Capitolo 6
Il Signor Perennemente Senza Maglietta in persona.
Luca. Bianchi.
Ancora mezzo addormentato. Ancora senza maglietta. E ancora con l'aspetto di un crimine di guerra in pantaloni da tuta. Corse giù per il corridoio, capelli arruffati, occhi socchiusi come una bestia mafiosa risvegliata dalla sua cripta di marmo.
"Che sta succedendo?!" chiese, chiaramente a pochi secondi dall'arrestare qualcuno.
"LA MIA AMICA È VENUTA A TROVARMI!" sbottai, agitando le braccia come se stessi dirigendo un'orchestra drammatica di rabbia. "E LE TUE PICCOLE GUARDIE HANNO QUASI CHIAMATO UN ATTACCO DRONE PERCHÉ HA USATO TROPPO PROFUMO!"
Luca guardò da me al monitor di sicurezza, dove Mia ora scendeva elegantemente dalla sua macchina in un vestito aderente color carne, lanciando baci come una diva a Cannes.
Sbatté le palpebre. "Chi è quella?"
Io sbattei le palpebre a mia volta. "Scusa?"
"Non la conosco," disse piatto. "Non è nella lista di autorizzazione. Potrebbe essere un rischio."
Sospirai così drammaticamente che mi venne un crampo.
"UN RISCHIO?! Quella è MIA MONTEIRO. È letteralmente allergica ai tessuti economici e agli impegni emotivi. Il suo unico crimine è essere troppo bella e troppo rumorosa. Era la mia coinquilina a Parigi. Una volta ci siamo ubriacate e siamo entrate di nascosto negli archivi di Chanel."
Lui strinse gli occhi. "Non mi fido comunque di lei."
"Oh wow," dissi, alzando le mani. "Quindi, perché non ho personalmente registrato la sua visita con il Capo della Sicurezza Smugpants, improvvisamente è una sospetta?"
"Sono il capo della tua squadra di sicurezza," ringhiò, braccia incrociate—addominali sempre. Flessi. Sempre. Perché?! "Non puoi far arrivare persone a caso nel mezzo di un'indagine sulle minacce."
"Non è a caso!" urlai. "È l'unica persona che mi ha aiutato a sopravvivere alla mia crisi esistenziale quando accidentalmente mi sono tinta i capelli di arancione nel 2019!"
"Hai fatto entrare qualcuno chiamato Mia in una villa sotto lockdown mafioso."
Feci un respiro profondo. Poi sorrisi mostrando i denti. "Beh, forse se qualcuno non avesse trasformato la mia vita in una prigione piena di sguardi sospettosi e addominali indesiderati, non avrei bisogno della mia amica sexy per mantenermi sana di mente."
Come se fosse un segnale, Mia entrò dalla porta come se fosse la padrona d'Italia.
"Tesoro!" strillò, braccia tese. "Sono stata fuori per ventitré minuti e stavo iniziando a perdere collagene!"
Corsi verso di lei, l'abbracciai come la regina che era, e sussurrai, "È senza maglietta e scontroso. Sai cosa fare."
Mia si tirò indietro, diede un'occhiata a Luca e sorrise. "Oh... tu sei la ragione per cui è stata tutta agitata e violenta ultimamente."
Lui sbatté le palpebre. "Scusa?"
Si avvicinò e mi sussurrò in portoghese, "È bello. Ma sembra che abbia bisogno di terapia e di una doccia fredda."
"LO SO," sussurrai di rimando.
Luca aggrottò le sopracciglia. "Cosa state dicendo voi due?"
"Non ti piacerebbe saperlo?" dissi dolcemente. "Non ti fidi di lei, ricordi?"
Si pizzicò il ponte del naso. "Sto chiamando tuo padre."
"Oh, per favore," sbuffai. "Digli che Mia è venuta con pasticcini senza glutine e energia curativa per i traumi. Capirà."
Mentre si allontanava—ancora a torso nudo, ancora brontolando—mi girai verso Mia.
"Dio, lo odio."
Lei alzò un sopracciglio. "Mm-hmm. Eppure... quasi cadevi dalle scale quando ha ringhiato."
"Taci."
Perché sono meschina, e perché Mia è drammatica fino alla fine, abbiamo fatto quello che farebbe qualsiasi ereditiera emotivamente repressa e la sua migliore amica certificata da Vogue:
Abbiamo pianificato un appuntamento romantico falso come se fosse la battaglia finale in Avengers: Mafia Edition.
C'era strategia. C'erano accessori. C'era trucco da guerra—anche conosciuto come rossetto Fenty nel colore "Sassy AF Scarlet."
Entro mezzogiorno, il giardino della villa Gregori era stato trasformato in qualcosa tra un set da commedia romantica seducente e una bacheca Pinterest a cinque stelle. Pensa: luci a stringa. Playlist di violino. Candele. Un intero tavolo allestito sotto gli alberi di limone con troppi petali di rosa e una camicetta pericolosamente scollata.
La mia camicetta.
Una di seta color crema che si annodava dietro e assicurava che ogni respiro che prendevo fosse o un flirt o una minaccia.
Abbinata ai miei jeans troppo stretti e troppo costosi e ai tacchi fatti per calpestare emotivamente l'erba, sembravo un misto di cuore spezzato, vendetta e dessert tutto in uno.
Marco? Oh, ha recitato perfettamente.
"Sicura che non sia reale?" aveva chiesto, sorridendo.
"Caro," risposi, baciando l'aria vicino alla sua guancia, "non è amore—è arte performativa."
Nel frattempo, Mia, la nostra stilista-regista-produttrice malvagia, dava indicazioni come un Scorsese della mafia. "Più contatto visivo, Andria. E Marco, inclina il mento quando ridi. Sei più sexy così."
Per sigillare la scena, Chef Luciano portò un vassoio di peccato caldo, appiccicoso e cioccolatoso travestito da soufflé, spolverato con zucchero a velo e dramma. Il profumo era illegale. Pura tentazione.
E naturalmente, Luca—Mr. Saccente, ora con una camicia nera sbottonata quel tanto che basta per rovinare la mia stabilità emotiva—stava meditando dal balcone del secondo piano, fingendo di non guardare ma assolutamente guardando.
Stringeva la mascella.
Lanciava occhiate.
Beveva da un bicchiere di vino rosso come se fosse colpa mia se le sue vene stavano scoppiando dalla gelosia.
Vittoria? Oh, aveva il sapore di cioccolato e caos.
Fino a quando non lo ebbe più.
