6 Le regole

Data = 5 settembre

Luogo = San Francisco (casa di Uncle John)

Il punto di vista - Damion

Fisso con rabbia il messaggio sul suo telefono.

È uno scherzo?

Mi spremo le meningi per trovare qualcuno — a parte me — il cui nome inizi con la D. Qualcuno di così stupido da fare una stronzata del genere.

Niente.

Cazzo.

E sto per partire per una serie di gare consecutive. Giorni. Settimane. Se ha uno stalker — se qualcuno pensa di poterle ronzare attorno come un avvoltoio mentre sono via — devo stroncare la cosa.

Definitivamente.

Toc. Toc.

C'è qualcuno alla porta.

Non mi muovo. Non respiro nemmeno.

Mel è sdraiata sul mio petto, calda e morbida, respira regolarmente, emettendo un minuscolo russare — dolce, debole e del tutto ingiusto. Come un gattino che ti ha conquistato il cuore per caso e ora possiede la tua anima.

TOC. TOC. TOC.

Insistente. Fastidioso. Decisamente un rompicoglioni.

La maniglia si muove.

Stringo i denti e sposto con cautela Mel di lato, scivolando via da sotto di lei come se fosse di vetro. Emette un versetto, aggrotta la fronte, poi si rimette comoda. Mi si stringe il petto.

«Mel?» chiama una voce attraverso la porta. «Sei lì dentro?»

Digrigno i denti.

Il fidanzato.

Fantastico.

Tolgo la sicura e spalanco la porta.

«Che cosa vuoi?» Nessun calore. Nessuna pazienza. Nemmeno finte buone maniere.

Il suo viso si contrae immediatamente. Bene. L'odio reciproco unisce che è una meraviglia.

«Cerco Mel.» Cerca di oltrepassarmi.

Non va lontano. Riempio l'ingresso senza nemmeno provarci. Rimbalza indietro come se avesse colpito un muro.

«Hanno detto che questa è la sua stanza.»

«Sta dormendo,» dico con calma. Il tipo di calma che di solito precede la violenza.

I suoi occhi si scuriscono. «Hai visto Jason e Chloe?»

«Scortati a casa.» Faccio una pausa, poi aggiungo per dare un po' di colore: «Definitivamente.» Jackson se n'è assicurato. Che Dio lo benedica.

«E tu non sei il benvenuto qui,» continuo. «Quindi girati e vattene.»

Per un secondo, penso che lo farà.

«Bravo ragazzo,» lo provoco. Lui carica il colpo. Poi — SBAM. Il suo pugno si schianta contro la mia mascella.

La mia testa scatta di lato e barcollo indietro di un passo, più sorpreso che ferito.

Figlio di puttana.

L'addestramento prende il sopravvento prima ancora che il pensiero si formi. Il mio pugno gli affonda nelle costole. Forte.

Lui rantola, piegandosi in avanti, e io continuo l'azione, piazzandogli un pugno ben assestato sotto l'occhio. Si accascia sul pavimento.

Questo... non era previsto. Ma cazzo se fa stare bene.

«Ora fuori da questa cazzo di casa.»

Si rimette in piedi a fatica, con gli occhi spiritati, il respiro affannoso. È allora che lo vedo: quel bagliore da squilibrato. Il tipo di sguardo che non si può ignorare.

Cazzo. Devo tenere Mel lontana da questo tizio. Non è fatto per lei. Non è decisamente il fidanzato ideale. Solo il pensiero mi arriva come un pugno nello stomaco.

«Non finisce qui, biker», sputa lui.

Sorrido. Lento. Affilato.

«È mia», sibila prima di andarsene infuriato.

«Sì», mormoro, chiudendo la porta. «Nei tuoi sogni, amico.»

La serratura scatta. Un brivido mi corre lungo la schiena. Col cazzo che la lascio da sola stanotte.

Faccio un rapido giro.

Logan è svenuto nella vasca da bagno, rannicchiato su se stesso come un gamberetto ubriaco. Gli infilo un cuscino sotto la testa e gli butto una coperta sul corpo quasi nudo. Geme ma non si sveglia.

Sopravviverà. Domani soffrirà. Equilibrio.

Gli altri fratelli sono sparsi in giro, fuori combattimento. Axel ha la situazione sotto controllo.

Torno nella stanza, mi inginocchio accanto al letto e semplicemente... la guardo.

Le ciglia le riposano sulle guance. La bocca è leggermente socchiusa. Le scosto i capelli all'indietro, con gesti lenti e riverenti, come se potesse scomparire se non sto attento.

Sembra irreale. Angelica. Troppo delicata per il mondo. Troppo buona per me.

Il rumore nella mia testa si spegne. Niente sensi di colpa. Niente fantasmi. Nessun ricordo macchiato di sangue che mi graffia le costole.

Solo quiete. Solo lei. È l'unica che mi fa questo effetto. L'unica che spegne il caos. È la mia luce.

Inspiro profondamente, bevendo la sua essenza. Profuma di oceano: pulita, selvaggia, infinita. Una fragranza creata in armonia con la natura. Radiosa, fresca, che cattura in modo sottile il paesaggio in cui il cielo bacia l'acqua in un caldo bouquet floreale oceanico. Avvolgente, serena e sensuale. E per un momento perfetto, tutto ha senso.

Mi avvolge. Mi calma. Mi disarma.

Il mio corpo reagisce prima che il cervello riesca a fermarlo. Impreco in silenzio e mi impongo di fare il bravo, reprimendo il mio membro impaziente.

Non così. Non stanotte.

Qui e ora, ogni motivo che ho sempre usato per mantenere le distanze mi sembra irrilevante. Fragile. Quasi ridicolo.

Mi chino e le premo un bacio leggero sulla fronte.

Poi mi raddrizzo, esco sul balcone e lascio che l'aria della notte mi colpisca il viso.

Perché se resto ancora un po' — potrei infrangere le regole.

Forse questi sentimenti che provo per lei sono tutti nella mia testa. Forse è una questione di circostanze. Di tempismo. Un cortocircuito. O una fatalistica... superstizione... o qualche malfunzionamento libidinoso del cervello maschile profondamente inopportuno.

Chi cazzo lo sa?

Quello che so è che ogni singola volta che tocco il fondo, Mel è l'unica in grado di tirarmi fuori dal buco. Niente corde. Niente ramanzine. Niente terapia. Solo... lei.

Fisso l'oceano, una distesa d'inchiostro nero che si estende all'infinito nel nulla. La notte è silenziosa. Niente vento. Niente onde che fanno i capricci. Di una calma quasi sospetta.

Potrei dire che tutto è iniziato alla casa stregata — ed è così — ma il vero inizio risale a molto prima. Più indietro. Più a fondo.

C'è un intero prologo prima di quel capitolo.

La mia infanzia, per esempio: selvaggia, rumorosa e iperattiva. Un bisogno infinito di muovermi, saltare e mettere alla prova i limiti.

Il pericolo era come ossigeno. Lo è ancora.

L'incoscienza mi viene naturale come respirare. I disastri non mi trovano: li attiro come un missile a ricerca termica.

E amo la velocità. Correre non è un hobby: è un difetto di personalità. Una parte di me.

E dove ci sono brivido, velocità e stupidità, i demoni seguono a ruota. Alcuni accidentali. Altri meritati. Piccoli bastardi parassiti che si attaccano alla tua anima e le succhiano il senso di colpa come fosse carburante di prima qualità. Ti tirano indietro, verso il basso, dritto nell'oscurità.

I medici lo chiamano PTSD.

Io li chiamo demoni. Perché è quello che sono.

Un odore. Una parola. Un suono. È tutto ciò che serve per far saltar fuori uno di quegli stronzi. E all'improvviso, inizia a tormentarmi come una banshee legata a un treno merci impazzito, e vengo trascinato nell'oscurità. Ed è orribile. Violento. Soffocante.

È così che sono finito alla casa stregata.

Disperato. Esausto. In cerca di qualsiasi cosa per farlo smettere prima di perdere la mia fottuta testa.

Ed è stato allora che ho trovato Mel. E per un attimo, ho visto la luce.

Grazie a lei, ho iniziato a provare nuovi modi per gestire la cosa. La terapia non serviva a un cazzo, ma combattere sì. Arti marziali. Disciplina. Struttura. Dolore con delle regole. Aiutava. Molto.

Non mi ha guarito, però. Non ha esorcizzato i demoni. Sono rimasti. E con il passare degli anni, qualcun altro è salito a bordo del treno.

Ma ho imparato a controllarli meglio.

Poi è arrivata la terza media.

Ero di nuovo a terra — uno di quei crolli silenziosi in cui da fuori sembri normale, ma dentro sei svuotato. Ed eccola lì. In piedi davanti al suo armadietto. Un angelo. Che semplicemente esisteva.

Bastava quello.

Vederla mi ha riportato di colpo nel mondo. Come premere un interruttore. Ho capito — in quel preciso istante — che lei era la mia ancora. La cosa che mi impediva di scivolare dritto all'inferno.

La pubertà non era ancora esplosa del tutto, quindi avere una cotta per lei da lontano era facile. Sicuro. Essere il migliore amico di Logan mi garantiva vicinanza senza destare sospetti. Ho trovato un mio ritmo — ho capito che anche solo guardarla nelle giornate no poteva riportarmi in equilibrio.

Sono diventato… un osservatore. Fin troppo bravo.

Ho imparato a conoscere i suoi umori. I suoi segnali. La leggevo come un libro aperto.

Ma quando sono entrati in gioco gli ormoni, e il mio cazzo ha cominciato a volere di più, ho stabilito delle regole per tenermi in riga.

Le regole sono controllo. Il controllo è sopravvivenza.

Alcune derivano dalle arti marziali. Altre le ho inventate strada facendo. Col tempo, la lista è cresciuta.

Tengono a bada i demoni. Mi mantengono operativo.

Le ripasso mentalmente.

Regola 1: Mai innamorarsi della sorella del tuo migliore amico.

La prima regola. Il motivo di tutte le altre. L'unica regola che non dovrei mai infrangere, anche se è stata infranta fin dall'inizio.

Regola 2: Mai perdere il controllo.

Essenziale per un ragazzo che vive a una sola pessima decisione dal baratro. Uso la visualizzazione, la respirazione e gli esercizi mentali.

E se non funziona, ho tre metodi collaudati:

Prendere a pugni qualcosa.

Scopare.

Guidare qualcosa di veloce.

Regola 3: Combattere per vincere.

Il secondo posto è solo un modo educato per dire perdente. In pista — e in ogni altro aspetto della mia vita — io non partecipo: io domino. La gente definisce le mie manovre e le mie acrobazie folli e spericolate. Io la chiamo padronanza.

Regola 4: Non mostrare paura.

La paura incrina il controllo. Le crepe vengono sfruttate. Nelle gare, nei combattimenti, nella vita: la paura ti uccide.

Regola 5: Mai iniziare una rissa.

Conta fino a dieci. Vattene. Respira. Ma una volta che parte il primo pugno? Si applica la Regola 3.

Regola 6: Scopare e sparire.

Non porto mai una ragazza a casa. Gli hotel servono a questo. Niente notti insieme. Niente coccole. Niente conversazioni a colazione in cui fingo di ricordare il loro nome. Niente drammi. Metto in chiaro le condizioni fin da subito. Efficiente. Pulito. Necessario.

Regola 7: Niente preservativo, niente sesso.

I soldi e la fama generano follia, specialmente nelle donne. Ho visto ragazze cercare di rubare preservativi usati, sputare lo sperma dalla bocca in dei contenitori e bucare i preservativi. Come se rimanere incinta fosse un biglietto vincente della lotteria. Non esiste.

Porto i miei. Li butto via io stesso. Non vengo mai in bocca. Fine della storia.

Non c'è alcuna possibilità che metta incinta QUALCUNA per sbaglio.

Regola 8: Non farsi beccare con i pantaloni abbassati.

La stampa è ovunque. Quindi chiudo le porte a chiave, controllo le stanze, cerco eventuali telecamere e non mi fido mai della comodità a discapito dell'istinto.

Il che mi porta alla—

Regola 9: Fidati del tuo istinto.

Se qualcosa ti sembra sbagliato, È sbagliato. Punto.

Regola 10: Allenati. Mangia bene. Resta vigile.

Un corpo forte mantiene la mente tranquilla. Mi fa continuare a vincere. Ed è una delle poche cose che posso controllare del tutto.

Eppure — nonostante tutte le regole, la disciplina, il controllo — c'è ancora una ragazza che mi disarma. Una ragazza che continua a tirarmi fuori dall'oscurità senza nemmeno provarci.

E questo mi fa una fottuta paura.

Ma ora so cosa voglio. Ed è lei.

Questa parte è dolorosamente chiara.

Il problema è tutto quello che c'è stato prima: quando ero giovane, stupido e dominato dagli ormoni e dalla paura. Quando ho mandato tutto a puttane. Di brutto. Più di una volta. Abbastanza da mandare in frantumi la sua fiducia. Frantumi che non mi sono mai preso la briga di raccogliere.

Una volta ho portato Mel sul lungomare. Solo noi due. Avevamo marinato la scuola.

Il sale nell'aria, il ronzio delle luci, il mondo rumoroso e vivo. Stare con lei mi sembrava giusto come nient'altro lo era mai stato; come se l'universo avesse smesso per un attimo di cercare di masticarmi e sputarmi fuori. Uno dei momenti migliori della mia vita, proprio nel bel mezzo di uno dei giorni peggiori che avessi mai passato.

Mi faceva sentire coraggioso. Come se potessi affrontare qualsiasi cosa. Come se forse non fossi irrimediabilmente rotto.

E poi l'ho riaccompagnata a casa.

È stato allora che le ombre sono strisciate fuori dai loro nascondigli.

La paura mi si è avvolta intorno alla spina dorsale, fredda e tagliente. Non la paura del buio, ma la paura di LEI. Di quanto potere avesse su di me senza nemmeno provarci. Come una fottuta bambola vudù cucita insieme ai miei nervi. Sapevo — lo sapevo — che se mai avesse infilzato un ago nel cuore di quella bambola, non mi sarei mai più ripreso.

E siccome ero un codardo, ho deciso di non rischiare.

Nemmeno infrangere le mie regole ha aiutato. Quelle regole sono l'unica cosa che mi tiene in piedi, la linea sottile tra il controllo e la caduta libera. Sono la mia ancora di salvezza quando lei non c'è.

Così ho fatto quello che fanno i codardi. Ho fatto una mossa da stronzo.

Ho fatto in modo che mi vedesse baciare una ragazza a caso a scuola, l'indomani stesso. Ho guardato il colpo andare a segno. Ho ripreso il controllo.

Ma lo sguardo nei suoi occhi — ferito, confuso, sbalordito — mi ha seguito dritto nell'oscurità. Un altro demone. Un altro peso aggiunto al mucchio che già mi schiacciava il petto.

Mi sono promesso che non mi sarei mai più avvicinato a lei.

E le sono stato lontano fino al secondo anno.

L'ho gestita con il sesso: breve, insignificante, meccanico. Funzionava come sostituto temporaneo per Mel. Attutiva il rumore per qualche minuto. Non era perfetto. Non era nemmeno bello. Ma era meglio di niente.

Ho scopato in giro. Parecchio.

In parte per raschiarmela via da sotto la pelle. In parte per non impazzire. Qualsiasi mora disposta a farlo. Mai bionde. Mai occhi azzurri. Avevo delle regole anche per quello.

Non aveva importanza.

Ogni ragazza non faceva che stringere l'incantesimo. Rendere il dolore più profondo. Farmela desiderare di più. Un circolo vizioso, autoinflitto.

Ma quel secondo anno, sono scivolato. Il primo marzo. Il giorno peggiore dell'anno. Il giorno che mi squarcia dentro ogni volta che ritorna.

Ho lasciato delle rose rosa sui gradini della casa stregata. E ho lasciato che il torpore prendesse il sopravvento.

Senza pensarci troppo... ho rapito Mel dalla sua stanza, e ci siamo intrufolati nello zoo come due idioti, con un coraggio preso in prestito e del tempo rubato. Ero a pezzi: triste, in colpa, sul punto di annegare.

Non è una scusa. Solo la verità.

Abbiamo passato un'altra notte perfetta. E stavolta non sarei scappato. Avevo intenzione di dirle tutto. Avevo programmato ogni cosa... un gesto romantico per il giorno dopo. Gioielli, poesie, cibo.

Così l'ho riaccompagnata a casa con il cuore leggero. E grandi progetti.

E Jackson mi ha visto.

Quel diavolo mi ha quasi ucciso, ma mi ha anche fatto entrare un po' di sale in zucca. Con le cattive.

Ho capito una cosa che mi ha terrorizzato più di quanto la morte potrà mai fare.

Mel è un angelo. Innocente. Pura. Incontaminata dal marciume che vive dentro di me. Non potevo trascinarla nella mia oscurità.

Così, di nuovo... mossa da stronzo... le ho spezzato il cuore.

Dopo di che, le sono rimasto lontano nell'unico modo che conoscevo: osservandola a distanza. Rubando frammenti di lei a sua insaputa. La sua risata. Il suo sorriso. L'idea di lei. Egoista. Patetico. Necessario.

Ma tutto questo finisce ora.

A dire il vero... è finito con il mio incidente. E con una conversazione sul letto di morte che ho ascoltato per caso.

Ho iniziato a scavare nella mia stessa anima. È venuto fuori che non c'è modo di eliminare Melaena Blackburn dal mio sistema. O dal mio sangue. Dai miei sogni. Dal mio cuore.

Così ho preso una decisione.

Prima cosa: ho smesso di fare cazzate. Del tutto. Non mi sono più avvicinato a una donna dopo l'incidente. Niente bocche. Niente corpi. Solo la mia mano. E lasciatevelo dire, venire pensando a lei non è esattamente ciò che madre natura aveva in mente. È inefficace. Frustrante. Al limite della crudeltà.

Il lato positivo è che mi sto facendo i muscoli alle braccia.

Deve andare così. Niente errori. C'è troppo in gioco.

Devo pianificare tutto fino al respiro che farò prima di bussare alla sua porta, perché una volta che i suoi fratelli lo scopriranno, mi uccideranno. Di nuovo. Quella stupida maledizione sta tornando a ritorcermi contro.

Necessario, però. Non avevo alcuna intenzione di lasciare che un tizio qualunque si aggirasse nella mia proprietà.

Ora ho una sola possibilità.

E dopo stasera... dopo averla vista con quel fottuto stronzo... so di aver preso la decisione giusta. Lei mi appartiene. E appartiene solo a me.

Devo solo convincerla.

E convincere la sua famiglia di iperprotettivi assetati di sangue.

Persuadere un branco di teppisti playboy — che per puro caso sono i suoi fratelli e i miei migliori amici — che sono sinceramente, disperatamente, catastroficamente sotto un treno per la loro sorella... non è facile.

Ci sarà dolore. Forse la morte. Me ne sono fatto una ragione.

Quello con cui non ho ancora fatto pace è l'idea di perderli.

E senza le mie regole, senza le mie solite scappatoie, sto iniziando a cedere. Il controllo si sfilaccia. Le pareti tremano. Solo pensare a lei spinge il mio corpo a tradirmi: calore, tensione, un morso doloroso che si attorciglia al basso ventre, mentre qualcosa di invisibile mi stringe la gola.

Magia vudù. Per forza.

Perché qualcosa deve pur cedere.

Tiro fuori il telefono e chiamo mio padre; ho bisogno di un consiglio. Un consiglio vero, utile, non una frase da poster motivazionale. È un uomo intelligente, per quanto possa esserlo un essere umano. E in qualche modo, contro ogni pronostico, ha convinto la donna perfetta a sposare un disgraziato come lui. Solo questo mi fa capire che deve aver decifrato una specie di codice cosmico.

«Ehi, figliolo. Dove sei?» mi chiede non appena risponde.

«Sto badando a Logan e Mel,» dico. «Hanno alzato un po' troppo il gomito.»

«Mel?» Eccola. La pausa. La preoccupazione che cerca di nascondere, senza riuscirci.

«Già.» Mi passo una mano sul viso. «Papà... sto facendo la cosa giusta?»

Non ci credo di aver appena aperto la porta a una di quelle conversazioni. Preferirei perdere una gara. Al diavolo, preferirei perderne due.

«Credo di sì, figliolo,» risponde senza esitare. Nessuna suspense drammatica. Nessun preambolo filosofico. «Stai mettendo in dubbio i tuoi sentimenti?»

«Non so cos'abbia,» ammetto, fissando l'acqua scura. «Mi fa impazzire. Lo ha sempre fatto. Ma è una cosa vera? Non voglio perdere l'amicizia dei suoi fratelli per nulla.»

«Beh,» dice con calma, «solo tu puoi rispondere a questo. I rischi ci sono sempre. La vera domanda è se lei valga quei rischi.» Fa una pausa. «Averla vale il prezzo di perdere Logan?»

Mi si stringe il petto. È un colpo da ko. Sophie's Choice, edizione per stronzi. Spero davvero, davvero di non dover scegliere. Logan mi mancherebbe da morire.

«Tu come l'hai capito con la mamma?» chiedo a bassa voce.

Ridacchia. «Detto tra noi? Se ti fa impazzire fino a questo punto, è un maledetto buon inizio.» Sorrido mio malgrado. «Credo di aver capito abbastanza in fretta che le altre donne diventavano... sfocate. Semplicemente, non reggevano il confronto.»

La cosa mi tocca sul vivo. Da quando c'è Mel, nessun'altra regge il confronto. Neanche lontanamente. Non ho mai provato un'attrazione del genere prima d'ora. Ma la mia esitazione non riguarda i sentimenti. Non proprio. Riguarda tutto il resto.

«Papà,» dico, abbassando la voce, «e se scoprisse che non sono un bravo ragazzo? E se si rendesse conto di meritare di meglio?»

E se non riuscisse ad affrontare i miei demoni? E se non ci riuscissi nemmeno io?

«Io credo che tu sia una persona dannatamente a posto,» risponde. «Nella top five, senza dubbio. Subito dopo Batman.»

Sa sempre come disarmarmi. Eppure, non me la bevo del tutto. Non sono un santo. Sono un peccatore.

Cazzo, a seconda dei punti di vista, sono un assassino. Il mio passato non è un bel quadretto. Potrebbe farle schifo. E non so se potrei sopravvivere a questo. Al suo disgusto.

«Figliolo,» continua, ora più serio, «c'è una cosa che non ti ho mai detto.»

Oh-oh.

«Sai che ho dei trascorsi con i Blackburns.»

«Sì,» dico. «Eri amico di loro padre.»

«Già. Li ho fatti nascere tutti io,» ridacchia. «Inclusa Mel.»

Sbatto le palpebre. «Aspetta... cosa?»

«E sono stato io a toglierle la freccia dal braccio, quel giorno.»

Quelle parole mi tolgono il fiato. La casa stregata. Non me l'aveva mai detto.

«L'ho vista con la giacca della tua squadra,» prosegue, «e ho capito che era speciale per te. Non avresti mai dato via la cosa più importante della tua vita alla leggera. Ma finché il loro nonno era ancora vivo, non potevo rischiare che ti avvicinassi a loro.»

«Ma dopo la sua morte... ti ho mandato nella stessa scuola. Immaginavo che prima o poi l'avresti trovata lì.»

Rido, sbalordito. «Quindi sei una specie di fottuto destino.»

«Forse un po',» dice con aria compiaciuta. «Ho cercato di farvi mettere insieme. Invece, sei diventato il migliore amico di Logan. Ha complicato le cose.»

Già. Solo un po'.

«Ma se provi quello che penso tu provi,» continua, «non lasciare che questo ti fermi.»

Ascolto, lasciando sedimentare ogni parola.

«Vacci piano,» dice. «Sii assolutamente certo di cosa lei rappresenti per te prima di fare una mossa. Se tutto ciò che vuoi è una scopamica, tirati indietro subito. Mel non è una ragazza qualunque in cui puoi infilare il cazzo. E Jackson ti ucciderà se ci provi.»

«Mi ucciderà in ogni caso,» dico, sbuffando.

«Nah,» ridacchia papà. «Se sei sincero, ti manderà solo all'ospedale. Ti romperà qualche osso. A quello posso rimediare. E potresti perdere Logan per un po', ma non per sempre.»

Poi, il colpo di grazia.

«Fai l'uomo, figliolo.»

La linea cade.

Abbasso il telefono e guardo fisso l'oceano. La luce della luna si disperde sull'acqua, argentea e irrequieta. Le onde si susseguono, la schiuma bianca sibila nell'infrangersi, costante e inesorabile.

Questa ossessione è solo una lunga e logorante fantasia sessuale? Qualcosa che si esaurirà nell'istante in cui finalmente me la scoperò?

O è qualcos'altro... qualcosa di più pesante, di più profondo, di più pericoloso?

Non so cosa si provi con il vero amore. Non l'ho mai avuto per poter fare un paragone.

Ma so questo: non ho mai desiderato niente come desidero lei.

E onestamente? Se riesco a stare più di un anno senza sesso... deve essere almeno un po' fottutamente reale.