50 Yale Mess

Il freddo a New Haven ha i denti.

E non è nemmeno quello educato della fine dell’autunno. È il tipo feroce che ti scivola giù dal colletto del cappotto e ti rosicchia la spina dorsale sussurrando: dovevi restartene da qualche parte calda.

L’aria della notte sa di pietra gelata e vecchi soldi. Cose...

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