Capitolo 4 Fiorella

Fiorella

Il dolore mi bruciò la spalla come fiamme, ma non avevo tempo per il dolore.

Strinsi i denti, corazzandomi contro la sofferenza mentre aggiustavo la presa sulla pistola. Il sangue inzuppava il mio vestito, caldo e appiccicoso, ma non me ne importava. Il figlio di puttana che mi aveva sparato era già morto, ma c’erano altri pericoli nella stanza.

Il panico aveva travolto il club come una malattia. La gente urlava, spingendosi a vicenda per uscire. Vetri andavano in frantumi. Un tavolo si rovesciò.

A malapena registrai qualcosa di tutto ciò.

Perché nel momento in cui guardai Rocco De Luca negli occhi, seppi che stavamo pensando entrambi la stessa cosa.

Eliminare la minaccia.

Nessuna discussione.

Nessuna domanda.

Solo azione.

Lui fece la prima mossa. Un uomo si precipitò verso di noi da sinistra, pistola in pugno, ma Rocco fu più veloce. Il suo proiettile colpì in pieno centro, e il corpo crollò a terra prima ancora di poterci raggiungere.

Mi voltai furiosamente, cogliendo un movimento con la coda dell'occhio. Un altro tiratore, questo dalla sezione VIP in alto, si stava posizionando sulla balconata.

Alzai la pistola per mirare.

Feci fuoco.

Il colpo lo prese alla gola.

Cadde, il corpo che collassava oltre la ringhiera prima di colpire il pavimento della pista da ballo sottostante.

Rocco grugnì basso, con approvazione. «Bel colpo.»

Non gli prestai attenzione, stavo già cercando altri bersagli.

«Ore tre,» sussurrò.

Mi voltai e vidi un uomo che alzava la pistola, sparando.

Rocco si mosse più veloce di quanto potessi fare io.

Mi spinse via, e il suo colpo partì nello stesso istante. Fu un buon tiro, dritto al cuore. L'uomo crollò a terra con un tonfo sordo.

Mi accigliai, raddrizzandomi. «Era mio.»

«Certo che sì,» disse, senza nemmeno guardarmi mentre ricaricava. «Stai sanguinando, comunque.»

«Me ne sono accorta.»

«Volevo solo accertarmene.»

Alzai gli occhi al cielo, scavalcando i corpi mentre attraversavamo il club. Il caos si stava placando, quel che restava degli aggressori era morto o in fuga. Alcuni degli uomini di Rocco ne avevano bloccato uno nell'angolo vicino alla porta, costringendolo in ginocchio.

Respirai profondamente, l'adrenalina che ancora mi scorreva dentro.

«Non è stato un caso,» dissi.

L'espressione di Rocco non cambiò, ma vidi un lampo di assenso nei suoi occhi.

«No,» disse. «Non lo è stato.»

Sapevamo entrambi cosa implicasse.

Qualcuno aveva pianificato tutto questo.

Qualcuno sapeva che saremmo stati qui.

E qualcuno voleva uno di noi, o entrambi, morto.

Un lento sorriso si allargò sulle mie labbra. «Sembra che io sia più popolare di quanto pensassi.»

Rocco sbuffò. «Sei lusingata o arrabbiata. Non riesco a capire quale delle due.»

«Perché non entrambe?»

Mi fulminò con lo sguardo, scuotendo la testa.

Un gemito dal pavimento mi fece voltare. Uno degli aggressori era vivo. A malapena. Mi accovacciai accanto a lui, afferrandolo per il colletto. La spalla protestò, ma la ignorai.

«Chi ti ha ingaggiato?» chiesi.

L'uomo sputò sangue, ringhiando. «Va' all'inferno.»

Sorrisi. «Prima tu.»

Prima che potesse muoversi, gli torsi il collo con forza. Lo schiocco fu rapido, netto.

Rocco inarcò un sopracciglio. «Efficiente.»

«Non avrebbe detto una parola.»

«Lo so. Non lo rende meno divertente da guardare.»

Mi alzai emettendo un gemito, la pesantezza della notte che mi gravava sulle ossa. Il dolore cominciava a pretendere di essere notato, ma non avevo intenzione di dargli quella soddisfazione.

Mi guardai alle spalle verso Rocco. Mi stava osservando con intenso interesse, il volto impassibile.

Per la prima volta, vidi qualcosa.

Lavoravamo bene insieme.

Non c'era imbarazzo, non c'era forzatura. Era stato facile... come se l'avessimo fatto mille volte prima, come se non avessimo bisogno di parlare per sapere esattamente cosa avrebbe fatto l'altro.

Era stato strano.

E pericoloso.

Perché io non mi fidavo di nessuno.

«Dovresti farla vedere,» disse Rocco, facendo un cenno verso la mia spalla.

«Ho visto di peggio.»

Lui sorrise. «Ne sono sicuro.»

C’era qualcosa nei suoi occhi mentre lo diceva. Divertimento, forse. O curiosità.

In ogni caso, non mi piacque affatto.

«Te ne vai?» chiesi.

«Per ora.» Si spostò dietro di me, poi si voltò. «Ci sentiamo.»

Poi se ne andò.

Rimasi lì, con i corpi intorno a me, il sangue che si seccava sulla pelle, e un pensiero mi colpì mandandomi su tutte le furie.

Rocco De Luca si era appena reso impossibile da ignorare.

Quando imboccai il lungo viale d'accesso alla tenuta D'Angelo, l'adrenalina era ormai svanita, lasciandomi addosso solo il pulsare familiare della stanchezza.

La villa incombeva nell'oscurità, una fortezza di marmo e potere.

Spensi il motore, uscendo nell'aria fresca della notte. La spalla mi faceva male, ma scacciai la sensazione. Meno male che ero passata dal medico di famiglia per farla medicare, anche se questo non rendeva il dolore meno intenso.

Nell'istante in cui varcai l'ampio portone, capii che non avrei raggiunto la mia camera inosservata.

«Fiorella.»

La voce bassa di mio padre, Alessandro D'Angelo, rimbombò nell'atrio dai soffitti alti come un segnale d'allarme.

Era in piedi di fronte a me, in fondo al corridoio vicino alle scale, braccia incrociate e uno sguardo penetrante che mi scansionava.

Occhi che saettarono immediatamente alla mia spalla.

Anche nella penombra, potei vedere la smorfia sul suo volto.

«Cos'è successo?»

Feci un respiro lento, sapendo già che era inutile evitare la conversazione.

«L'incontro non è andato come previsto,» risposi, ruotando leggermente la spalla, testando il dolore.

I suoi occhi penetranti si assottigliarono al mio movimento.

«Ti hanno sparato.» La sua voce era fin troppo calma. «Spiegami.»

Lo oltrepassai, dirigendomi verso lo studio.

Avevo bisogno di bere per affrontare la cosa.

Quando raggiunsi l'enorme scrivania di quercia, lui era già in piedi dietro di me, la sua presenza una silenziosa richiesta di risposte.

Mi versai un bicchiere di whisky, bevendone un sorso prima di voltarmi finalmente verso di lui.

«Qualcuno sapeva che avrei incontrato Rocco,» gli dissi. «Ci hanno teso un'imboscata al club.»

Un muscolo della sua mascella si contrasse.

«Pensi siano stati gli stessi che hanno attaccato Rafael?»

«Forse.» Posai il bicchiere. «O forse a qualcuno non piace la prospettiva che un D'Angelo e un De Luca si alleino.»

Il suo silenzio fu riflessivo, misurato.

«E Rocco?»

Esitai, solo per una frazione di secondo.

«Ce ne siamo occupati.»

«Insieme?»

«Sì.»

Qualcosa cambiò nel suo volto.

«E?»

Mi accigliai. «E cosa?»

«Ti ha colpito?»

Lo fulminai con lo sguardo. «Non ero lì per farmi colpire.»

Mio padre sorrise debolmente, ma qualcosa di indecifrabile brillò nei suoi occhi.

«Stai eludendo la domanda.»

«No, mi sto rifiutando di rispondere.»

La sua risata bassa mi provocò un brivido di fastidio lungo la schiena.

Non ero dell'umore per le sue prese in giro.

Prima che potessi deviare la conversazione, il suo volto si rabbuiò, ogni traccia di divertimento svanita.

«Se qualcuno ha saputo dell'incontro,» disse, «allora qualcuno vicino a noi sta rivelando i nostri segreti.»

Mi bloccai.

Aveva ragione.

Quel tipo di imboscata non accadeva per caso.

Qualcuno ci aveva tradito.

Posai il bicchiere sul tavolo, lentamente e deliberatamente.

«Scoprirò chi è stato,» giurai.

Mio padre annuì, senza mostrare emozioni. «Bene. Perché se non lo farai tu...»

Si sporse in avanti di un paio di centimetri, la voce dura come l'acciaio.

«...lo farò io.»