4 Non so cosa sto facendo
Data = 5 settembre
Luogo = San Francisco (casa dello zio John)
Il punto di vista – Melaena
Giudicare? Quello che non so?
Si dichiara seriamente innocente?
In che modo, esattamente, le pagine dei rotocalchi settimanali piene di donne avvinghiate a lui si traducono in virtù incompresa?
Fisso i suoi occhi di smeraldo, così sfrontati, mentre il mio cervello spara teorie come popcorn.
Mi ha appena chiesto di non giudicare le sue scappatelle? Ho l'aria di una che giudica?
«Non ti sto accusando,» dico dolcemente — che è sempre una bugia un attimo prima di affondare il coltello —, «ma le tue bravate con il genere femminile costituiscono un'arringa finale molto convincente. Potresti sostenere che non ho in mano tutti i fatti... e certo, tecnicamente è vero... ma le prove delle tue cosiddette avventure sono a disposizione di letteralmente chiunque abbia il Wi-Fi.»
Sbuffo. Forte.
«La tua faccia è spiattellata su internet almeno una volta a settimana, e ogni volta c'è una BRUNA diversa che sorride al tuo fianco.»
Ed eccolo lì.
Il copione.
Capelli scuri. Sempre. Decisamente il suo tipo.
E io, decisamente, non lo sono.
Si sfrega la mascella mentre mi studia da sotto le ciglia nere e dritte. Ha un filo di barba, come se forse non avesse avuto il tempo di radersi.
Non dovrebbe essere così fottutamente sexy.
Da qualche parte, negli ultimi dieci anni, ha superato il confine tra ragazzo e uomo. E standosene lì — lo sguardo tagliente, il temperamento tenuto a bada ma fremente — è di un magnetismo esasperante. Anche incazzato, è un figo pazzesco.
«Per non parlare del fatto,» continuo, ormai accalorata, «che ho sperimentato di persona la tua diabolica abitudine di amarle e poi mollarle. Due volte.» Sollevo due dita. «Quindi, Vostro Onore, l'imputato è dichiarato colpevole di essere un cascamorto spezzacuori certificato. L'udienza è tolta.»
Gli rivolgo il mio miglior sorriso in assoluto, quello di chi vince la battaglia e spezza i cuori. Dura esattamente mezzo secondo.
Perché il calore svanisce dai suoi occhi: non è rabbia, non è sfida, ma qualcosa di più silenzioso. Rimpianto. Dolore. Come una porta che sbatte, chiudendosi da qualche parte nel profondo di lui.
Che diavolo...?
Per un attimo, restiamo semplicemente lì, annegando l'uno nello sguardo dell'altra. Be', io sto annegando. Di lui non sono sicura.
I suoi occhi sono davvero assurdi: quel verde profondo e pericoloso... Dulux Wicked Witch, per la precisione. Lo so bene, perché all'ultimo anno di liceo ho dipinto la mia cassettiera esattamente di quel colore. Quella dove tengo la biancheria intima.
Perché mi piace il verde. E il mio verde preferito, guarda caso, è il colore dei suoi occhi.
«Damion, andiamo a fare due tiri a biliardo!» urla Logan, passandoci accanto e mandando in frantumi il momento.
Poi un braccio si insinua attorno alla mia vita, da dietro. Un bacio mi atterra sulla guancia.
Alzo lo sguardo nei caldi occhi castani di Ren. Occhi che non mi fanno assolutamente alcun effetto.
Per niente.
Di sicuro non è un colore di cui dipingerei mai il cassetto della mia biancheria.
«Ehi, babe, scusa il ritardo.»
L'espressione di Damion si indurisce all'istante: fredda, chiusa, impenetrabile.
Odio che Ren mi chiami babe. Mi ricorda quel film con il maialino parlante e, per quanto il maialino fosse carino, io non sono bestiame.
La bruna che avevo notato prima stringe la presa sul braccio di Damion, sfoderando un sorriso potente e territoriale.
«Ah, finalmente,» dice rigida, come se il suo rossetto rosso fuoco potesse creparsi se si rilassasse. «Siamo tutti insieme.»
È oggettivamente bella: caschetto scuro e liscio, pelle impeccabile, alta e formosa. E molto devota al colore rosso... vestito, labbra, unghie... tutto urla di un pericolo da sgualdrina.
«Oh, dove sono le mie buone maniere?» cinguetta, con gli occhi taglienti sopra il sorriso.
Non mi piace. Mi ricorda quell'enorme ragno che Jackson teneva una volta: stesso sguardo predatore.
«Sono Chloe,» dice, voltandosi verso di me, per poi fare il broncio guardando in su verso Damion. «Amica di scuola di Ren e...» Fa una pausa drammatica. «Spero... presto la moglie di quest'uomo.»
Porca. Puttana.
Fisso Damion con gli occhi sgranati, ma il suo viso è inespressivo. Inespressivo come una scatola di cartone.
Ha davvero intenzione di sposarla?
Qualcosa di tagliente mi trafigge il petto. Mi mordo forte il labbro, sbattendo le palpebre per ricacciare indietro l'improvviso bruciore agli occhi.
Ren allunga la mano. «Ehi, amico. Sono Ren... il f.i.d.a.n.z.a.t.o. di Mel.»
Potrei sbagliarmi... ma sono abbastanza sicura che abbia scandito quell'ultima parola di proposito.
Damion esita. Solo una frazione di secondo. Il suo sguardo si incatena a quello di Ren, i suoi occhi si scuriscono, un fuoco divampa dietro di essi. Si libera dagli artigli dalle unghie rosse, si volta e se ne va senza dire una parola.
La mano di Ren resta sospesa a mezz'aria, ignorata.
Il sorriso di Chloe si fa ancora più tirato. Se il suo viso si irrigidisce ancora un po', potrebbe andare in frantumi.
E così, all'improvviso, lui è sparito.
"Un tipo amichevole, come sempre." Ren aggrotta la fronte. Già, la sua cordialità mi spingerà di sicuro a darmi all'alcol, ai gigolò e allo sterminio casuale di roditori dal cervello minuscolo!
"Non sapevo che lo conoscessi," dico.
"Oh, non l'ho mai conosciuto davvero," Ren fa spallucce. "Ma ha una certa reputazione. E gli piace usarla."
Mi chiedo cosa significhi esattamente. Probabilmente il solito: fama, fascino, donne in fila come ai saldi di fine stagione. Non che Damion abbia bisogno di aiuto. E ironicamente, so per certo che la parte della fama è quella che odia di più.
Le ragazze? Quelle meno.
Proprio come Logan. Jackson. Enrique. Deve essere una questione genetica.
"Vado a cercare Jason," dice Ren. "Tu e Chloe potete conoscervi un po'. Chi lo sa, magari diventerete ottime amiche."
Sorrido dolcemente.
Sì, certo. Assolutamente no.
Non appena se ne va, mi congedo con quella che spero passi per educazione e mi dirigo verso un altro drink fruttato — enfasi su un altro. Come Ren faccia a tollerare quella gente è un mistero per me. Non sono più sicura di chi sia peggio, se Jason o Chloe.
Ma propendo per quest'ultima. Sta ancora ronzando intorno al tavolo dove l'ho lasciata.
Non ho intenzione di tornarci.
No. Ho bisogno di Kiara. Immediatamente. Per supporto emotivo. O per avere un corpo dietro cui nascondermi.
Scruto la stanza. Niente. Forse la sala giochi.
Mi faccio largo tra gli ospiti ubriachi, schivo una gomitata volante e mi infilo nella tana di mio zio.
Ed eccolo lì.
Damion.
Da solo. A giocare a biliardo.
"Mi stai perseguitando?" lo accuso, puntandogli il dito contro.
Non sembra minimamente turbato. "Potrei chiederti la stessa cosa. Io ero qui per primo."
Quel sorrisetto. Giuro che è stato progettato geneticamente per irritare le donne.
Indossa dei jeans sbiaditi che non hanno alcun diritto di stargli così bene. Quando si china per tirare, si abbassano — giusto il necessario per rivelare una striscia arancione dell'elastico CK e un lembo indecente di pelle liscia.
Pura. Distrazione. Maschile.
"Hai visto Kiara?"
"Non le faccio da balia."
Oh mio Dio. Un giorno finirò in prigione, e sarà per omicidio.
Manda la palla in buca all'angolo con precisione.
Prima che io possa ribattere, qualcuno entra barcollando, aggrappandosi al muro come se quest'ultimo stesse cercando di sfuggirgli.
Jason.
Gli ci vogliono un paio di secondi — e diversi battiti di ciglia — per rendersi conto che esisto.
"Ohhh... ciao, bellezza," strascica le parole, cercando di raddrizzarsi. Non ci riesce. Invece, si sbilancia in avanti, e la sua mano atterra esattamente dove non dovrebbe assolutamente stare.
Tutto accade in un attimo.
"Ti avevo avvertito," esplode un ringhio basso e furioso — e all'improvviso Jason vola per aria. Sbatte contro il muro con un tonfo da spaccare le ossa.
Damion ora è tra noi. Solido. Teso. Pericoloso.
Jason si rialza barcollando, un mix di rabbia e alcol. Punta un dito tremante verso la faccia di Damion.
"Non ho più paura (hic)... di te." Strascica le parole e, con spavalderia da ubriaco, spinge Damion con entrambe le mani.
Damion non si muove. Nemmeno di un millimetro.
"E non puoi (hic)... dirmi cosa (hic)... cosa fare..." Biascica le parole.
Jason sferra un pugno maldestro. Damion lo schiva come se niente fosse.
"Fanculo." Un pugno. Pulito. Preciso.
Jason crolla come un sacco di rimpianti, scivolando lungo il muro fino ad accasciarsi a terra.
Silenzio.
Faccio un passo indietro — urto il tavolo da biliardo — e vacillo.
Mani forti mi afferrano per la vita, sorreggendomi. Tirandomi a stretto contatto con lui.
"Cosa è stato?" sbotto. "Gli hai appena tirato un pugno! Non che non mi sia piaciuto — perché mi è piaciuto — se lo meritava assolutamente."
Sto blaterando.
Il suo sorrisetto cambia. Più lento. Più oscuro. Pienamente consapevole del suo effetto.
Quello stupido sorriso da BESTIA. Come se sapesse esattamente come reagisce il mio corpo a lui e se la godesse fin troppo.
Una voce nella mia testa mi urla di scappare. Il mio corpo la ignora completamente.
"Smettila di fare così," scatto.
"Di fare cosa?" Il suo sorriso diventa letale. E quei maledetti occhi da vampiro... forse dovrei cominciare a indossare della Vervain.
"Quella cosa che fai con gli occhi. Potrà funzionare con le altre ragazze, ma io la trovo irritante."
Irritantemente devastante.
"Davvero?" Sembra divertito. Molto divertito.
"Sì. Non tutte pensano che tu sia un figo."
Il sorriso si allarga. Sa che sto mentendo. Questa consapevolezza mi turba più della bugia stessa.
"Buono a sapersi," mormora. "Lo aggiungerò al mio discorso sull'autostima."
Poi mi tira più vicina. Troppo vicina.
Il mio petto preme contro il suo. Sono dolorosamente consapevole di ogni punto di contatto: del battito del mio cuore, del mio respiro, del calore che si sprigiona nel basso ventre.
Mi spinge dolcemente contro il tavolo da biliardo, muovendo i fianchi quel tanto che basta a farmi cedere le ginocchia.
Questo... questo è esattamente ciò che ho sempre sognato.
Essere consumata. Perdere il controllo. Sentire scintille scattare lungo ogni nervo.
Perché deve essere proprio LUI?
I suoi occhi si scuriscono — un concentrato di guai e pericolo — ed è una sensazione terrificante e inebriante al tempo stesso. Mi sposta una ciocca di capelli dietro l'orecchio, sfiorandomi il collo con le dita.
Un brivido mi attraversa.
Mi sfugge un verso prima che riesca a fermarlo. Mi mordo forte il labbro.
Lui inspira a fondo, appoggiando la fronte contro la mia.
«Tu... Mel Blackburn, sei mia,» mormora. «Solo che non hai la più fottuta idea di quello che stai facendo...»
«Mel?» La voce di Kiara irrompe dalla porta. «Sei qua dentro?»
Damion mi lascia andare all'istante.
Quell'improvvisa assenza mi colpisce più forte di quanto avesse fatto il contatto. Inciampo, aggrappandomi al bordo del tavolo da biliardo per restare in piedi, gelata e in fiamme allo stesso tempo.
Il mio cervello va in tilt come un centralino guasto.
Ho quasi baciato il diavolo.
E ora il mio corpo è euforico, a pezzi... e un po' terrorizzato.
Maledetto ipotalamo.
Kiara entra come una furia, i miei fratelli subito dietro di lei. Un'occhiata a Jason, accasciato contro il muro come un cappotto buttato via, e nessuno batte ciglio.
Nessuna domanda. Nessuna preoccupazione.
Damion ci passa in mezzo senza dire una parola, emanando un'energia così tagliente da lacerare la pelle.
Sulla soglia, si scontra con Ren e Chloe.
Senza alcun preavviso, afferra Ren per il colletto e se lo tira a un palmo dal viso.
«Non mi fai paura, amico,» sbotta Ren, anche se la postura rigida lo tradisce.
La voce di Damion resta inquietantemente calma. «Dovresti... AMICO.» Lo lascia andare lentamente, quasi con garbo, spolverando via un granello immaginario dalla spalla di Ren, come se stesse ripulendo un pasticcio. «Dovresti davvero.»
Poi, con una disinvoltura diabolica, dà un paio di buffetti sulla guancia a Ren prima di allontanarsi a grandi passi.
Chloe gli corre dietro.
«Me ne occupo io,» mormora Axel, mettendosi già al suo inseguimento. Non ho idea di cosa intenda, ma quando Axel dice così, di solito significa che qualcuno sta per essere sistemato in silenzio.
«Che diavolo è stato?» chiede Kiara.
«Immagino che non gli piacciano gli stronzi,» dice Jackson seccamente, con gli occhi piantati su di me. Sono ancora aggrappata al tavolo da biliardo come se fosse l'unica cosa solida nell'universo, con le gambe di gelatina.
«Sarà così,» mormora Logan, lanciando un'occhiata a Jason con un mezzo sorriso torvo prima di tornare a guardare me.
«Quel tizio ha qualche serio problema,» sbotta Ren, afferrandomi per le braccia, con la voce ancora acuta per la rabbia residua. «E voglio che tu gli stia lontana.»
L'odio che gli brucia negli occhi mi fa rivoltare lo stomaco.
Vorrei dirgli che non ha il diritto di darmi ordini, ma non ho ancora riacquistato la voce.
«Forse sei TU quello da cui dovrebbe stare lontana,» ringhia Jackson, facendo un passo avanti. Il suo sguardo potrebbe tagliare il vetro.
«E se ti sento parlare di nuovo a mia sorella in questo modo...» Non finisce la frase, ma la promessa nei suoi occhi è cristallina.
Ren deglutisce. Lascia cadere le mani. Non dice nulla.
«È dannatamente sexy.» Enrique guarda la bellezza che tiene tra le braccia come se non avesse idea che fosse in grado di parlare.
«Avete sentito?» dice Enrique, facendo un finto annuncio alla stanza. La rossa tra le sue braccia gli sorride radiosa e protende le labbra per un bacio.
«Geloso?» chiede lei.
Per niente. Enrique la bacia comunque — tanto per fare — ma non risponde. Se lo conoscesse un minimo, saprebbe che la gelosia non fa parte del suo DNA. Questi San Francisco Boys non provano gelosia.
«Non ha torto,» aggiunge Kiara. «È senza dubbio uno degli uomini più belli del pianeta.» Fa scorrere lo sguardo sui miei fratelli. «Ma è disfunzionale tanto quanto il resto di voi.»
Logan si limita a mettere il broncio.
«Voi... siete quel tipo di ragazzi... quelli da cui le madri ti mettono in guardia,» dice la rossa, pensierosa. «Quelli che sai di dover evitare, ma non ci riesci. E poi il cuore ti va in frantumi in mille minuscoli pezzi.»
Ahi. Centrato in pieno.
«Esatto!» Kiara la indica. «Cavolo, ragazza... potresti non essere così stupida come pensavo.»
La rossa aggrotta la fronte. «Grazie... credo?»
«Tu che ne dici, sorellina, è un bel ragazzo?» Jackson, come sempre, deve per forza attizzare il fuoco anche quando non c'è fiamma. Ogni singolo sguardo scatta verso di me.
Mi si secca la bocca. Le pulsazioni schizzano alle stelle. La rabbia inizia a ribollire, calda e fulminea.
«A. Chi. Cavolo. Importa!»
Il sorriso di Jackson è lento e inquietante, come quello di un serial killer che ha appena trovato la sua prossima vittima.
Non mi importa. Sono troppo occupata a essere furiosa: soprattutto con me stessa per esserne così turbata, e moltissimo con Damion per farmi sentire come se i miei organi interni stessero andando in tilt.
Mi precipito verso il bar prima che qualcuno possa farmi le ovvie domande di rito, tipo: Perché ti importa così tanto? O peggio: Perché il tuo corpo reagisce in questo modo?
O la peggiore di tutte: Perché il mio cervello rilascia un intero cocktail di ormoni ogni volta che lui è nei paraggi?
Cammino a grandi passi, parlando da sola lungo il tragitto: «Non so quello che faccio... ma che sfacciataggine!»
«A quello stronzo piace. Adora provocarmi, farmi saltare i nervi, guardarmi perdere il controllo. Dirmi che non so quello che faccio.»
«Oh, scusatemi tanto se non sono un disastro totale che si butta a capofitto sul primo cazzo che passa.» Non che io abbia visto molte opzioni da vicino, a dire il vero. Anzi, non ne ho vista proprio nessuna.
«Con chi stai parlando?» Il barista mi fissa come se fossi impazzita.
Forse dovrei semplicemente tenere la bocca chiusa. Sono stata umiliata abbastanza per una sera, grazie tante.
Prendo un drink. Ne ho bisogno.
Bevo un lungo sorso, la fredda dolcezza che mi scivola in gola, cercando di domare il fuoco che mi divampa nel petto. Ren si avvicina e mi attira a sé. Le sue braccia sono solide, familiari. Sicure. Appoggio la fronte contro il suo petto e ascolto il battito del suo cuore: regolare, senza complicazioni.
Forse dovrei dargli una possibilità.
Almeno lui non è una minaccia psicotica ed emotivamente repressa con un talento nel distruggere le donne per sport. Almeno non sembra uno che colleziona cuori infranti come trofei, li stritola per divertimento e li seppellisce da qualche parte sul retro mentre incide un'altra tacca sulla spalliera del letto.
Come Damion.
«Devi stare lontana da quell'uomo,» mormora Ren, pettinandomi i capelli con le dita.
Dovrebbe calmarmi.
Invece no. La rabbia non fa che acuirsi, divampando ancora più rovente.
«È un ordine?» sbotto, divincolandomi dal suo abbraccio.
«Non lo conosci,» sibila in risposta.
Oh, credo di conoscerlo fin troppo bene.
«Non ha la testa a posto.»
Vero. Ma questo non significa che mi piaccia farmi dire cosa fare. Apro la bocca, pronta a scatenare un attacco nucleare.
«Immagino tu non sappia della maledizione, vero?» La sua voce si abbassa. Questo mi gela all'istante. Lo spingo leggermente indietro e alzo lo sguardo sul suo viso.
«La mia maledizione?» Non pensavo ne fosse a conoscenza.
Ora evita il mio sguardo. Sembra quasi... imbarazzato.
«Tu ci credi?»
«No!» risponde con troppa fretta. «Non è una maledizione. Me l'ha detto Jason. Se l'è inventata Damion. Per spaventare i ragazzi. Per assicurarsi che nessuno ti si avvicinasse mai. A quanto pare, eri...» esita, «...e sei ancora, off-limits.»
Le sue parole mi colpiscono come uno schiaffo.
Damion ha fatto COSA?
È lui il motivo per cui la mia vita sociale è morta? Per cui i ragazzi si ricordavano improvvisamente di avere compiti urgenti ogni volta che sorridevo loro? Per cui la mia vita sentimentale assomiglia a una città fantasma?
E LUI ha l'audacia di dire a ME che non so quello che faccio? Quando è tutta opera sua.
«Damion è la maledizione,» sussurro, più che altro a me stessa.
«Beh... sì. Ma non preoccuparti,» dice Ren, gonfiando leggermente il petto. «Io non ho paura di lui.»
«Dovresti,» mormoro, senza pensare.
Ren fa una smorfia, ma la mia attenzione è già altrove.
Vedo Damion appoggiato al muro, le braccia incrociate, letale e ingiustamente bellissimo. La bruna è di nuovo aggrappata al suo braccio, ma lui le guarda attraverso, come se fosse un pezzo d'arredamento.
Enrique piomba su di loro e stacca Chloe con zero sforzo. Lei si ribella, si aggrappa, ma lui è implacabile.
Perché tutti i ragazzi la trattano come se fosse una sostanza pericolosa?
Ren segue il mio sguardo. Damion ci guarda dritto in faccia e fa l'occhiolino: sfacciato, compiaciuto, esasperante.
Mi volto dall'altra parte, a mascella contratta. Sorriso da ragazzino, un corno. Non c'è niente di innocente in lui.
«Sei innamorata di lui?» chiede Ren a bassa voce.
«No!» rispondo troppo in fretta.
Mi guarda, accigliato.
«Lo odio,» aggiungo, sulla difensiva. Il che è vero.
È solo che... il mio corpo non ha ricevuto il promemoria. I miei ormoni traditori non hanno confermato la presenza al party dell'odio. La mia mente dice di scappare. Il mio cuore dice pericolo. La mia stupida ghiandola urla il suo nome.
Damion si stacca dal muro e scompare tra la folla.
Ren mormora che deve andare a controllare come sta Jason e si dilegua.
Resto lì da sola, inspiro, poi espiro.
Di nuovo. Cercando di ricordare come ci si sente a essere normali.
