Capitolo 3 Capitolo 3

Stessa sera, appartamento di Honey e Riley, giovedì 5, ore 20:07

Honey si trascinò su per gli ultimi gradini verso il suo appartamento, valigetta in una mano, cibo da asporto nell'altra. La giornata era stata estenuante: la schiena le faceva male per essere rimasta curva sui fogli di calcolo per nove ore di fila e gli occhi le bruciavano a forza di fissare proiezioni finanziarie finché i numeri non si erano confusi l'uno con l'altro.

Tutto per preparare la presentazione di Boston di Grayson Taylor. Non era tipo da lasciare le cose all'ultimo minuto, ma le avevano inviato i dati solo quella mattina, lasciandole pochissimo tempo per confermare tutto e consegnare il suo rapporto dettagliato a Grayson.

«Quell'uomo non è nemmeno capace di dire "grazie"», borbottò, armeggiando con le chiavi. Non che fosse rimasta nei paraggi abbastanza a lungo da sentire se lo avrebbe fatto. Nell'istante in cui aveva inviato i file completi, era scappata dall'ufficio prima che lui potesse trovarle un altro compito impossibile da portare a termine. Non credeva che lo avrebbe fatto, ma non aveva voluto rischiare.

L'appartamento era silenzioso quando entrò... nessuna sorpresa. Riley le aveva mandato un messaggio prima: Cena con i soci stasera. Non aspettarmi sveglia. C'era stata una marea di serate fino a tardi ultimamente... cene con i clienti e scartoffie da completare per la riunione del giorno dopo.

Honey si sfilò le scarpe col tacco, pratiche e sobrie, lasciandole cadere dove capitava. L'orologio alla parete segnava le 20:07. Sospirò, sapendo che avrebbe dovuto essere grata per la serata tranquilla che l'attendeva. Solo lei, un po' di cibo thailandese e magari un po' di TV spazzatura.

Si tolse il blazer da lavoro... un capo scialbo e troppo largo che aiutava a mantenere il suo personaggio lavorativo di "Joy Smith", e lo gettò sul bancone della cucina. Poi vennero via gli occhiali di cui non aveva bisogno, seguiti dalle forcine che tenevano a posto la sua parrucca castana di alta qualità, lunga fino alle spalle. Era stata fatta su misura per lei, ed era costosa, perché suo padre l'avrebbe uccisa se avesse tinto i suoi capelli rossi naturali.

Il suo riflesso nella finestra catturò la sua attenzione. La trasformazione stava già iniziando: Joy svaniva, Honey emergeva.

Andò in soggiorno con le sole calze ai piedi, posò la busta del cibo e si lasciò cadere sul divano. Qualcosa infilato sul retro del cuscino del divano attirò il suo sguardo. Forse perché era rosa shocking.

«Ma che diav...» Honey si spostò, scavando tra i cuscini dove le sue dita agganciarono il tessuto di pizzo. Lo tirò fuori, sollevandolo.

Un perizoma rosa shocking le pendeva dalla punta delle dita.

Honey lo fissò, la mente che si rifiutava di elaborare ciò che stava vedendo. Quell'indumento non era decisamente suo... non indossava nulla di neanche lontanamente simile a quel colore dai tempi del college. E di certo non era qualcosa che Riley avrebbe indossato, a meno che non si fosse dato al travestitismo. Quindi, non c'era alcun motivo perché quel minuscolo pezzo di stoffa si trovasse in casa loro.

Rimaneva solo una possibilità.

Le si chiuse lo stomaco. Dimenticato il cibo thailandese, lasciò cadere la biancheria intima come se l'avesse scottata. Per un momento rimase perfettamente immobile, col silenzio dell'appartamento che diventava improvvisamente opprimente anziché pacifico.

«Brutto figlio di puttana», sussurrò. Suo marito la tradiva.

Avrebbe dovuto sospettarlo, ovviamente. I rientri a tarda notte e i viaggi d'affari dell'ultimo minuto. Per non parlare del profumo sui suoi vestiti. Cosa che lui aveva sempre giustificato, dandole della paranoica. Il modo in cui la toccava a malapena ormai. Non che pensasse onestamente fosse una gran perdita.

Ma sospettare una relazione era una cosa. Avere in mano le prove fisiche era tutt'altro.

Honey raccolse di nuovo il perizoma, costringendosi a esaminarlo più attentamente. Costoso, a giudicare dalla sensazione del tessuto. La taglia era una extra small. Una risata le gorgogliò in gola.

Tutte quelle volte in cui si era incolpata di non essere abbastanza eccitante, di essere troppo concentrata sul lavoro, di essersi lasciata diventare la donna scialba e asessuata che Riley sosteneva che fosse. E per tutto il tempo, lui l'aveva tradita.

Avrebbe dovuto essere devastata. Avrebbe dovuto piangere o urlare. Invece, una strana calma scese su di lei. Il tradimento di Riley non era una sorpresa, se era onesta con se stessa. Semplicemente non aveva voluto affrontarlo. Ammettere di aver commesso un errore sposandolo. Avere la prova che qualcosa stava effettivamente succedendo le dava il permesso di cui aveva bisogno per lasciarlo. Le serviva solo una prova inconfutabile per tenersi ciò che era suo.

Era arrivata vergine alla prima notte di nozze. Quindi, lasciarlo non sarebbe stato facile per lei. Aveva pronunciato dei voti e li prendeva molto sul serio. Ora, per molti versi, avrebbe voluto aver fatto un "giro di prova" con lui prima del matrimonio. Forse le avrebbe risparmiato tutto questo.

Honey tirò fuori il telefono, aprì la fotocamera e scattò diverse foto del perizoma da diverse angolazioni, assicurandosi di inquadrarlo sullo sfondo del loro soggiorno. Poi andò in cucina e lasciò cadere le mutandine in un sacchetto a chiusura ermetica prima di infilarle nella borsetta. Afferrando un calice e una bottiglia di vino rosso, tornò in salotto e stappò il vino. Beh, scoprire l'infedeltà del proprio marito era un motivo più che sufficiente per ubriacarsi, se non altro.

Si versò un bicchiere generoso e si accomodò sul divano, evitando il punto in cui aveva trovato il perizoma, e aprì finalmente il cibo da asporto. Mentre mangiava il suo Pad Thai direttamente dalla vaschetta, scorse la rubrica del telefono finché non trovò il contatto che cercava: Ben Walters, l'investigatore privato che suo padre aveva usato per questioni aziendali in passato.

Honey: Ho bisogno dei tuoi servizi per una questione personale. Discrezione essenziale. Disponibile a incontrarci domani?

Premette invio, poi mise da parte il telefono. Niente pianti. Niente telefonate disperate alle amiche. Niente scenate a Riley quando alla fine sarebbe rientrato barcollando, mentendo, negando tutto e cercando di farla passare per pazza. In quello era bravissimo. Dare la colpa a lei. No, se la sarebbe giocata d'astuzia.

Era davvero un idiota, o talmente arrogante da credere che non sarebbe stato beccato.

Il telefono vibrò con la risposta di Ben:

Ben: Ciao Honey, disponibile alle 11:30. Da me o da te?

Honey bevve un altro sorso di vino.

Honey: Da te. Sarò lì. Grazie.

Posò il telefono e si appoggiò allo schienale del divano. Per mesi... no, anni, in realtà, aveva vissuto una vita infelice. E per cosa? Per un uomo che non riusciva a tenere il cazzo nei pantaloni.

Quel perizoma rosa non era solo la prova del tradimento di Riley. Era il permesso di smettere di fingere. Di andare avanti con la sua vita.

Il telefono vibrò di nuovo; prendendolo in mano, vide un messaggio di Riley: Cena va per le lunghe. Dormo da Paul stanotte. Bevuto troppo.

Una nuova ondata di rabbia la travolse. Conosceva Paul. Il suo "amico" della facoltà di legge che viveva in un elegante appartamento da scapolo in centro. L'alibi perfetto. Quante volte Riley aveva usato questa scusa? Quante volte Paul era stato disposto a coprirlo? Erano fatti della stessa pasta.

Non si prese nemmeno la briga di rispondere al messaggio; lui poteva vedere che l'aveva letto. Invece, finì il vino e se ne versò un altro bicchiere.

Tre anni di matrimonio. Tre anni passati a sentirsi infelice, a fingere di essere qualcuno che non era, a tollerare il comportamento sempre più controllante di Riley. Tre anni senza orgasmi.

Quell'ultimo pensiero le fece sbuffare una risata nel bicchiere di vino. Riley l'aveva convinta di essere frigida, che la sua incapacità di raggiungere l'apice con lui fosse un problema suo, non di lui. Un'altra bugia in un matrimonio costruito su di esse. Perché lei si bagnava molto di più con le sue fantasie e le sue dita di quanto Riley fosse mai riuscito a fare.

Honey recuperò il portatile dalla valigetta e aprì un nuovo documento. Se aveva intenzione di farlo — assumere Ben, l'investigatore di papà, raccogliere prove, divorziare da Riley — doveva essere metodica. Era quello il suo forte, dopotutto. Vedere schemi nei numeri era la sua specialità.

Iniziò a digitare, creando una cronologia degli eventi sospetti degli ultimi mesi. Rientri a tarda notte. Spese inspiegabili sugli estratti conto della carta di credito. La governante adolescente che Riley aveva insistito per assumere, contro le obiezioni di Honey.

La governante. Diciannove anni. Vivace, bionda e costantemente in movimento; Honey aveva liquidato il proprio disagio come meschina gelosia. Brittany sarebbe entrata in quelle mutandine molto facilmente. Ma non viveva con loro, quindi non c'era motivo che si trovassero lì.

«Fottuto idiota», mormorò tra sé e sé, ingurgitando altro vino, prima di alzare il calice in un brindisi.

«Grazie, chiunque tu sia», sussurrò all'assente proprietaria del perizoma rosa. «Mi hai appena resa libera».