Capitolo 3
Punto di vista di Kael
È tra le mie braccia prima ancora che io sappia come si chiama.
Menta e sandalo bianco — l’odore riempie il buio dietro le palpebre come fumo che filtra da una porta socchiusa. Una ragazza. Piccola. Pelle pallida contro il mio petto, la schiena arcuata verso di me come se fosse stata fatta apposta per incastrarsi lì.
Non riesco a vederle il volto. Solo la linea della mandibola, il peso morbido del suo corpo che si preme più vicino, e quel profumo che si infila dritto attraverso ogni barriera chimica che mi sono costruito.
Dovrei saturare lo spazio di odore di dominanza, abbastanza da farla soffocare. Spingerla via.
Invece la mia mano scivola giù. Trova la curva del fianco, il culo, la tira più stretta. Lei emette un suono — non una parola, solo il respiro che le esce dal corpo — e inclina la testa all’indietro. Le sue labbra sfiorano le mie. Fredde. Pulite. Morbide al punto che mi fanno male i denti.
Mordo. Piano. Poi non piano. Lei ansima e la mia bocca scivola lungo la sua gola, assaggiando sale e menta e qualcosa sotto che fa immobilizzare Nyx all’istante — non calmo, non represso, solo immobile, come un predatore che ha finalmente trovato l’unica cosa che non vuole distruggere.
I miei canini sono fuori. Completamente estesi, premuti contro la ghiandola sul suo collo. Ancora un secondo e io—
Il telefono urla.
Mi tiro su di scatto. Il cuore a martellare. La stanza è buia. Ho la mano tra le gambe e c’è — cazzo. Freddo. Bagnato. Il tipo di casino che non combinavo da quando avevo quattordici anni.
Il telefono continua a squillare. Declan Blackwell.
«Cazzo», dico ad alta voce, e non è chiaro se lo intenda per il sogno o per chi chiama o per il fatto che il mio corpo mi abbia appena tradito per una ragazza che non esiste.
Rispondo, lancio il telefono sul piano del bagno e apro la doccia. Fredda.
«Ci hai messo abbastanza.» La voce di Declan, in vivavoce, riempie le piastrelle, pigra e compiaciuta. «Eri sotto la doccia? Oh — oh. Ho capito. Kael, amico. Ti serve una donna. Sai, Serena sta aspettando con una pazienza incredibile—»
«Parla. Affari.»
«Tsk tsk. Va bene. Spedizione la prossima settimana. Magazzino al confine. Questa partita è speciale. Vuole che la riceva tu di persona.»
Speciale. Non usa mai quella parola su linee aperte, a meno che non voglia che io la senta. Carico vivo o biologici di alta gamma.
«Orario e posizione. Mandami tutto.»
«Fatto. Ah, e il vecchio è soddisfatto di te. Anche Serena. Vieni a cena. Lasciale toccarti il braccio per dieci minuti, e sono tutti contenti.»
«Ti sei dimenticato cos’è successo il mese scorso?»
Silenzio. Poi: «Cos’è successo il mese scorso?»
«Mi hai detto di venire per il tè del pomeriggio. Ho trovato afrodisiaci nella mia tazza. Quelli che usano sul bestiame.»
Due battiti di vuoto. Poi Declan ride — breve, secco, il suono di un uomo che decide quanto ammettere. «Ah. Davvero? Questa è… mh.»
«Di’ a tua sorella che se prova quella merda un’altra volta, deposito il numero di lotto alla sicurezza del campus. Sostanze controllate di grado veterinario. Vediamo quanto piace al vecchio quel titolo.»
«Cristo, Kael, era uno scherzo—»
«Divertentissimo. Cos’altro.»
La leggerezza sparisce di colpo dalla sua voce. «Il vecchio dice che i tuoi soppressori sono sistemati. La fornitura di questo mese è già dal tuo uomo. E Kael — sta controllando il tuo dosaggio. Da vicino.»
Riattacca prima che io possa rispondere. È una mossa da Declan — lascia cadere la minaccia, taglia la linea, e poi ti ci fa restare dentro.
Resto sotto l’acqua fredda finché la pelle mi si intorpidisce. L’odore del sogno è ancora lì — menta e sandalo, appiccicato all’interno dei seni nasali come una macchia che non riesco a grattare via.
Non è reale. Vai avanti.
Due colpi. Precisi. Distanti esattamente un secondo l’uno dall’altro.
Olio motore pulito — come un motore appena tagliandato. Rook. Il mio Beta. L’unica persona in questa scuola che bussa come se stesse chiedendo il permesso di entrare a un briefing militare.
«Avanti.»
Riempie la soglia. Un metro e novantasei, centodiciotto chili, la cicatrice che gli spacca il sopracciglio sinistro cattura la luce del corridoio. Una scatola di farmaci sotto un braccio. Un sacchetto di carta nell’altro. Il sacchetto profuma di cannella e burro.
Mi avvolgo l’asciugamano in vita, largo, afferro il pacchetto di sigarette dal davanzale. Non l’accendo — ne tengo solo una tra i denti. Il suo peso aiuta. Appena.
Gli occhi di Rook scivolano sul mio telefono sul piano. Tornano su di me.
«Declan?»
«Spedizione la prossima settimana. L’ha chiamata “speciale”.»
Il suo peso si sposta — appena. «Speciale in che senso?»
«Non l’ha detto. Ma aveva quella voce. Quella che gli viene quando i soldi sono veri.»
«Carico vivo?»
«Forse. Mi vuole lì di persona. O è un test o un trofeo.»
«O tutte e due.»
La sigaretta spenta mi rotola tra i denti. Carico vivo. Biologici. Linee di rifornimento di organi. Ogni lavoro più sporco del precedente, e ognuno un altro anello della catena che sto costruendo per impiccarli tutti. Il trucco è non affogare nella merda prima di riuscire a usarla.
Rook controlla i sigilli farmaceutici — intatti, con codice di lotto, chiusura antimanomissione. «La gente di Declan ha fatto pagare un venti per cento in più. E il vecchio Alpha sta tracciando il tuo dosaggio.»
Sovrapprezzo del venti per cento. Non mercato — controllo del guinzaglio. Le tue vene vanno avanti con il nostro prodotto.
«Che tracci pure. Quello che gli serve sapere, lo troverà. Quello che non gli serve, no.»
Annuisce. Non se ne va. Sposta di nuovo il peso.
«Sputala.»
«Serena sta premendo di più sul vecchio. Il discorso del fidanzamento non è più una cosa buttata lì. Stanno fissando una tempistica.»
Mi si irrigidisce la mascella. Se vengo assorbito nel sangue dei Blackwell tramite il marchio su Serena — ogni prova, ogni conversazione registrata — diventa tradimento contro la famiglia. Nella legge dei lupi, è peggio del crimine che sto cercando di dimostrare.
«Ti serve uno scudo,» dice Rook. «Un motivo per rimandare. Qualcuno abbastanza credibile da far esitare perfino il vecchio.»
Uno scudo. La menta mi guizza dietro gli occhi — pelle chiara, bocca morbida, un corpo che si incurva contro il mio —
«Sei distratto,» dice Rook.
«Sto bene.»
«Non è vero. È successo qualcosa.»
Afferro il rotolo alla cannella dal sacchetto. Ci do un morso. «Non è successo niente. Mangia la tua colazione.»
«Quella è la tua colazione.»
«Allora smettila di parlare e lasciami mangiarla.»
Quasi sorride. Esce.
Mi siedo sul bordo del letto. La fiala farmaceutica cattura la luce — il liquido rifrange un azzurro-bianco malato. Confezione pulita per un guinzaglio sporco.
Ago nell’avambraccio. Il freddo si riversa verso l’esterno in ogni vena. Nyx ulula una volta, poi sprofonda nel buio. Il filtro rosso si ritira. Le dita smettono di serrarsi.
La cicatrice sulle costole sinistre brucia. Lo fa sempre prima della luna piena — la linea bianco-argento dove gli artigli di mia madre mi hanno preso la notte in cui è morta. Non per farmi del male. Per spingermi da qualche parte al sicuro. Ma aveva già perso il controllo.
Quella è stata l’ultima volta che ho sentito il suo odore vero. Sangue di belladonna — sandalo caldo avvolto nell’ozono e nella disperazione. Da allora sto sopprimendo quella parte di me.
Cosa sto sopprimendo. L’odore, o il ricordo.
Undici di sera. Magazzino. Pioggia sulla lamiera ondulata.
Il Delta in ginocchio sul cemento puzza di paura — latte cagliato, aspro e acido, che mi prende a pugni i sensi soppressi come se non ci fosse nulla. La paura passa sempre per prima.
Mi accovaccio davanti a lui. Mezza età. I polsi legati con fascette, la pelle sfregata a sangue.
«Quindici.» Piano. Quasi gentile. «Hai tempo fino al quindici.»
«Per favore — ho due figli, loro…»
«Quindici.» Stesso tono. Gli prendo il polso. Trovo l’angolo. Due dita — indice e medio, mano destra. Lo schiocco è netto. Blackwell vuole messaggi, non cadaveri.
Il suo urlo colpisce le pareti e torna indietro raddoppiato. Si piega in avanti, fronte sul cemento, tremando.
Mi alzo. Mi pulisco le dita sui jeans.
Due figli. Lo ricaccio giù. Nello stesso posto dove tengo tutto.
La strada lunga per tornare. La linea degli alberi lungo il versante posteriore della montagna. Vigilia di luna piena — ogni odore al massimo, la copertura del soppressore sottile come carta velina. Resina di abete, acqua di ruscello, caffè da mezzo miglio a sud.
Poi qualcos’altro.
Mi fermo.
Debole. Così debole che senza l’amplificazione forzata della luna non l’avrei colto. Un filo nel vento — foglia di menta. Sandalo bianco. La prima neve sulla pietra che non si è ancora raffreddata.
Il sogno.
Nyx si immobilizza. La cicatrice smette di bruciare. Ogni segnale di fondo si spegne, come una stanza affollata che tace per una sola voce.
Il corpo si muove verso quell’odore prima che il cervello mi raggiunga — tre passi prima che blocchi le gambe e mi costringa a fermarmi. Ogni muscolo che urla vai, trova, reclama e io lì, su un sentiero di terra nel buio, a lottare contro il mio stesso scheletro.
Un compagno è una debolezza. Un ostaggio in attesa di succedere. Ho visto cosa fa questo mondo alle persone che ami — l’ho visto accadere di martedì sera mentre un’intera strada piena di lupi continuava a camminare.
Non posso diventare quello. Non finché non ho finito.
Costringo le gambe a muoversi. Via. In fretta. L’odore si dissolve e Nyx sbatte contro l’interno del mio cranio con tanta forza che la vista mi si imbianca.
Quando arrivo al dormitorio, mi sanguina il naso.
Mi asciugo sulla manica e chiudo a chiave la porta.
La menta è ancora lì. Non nell’aria — nelle cellule. E quel silenzio. Quell’unico secondo di silenzio che nessun farmaco mi ha mai dato.
Nyx tirava verso nord. Stessa direzione. Stessa cieca insistenza.
Io ho camminato verso sud.
Domani avrebbe tirato più forte.
