Centonovantadue

La mattina seguente, ero nel mio studio—il mio unico rifugio dal rumore della casa, dal mondo stesso. La luce del mattino filtrava debolmente attraverso le alte finestre, inclinata sui mucchi di carta che non avevo toccato da giorni. La mia penna giaceva senza cappuccio, l'inchiostro che sanguinava ...

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