Capitolo 5 Rocco

Feci spallucce, la tensione ancora aggrovigliata nei muscoli mentre spostavo l'ultimo cadavere con un calcio.

Il locale puzzava di polvere da sparo e morte.

Odiavo quando succedevano stronzate del genere. Non tanto per il casino, ma perché significava avere faccende in sospeso. E a me non piacevano le faccende in sospeso.

Il proprietario, un viscido bastardo di nome Jeggins, indugiava sulla porta della sala VIP, grondando sudore nel suo abito costoso. Guardava nervosamente dal corpo a me e viceversa, in attesa di ordini.

Accesi una sigaretta, prendendomi tutto il tempo per tirare una boccata, aspirando a fondo prima di parlare.

«Sistema tutto.»

Jeggins trasalì. «Oh, certamente, signor De Luca. M-metterò subito i miei uomini migliori a ripulire.»

«Non mi interessa come lo fai», dissi, espirando il fumo. «Fa' solo in modo che nessuno ricordi che sia mai successo. Non voglio voci. Non voglio pettegolezzi. E col cazzo che voglio sbirri tra i piedi.»

«Ricevuto.»

«Bene.»

Mi guardai intorno nel resto del locale. La musica si era fermata. I clienti non coinvolti erano fuggiti, lasciando tavoli rovesciati, bicchieri infranti e drink abbandonati. I miei uomini stavano già setacciando il club, mettendo in sicurezza quel che restava della scena.

I corpi venivano trascinati fuori dal retro.

Scossi la cenere dalla sigaretta.

Doveva essere un incontro discreto.

Invece, qualcuno aveva deciso di trasformarlo in una zona di guerra.

E non ero per un cazzo dell'umore giusto.

Infilai la mano in tasca, tirai fuori il telefono.

Rafael rispose al secondo squillo.

«Che c'è?» La sua voce era tesa, tirata.

«Abbiamo avuto un problema.»

Ci fu un attimo di silenzio. Poi: «Quanto grave?»

«Abbastanza da farmi venire voglia di sparare in testa a qualcuno.»

Un altro istante. «Sto arrivando.»

La linea cadde.

Tenni il telefono in mano e feci un altro tiro lento dalla sigaretta mentre mi voltavo di nuovo verso Jeggins.

«Voglio che domani sera questo locale sia aperto e operativo come se non fosse successo nulla.»

Annuì con fermezza. «Sì, signore.»

Non aspettai ulteriori rassicurazioni. Avevo affari da sbrigare.

Quando Rafael e Riccardo arrivarono, il locale era immacolato.

Non di sangue — anche se nel nostro mestiere il sangue c'era sempre — ma di prove. I corpi erano stati cancellati. La distruzione riparata.

A prima vista, era una notte come un'altra.

Ma noi sapevamo la verità.

Rafael entrò per primo, la sua figura imponente. Anche dopo tutto quello che aveva passato — il coma, la guerra con Lorenzo, il putiferio che ne era seguito — si muoveva ancora come il monarca indiscusso del nostro impero.

Riccardo lo seguiva a ruota, il solito sorrisetto assente. Se Riccardo non sorrideva, era segno che era di pessimo umore. E se era di pessimo umore, la gente di solito finiva nella tomba.

Rafael non perse tempo.

«Che cazzo è successo?»

Espirai con calma, sedendomi sulla poltrona di pelle di fronte alla sua scrivania.

«Qualcuno ha teso un'imboscata alla riunione.»

La mascella di Rafael si indurì. «Qualcuno ne era al corrente.»

«Ovviamente.» Mi appoggiai allo schienale, allungando le gambe. «Eravamo dentro da cinque minuti prima che iniziassero a volare proiettili.»

Riccardo incrociò le braccia. «Perdite?»

«Nessuna dalla nostra parte», dissi. «Fiorella è stata colpita alla spalla, ma se l'è cavata.»

Rafael inarcò un sopracciglio. «Sembri impressionato.»

«Non lo sono.»

Era una bugia.

Quella donna aveva combattuto come se fosse nata per farlo. Efficiente. Efficace. Nessuna esitazione.

La maggior parte delle figlie della mafia non si sporcava le mani.

Fiorella D'Angelo si era immersa nel sangue senza nemmeno battere ciglio.

Avrebbe dovuto infastidirmi.

Invece, mi ritrovai a pensare al modo in cui si era mossa. Al modo in cui aveva lavorato con me, come se lo facessimo da anni.

Riccardo strinse gli occhi. «Pensi che l'attacco fosse per lei? O per noi?»

«Potrebbe essere l'uno o l'altro.»

Il volto di Rafael si rabbuiò.

«Dobbiamo scoprire chi cazzo sta passando informazioni al nemico», disse, con voce gelida. «Perché al momento abbiamo due opzioni. O qualcuno nel nostro giro è una talpa, o lo è qualcuno nel suo.»

Nessuna delle due opzioni mi andava a genio.

Il tradimento era una questione personale.

E chiunque ci fosse dietro l'aveva appena resa fottutamente personale.

Spensi la sigaretta nel posacenere, incrociando lo sguardo di mio fratello.

«Ci penso io.»

Rafael annuì una volta. «Fallo. E quando scopri chi è...»

La sua voce scese a un sussurro letale.

«... fanne un esempio.»

Il club era immacolato quando ce ne andammo. Jeggins aveva fatto un buon lavoro: niente cadaveri, niente sangue, nessun segno del campo di battaglia di poco prima. Per chiunque fosse entrato l'indomani, sarebbe sembrata una notte di eccessi e dissolutezza come tante altre.

Ma io sapevo la verità.

Qualcuno aveva fatto un passo falso.

Qualcuno ci aveva tradito.

E io gliel'avrei fatta pagare.

Tornammo alla tenuta dei De Luca sul SUV nero, in un silenzio teso e carico di non detti. Rafael sedeva dietro, braccia incrociate, il volto contratto in una smorfia mentre guardava il paesaggio che scorreva, con quel tipo di furia contenuta che significava che stava già pianificando la prossima mossa.

Riccardo era accanto a me, al posto del passeggero, ed esaminava la sua pistola con un lampo di irritazione.

«Davvero, pensi davvero che tra la gente di Fiorella ci sia una talpa?» chiese.

«Penso che qualcuno sapesse dove saremmo stati», dissi. «E se non è stato uno dei nostri, allora è stato uno dei suoi.»

Riccardo sorrise appena. «Suo padre non ne sarà felice.»

«Non mi importa di ciò che vuole Alessandro.»

Ciò che mi preoccupava era che qualcuno mi avesse messo al centro di un'imboscata. Qualcuno aveva avuto l'audacia di azzardare una mossa simile mentre c'ero io di mezzo.

La cosa non sarebbe rimasta impunita.

Quando arrivammo alla tenuta, Rafael era già al telefono e impartiva ordini ai nostri uomini.

«Sigillate tutto», stava dicendo mentre entravamo. «Nessuno entra o esce senza che lo sappiamo. Se c'è una talpa, voglio il suo cadavere sulla mia fottuta soglia entro l'alba.»

Sbottonai la giacca, gettandola sul divano.

«Vado da Fiorella.»

Lo sguardo di Rafael saettò su di me.

«Pensi che sappia qualcosa?»

«Penso che non sia una stupida», dissi. «E ha tanto da perdere quanto noi in questa storia.»

Se qualcuno stava sparando a noi, stava sparando anche a lei.

E se era intelligente anche solo la metà di quanto tutti dicevano, stava già cercando risposte.

Riccardo si appoggiò al bancone del bar, versandosi da bere.

«Prudenza, fratello», disse, facendo ruotare il whisky nel bicchiere. «Sembri quasi preoccupato per lei.»

Lo ignorai.

Non ero preoccupato.

Ma non sarei rimasto seduto ad aspettare che qualcun altro facesse la prossima mossa.

Accostai davanti alla villa dei D'Angelo che erano passate da poco le tre del mattino.

Le guardie al cancello esitarono solo un istante prima di aprirmelo.

Bene.

Alessandro aveva probabilmente già intuito che sarei arrivato.

La villa svettava come sempre, enorme pietra e ferro, la fortezza di un re.

Scesi dall'auto, sciogliendomi le spalle mentre mi avvicinavo all'ingresso.

Le porte si spalancarono prima ancora che potessi bussare.

E lì, a braccia conserte, con ancora addosso la camicetta macchiata di sangue di prima, c'era Fiorella.

Era stanca.

Sembrava anche fottutamente furiosa.

«Ce ne hai messo di tempo, De Luca», mi disse freddamente. «Abbiamo qualcosa di cui discutere.»

I suoi occhi scattarono alle mie spalle.

E prima che potessi voltarmi...

Uno sparo squarciò la notte.

E sentii il proiettile sibilare accanto al mio orecchio.