Capitolo 17 Diciassette

Il bar era in penombra, uno di quei posti che Kennedy preferiva quando voleva sparire dentro se stesso.

Luci basse. Legno scuro. Musica ovattata che ronzava sotto le conversazioni, senza pretendere attenzione. L’odore di whiskey restava appiccicato all’aria, familiare e rassicurante in un modo che,...

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