Capitolo 62: Radici e resa dei conti

L'alba strisciava luce grigia sul frutteto come una lama su una vecchia cicatrice. La pioggia si era ridotta a una pioggerellina costante che gocciolava dai rami del cedro in gocce lente e grosse. Il silenzio sembrava più denso del fango incrostato sugli stivali di Isla. Si attaccava al suo respiro ...

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