevole.»

Sentii ogni sguardo nella stanza puntato su di noi. Cominciarono i sussurri.

«Forse dovresti ricordare alla tua… accompagnatrice,» continuò Matthew, alzando la voce, «che suo padre ha ucciso un uomo in un incidente stradale mentre era ubriaco. Ha distrutto una famiglia. Ha lasciato una vedova e due figli senza niente.»

Blake non disse nulla. Rimase lì, impalato, la mascella contratta, lo sguardo fisso oltre Matthew, verso un punto dall'altra parte della stanza.

«Nessuno intende dire niente?» Matthew si avvicinò a me. «Perché io mi ricordo di quando i Taylor lavoravano per famiglie rispettabili. Quando conoscevano il loro posto. Prima che uno di loro decidesse di…»

«Matthew.» La voce di Blake era bassa, quasi annoiata. «Stai facendo una scenata.»

Non mi stava difendendo. Si preoccupava solo delle apparenze.

Matthew sorrise. «Dico solo quello che pensano tutti. La reputazione della famiglia Morgan ha subito un bel colpo in questi ultimi tre anni.»

Io ero lì, immobile. Ogni parola era una pugnalata. Mio padre era in stato vegetativo. Dicevano che avesse bevuto e che avesse ucciso una persona mentre guidava, ma io sapevo che mio padre non era così. Ero la figlia di un presunto assassino, finita chissà come in casa Morgan.

E Blake non mi guardava neanche.

«Scusatemi.» Feci un passo indietro. «Devo andare in bagno.»

Mi allontanai prima che la voce mi si spezzasse. Tenevo la testa alta. I passi sicuri.

Blake non mi fermò. Non mi chiamò. Niente.

Nel bagno, mi chiusi in uno dei cubicoli e mi premetti un pugno sulla bocca.

Non piangere. Non piangere. Non dargli questa soddisfazione.

Ma le lacrime arrivarono lo stesso. Silenziose, calde, cariche di tre anni di dolore accumulato.

Mio padre era un assassino. Blake amava Emma. Io ero incinta di un bambino che nessuno voleva. E Matthew aveva appena ricordato a tutti in quella stanza esattamente cosa fossi.

La figlia di un assassino che non era al suo posto.

E Blake era rimasto lì, in silenzio, a lasciare che accadesse.