Capitolo 7: Qualcosa non va
Il punto di vista di Evelyn
La lezione di matematica del venerdì si trascinava come sempre. Ero seduta vicino alla finestra, con la luce del sole che si allungava sul mio libro di testo, ma i miei pensieri continuavano a vagare verso la cena di stasera. La casa dell'Alpha, una cena formale, tutte quelle aspettative... mi si stringeva lo stomaco solo a pensarci.
Accanto a me, Nadia era concentrata a prendere appunti. La sua dedizione mi faceva sentire in colpa perché ero distratta, ma non riuscivo a scrollarmi di dosso l'ansia.
E se combino un guaio? E se dico qualcosa di sbagliato?
All'improvviso, diverse figure sfrecciarono oltre la finestra, interrompendo il vortice dei miei pensieri. Erano studenti più grandi, con i volti tesi per la preoccupazione. Poi altra gente che correva nella stessa direzione.
«Che sta succedendo?» sussurrò qualcuno.
Altri passi rimbombarono nel corridoio. Colsi frammenti di voci spaventate:
«...la zona dei cuccioli...»
«...perso il controllo...»
«...serve aiuto...»
Il cuore mi balzò in gola. I cuccioli?
L'insegnante si mosse verso la porta proprio mentre uno studente più grande irruppe nell'aula, col respiro affannato. «C'è qualcosa che non va nell'area di addestramento dei cuccioli! I bambini sono tutti... sono completamente fuori controllo!»
La classe esplose in un mormorio generale.
«Fuori controllo? Che significa?»
«Come possono dei cuccioli perdere il controllo?»
«Dove sono i leader?»
«L'Alpha e gli altri leader sono al campo dei guerrieri, dall'altra parte del campus», ansimò lo studente. «Non possono arrivare in tempo. È il caos, ci serve aiuto!»
Scattai in piedi. Quei cuccioli erano solo bambini, dai cinque ai dieci anni. Se qualcosa era andato storto...
«Evie?» Anche Nadia si alzò. «Dove vai?»
«Devo vedere cosa sta succedendo.»
«Tutti gli studenti restino ai loro posti!» gridò l'insegnante, ma metà della classe si stava già muovendo verso la porta.
Ignorai l'ordine e mi diressi verso il corridoio. Nadia mi seguì a ruota.
I corridoi vibravano di un'energia nervosa. Gli studenti si riversavano fuori dalle aule, parlando tutti insieme.
«Ho sentito che hanno distrutto il campo di addestramento...»
«Com'è possibile? Sono solo bambini...»
La mia preoccupazione si fece più profonda. Accelerai il passo, quasi correndo.
«Aspetta!» mi chiamò Nadia da dietro.
Attraversammo di corsa l'edificio scolastico e poi il cortile. Prima ancora di raggiungere l'area di addestramento, potevo già sentire il caos: bambini che piangevano, oggetti che si schiantavano e adulti che urlavano istruzioni inascoltate.
Questa è una brutta situazione, disse nervosamente la mia lupa.
Quando finalmente arrivammo all'ingresso, la scena mi fece bloccare di colpo.
Il campo di addestramento sembrava una zona disastrata. L'attrezzatura era sparsa ovunque, in pezzi. Il terreno era coperto di detriti, come se un tornado ci fosse passato attraverso.
Ma erano i bambini a spaventarmi davvero.
Più di trenta cuccioli correvano all'impazzata, con gli occhi pieni di panico e confusione. Alcuni piangevano, altri urlavano. Alcuni distruggevano qualsiasi cosa su cui riuscissero a mettere le mani.
Diversi studenti più grandi cercavano di gestire la situazione, ma era chiaro che fosse al di sopra delle loro capacità. Ogni volta che si avvicinavano a un bambino, questo scappava o diventava ancora più aggressivo.
«State attenti!» gridò qualcuno.
Un bambino di sette anni brandiva un bastone di legno, fracassando l'attrezzatura con molta più forza di quanta ne avrebbe avuta un bambino normale.
«Porca miseria», sussurrò Nadia al mio fianco. «Che gli sta succedendo?»
«Un risveglio del potere andato storto», dissi, scrutando il caos. «Non riescono a controllarlo.»
Altri studenti si radunarono all'ingresso, ma la maggior parte rimaneva lì a guardare. Nessuno sapeva cosa fare. I cuccioli ora avevano una forza soprannaturale, ma le loro menti erano ancora quelle di bambini: non potevano gestire quello che stava accadendo loro.
Poi vidi qualcosa che mi gelò il sangue. Diversi bambini giacevano immobili in un angolo del campo.
Mi si strinse il cuore. Erano feriti? O peggio?
Feci un respiro profondo, preparandomi a muovermi.
«Evie, non farlo!» Nadia mi afferrò un braccio. «È troppo pericoloso!»
«Qualcuno deve aiutarli.» Mi liberai con delicatezza. «Quei bambini hanno bisogno di noi.»
Guardando quei piccoli terrorizzati, qualcosa di feroce si risvegliò nel mio petto. Erano spaventati, confusi, e nessuno li stava aiutando.
Pronta? mi chiese la mia lupa.
Pronta.
Mi lanciai nel caos.
Nell'istante in cui entrai nel campo, una bambina mi finì quasi addosso. Stava singhiozzando, agitando le mani freneticamente e creando folate di vento a ogni movimento.
«Ehi Amy, va tutto bene» dissi, riconoscendo la piccola di sei anni, di solito così dolce.
Ma non riusciva a sentirmi. Aveva lo sguardo perso nel vuoto, smarrita nel terrore che le stava consumando la mente.
Intorno a noi, gli altri bambini non stavano meglio. Correvano da tutte le parti come se fossero inseguiti da mostri invisibili. Alcuni facevano a pezzi l'attrezzatura, altri si rotolavano a terra urlando, altri ancora si spintonavano a vicenda con una forza pericolosa.
Uno studente più grande stava cercando di afferrare un bambino di otto anni. «Smettila di correre! Ascoltami!»
Il piccolo si divincolò con ancora più forza, poi diede un calcio sullo stinco allo studente più grande. Il colpo fu così violento da farlo cadere in ginocchio.
«Accidenti, come fanno questi marmocchi a essere così forti?» gemette lui.
Dall'altro lato, una ragazza stava provando ad avvicinarsi a un gruppetto di bambini rannicchiati insieme. «Va tutto bene, non abbiate paura...»
Ma quelli si stringevano l'un l'altro, tremando. Ogni movimento verso di loro li faceva urlare più forte.
Valutai rapidamente la situazione. I metodi normali non funzionavano: quei bambini erano intrappolati nel panico più totale. Le loro menti si erano spente, lasciando spazio solo alla paura.
Prima di tutto, mi ricordò la mia lupa. I bambini a terra.
Giusto. Dovevo assicurarmi che stessero bene.
Feci un respiro profondo e cominciai a farmi strada nel caos, usando ogni briciolo di agilità che avevo imparato negli anni. Schivate, capriole, virate improvvise: ogni movimento doveva essere perfetto per evitare i bambini fuori controllo e raggiungere quelli svenuti.
Un ragazzino caricò dalla mia sinistra. Feci un salto mortale all'indietro per schivarlo, atterrando proprio mentre un altro bambino mi tirava un pugno alla cieca. Lo evitai con un passo laterale e rotolai in avanti, rimanendo bassa.
Finalmente raggiunsi i bambini a terra. Un rapido controllo mi confermò che stavano respirando: erano solo svenuti, senza ferite evidenti. Ma non potevo lasciarli lì in mezzo a quel delirio.
Sollevai la bambina più piccola.
«Nadia!» gridai per superare il frastuono. «Prendila!»
Lei capì subito, allargando le braccia a bordo campo. Le passai la piccola con cautela. «Portala al sicuro, controlla se sta bene!»
«Ricevuto!» Prese la bambina e si allontanò in fretta dal campo.
Tornai a prendere gli altri. Uno a uno, portai in salvo quattro bambini svenuti, mentre Nadia e altre ragazze mi aiutavano a controllarli.
«Come stanno?» chiesi, col fiato corto.
«Solo svenuti» disse Nadia, con un sollievo evidente nella voce. «I parametri vitali sono normali, ma hanno la febbre.»
Annuii e mi voltai di nuovo verso il caos. Gli altri bambini erano ancora prigionieri del panico, e dovevo trovare un modo per calmarli.
Ma come si fa a ragionare con dei bambini che non riescono nemmeno a sentirti?
