Capitolo 6 She Bites

❄︎ Viktor ❄︎

Il punto di vista di Viktor

Il ticchettio di un paio di tacchi a spillo sulle scale a griglia metallica attirò il mio sguardo.

Al tavolo calò il silenzio. Le conversazioni si interruppero e tutti gli occhi si puntarono sulla figura che stava scendendo nella sala riunioni sotterranea. La spogliarellista rallentò i suoi movimenti, percependo il cambiamento nell'atmosfera.

Rosalind Marlow ignorò la mia esistenza, preferendo invece rivolgere un cenno del capo a ogni altro uomo nella stanza, prima di accomodarsi sull'unica sedia libera al tavolo. Accavallò le gambe e si appoggiò allo schienale come se quel posto fosse suo di diritto.

La sua guardia del corpo, un uomo d'onore che riconobbi dal tatuaggio sul dito, se ne stava rigido alle sue spalle.

In quel silenzio imbarazzante, diedi voce a ciò che tutti stavano pensando.

«Quella sedia era riservata a Marcus DeVries».

«E ora ci sono seduta io. Qualcuno ha qualcosa in contrario?».

Il suo tono secco riverberò nella stanza, incontrando solo silenzio. Il suo volto, impassibile e privo di emozioni, mi rivelava comunque due cose: si stava già pentendo di quella decisione e si sentiva a disagio in quell'ambiente.

Quattro uomini sedevano attorno a un tavolo da poker rotondo, ciascuno con una spogliarellista ingaggiata per l'occasione tra le braccia, così da allentare la tensione ed evitare che, presi dal panico, ci ammazzassimo a vicenda più del necessario. Sul tavolo stesso facevano bella mostra di sé strisce di polvere bianca, bustine e un assortimento di pistole. La stanza era satura di fumo di sigaretta e tabacco.

Giancarlo Conti, il più viscido serpente tra tutti noi, si rivolse a lei.

«Signorina Rosalind, non abbiamo invitato Marcus per metterla da parte, volevamo semplicemente darle il tempo di riprendersi, dopo la perdita di suo padre…».

«Anche lui ha perso suo padre», lo interruppe lei, indicandomi con un cenno del mento e con una voce d'acciaio. «Eppure non avete le stesse remore nei suoi confronti».

La mascella mi si contrasse. «Un uomo è appena morto sulla sedia dove sei seduta».

Si bloccò.

«Giancarlo gli ha sparato in mezzo agli occhi perché aveva dato una pacca sul sedere alla sua spogliarellista. Non guardare giù, ha sanguinato parecchio mentre gli addetti alle pulizie lo trascinavano via».

«Carino», commentò lei con voce strascicata, incrociando il mio sguardo.

La tensione nella stanza crepitò quando il mio tentativo di scuoterla fallì. Con gli occhi ancora fissi nei suoi, afferrai la spogliarellista per la vita, incitandola a continuare a strusciarsi su di me. Rosalind distolse lo sguardo.

Leo Santoro si schiarì la gola.

«Abbiamo indetto questa riunione per discutere del killer a piede libero».

«A me sembra che di killer a piede libero ce ne siano parecchi», ribatté lei con sarcasmo.

Gli uomini ridacchiarono. Io no. Serrai la mascella così forte da sentire il sapore del sangue. Non desideravo altro che afferrarla per la gola e insegnarle le buone maniere. Quella riunione non serviva solo a catturare degli assassini; avevo intenzione di studiare Marcus e fargli qualche domanda, dato che sospettavo sapesse più di quanto lasciava intendere.

«Di solito, il nostro genere di assassini non uccide in segreto, lo sbandiera ai quattro venti. Eppure, qualcuno ha ucciso due don nel cuore della notte. Non sappiamo chi sia, e questo… è un problema» continuò Leo.

«Viktor Marino è il sospettato numero uno, al momento» disse lei, senza la minima esitazione. «Chi altro avrebbe da guadagnare dalla loro morte quanto lui?»

Nella stanza calò un silenzio tale che si sarebbe sentita volare una mosca.

Sollevai il bicchiere, bevendo un lento sorso.

«Attenta, Rosa. Non lanciare accuse così alla leggera.» Le mie labbra si tesero in un sorriso disinvolto e privo di umorismo.

«Per te sono Rosalind» disse, controllandosi le unghie. «Lo pensano tutti. Io l'ho solo detto ad alta voce.»

Giancarlo scoppiò in una risata fragorosa. «Stai attento, Viktor. Questa morde.»

Con una mano, spinsi via la ballerina che avevo addosso. Le altre colsero il segnale e sciamarono fuori dalla stanza, tra i brontolii degli altri uomini.

Puntai lo sguardo nel suo, le mie parole erano lame di ghiaccio.

«Non confondere la mia compostezza per complicità. Non puoi prendere il posto di tuo padre come don a New York. Non hai mai ucciso un uomo. Dubito che tu ne abbia mai scopato uno. Sei una bambina, Rosa…» scandii il nome, «nient'altro che una ragazzina insolente dalla faccia pulita, che non vede l'ora di morire.»

«Hai finito?» chiese lei.

La vista mi si annebbiò di rosso. Il tavolo si ribaltò con uno schianto prima ancora che mi rendessi conto di averlo toccato. Le sedie stridettero all'indietro, i vetri andarono in frantumi, ma lei non si mosse. Rimase seduta a gambe incrociate, a guardarmi come se fossi un bambino capriccioso.

Feci un passo avanti e sentii il clic della pistola della sua guardia del corpo.

«Prima ancora che tu possa toccarmi, ti avrà piantato una pallottola in mezzo agli occhi e sarai il prossimo cadavere da trascinare fuori. Non dimenticare con chi stai parlando, stronzo.»

Avanzai comunque. Se avesse sparato, ogni uomo in quella stanza sarebbe morto, inclusa la sua preziosa ereditiera.

La sovrastai con la mia stazza, e lei mi guardò dal basso, rimanendo seduta. I suoi occhi nocciola e le labbra ostinatamente serrate evocarono l'immagine di lei che soffocava sulla mia lunghezza, con le lacrime agli occhi mentre implorava il mio perdono. Tremava, nonostante il fuoco che le ardeva nello sguardo. Era paura, o una spavalderia che assomigliava alla paura? Odiai il fatto di non riuscire a capirlo. E odiai ancora di più che mi importasse.

«La prossima volta che muovi accuse contro di me, Rosa, assicurati di avere le prove per sostenerle e un'arma per difenderti. Non sarò così indulgente.»

Pochi minuti dopo, ero in piedi accanto alla mia auto mentre Adrian mi apriva la portiera, il sangue che mi ribolliva di rabbia.

Sfortunatamente, non potevo sfogare la rabbia sulla causa della mia furia, ma avevo qualcosa di meglio che mi aspettava: un sospettato, catturato dai miei caporegime perché ritenuto il responsabile degli omicidi.

Scivolai sul sedile, sfilandomi l'orologio e gli anelli, per evitare di sporcarli di sangue.

Un giorno, non lontano, si sarebbe pentita di aver messo piede in quella stanza. E mi sarei assicurato che se ne pentisse di persona.