Capitolo 6

«È ferita?» Michael aprì gli occhi, guardandola.

Emily cercò di nascondere il braccio, ma lo sguardo di Michael vi era già incollato.

Il tessuto della camicetta era già macchiato di sangue.

«Viene con me in ospedale» sentenziò Michael. Non era un suggerimento, ma un ordine.

Emily avrebbe voluto rifiutare. Quella ferita da poco sarebbe guarita in un paio di giorni di riposo. Non c'era alcun bisogno di andare in ospedale.

Michael notò la sua esitazione. «Faremo controllare anche il suo problema allo stomaco.»

«Ma...»

«Ha bisogno di continuare a lavorare per guadagnare, non è così? Se il suo stomaco dovesse peggiorare, a lungo andare non ci rimetterebbe molto di più?»

Il ragionamento non faceva una piega. Emily annuì. «Allora... la ringrazio, signor Wilson.»

D'un tratto, Emily alzò lo sguardo. «Lei dove si è ferito, signor Wilson? È stato l'urto con l'auto?»

Ricordava di avergli visto del sangue all'angolo della bocca, poco prima.

Eppure l'uomo di fronte a lei appariva perfettamente padrone di sé, il colletto della camicia immacolato.

Si muoveva con una grazia calcolata che denotava un controllo assoluto, senza tradire il minimo segno di cedimento fisico.

Michael diede una risposta evasiva. «Lesioni interne.»

Nell'abitacolo calò di nuovo un silenzio spettrale.

Alla fine, Emily diede voce alla domanda che si era tenuta dentro. «Signor Wilson, quegli uomini di oggi... non erano loro il suo bersaglio, vero?»

«Lei cosa ne pensa?» Michael giocherellava con un anello di giada che portava al dito, l'espressione indecifrabile.

Emily si fece coraggio. «Era l'uomo con la cicatrice sul viso.»

Gli occhi di Michael ebbero un guizzo di approvazione mentre le lanciava un'occhiata. «Esatto.»

«Era una trappola, architettata per farlo uscire allo scoperto. Avevo in mente di costringerlo a palesarsi in fretta. Ma non avevo previsto che gli uomini sarebbero stati il doppio. Il suo tubo di metallo si è rivelato utile.»

Ora Emily capiva.

I suoi occhi vivaci tradirono un'intuizione. «Quindi... non c'erano proiettili nella pistola, vero?»

Se ci fossero stati, Michael non avrebbe avuto alcun bisogno di ingaggiare un combattimento corpo a corpo.

Michael annuì. «Sparargli sarebbe stato uno spreco.»

Lo disse senza nemmeno alzare lo sguardo, e quell'imperturbabilità radicata fino al midollo non fece che rafforzare i sospetti di Emily. «Signor Wilson, a dire il vero, quando l'ho invitata a cena oggi, io...»

Emily si ricordò all'improvviso della giacca appena lavata che aveva lasciato al ristorante. Il suo viso si rabbuiò per la delusione.

Nel vedere la sua espressione affranta, Michael si scoprì segretamente divertito. «Siamo arrivati in ospedale. Andiamo.»

L'ospedale scelto da Michael era, com'era prevedibile, una struttura VIP, con un intero piano dedicato all'assistenza esclusiva.

Emily lo seguì passo dopo passo lungo tutto l'iter degli esami clinici.

La diagnosi fu un duro colpo per entrambi.

«Signorina Harrison, la sua mucosa gastrica sanguina. Deve essere ricoverata in osservazione.»

Emily non si era resa conto che le sue condizioni fossero così gravi.

Si accigliò, consapevole che si trattava dell'ennesima spesa.

Ma non aveva scelta. Se la sua salute fosse crollata del tutto, chi si sarebbe preso cura di sua madre?

Era in parte per questo motivo che, fin dal principio, aveva sempre evitato gli ospedali.

Le condizioni di Michael si rivelarono ancora più serie.

«I primi esami evidenziano contusioni agli organi interni. Sebbene le ferite esterne non siano gravi, sussiste il rischio di un'emorragia interna. Avrà bisogno di almeno una settimana di ricovero in osservazione e di riposo assoluto: nessuno sforzo fisico.»

Michael ascoltò la diagnosi del medico senza mutare espressione. Si limitò a dare istruzioni al suo assistente: «Predisponi il ricovero.»

L'assistente diede un'occhiata al referto medico e domandò a bassa voce: «Anche la signorina Harrison necessita di un ricovero in osservazione. Devo prenotare la stessa camera?»

Lo sguardo di Michael scivolò sulla manica macchiata di sangue di Emily, ricordando la sua figura tremante eppure ostinata nel vicolo. Le dita accarezzarono l'anello. «Decidi tu.»

La risposta era ambigua, ma l'assistente afferrò immediatamente il messaggio. «Nel reparto VIP c'è una camera doppia libera.»

Stava già prendendo accordi al telefono.

Emily sentì le parole "camera doppia" e alzò di scatto la testa. «Signor Wilson, una stanza normale andrebbe...»

«Questo piano ha una sorveglianza dedicata» la interruppe Michael, con voce fredda e inflessibile. «Gli aggressori di oggi potrebbero avere dei complici.»

Emily ammutolì, mentre un brivido le correva lungo la schiena.

L'assistente si affrettò ad aggiungere: «Signorina Harrison, non si preoccupi. La stanza doppia non comporterà alcun costo aggiuntivo.»

Era una mezza verità, a dir tanto, ma bastò a far sì che la giovane smettesse di mordersi il labbro per l'ansia.

Quando l'infermiera arrivò con una sedia a rotelle, Michael si stava già dirigendo verso l'ascensore. La sua postura rimaneva dritta come un fuso, ma la mano aggrappata allo stipite della porta rivelava vene sporgenti: l'unico segno del suo dolore lancinante.

Emily fissò le sue nocche sbiancate, ricordando all'improvviso l'odore metallico di sangue che aveva percepito quando lui le aveva fatto da scudo. Le sue ferite erano davvero così gravi, eppure non aveva emesso un solo gemito di dolore.

Una volta in stanza, Emily indossò il camice da ospedale e si mise a letto, attaccata a una flebo.

Scivolò nel sonno.

Al suo risveglio, sentì delle voci conversare fuori dalla porta.

«Che ci fai qui? Torna a casa.»

Era la voce di Michael.

Emily spalancò subito gli occhi e tese le orecchie.

Si avvicinò in punta di piedi alla porta e sbirciò attraverso la finestrella.

«Michael, stiamo per sposarci. Perché mi parli sempre con tanta durezza?» Era una voce di donna, carica di dolore e rimprovero.

«Non chiamarmi così» replicò la voce di Michael, intrisa di disgusto.

Quando la donna voltò la testa, Emily riuscì a vederla chiaramente in volto.

Indossava un abito verde menta e i suoi occhi a mandorla brillavano di lacrime trattenute.

Dunque era lei Caitlin, la fidanzata di Michael.

Caitlin appoggiò qualcosa su una sedia nel corridoio. «Michael, non arrabbiarti. Quando ho saputo che ti eri fatto male, mi sono precipitata qui per assisterti. Ti ho portato una zuppa nutriente... ne mangi un po', ti va?»

«Puoi lasciare la zuppa. L'assistenza non è necessaria.» Il tono di Michael rimase distante, e Caitlin parve sinceramente ferita.

«Michael, quando mio padre ha saputo dell'incidente, voleva venire in ospedale anche lui.» Caitlin scrutò attentamente l'espressione dell'uomo, soppesando le parole prima di proseguire: «È così preoccupato ultimamente, non riesce a mangiare né a dormire bene... si tratta di quel progetto...»

Il progetto era rimasto a corto di fondi e la Rand Corporation non disponeva di capitali sufficienti.

Ma se Michael fosse intervenuto, gli sarebbe bastata una sola parola per risolvere ogni problema: il progetto sarebbe stato assegnato alla Rand Corporation senza alcun intoppo.

Per questo, non appena aveva saputo del ricovero di Michael, Caitlin si era precipitata a portargli un thermos di zuppa.

Il suo piano era di prendersi cura di lui, per poi introdurre con tatto la questione finanziaria.

Ma Michael era freddo come sempre, palesemente indisposto a farla restare. «Le questioni di lavoro si discutono in ufficio.»

«Dici di essere preoccupata per le mie ferite, eppure te ne stai qui a parlarmi di affari?» La voce di Michael grondava sarcasmo.

Il cuore di Caitlin perse un colpo.

Nel vedere l'espressione di Michael, ancora più gelida del solito, provò una fitta di paura.

Eppure, tentò un'ultima volta: «Michael, lo sai che non sono quel tipo di persona. Nel mio cuore...»

Michael non aveva alcuna pazienza per le sue dichiarazioni. «Portati via il thermos.»

Caitlin si morse il labbro, guardandolo con frustrazione.

Alla fine, recuperò il thermos e se ne andò; l'orgoglio ferito era evidente nel suo passo.

Michael si accinse a entrare nella stanza.

Emily scattò verso il letto e serrò gli occhi.

Aveva appena assistito a una bella scenata: meglio fingere di non aver sentito nulla.

Michael si sdraiò sul letto accanto.

Credendo che Emily dormisse, si lasciò finalmente sfuggire un sospiro di dolore.

Tenendo gli occhi ben chiusi, Emily pensò tra sé: Essere investiti a quella velocità da una Jeep... anche se è riuscito a evitare il peggio, deve essere un dolore atroce.

Dopotutto, Michael non era fatto di ferro.

«Smettila di fingere di dormire.» Proprio mentre Emily era persa nei suoi pensieri, una voce ruppe il silenzio, facendola trasalire.

«Signor... signor Wilson...»