Capitolo 62: Radici e resa dei conti

L'alba raschiava la luce grigia sul frutteto come una lama su una vecchia cicatrice. La pioggia si era trasformata in una pioggerella costante che gocciolava dai rami del cedro in lente, grosse gocce. Il silenzio sembrava più denso del fango incrostato sugli stivali di Isla. Si aggrappava al suo res...

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