Capitolo 2

Il punto di vista di Sophia

Fissai Tristan, il cuore martellava nel petto, le mani serrate ai lati mentre lui entrava di corsa nella stanza, seguito da una giovane donna.

Le sue sopracciglia si aggrottarono, la confusione balenò sul suo volto mentre chiedeva: "Cos'è successo?"

La donna accanto a lui—il rossetto leggermente sbavato, il vestito che scivolava da una spalla—mi lanciò uno sguardo torvo come se avessi rovinato un momento sacro.

La gola era secca, la mente cercava qualcosa, qualsiasi cosa, che non mi facesse sembrare patetica come mi sentivo. "Mi... mi sono tagliata il dito," mormorai finalmente, sollevando leggermente la mano per mostrare la piccola ferita, anche se sapevo che non era nulla. Nulla in confronto al dolore nel petto.

Tristan si avvicinò, lo sguardo cadde sulla mia mano, e per un breve istante pensai di vedere preoccupazione. Ma poi si accigliò, le labbra si serrarono in una linea sottile mentre espirava bruscamente. "Un taglio così, Sophia? Hai urlato come se avessi perso un braccio."

Deglutii, le dita si arricciarono istintivamente. "Mi ha solo preso alla sprovvista," mentii, anche se sentivo il calore dell'umiliazione salire al collo.

La sua fronte si corrugò di più, ma non era per preoccupazione—era irritazione. "Non devi fare così," mormorò, la voce intrisa di qualcosa che mi fece torcere lo stomaco. "Smettila di comportarti come una bambina per questo. E non fare una scena per nulla."

"Tristan, non è—"

"Oh, per favore!" Scosse la testa, interrompendomi come se avessi appena rovinato il suo umore. "Non devi essere gelosa. Puoi fare quello che vuoi, Sophia. Solo...per l'amor di Dio, non fare mai più una scena del genere."

Gelosa? La parola mi colpì più forte della ferita reale sul dito.

Lo fissai, le labbra leggermente dischiuse, ma non uscì nessuna parola. Cosa c'era da dire? Aveva già deciso, mi aveva già liquidata come niente più che una donna meschina e amara che non poteva sopportare di vederlo con qualcun altro.

Una risata amara minacciò di sfuggire, ma la inghiottii, mantenendo il suo sguardo anche se faceva male. Non aspettò una risposta. Invece, si girò verso di lei, le mise un braccio intorno alla vita con facilità, guidandola verso la camera da letto come se non fossi nemmeno lì. Come se non fossi appena stata lì, sanguinando—sia dentro che fuori.

La donna mi lanciò un sorriso trionfante, uno che mi disse che sapeva che Tristan aveva appena scelto lei al posto mio, e questo le portava immensa soddisfazione.

Non mi mossi. Non potevo. Rimasi congelata sul posto, ascoltando il leggero cigolio della porta che si chiudeva dietro di loro, i suoni soffocati delle loro risate, i loro sussurri, la loro presenza riempiendo lo spazio dove avrei dovuto essere io. Premetti il palmo contro il petto, come se potessi fisicamente tenermi insieme, come se potessi impedire ai pezzi di me di sparpagliarsi ai miei piedi.

Il tempo passò in un lampo mentre finalmente tornai a lavorare sulla cena. Era quasi come se stessi lavorando in modalità automatica, il corpo si muoveva con facilità pratica, ma la mente era altrove. Non so quanto tempo passò prima che la porta cigolasse di nuovo.

E questa volta, quando mi girai, la donna di prima era vestita in modo più appropriato, e mentre passava davanti alla cucina, si girò a guardarmi, un sorriso astuto sulle labbra come se sapesse qualcosa che io non sapevo. Ma poi, si gettò i capelli dietro le spalle e uscì di casa senza un secondo sguardo nella mia direzione.

Ed eccolo di nuovo—Tristan, in piedi davanti a me come se nulla fosse successo. Come se l'ultima ora non fosse stata un pugnale conficcato profondamente nelle mie costole.

Mi incontrò lo sguardo brevemente, ma non c'era nulla lì. Nessuna scusa. Nessun riconoscimento. Solo quella stessa indifferenza che mi diceva esattamente dove mi trovavo.

"Ho già cenato." Mi informò. "Dovresti finire e riposarti."

E con ciò, se ne andò, lasciandomi sola ad affrontare i miei demoni.

Fissavo il soffitto, la mia mente un groviglio di emozioni che non riuscivo nemmeno a iniziare a districare. La stanza era fioca, il bagliore morbido dei lampioni proiettava lunghe ombre sulle pareti, eppure tutto ciò su cui riuscivo a concentrarmi era il peso schiacciante nel mio petto.

Mi chiedevo, per quella che sembrava la centesima volta quel giorno, perché avessi mai accettato tutto questo. Perché mi ero lasciata convincere che questo non mi avrebbe distrutta? Che avrei potuto gestirlo? Che avrei potuto vivere con questa scelta senza che mi consumasse dall'interno?

Le mie dita stringevano il bancone, freddo e vuoto accanto a me, tutto in questa casa urlava la mia stessa stupidità.

Volevo urlare. Gridare a me stessa per aver mai pensato che sarebbe andato tutto bene. Ma cosa potevo dire?

Avevo accettato tutto questo. Annuii e sorrisi e finsi di stare bene, di capire, di essere il tipo di donna che poteva essere aperta di mente, che poteva vedere il quadro più grande. Ma la verità era che non lo ero. Non stavo bene. Non capivo. Non stavo bene.

Stavo crollando, e la parte peggiore era che non avevo nessuno da incolpare se non me stessa. Ricordavo noi che ridevamo per il pane bruciato anni fa, così spensierati, ma ora ero rimasta ad affrontare questo incubo da sola nella mia stessa casa.

Sembrava che tutto fosse sull'orlo della distruzione e, cosa ancora peggiore, non c'era nulla che potessi fare per salvare la situazione in cui ci trovavamo ora perché come potevo chiamarlo tradimento quando gli avevo dato il permesso? Come potevo essere arrabbiata quando avevo detto di sì?

Un singhiozzo acuto mi sfuggì dalla gola, e premetti la mano contro la bocca, come se potesse fermare il flusso di emozioni che cercavano di emergere. Mi rannicchiai sul pavimento della cucina, abbracciando le ginocchia, cercando di tenermi insieme mentre il dolore minacciava di spezzarmi.

Mi aveva davvero dato una via d'uscita? Mi aveva dato la possibilità di dire di no? Ma cosa avrei dovuto fare? Dire di no e vederlo risentirsi di me per il resto del nostro matrimonio? Dire di no e farlo sentire intrappolato? Avevo avuto tanta paura di perderlo che gli avevo consegnato il coltello e gli avevo permesso di infliggermi le ferite da solo.

Ora, non riuscivo nemmeno a camminare per la mia casa senza vedere i ricordi. Un elastico per capelli che non era mio lasciato sul bancone del bagno. Il leggero profumo di un profumo che persisteva sulle lenzuola anche se le avevo già lavate due volte.

Il modo in cui il suo sguardo era cambiato quando mi guardava, come se cercasse di convincersi che nulla fosse cambiato quando tutto era cambiato. E forse questa era la parte più crudele di tutte—tornava ancora a casa, mi baciava ancora sulla fronte, mi diceva ancora che mi amava, ma io sentivo la differenza, lo spazio tra noi che si allargava, si estendeva in qualcosa da cui non ero sicura che saremmo mai potuti tornare indietro.

Asciugai le lacrime, ma continuavano a cadere, silenziose e inesorabili. Dovevo finire di preparare la cena per le mie figlie, anche se il mio appetito era svanito nel momento in cui ero entrata in casa.

Così, per la prossima mezz'ora, mi trascinai al lavandino, le mani tremanti mentre sciacquavo il coltello anche mentre asciugavo le lacrime, il dolore di ciò che stavo vivendo irradiava di nuovo dentro di me. Preparai i pasti per le mie bambine, e le aiutai a mangiare il loro cibo nelle loro stanze, prima di tornare al soggiorno e crollare sul divano.

Non potevo tornare a dormire accanto a mio marito, non dopo tutto quello che era successo oggi. Mi girai su un fianco, fissando le pareti davanti a me che erano ricoperte di foto di noi. Mi colpì allora, in un modo che mi tolse il respiro—lo avevo già perso. Avevo accettato tutto questo pensando che lo avrebbe tenuto vicino, ma alla fine, tutto ciò che avevo fatto era stato allontanarlo ancora di più.

E ora, ero rimasta sola, a piangere per la mia stessa stupidità, affogando nel dolore di un tradimento che avevo volontariamente permesso.