3 Decisioni

Data = 5 settembre

È passato un anno intero dall'ultima volta che l'ho vista faccia a faccia. Io, Damion Grimm, ho vent'anni. Quasi ventuno.

Luogo = San Francisco (casa dello zio John)

Il punto di vista - Damion

Cazzo.

È ancora più bella di quanto ricordassi. Non dovrebbe essere possibile, eppure eccoci qua.

I miei occhi la trovano come fanno sempre. Istinto. Memoria muscolare.

È a pochi metri di distanza, incastrata tra suo zio e Kiara, e in qualche modo riesce comunque a dominare l'intera stanza. Dei jeggings strappati le fasciano quelle gambe da corridore come se fossero stati cuciti su misura da un uomo che venera le cosce.

Abbinati a un top rosa antico che le lascia scoperte le spalle, quasi trasparente, che scivola giù quel tanto che basta per lasciar intravedere del pizzo nero e un mare di guai. Niente di eccessivo. Niente di disperato. Solo... pericoloso.

Il reggiseno le valorizza la scollatura da coppa C, esigendo che io mi alzi e presti una fottuta attenzione.

Sposto il peso, con la mascella contratta, ricordando al mio corpo che questa è una festa: la festa del mio migliore amico. E lei è la sua sorellina.

Cazzo.

Il promemoria non serve a nulla. Il sangue sta già facendo i capricci, affluendo verso una zona a sud del mio ombelico, e cerco seriamente di ordinare al mio cazzo di stare buono prima di perdere del tutto la dignità.

Questa ragazza rende fottutamente difficile non cedere ai miei impulsi. Molto, fottutamente difficile.

Stasera ha i capelli sciolti. Morbidi boccoli le ricadono sulla schiena, arrivando a sfiorare quel culo sodo e da sballo, catturando la luce: un biondo baciato dal sole, intrecciato a fili color miele dorato e cenere, fusi in un'unica tinta.

Jackson alza lo sguardo dall'altra parte della stanza: un angolo della bocca gli si piega in un sorriso irritante, come un uomo che sente l'odore del sangue. Lo conosco, quel sorriso. Cazzo. Mi tiene d'occhio da quando quel giorno mi ha sorpreso con sua sorella.

Mi ha rimesso in riga. A seguire le regole.

Enrique passa a passo svelto con una rossa appesa al braccio, tutta gambe e sicurezza. Ovvio. Ha sempre avuto un debole per le rosse.

Io, invece, sono un tipo da bionde. A dire il vero, dall'incidente della casa stregata, in segreto sono l'uomo di una sola bionda.

«Siete in splendida forma, gente!» esclama.

Kiara squadra la ragazza. «Chi è la fiamma del giorno?»

Mel fa spallucce, per nulla colpita. «Non ne ho idea. Ho smesso di imparare i nomi anni fa.» La sua bocca si piega in un sorrisetto giudicante.

Trattengo un sorriso. Che Dio mi aiuti, mi è mancata la sua bocca.

«Allora, dov'è questo Ren?» si intromette lo zio John.

Quel nome mi colpisce nel modo sbagliato. Acido. Il mio viso si contrae prima che io riesca a fermarlo.

Lui è un problema che devo risolvere al più presto. In un modo o nell'altro. Perché lei è mia.

«Farà un po' tardi perché deve passare a prendere degli amici dopo il lavoro.» Disinvolta. Sbrigativa. Come se non avesse notato che mi sono irrigidito.

«E che lavoro fa?» continua suo zio.

Lei fa spallucce. «Dà una mano nell'azienda di import-export di suo padre.»

Quegli occhi azzurro pappagallo si sollevano. Limpidi. Brutali. Dritti allo stomaco.

E il mio amichetto ha voglia di ballare l'hula.

E il fatto di non stare con una ragazza da quella che sembra un'eternità non aiuta la mia causa.

Quelle finestre sulla sua anima mettono in mostra una valanga di paradossi: è come se la ragazza fosse in costante lotta con se stessa ogni volta che le sono vicino. Amore e odio: entrambe emozioni intense dirette a me. Ambivalenza.

Eccolo lì: quel sussulto nel respiro che lei crede nessuno noti. La pelle d'oca che spunta come una confessione. Il battito che le palpita alla gola. Quell'espressione di merda nei suoi occhi.

Maschera il viso con un'espressione infastidita, ma è troppo tardi.

La leggo come un fottuto fumetto. L'ho sempre fatto.

È arrabbiata. Sta sulla difensiva. Ma... non è immune.

E non lo sono nemmeno io.

Il fatto che io le piaccia non è il problema. Il perdono: è quello il vero campo di battaglia.

Anche la fiducia. Avrò bisogno di entrambe le cose, e so che non sarà a buon mercato.

Ed è tutta colpa mia. L'ho danneggiata. Ho tradito la sua fiducia. Forse le ho spezzato il cuore.

Sorrido lo stesso. Lento. Intenzionale.

Un depistaggio per distogliere l'attenzione dalle mie intenzioni feroci.

Stringo le mani a pugno lungo i fianchi e serro la mascella: farei di tutto per non afferrarla e baciare quelle labbra rosa e peccaminose. Per non infilare le mani sotto quella maglietta, dentro quei pantaloni, ed esplorare quella parte calda di lei che sogno sempre. Sogni bagnati, erotici e bollenti, che mi lasciano senza fiato per ore. Ogni fottuta volta.

Oh, la desidero così tanto... per soddisfare questa voglia disperata che ha scatenato in me.

Forse scoparmela spezzerà l'incantesimo che ha su di me.

Il cazzo ha un fremito... così faccio un respiro profondo e le faccio l'occhiolino.

Lei mormora un'imprecazione a mezza voce, una parolaccia poco femminile — che inizia con la F, e dà il nome al posto che in questo momento si sta scaldando e che ho voglia di assaggiare — prima di portarsi una mano alla bocca, con le guance che si tingono di rosa. Kiara e suo zio la fissano come se avessero appena assistito a un glitch in Matrix.

Ne è valsa la pena.

"Scusate, mi è scappato," si scusa, fulminandomi con gli occhi accesi. Giuro che mi sta strangolando con la forza del pensiero.

Perverso. Ci posso lavorare.

Registro un tocco da qualche parte in lontananza, ma al momento il mio cervello è offline: è troppo occupato a proiettare una sequenza di diapositive decisamente inappropriate con lei come unica protagonista. Il multitasking, a questo punto, è una causa persa. Perché tutta la potenza cerebrale disponibile è stata deviata verso sud, dove il pensiero critico va a morire.

Lei spezza l'intenso contatto tra i nostri sguardi. Sono sicuro che un attimo di crepacuore le illumini quegli occhi azzurro cielo, mandando in tilt il mio loop a senso unico di pensieri sconci e circolazione sanguigna difettosa. Ma è difficile esserne certi quando tutta la logica ha evacuato l'edificio.

Eppure... da qualche parte nella mia mente lucida, intuisco di essere di nuovo io la causa della sua tristezza, mentre il mio cervello ricomincia lentamente a funzionare in modo normale.

Poi si volta dall'altra parte.

Questo... questo fa sempre male. Vederla allontanarsi da me è una scena piuttosto familiare. È sempre lei a scappare per prima. È diventata la nostra danza. E sì, la vista del suo culo sexy non rende esattamente più facile lasciarla andare.

Un respiro caldo mi colpisce l'orecchio. "Ti sono mancata, tesoro?"

Cazzo.

Ero così assorto nel momento che non ho registrato del tutto quell'inappropriata invasione del mio spazio.

Chloe Bear. La più grande stronza psicopatica predatrice stalker che mi potesse capitare.

Mi blocco, poi mi scollo di dosso il braccio di Chloe come se fosse infetto. "Perché sei qui?" sibilo. "È una festa privata."

Lei fa un sorrisetto. Rossetto troppo rosso. Troppo vicina. "È il destino. Ren è un mio vecchio amico," esordisce con energia. "Sposerà la biondina che vive qui."

Sul mio cazzo di cadavere.

Si aggrappa di nuovo. La testa appoggiata sulla mia spalla.

Me la scrollo di dosso con più forza, stavolta, e invio un messaggio al volo.

Damion: S1. PSB. Chloe.

I ragazzi riceveranno il messaggio. Capiscono i nostri codici.

Psycho stalker bitch. Livello di gravità 1. In altre parole... fottutamente grave.

Axel mi salva prima che la situazione degeneri, trascinando via Chloe nel bel mezzo delle sue proteste. Io mi dileguo, cercando Mel con lo sguardo.

È con zia Betty e mia madre.

Prendo da bere e mi attardo nei paraggi, fingendo di non ascoltare. Non è il mio momento migliore: invece di essere qui per Logan — il mio migliore amico — sto spiando sua sorella.

"Allora, com'è andata la vacanza?" chiede la mamma; i suoi occhi verdi vagano sulla folla finché non si posano su di me, appoggiato al tavolo contro il muro, nel tentativo di essere invisibile. Socchiude leggermente gli occhi. Le faccio una smorfia e spero che capisca.

Capisce. Che dio la benedica.

Perché io non capisco nemmeno me stesso.

Ho passato buona parte della mia vita a cercare di comprendere perché provo quello che provo. Non lo so ancora con esattezza, ma ho una mezza idea.

Quel giorno... il primo marzo... è stato un brutto giorno per me, uno dei peggiori. Non mi aspettavo che ci fosse nessun altro in quella casa stregata. Quindi quel gruppo di ragazzini è stato una sorpresa. Volevo avvertirli del pericolo... ma il caos è esploso prima che potessi farlo.

E lì, in mezzo a tutta quella follia di bambini in fuga, una ragazzina se ne stava in piedi nel buio, ferita ma indomita: più coraggiosa di quanto io sia mai stato. I nostri sguardi si sono incrociati e qualcosa, dentro di me, si è allentato. Come se il dolore avesse riconosciuto il suo opposto. E per la prima volta in un anno... ho provato qualcosa.

Forse è qui che risiede l'attrazione. Nel fatto che, in qualche modo, lei fa in modo che faccia meno male. Per qualche motivo, è l'unica a poterlo fare.

"È stato fantastico. Abbiamo visto un sacco di cose. Sono davvero felice che l'abbiamo fatto," dice lei, con la voce che fluttua attraverso il rumore.

Lo sono anch'io.

La distanza ha fatto quello che il caos non era mai riuscito a fare: mi ha costretto a sedermi da solo in mezzo alle mie macerie. Mi sono spaccato in due, ho frugato tra le parti rotte, ho cercato di decidere quali potessero essere aggiustate e quali fossero semplicemente... me.

Non è stato un bello spettacolo. Nessun montaggio a effetto. Nessuna luce di illuminazione. Solo sangue, fango e dure verità.

Ma ora lo so.

A dire il vero... l'ho sempre saputo. Ero solo troppo codardo per ammetterlo.

Ma adesso basta aspettare.

Per lei, infrangerò ogni regola che ho mai stabilito per tenermi al sicuro. Entrerò dritto all'inferno, stringerò la mano ai miei demoni e li sfiderò a farsi avanti.

La proteggerò da qualsiasi cosa.

L'unica cosa che non so è: chi diavolo proteggerà me?

Jackson mi raggiunge. Troppo vicino. Troppo attento. Si appoggia al tavolo accanto a me, con gli occhi fissi sul mio stesso punto... sua sorella.

Cazzo.

Butto giù il mio drink.

Ma volere qualcosa e ottenerla sono due bestie molto diverse, ed è proprio qui che sta il fottutissimo problema.

Non è una semplice situazione da prendi e scappa. È fragile. Complicata. Piena di trappole. Una mossa falsa e mi esplode tutto in faccia.

Dovrò rischiare. Grosso.

Lancio un'occhiata di sottecchi all'uomo accanto a me, con l'angolo della bocca che freme.

Già... potrei sopravvivere. Tecnicamente. Ma non esiste un universo in cui ne esca senza gravi danni fisici. Non con un fratello come lui. Costole rotte, nella migliore delle ipotesi. Un funerale, nella peggiore.

La sua maledizione.

Quasi rido nel bicchiere.

L'ho inventata io, quella stronzata. Pensavo di essere furbo. Pensavo di essere intoccabile. Ora sto per caderci dentro a braccia aperte, e Jackson sarà più che felice di assicurarsi personalmente che la leggenda continui a vivere.

Il karma è una puttana, dicono. A quanto pare è anche incredibilmente paziente.

Faccio roteare il bicchiere tra le dita; la freschezza del vetro mi àncora alla realtà, mentre il bruciore dell'alcol si deposita a fondo nello stomaco. La stanza ronza intorno a me — risate, musica, vita — mentre tutto, dentro di me, si fa stranamente immobile.

Posso ancora tirarmi indietro. Ma non lo farò.

Ci siamo. La linea tracciata sulla sabbia. Il momento che decide se continuare a nascondermi o giocarmi finalmente il tutto per tutto.

Cazzo, mi ci è voluto un intero, fottuto decennio per arrivare fin qui: a valutare, dubitare, logorarmi finché non ne fossi assolutamente, innegabilmente certo.

E ora lo sono.

Sollevo il bicchiere, bevo un sorso lento e lo poso con tranquilla risolutezza.

Ora o mai più.

«Che ti prende ultimamente?» I suoi occhi azzurri non si limitano a guardarmi: mi sezionano. Come bisturi, scrostano gli strati che fatico maledettamente a tenere sigillati.

Jackson è sempre stato così. Una macchina della verità umana. Un segugio per le stronzate. Nessuno gli nasconde niente a lungo.

Tranne che... stavolta devo farlo.

Abbasso lo sguardo, studiando il pavimento come se potesse offrirmi delle risposte. Serro la mascella. Devo dire qualcosa — qualsiasi cosa — prima che il silenzio mi tradisca. Ma il mio cervello gira a vuoto, inciampando sulle mine.

Perché non posso dire la verità.

Non posso dirgli che sto pensando di infrangere le regole. Le mie regole. Quelle che mi mantengono sano di mente. Quelle che mi permettono di respirare.

E di certo non posso dirgli che sto pensando di scoparmi sua sorella — o che il mio autocontrollo è appeso a un filo sfilacciato con sopra ricamato il suo nome.

«Sei ancora scosso per l'incidente?» chiede, senza mai staccarmi gli occhi di dosso.

No.

Quello è guarito. Le cicatrici, le ossa, gli incubi: tutto archiviato. Gestito.

«Sì,» dico invece.

La bugia cade pesante tra noi.

Sa che non è vero. Lo sa sempre. La sua espressione cambia a malapena, ma il silenzio si dilata, denso e pericoloso. Come la calma un attimo prima che voli un pugno.

Se lo capisce ora, sono morto. Metaforicamente. Forse anche letteralmente. E qualsiasi possibilità io abbia di avvicinarmi a meno di un chilometro da Mel evaporerà all'istante.

Deglutisco a fatica. Non posso permettermi errori. Non con lui. Non con lei.

«Ehi,» compare Luke, trascinando Mel per mano come se avesse trovato un tesoro sepolto. Mio fratello minore ha solo nove anni — quasi dieci — ma ha già la spavalderia di un futuro playboy. «Avete conosciuto questa ragazza?»

«È mia sorella, ometto,» dice Jackson. «Non pensarci nemmeno, o potrei dovermi trovare costretto a ucciderti.» Sta parlando con Luke, ma i suoi occhi diabolici sono puntati su di me.

Cazzo. Lo sa. Lo sa, cazzo.

«Ma è fighissima,» mette il broncio Luke, con un'innocenza a occhi sgranati e zero vergogna. Il ragazzino ha gusto. Un gusto fastidiosamente buono. Proprio come suo fratello.

«Cioè, guardatela.»

Mel ride — una risata dolce, spontanea — e scompiglia i capelli scuri di Luke.

«E profuma di caramelle.»

Già. Questo è il colpo di grazia.

Solo a guardarla sento un ronzio sordo attraversarmi il corpo, come se qualcosa si stesse sintonizzando sulla sua frequenza. E ha davvero il profumo del paradiso: zucchero, calore e guai. Voglio questa ragazza più di qualsiasi altra cosa cammini su questo pianeta verde e ingiusto.

Mi ha sconvolto il mondo la prima volta che l'ho vista.

Ma mi ha rovinato ufficialmente davanti al suo armadietto: mi ha preso per le palle senza nemmeno sfiorarmi. E non ha più allentato la presa.

Ho cercato di liberarmene. Dio solo sa se ci ho provato. Dieci anni di tentativi.

Le sono stato alla larga. Ho fatto il bravo ragazzo. Ho cercato di cancellarla dal mio sistema scopando con altre. Mi sono annegato nelle corse, nella velocità, nella disciplina e nella lontananza. Mi sono ripetuto che mi sarebbe passata con l'età.

Spoiler: non mi è passata.

Sono stato paziente. Eroicamente paziente. Ma credo che il mio autocontrollo abbia appena chiesto il prepensionamento.

Luke tira Mel in avanti. Quando il suo braccio sfiora il mio, scocca una scintilla di elettricità. Il calore mi corre lungo la schiena e si accumula in basso. Faccio un respiro profondo per sopportarlo.

«Ehi, Jackson!» urla Enrique dal bancone. «Vieni a farti un drink con il festeggiato.»

Logan sta già barcollando come se la forza di gravità ce l'avesse con lui.

«Vieni?» chiede Jackson.

Annuisco. Lui si allontana, portandosi via un po' di tensione come un regalo di cui non sapevo di aver bisogno. Non lo seguo subito.

«Allora,» dico, e la voce mi tradisce con una lieve incrinatura, «come sei stata? Ti è piaciuto quest'anno fuori?»

Ho un disperato bisogno di bere qualcosa. Forse tre.

«Sto benissimo,» risponde lei dolcemente. «Un anno lontana da TE e dai miei fratelli: il periodo migliore di sempre.» Sorride. È un sorriso tagliente. E sì... ha decisamente calcato la mano su quel TE.

Mi sporgo in avanti, con la bocca vicina al suo orecchio.

«Quindi... mi hai pensato?»

Lei trattiene il fiato.

«Sì.»

La parola le sfugge prima che riesca a fermarla. Spalanca gli occhi inorridita. «No!» sbotta, facendo una brusca marcia indietro. «Voglio dire... no!»

Sollevo un sopracciglio e sfodero un sorrisetto che so bene farla impazzire. All'istante, sembra stia valutando l'idea di un omicidio. Sta decisamente pensando di strangolarmi.

«Sarebbe molto più erotico,» mormoro, con la voce più roca del previsto.

«Eh?» Sbatte le palpebre.

«Strangolarmi nella vita reale,» dico con leggerezza, «è meglio che sognarlo.»

Sgrana gli occhi.

«È un dono,» aggiungo in tono servizievole. Adoro stuzzicarla.

«Se esci con il mio sfigato di fratello, potrai essere mia sorella,» interviene Luke, con gli occhi da cucciolo e pieno di speranza. «Ti prego. Fa schifo con le donne, ma è un essere umano decente una volta che vai oltre tutte le sue stronzate.»

«Non faccio schifo,» dico. Semplicemente tengo la mia vita sessuale lontana da casa. Fa parte delle mie regole. E sì, la stampa esagera. Per lo più. A volte.

«E scommetto che questo sfigato di fratello può ancora farti il culo,» aggiungo con un sorrisetto. «E non faccio fatica a rimorchiare.»

«Questo è ovvio,» sbotta lei, mentre quel familiare sguardo di giudizio le attraversa il viso.

«Certo,» fa Luke. «Ci crederò quando chiederai a Mel di uscire.»

Le fa una smorfia, tutto un trionfo compiaciuto, poi si piazza di fronte a me.

«Vedremo.» Faccio l'occhiolino.

«Fifone!» Luke rivolge lo sguardo a Mel con un sorrisetto affascinante da te-l'avevo-detto, e poi mi sfida con una posa spavalda, il mento in aria.

«E tu sei un uomo morto,» lo avverto.

Luke schizza via, indicandosi gli occhi e poi puntando il dito verso di me: 'ti tengo d'occhio'. In risposta, mi passo un dito sulla gola.

«Piccolo bastardo arrogante,» ridacchio.

«È un vizio di famiglia,» ribatte lei.

«Già,» dico. «Proprio come l'ottimo gusto in fatto di donne.» Esito, grattandomi la nuca, sentendomi all'improvviso di nuovo un dodicenne. «Quindi... ti va?»

La sua voce si abbassa. «Uscire con te?»

I miei polmoni dimenticano come si fa il loro lavoro. Lei raddrizza le spalle, sollevando il petto: e quella scollatura non aiuta per niente la mia concentrazione.

«Non sono più quella ragazzina ingenua. E non sono decisamente il tuo tipo di ragazza.»

Muove le sopracciglia, sorridendo come se avesse già vinto.

Oh, povera dolcezza. Non ha capito niente. Non è solo il mio tipo: lei è il modello originale.

«E quale sarebbe il mio tipo?»

«Punto primo, è risaputo che il signor MotoGP non va con le bionde. E io non ho intenzione di tingermi i capelli di castano per rientrare nel tuo catalogo di groupie.»

Ok. Sì. Vado a letto solo con le more.

Ma c'è un motivo. Un fottuto, ottimo motivo.

«Forse,» la interrompo a bassa voce, prima che possa sferrare il colpo successivo, «non dovresti giudicare ciò che in realtà non conosci.»

Ho la bocca secca. Il battito mi rimbomba nelle orecchie.

È più difficile di quanto mi aspettassi.

Come diavolo faccio a convincerla che non sono più il ragazzo che lei crede, senza infrangere ogni singola regola con cui ho sempre vissuto?