5 Uno stalker

Data = 5 settembre

Luogo = San Francisco (casa dello zio John)

Il punto di vista - Melaena

Non mi è passato per la testa nemmeno per un singolo, maledetto secondo che Damion potesse essere la causa della mia maledizione.

Perché mai dovrebbe farlo? Perché ha fatto del sabotaggio della mia esistenza la sua missione personale? Giuro che quell'uomo deve essere congelato criogenicamente dentro — perché nessuno con un cuore funzionante può essere così gratuitamente crudele. Non distruggi la vita di qualcuno per sport a meno che qualcosa dentro di te non sia profondamente, irreversibilmente rotto.

Ho bisogno di risposte. Quelle vere. Mi deve una spiegazione. Come minimo.

Il telefono mi vibra in mano e il battito mi accelera come un idiota. Per un patetico secondo, spero che sia lui — prima che la realtà mi sbatta in faccia la verità — Damion non ha nemmeno il mio numero.

Eppure, la delusione si fa strada lo stesso.

Numero sconosciuto. Grotto le sopracciglia e scorro il dito sullo schermo.

Numero privato: Ciao Melaena, spero che la festa ti stia piacendo

Mel: Chi sei?

Numero privato: Chiamami D

Mel: Che cosa vuoi?

Numero privato: Vendetta. Ma soprattutto voglio te!

Mel: Cosa?

Numero privato: Mi appartieni, piccola!

Mel: Vai al diavolo!

Numero privato: Oh piccola, non vado da nessuna parte. Tu sei mia. 😘

Sbatto le palpebre fissando lo schermo. Una volta. Due.

Okay. O sono perseguitata da uno psicopatico da discount... o qualcuno si sta impegnando seriamente per rovinarmi la serata. Lo stomaco mi si contorce, l'irritazione ribolle, ma la ricaccio giù. Non ho davvero le energie emotive per del testosterone anonimo che mi avvelena la casella di posta.

Poi ci arrivo.

Oh. Oh no.

D. Minacce. Sei mia.

Damion.

Perché ovviamente è lui. Ovvio, l'universo non si lascerebbe sfuggire questa occasione. Il suo nome inizia con la D, i suoi hobby includono l'intimidazione e la guerra psicologica, e ho già stabilito che è squilibrato almeno al settanta percento.

Sì. Caso chiuso. Psicopatico certificato.

Mi ficco il telefono in tasca prima di fiondarmi dall'altra parte della stanza, in cerca di Kiara. Dobbiamo affrontarlo — ora — prima che io perda quel poco di autocontrollo che mi è rimasto.

Mentre mi avvio di nuovo verso la sala giochi, una voce femminile mi blocca di colpo. È quella di Haley.

«Vedo che c'è Chloe?» Al suono di quel nome, mi immobilizzo e mi appoggio con disinvoltura al muro, improvvisamente molto interessata alla grana della vernice. Le mie orecchie, però, fanno gli straordinari.

«Sì,» risponde Damion. Poi segue un sospiro pesante, di quelli che sembrano provati e riprovati. «Ugh, mamma... che cosa dovrei fare con quella ragazza?»

Sbircio da dietro l'angolo, abbassandomi come mi ha addestrato Jackson — perché a quanto pare ora sono una spiona professionista.

«Pensavo avessi deciso di farti avanti con lei.»

«L'ho fatto. Non è così semplice.» Un altro sospiro. Più lungo stavolta. «Ci sono delle regole...»

«Oh, certo,» ridacchia Haley. «Le TUE regole. Peccato che crescendo tu abbia ignorato ogni altra regola. Le mie regole. Le regole della scuola. Le regole del Grand Prix.»

Non ha torto. Sbruffo silenziosamente.

«Okay, va bene. Al diavolo le regole,» dice lui. «Ma mi farò male. Cioè... fisicamente. Il diavolo probabilmente mi ucciderà, stavolta.» E ride, per davvero.

Che. Diavolo.

Ha maledetto anche Chloe? È questa la sua specialità? Distribuire traumi emotivi con un contorno di rovina soprannaturale?

«Oh, povero figlio mio,» dice Haley con tono asciutto. «Forse dovresti innamorarti di qualcun'altra. Preferibilmente una ragazza che non sia imparentata con Satana.» Lo sta assolutamente prendendo in giro.

Lui la fulmina con lo sguardo.

«Non c'è nessun'altra ragazza per me.» Le parole atterrano pesanti. Solide. Innegabili.

Mi si stringe il petto.

Lo fisso, sbalordita. Damion Grimm — minaccia certificata, spezzacuori professionista — innamorato.

E non solo vagamente preso. Cotto. Rovinato. Senza speranza.

Di Chloe.

Sul serio? Lei?

Wow. I suoi gusti sono davvero discutibili.

«E l'ho ferita,» continua lui, con la voce ora più bassa. «Ho tradito la sua fiducia troppe volte. Non mi sorprenderebbe se mi odiasse davvero.» Certo non sembra che lo odi molto.

Ma questo... non suona falso. Non c'è spavalderia. Nessun sorrisetto. Solo rimpianto.

Fantastico. Ora mi sento a disagio ed emotivamente combattuta.

«Qualsiasi cosa rotta può essere aggiustata,» dice Haley con dolcezza. «Cuori, ossa, fiducia... con gli strumenti giusti e un po' di pazienza. Una volta che crederà alla tua sincerità, il suo cuore ti seguirà.»

Basta così. Non riesco più ad ascoltare.

Lui la ama. La ama davvero. Quel tipo di amore che fa temere a uomini stupidi danni fisici e punizioni soprannaturali. Quello che affonda in profondità e resta.

Non ho mai pensato che Damion avesse un cuore.

A quanto pare, ce l'ha.

E a quanto pare, appartiene a qualcun'altra. A Chloe.

Lo stomaco mi si ribalta violentemente. Deglutisco a fatica e mi allontano, mentre il rumore della festa sfuma in un boato sordo. Registro a malapena ciò che mi circonda finché non sbatto contro il bancone del bar, il legno solido sotto i palmi delle mani.

Mi sporgo in avanti, puntando i gomiti e lasciando cadere la testa tra le mani.

Mi bruciano gli occhi.

Perché mi importa? Lo odio. Detesto la sua faccia compiaciuta, le sue stupide regole e la sua presenza catastrofica nella mia vita.

È solo il mio ipo-coso che fa di nuovo i capricci. Quell'organo stupido e inaffidabile che ha chiaramente bisogno di essere ricalibrato... o rimosso del tutto.

Sì. Deve essere così.

"Oh cavolo," mormora all'improvviso Kiara al mio fianco, con voce carica di sventura, "i tuoi fratelli staranno malissimo. Stanno dando da bere a Logan del rum STROH... e adesso hanno iniziato a fargli compagnia."

Non mi importa davvero di cosa stiano facendo i miei fratelli. Per quanto mi riguarda potrebbero fare i giocolieri con le motoseghe: ho problemi più grandi e rumorosi che mi urlano in testa.

Eppure, mi volto verso la fine del bancone.

Pessima idea.

Tutti i ragazzi sono accalcati intorno a Logan come avvoltoi a un buffet. Axel distribuisce shottini, i miei fratelli li buttano giù con eroico entusiasmo e la folla ruggisce in segno di approvazione.

Testosterone ovunque. Cellule cerebrali non pervenute.

Enrique è ancora incollato al suo accessorio rosso di capelli. Chloe — ovviamente — si è posizionata perfettamente tra Damion e Ren, come se stesse creando una zona cuscinetto per attirare la massima attenzione.

Uncle John, Dr. Deimos e Doc Barney se ne stanno in una bella filetta contro il muro, a braccia conserte, pregando silenziosamente che questa volta non vada storto nulla.

Poi Chloe preme le labbra sul collo di Damion. Lui sussulta come se fosse stato colpito da un pungolo per bestiame.

Il mio stomaco si ribella.

Un'ondata calda, acida e verde mi risale per la gola. Gelosia, pura e radioattiva.

"Bleah," ho un conato, facendo una smorfia così brutta che dovrebbe essere illegale. Mi volto verso Kiara e le riverso addosso tutta la mia disperazione. "Dove cazzo sei stata?"

Le sue sopracciglia schizzano in alto. "Wow. Okay. Ti stanno arrivando le mestruazioni in anticipo o sei solo gravemente frustrata sessualmente?"

Fisso quella stronza castana. Segue la mia linea visiva e capisce immediatamente.

"Ohhh," dice. "Tu e Ren avete litigato?"

"Ren?" Sbatto le palpebre. "Cosa c'entra Ren in tutto questo?"

Assottiglia gli occhi, pensierosa. "Allora è di nuovo Damion, vero?"

Faccio spallucce, muovendo una spalla. Una non-risposta.

Con tempismo perfetto, Jackson scolla fisicamente Chloe da Damion, staccandole le dita come se fosse una cozza. La trascina fuori verso la parte anteriore della casa mentre lei lo fulmina con lo sguardo. Allo stesso tempo, una delle guardie si carica Jason in spalla come un sacco di patate.

I miei fratelli sono... unici.

"Ugh," mormoro. "Sono solo frustrata. A volte giuro che gli uomini nascono senza cervello e senza cuore."

"Sembri me," mi prende in giro Kiara. "Che ne hai fatto della mia amica romantica?"

Jackson torna da solo e riprende a bere come se niente fosse.

"Inizio a pensare che tu abbia ragione," continuo. "Gli uomini esistono solo per riprodurre altri maschi senza cervello e senza cuore, così il ciclo può continuare. Guarda questo esempio di morte cerebrale, per dire." Le piazzo il telefono in mano.

Legge il messaggio, con un'espressione indecifrabile. "Okay... chi ti manderebbe una cosa del genere?" Scorre lo schermo. "E vendetta per cosa?"

Faccio spallucce. "Ne so quanto te."

"Pensi che sia Damion che cerca di fare il simpatico?" chiedo, con gli occhi che bruciano puntati sulla sua schiena larga. Strano come non sembri minimamente preoccupato che Chloe sia stata portata via di peso... il presunto amore della sua vita.

"No," dice Kiara con fermezza. "È pazzo, ma non quel tipo di pazzo."

Non ne sono convinta.

Mi studia per un secondo, poi sorride dolcemente. "Sembri una che ha un disperato bisogno di una serata tra ragazze. Filiamo da questa festa."

"E Ren?" chiedo debolmente.

Lancia un'occhiata verso la folla dove lui è ancora in piedi vicino a Damion. "Sono sicura che riuscirà a trovare l'uscita senza supervisione. E i suoi stupidi compagni di scuola possono aiutarlo."

"Credo che Jackson li abbia già spaventati e fatti scappare."

"Beh. Bene. Mi piace lo stile di quel fratello."

Sorrido mio malgrado. Amo tutti i miei fratelli — profondamente, ferocemente — ma Jackson possiede un pezzo speciale del mio cuore. Mi ha salvato la vita una volta, quando ero piccola. Un segreto tra noi di cui nessuno sa niente. Non ricordo molto. Solo frammenti. Cavalli. Sangue. Una cicatrice sul ginocchio. E una paura delle pistole che non ha mai molto senso... ma è ancora lì.

Kiara si sporge e mormora qualcosa alla guardia che fa da barista. Pochi istanti dopo, lui le fa scivolare delle bottiglie: Tequila Rose, crema al whisky al caramello salato, Kahlua.

Il mio tipo di pronto soccorso.

Mi afferra la mano e mi trascina via. Facciamo una deviazione in cucina, rubiamo una vaschetta di gelato al doppio cioccolato e due cucchiaini, e ridacchiamo come fuggitive per tutto il tragitto fino alla mia stanza.

Il mio letto è ancora sepolto sotto i SUOI vestiti. Presi dal MIO armadio.

"Okay," dichiara, mollando le bottiglie sul divano e spalancando il mio armadio. Una felpa vola in aria e mi colpisce in faccia.

"Mettiti questa."

"Sì, signor stronza," faccio il saluto militare, ridendo mentre mi cambio e me la infilo. Lei fa lo stesso: una testa più alta di me, stupenda, con una perfetta pelle color caramello e ricci neri infiniti.

Butta i vestiti a terra in un colpo solo. Mi infilo sotto la trapunta che la mamma ha cucito anni fa, piazzo il gelato tra di noi e mollo Pan sulla mia pancia come un fermacarte peloso.

Mi passa la bottiglia rosa. Faccio un lungo sorso. Brucia dolcemente mentre scende giù.

«Non crederai mai a quello che mi ha detto Ren,» dico tra una cucchiaiata di gelato e l'altra, spiegandole tutto della maledizione.

«È... inaspettato,» dice lentamente. «Ma anche... no.»

«Tutta la mia goffaggine. Tutta la mia inesperienza. Per colpa sua,» sbotto. «E poi ha il coraggio di dirmi che non so quello che faccio.»

«Ma perché mai dovrebbe volere che i ragazzi ti stiano alla larga?» chiede, come se sapesse già la risposta.

Bevo un altro sorso. Morbido. Pericoloso. «Per rovinarmi la vita. Per torturarmi. Perché poteva farlo. Perché è uno stronzo. Scegli tu.»

Sorride come se sapesse qualcosa che io ignoro. Il che non è mai confortante.

«Mi viene in mente un altro motivo,» dice con cautela. «Gli piaci.»

«No. Assolutamente no. Lui ama Chloe.» Le racconto quello che ho origliato. Mi bruciano gli occhi. Bevo di nuovo e mando giù il bruciore e le lacrime insieme.

«Oh,» dice Kiara dolcemente. «Beh. Questo spiega l'umore da menopausa.»

«Non sono gelosa,» borbotto. «Di quella stronza. Ti prego.»

Ma lo sono. Non di Chloe. Di quello che ha lei.

Il cuore di Damion Grimm.

«Non riesco a credere che sia innamorato,» riflette Kiara. «Il motociclista ha perso il cuore. Sei sicura?»

Annuisco. «Sicurissima.»

«Forse hai capito male... di nuovo...»

«È successo una volta sola,» protesto.

«Due,» mi corregge. «Tre, se contiamo i cadaveri in giardino.»

Okay. D'accordo. Il mio curriculum non è stellare.

Ma a mia discolpa... il preside aveva davvero detto che sarebbe esplosa una bomba non appena fosse arrivata sua moglie. E il vicino stava scavando una fossa... per il suo gatto morto.

«Ma stavolta,» sospiro, «ho ragione. Sua madre ha detto il suo nome. Chloe.» Sprofondo di nuovo tra i cuscini. «E Ren vuole che diventi la sua migliore amica. È tutto così incasinato.»

«Ehi, scusa tanto,» dice Kiara. «Sono io la tua migliore amica in assoluto.»

«Non preoccuparti. Questo non cambierà mai.»

«Bene,» dice con aria compiaciuta. «Non mi piacciono le frequentazioni del tuo nuovo amante.»

Le passo la bottiglia, con il petto pesante, confuso e riscaldato dall'alcol.

Forse è il caso di ripensare a tutta questa storia di Ren.

O forse ho solo bisogno di un'altra cucchiaiata di gelato.

«Quindi,» Kiara mi porge la bottiglia di crema al caramello salato come se fosse un'ancora di salvezza, «pensi di avere uno stalker, adesso?»

Sbatto le palpebre. Chi mai vorrebbe perseguitarmi? Non sono esattamente famosa... a meno che non si conti la mia famigerata abilità di attirare disastri. Eppure, il mio istinto sussurra Damion.

«Ti prego, fa' che sia figo e non un idiota totale come tutti gli altri ragazzi della nostra vita,» ridacchia Kiara, dandomi una gomitata.

«A questo ci bevo su.» Faccio un sorso generoso, sentendo il dolce bruciore scivolarmi giù per la gola, mentre i contorni della mia mente si ammorbidiscono. Finiamo la seconda bottiglia in un silenzio complice. Non più così sobrie.

Kiara, aggraziata come un elefante brillo, si lascia cadere giù dal letto, allungando una mano verso il Kahlua. Scoppio a ridere, un suono strozzato e irregolare.

«Annusa la polvere di fata e vola!» sbuffo, asciugandomi le lacrime dagli occhi.

«Ehi! Questa è una stronzata di Damion,» esclama trionfante, strisciando di nuovo sul letto nel modo più scoordinato in cui abbia mai visto un essere umano occupare un materasso. Le strappo di mano la bottiglia di Kahlua e la verso direttamente nella vaschetta del gelato. Lei mi guarda, con gli occhi spalancati e concentrati, e una striscia di roba appiccicosa — chissà cosa, alcol, gelato, moccio? — incollata alla guancia.

«Già, è la stronzata alla Peter Pan di Damion,» dico, picchiettando Pan — il mio peluche — sulla sua testa morbidosa.

«Me l'ha detto alla casa stregata quando ha iniziato a farmi male il braccio. Ha detto che una ragazza speciale glielo ripeteva sempre quando era giù di morale.»

«E funziona davvero?» chiede Kiara, inarcando le sopracciglia.

«Come per magia,» dico. Come il ragù della mamma.

Rido di nuovo e sollevo la tartaruga morbidosa. «È da lì che hai preso il tuo nome, Pan. La cosetta alla Peter Pan di Damion.»

Kiara scoppia a ridere. «Scommetto che è una cosetta impressionante... non c'è niente di piccolo in quel ragazzo.»

Sbuffo e sghignazzo, tenendomi i fianchi. Il solo pensiero mi fa ridere in modo isterico. Voglio dire, ho visto un pene solo in foto. A meno che non si contino i pisellini dei miei fratelli quando erano piccoli.

Patetico, vero?

«Shh!» Kiara mi preme un dito sulle labbra. «Non vogliamo che Ren e i suoi amici decerebrati ci trovino.»

Le mie risatine rallentano fino a diventare un singhiozzo. Mi schiaffo una mano sulla bocca, sperando di contenere l'eruzione vulcanica nella mia gola.

Mi sporgo in avanti finché i nostri nasi quasi si toccano.

«Hai una pelle così bella... (hic).»

«Lo so,» sussurra, il respiro caldo e vicino. Già, forse abbiamo esagerato. Questo è il nostro secondo giro di coraggio liquido. In Europa l'età legale per bere è diciott'anni, quindi naturalmente frequentiamo club e pub. Una sera è diventata un po' troppo russa.

«Kiara, credo di essere ubriaca,» ammetto, con la voce molto più alta e impastata di quanto dovrebbe.

Lei ridacchia, sputacchiando dalla bocca gelato al sapore di Kahlua, e se lo pulisce via con la manica.

«Anch'io,» dice. «Deve essere l'aria.»

Agita la mano in un cerchio caotico sopra le nostre teste, come un elicottero rotto.

Scuoto la testa. «Secondo me è il gelato.»

Lei scruta la vaschetta con sospetto. «Già, questa roba non può essere salutare.»

Prima che io possa darle ragione, la porta si spalanca. Logan entra barcollando e crolla sul divano come un sacco di patate ubriaco. Sembra mezzo morto.

«Ehi... (hic) sorellina... ti... (hic) voglio bene, piccola,» dice tra un singhiozzo e l'altro, con gli occhi vitrei e persi nel vuoto.

Punta un dito tremolante verso Kiara. «E voglio bene (burp) anche a te, cugina.»

Kiara ridacchia: «Vedi? È l'aria. Niente gelato per lui.»

Allarga le braccia e mi dà un colpetto sul naso. Rido di nuovo, tremante e accaldata.

Damion riempie la soglia come una nuvola da temporale: grande, cattivo, spietato... e più sexy del peccato.

Kiara lo indica con un sorrisetto. «Stavamo proprio parlando di te!»

«Già,» aggiungo, con voce alta e senza filtri. «Hai dei gusti pessimi in amore, amico.»

«Quello che ha detto lei,» le fa eco Kiara, sempre sorridendo.

Damion chiude la porta, la chiude a chiave e sfodera quel sorriso, quello simile allo Stregatto sotto acidi.

All'improvviso Logan scatta a sedere, con i conati, premendosi una mano sulla bocca.

«Non vomitare in camera mia!» urlo, ma Damion sta già trascinando Logan in bagno come un linebacker con un carico pesante.

«Andiamo, fratello,» gli sento dire. Poi l'acqua inizia a scorrere.

Scendo goffamente dal letto, barcollo per ritrovare l'equilibrio e mi avvicino di soppiatto alla porta del bagno. Sbirciando da dietro lo stipite, raccolgo il coraggio.

«Perché sposi quella stronza?» La mia voce è piccola, fragile, ma lo dico lo stesso.

«Chi?» La sua voce si abbassa, profonda e roca, e fin troppo suadente per uno che se ne sta nel mio bagno.

Ha spogliato Logan fino a lasciarlo in mutande, sotto la doccia; lui stesso è senza maglietta, e indossa quei maledetti jeans che in qualche modo si aggrappano a ogni sua curva perfetta. Mi blocco, con la lingua legata.

«Chloe?» sussurro.

Lui mi fissa, con lo sguardo tagliente.

«Non dovresti.»

«Okay, okay, non lo farò. Lo prometto.» Ridacchia come se avessi appena fatto la battuta del secolo.

«Parlagli di D,» chiama Kiara dal letto, stringendo un cuscino come un'ancora di salvezza.

Alzo un dito. Lo punto verso Damion. Lui chiude l'acqua e solleva Logan per metterlo nella vasca vuota.

«Damion.»

«Sono io.» Il suo sorriso è così... disarmante. Quel genere di sorriso che probabilmente potrebbe farti arrestare per distrazione.

«Non va bene,» dico, indicando la vasca. «Dovresti riempirla... di acqua... e schiuma. Un sacco di schiuma.»

«È un maschio,» dice Damion con calma. «I maschi non fanno la schiuma. A meno che non facciano il bagno con le ragazze.»

Ha senso. Un'altra cosa da aggiungere alla lista delle lezioni di vita.

Si alza e mi riaccompagna verso il letto. Glielo lascio fare. Gli passo un dito sulle costole, cercando di fermare la testa che mi gira.

«Stavi per parlarmi di D. Chi è D?» chiede, con la voce tremante.

Si china, rimboccandomi la trapunta. Gli affondo il naso nella gola e aspiro a pieni polmoni il suo profumo.

«Hai un profumo così buono... (hic).» Il singhiozzo non era previsto. E nemmeno l'annusata. Mortificante.

«D ti ha mandato un messaggio,» mi ricorda Kiara con un sorriso.

«Sì! Quello!» La indico. «D è il mio nuovo stalker, e credo che sia tu. Perché tu, Damion Grimm, sei la mia maledizione. E... (hic)...»

Lui aggrotta la fronte, bello e vulnerabile, come un bambino sorpreso a rubare i biscotti. Ma non è un bambino.

«Sei uno stronzo,» dico, con la voce impastata. «Un grande, grandissimo stronzo.»

«Enorme,» interviene Kiara in modo servizievole dal suo angolo.

«Non che tu abbia un cazzo enorme,» aggiungo in fretta, agitata. «Forse ce l'hai. Che ne so io...»

Sto biascicando? Lancio un'occhiata a Kiara, implorando supporto.

«Lei non ha mai visto nessun cazzo,» sbotta Kiara.

Non sono sicura che sia stato d'aiuto. O forse sì.

«Già. Zero. Nemmeno uno.» Perfetto. Suonava ancora peggio.

Kiara piagnucola, chiudendo gli occhi in modo teatrale. «È... così triste.»

«Lascia perdere i cazzi,» dico, liquidandola con un gesto della mano. «Il punto sei tu. Tu confondi il mio ipo... ehm... ipopotamo. E poi lui pompa ormoni come un idrante rotto. E tutto quello a cui riesco a pensare è...» Agito il dito verso di lui. Lui si china in avanti.

«Sesso,» sussurro dritta sul suo viso.

Lui si lascia sfuggire una risata sommessa, strozzata. Dimentico tutto quello che volevo dire dopo.

Fisso quel viso stupendo e da far impazzire: quegli ipnotici occhi verde mela, la cicatrice che gli taglia la tempia, il sorriso storto con quella maledetta fossetta.

Mi lecco le labbra senza pensarci.

«Credo che dovresti provare a dormire,» mormora, con la voce roca.

«Dormi con me?» sbotto, all'improvviso disperata.

Lui esita, il respiro che gli si mozza. Vorrei strisciare sotto la trapunta e sparire.

Invece, sussurra: «Ssh,» e mi tira contro il suo petto.

Sono un disastro: barcollante, ubriaca, ma in qualche modo, per la prima volta da una vita, un disastro felice.