Trecentoventicinque

L'aria del fine settimana a Parigi era diversa da qualsiasi cosa avessi mai provato prima: soffice, profumata dai fiori in fiore dei piccoli vasi sul nostro balcone, e portava con sé il lieve ronzio della città che si svegliava sotto di noi. La luce del sole si riversava sulla terrazza, proiettando ...