Capitolo 6 Fiorella

Il punto di vista di Fiorella

Nell'istante in cui l'arma fece fuoco, reagii.

Afferrai il braccio di Rocco, tirandolo verso di me mentre sbattevo i portoni. Un proiettile colpì la maniglia di ferro, inviandomi una vibrazione fin nelle ossa.

«Figlio di puttana,» ringhiai, estraendo già la pistola dalla fondina.

Anche Rocco aveva estratto la sua; gli occhi neri, di una calma glaciale, mentre si appoggiava alla parete accanto a me. Passi pesanti risuonarono sulla ghiaia all'esterno, ombre che sfrecciavano oltre le finestre.

«Amici tuoi?» chiese seccamente.

«Se fossero amici miei, sarebbero già morti,» ribattei, sbirciando dalla finestra laterale.

Tre uomini. Completi scuri. Armi.

Professionisti.

Non qualche imbecille di mezza tacca che cercava di farsi notare.

Non erano lì per spaventarmi.

Erano lì per uccidermi.

E forse anche Rocco.

Tanti auguri.

Mi voltai verso di lui. «Quanto sei veloce?»

«Più di te,» rispose, con quel cazzo di sorriso che gli increspava le labbra.

Lo ignorai, avendo già deciso.

«La porta a sinistra conduce all'ufficio di mio padre. È blindata e ha un'uscita diretta verso il garage. Entriamo veloci e ne usciamo interi.»

«E se non ci riusciamo?»

«Allora li ammazziamo tutti fino all'ultimo e prendiamo la strada panoramica.»

Sorrise. «Mi piace il tuo stile, D'Angelo.»

Un altro proiettile colpì la finestra, mandando in frantumi il vetro. Non aspettai. Mi girai di scatto, sparando tre colpi rapidi attraverso i vetri rotti.

Un grugnito. Un corpo che cadeva a terra.

Uno andato.

Ne restavano due.

«Muoviti,» ordinai, scattando in avanti.

Rocco mi stava alle calcagna in un lampo, tenendo il passo mentre correvamo lungo il corridoio. Il pesante rimbombo degli stivali dietro di noi: veloci, addestrati.

Non ero preoccupata.

Ero stata addestrata anch'io.

Un'ombra apparve all'altra estremità del corridoio, pistola alzata. Mi abbassai, scivolando sul pavimento bagnato mentre sparavo due volte.

Il primo lo colpì alla spalla.

Il secondo in mezzo agli occhi.

Ero già in piedi prima che il suo corpo toccasse terra.

Sentii Rocco fischiare dietro di me. «Ricordami di non farti mai incazzare.»

«Uomo saggio.»

Girammo l'angolo, la porta dell'ufficio in vista.

Ancora un po'...

Il dolore mi esplose nel fianco quando qualcosa di pesante mi travolse.

Crollai a terra con un tonfo e la pistola mi volò via dalla mano mentre l'aggressore rimasto mi teneva ferma.

Lottai, ringhiando, ma era troppo forte. Il suo ginocchio contro le mie costole, la mano stretta intorno alla mia gola.

«Avresti dovuto starne fuori, principessa,» ringhiò. «Ora posso mandare un messaggio a tuo padre...»

Uno sparo rimbombò nel corridoio.

Il peso sopra di me si afflosciò, la testa dell'uomo scattò all'indietro prima che si accasciasse sul pavimento.

Dietro di lui c'era Rocco, pistola ancora alzata, fumo che si arricciava dalla canna.

La sua espressione era indecifrabile mentre mi guardava dall'alto.

«Tutto bene?»

Spinsi via il morto di dosso, ruotando la spalla con una smorfia.

«Mi è capitato di peggio.»

I suoi occhi scivolarono sul mio fianco, dove il sangue macchiava la camicia nel punto in cui avevo urtato il suolo.

«Stai sanguinando.»

«E tu sei ancora lì impalato a farmelo notare invece di aiutarmi ad alzarmi,» sbottai.

Rise con uno sbuffo prima di tendermi la mano.

Esitai.

Poi l'accettai, a malincuore. La sua presa era calda, dura, ferma mentre mi rimetteva in piedi.

Per un momento restammo lì, ansimanti, circondati dai corpi.

Poi mi voltai e spalancai la porta dell'ufficio.

Entrammo, chiudendo a chiave dietro di noi.

La stanza era buia, ma ne conoscevo ogni centimetro. Mi diressi verso il pannello nascosto vicino alla libreria e premetti il pulsante.

Il pannello del pavimento scorse via, rivelando le scale che scendevano al garage sotterraneo.

Feci un respiro profondo. «Ce l'abbiamo fatta.»

Rocco mi fissava ancora.

«Non è stato un caso,» sussurrò.

«No, non lo è stato.»

Era un avvertimento.

Un messaggio chiaro.

Ero stata tradita.

E avrei scoperto da chi.

Mentre raggiungevamo il garage sotterraneo, il telefono vibrò nella mia tasca.

Lo presi, accigliandomi davanti al numero sconosciuto.

Non capivo... poi risposi.

Silenzio.

Poi una voce bassa, divertita.

«Sei proprio inafferrabile, Fiorella.»

La mano mi si contrasse. «Chi cazzo sei?»

Una risata sommessa.

«Qualcuno che ti ha appena dato un piccolo assaggio di quello che ti aspetta.»

Un brivido mi corse lungo la schiena.

Poi, la linea cadde.

Fissai lo schermo spento del telefono, stringendo le dita attorno al dispositivo.

«Chi era?» abbaiò Rocco.

Esitai. Il cuore mi batteva ancora all'impazzata, ma non per lo scontro. Non per il sangue sulle mani o il dolore alle costole.

Era la voce.

Così calma. Così calcolata.

Chiunque fosse, non era solo un altro nemico che sparava proiettili tanto per dimostrare qualcosa.

Era una questione personale.

Feci un respiro lento, rigirandomi il telefono nel palmo. «Una persona convinta di potermi spaventare.»

Rocco non sembrò convinto. «E lo sei?»

Lo inchiodai con lo sguardo. «Io non mi spavento, De Luca.»

Qualcosa brillò nei suoi occhi neri, qualcosa di indecifrabile. Annuì appena.

«Bene.»

Ci dirigemmo verso il SUV. Mi misi al volante, trasalendo appena per l'indolenzimento alla spalla. Rocco salì accanto a me, osservandomi mentre digitavo il codice di accensione.

«Hai un piano?» chiese.

«Sì,» ringhiai, ingranando la prima. «Trovare il figlio di puttana che ha organizzato tutto questo e fargli desiderare di non averlo mai fatto.»

Il motore prese vita e sfrecciai fuori dal garage sotterraneo, con le gomme che stridevano sull'asfalto. Le luci della città sfuocavano al nostro passaggio, il neon che filtrava nell'oscurità.

Il silenzio tra noi era denso di pensieri non detti.

Poi Rocco si mosse sul sedile. «Sai che non è finita qui, vero?»

«Certo che no.»

Questo era solo l'inizio.

Chiunque avesse mandato quei tizi aveva fatto i compiti. Sapevano dove sarei stata, con chi sarei stata.

Il che significava che qualcuno aveva parlato.

E io mi sarei fatta dire chi.

Ci avvicinammo a un incrocio, la luce rossa del semaforo proiettava un bagliore duro sul cofano dell'auto. Le mie dita tamburellavano sul volante.

«Ti fidi degli uomini di tuo padre?» chiese Rocco all'improvviso.

Lo fulminai con lo sguardo, lentamente.

«Di che stai parlando?»

Sostenne il mio sguardo con durezza. «Dico che qualcuno aveva una vaga idea che saresti stata al club stasera. E a meno che tu non abbia l'abitudine di condividere le tue attività con degli sconosciuti, significa che qualcuno vicino a te glielo ha detto.»

Strinsi la mascella.

Mi fece rabbia che avesse sollevato un punto valido.

Mi faceva ancora più rabbia il fatto che stavo già pensando la stessa cosa.

Il semaforo era verde ora.

Accelerai, l'auto scattò in avanti rapidamente. «Me ne occuperò io.»

Rocco non ribatté.

In un paio di minuti ci fermammo davanti a un magazzino deserto vicino al porto. Uno dei nascondigli di mio padre.

«Sicura che vada bene?» chiese Rocco mentre scendevo.

«Ti tiri indietro?» ribattei.

Sorrise. «Nemmeno per sogno, D'Angelo.»

Bene.

Perché non avevo intenzione di farlo da sola.

Ci avvicinammo all'ingresso, la porta di metallo era socchiusa. Un cattivo presagio.

Estrassi la pistola. Rocco fece lo stesso.

Spalancai la porta con un calcio. Il magazzino era buio, ombre sul pavimento di cemento. L'aria era pesante, impregnata dell'odore del sangue.

Entrai, pistola alzata...

E mi bloccai.

Una sedia al centro della stanza, un uomo accasciato sopra, i polsi legati dietro la schiena. Il sangue si allargava sotto di lui, filtrando nelle crepe.

Aveva la gola tagliata.

Un messaggio sul muro dietro di lui, a lettere rosse.

Sei la prossima, Fiorella.

Sentii solo Rocco imprecare accanto a me.

Le dita si strinsero forte attorno alla pistola, il respiro regolare e controllato.

Mi avvicinai lentamente, lo stomaco che si contorceva mentre vedevo il volto dell'uomo.

Uno degli uomini di mio padre.

Uno di quelli di cui mi fidavo.

Respirai col naso, una rabbia gelida che mi penetrava fin nelle ossa.

Questa era guerra.

Non riuscii a far uscire la voce prima che un telefono squillasse.

Non il mio.

Quello del morto.

Un telefono usa e getta sulla sua coscia, lo schermo che lampeggiava per una chiamata in arrivo.

Il numero era sconosciuto.

Io e Rocco ci scambiammo un'occhiata.

Poi, d'impulso, lo presi.

Silenzio.

Poi, la stessa voce, suadente, calma, misurata.

«Te l'avevo detto, Fiorella. Questo è solo l'inizio.»

La linea cadde.