Capitolo 7
Il punto di vista di Kara
La sala da ballo è troppo luminosa.
Crystal — l'organizzatrice di eventi assunta dalla Luna Victoria — se ne sta al centro come una regina che ispeziona il suo regno. Avrà forse trentacinque anni, con capelli tinti di rosso cotonati in onde rigide, un vestito aderente leopardato che fascia ogni curva e tacchi così alti da poter essere armi.
Si volta quando entro, e le sue labbra dipinte di rosso si arricciano in un ghigno.
"Bene, bene. Guarda chi ha finalmente deciso di farsi vedere." La sua voce gronda finta dolcezza. "La piccola schiava indebitata. Siamo in ritardo, eh?"
Cazzo.
Serro la mascella. Il calore mi inonda le guance. Sono stata via per quattro ore. Quattro fottute ore. Tutto qui.
"Mi dispiace," mormoro, tenendo gli occhi bassi. La bugia ha un sapore amaro sulla lingua. "Avevo... compiti di scuola."
"Compiti." Ride — un suono acuto e fragile che mi fa accapponare la pelle. "Che cosa tenera. Dimmi, la Luna Victoria sa che hai giocato a travestirti invece di fare il tuo lavoro?"
Cristo santo, questa stronza riesce a sentire l'odore dei vestiti nuovi addosso a me?
Mi brucia la faccia. Indosso ancora il completo che Sophia ed Emma hanno scelto: la minigonna nera, la camicetta bianca, i collant e gli stivaletti col tacco. Ho provato a buttarci sopra il mio vecchio parka prima di entrare, ma gli occhi di Crystal hanno già catalogato ogni dettaglio.
Mi guarda come se fossi un insetto che vuole schiacciare.
"Carino il vestito," dice, girandomi intorno come un predatore. Il suo profumo — qualcosa di pungente e chimico — mi fa voltare lo stomaco. "Chi stai cercando di impressionare? Perché lascia che te lo dica, tesoro: i ragazzi come i tre gemelli Sterling non guardano due volte le ragazze come te." Picchietta un'unghia curata contro il mento. "Sei abbastanza carina, suppongo. Bel fisico. Ma la tua stirpe?" Arriccia il naso come se sentisse puzza di immondizia. "Spazzatura. E nessuna quantità di rossetto potrà cambiarlo."
Stronza.
La parola mi urla nella testa, calda e feroce. Voglio dirla ad alta voce. Voglio vedere la sua faccia accartocciarsi.
Ma non lo faccio.
Perché è quello che vogliono. La Luna Victoria, Crystal, tutti loro: vogliono che io scoppi. Che dia loro una scusa per punirmi.
Ancora un giorno, mi ricordo, affondando le unghie nei palmi così forte da farmi male. Solo un altro fottuto giorno.
Stringo i pugni dentro le tasche. "Cosa devo fare?"
Crystal sorride, vittoriosa. "Oh, così tante cose. Incarta cinquanta pacchetti regalo — e voglio i nastri perfetti, capito? Non un solo fiocco storto. Poi appendi l'arco di palloncini sopra l'ingresso. E sistema le sculture di ghiaccio." Fa un cenno verso tre massicci blocchi scolpiti a forma di lupi. "Quelli rappresentano i nostri futuri Alpha. Cerca di non scioglierli con le tue mani da plebea."
Mani da plebea. Cristo santo.
Voglio ridere. O urlare. O entrambe le cose.
Invece annuisco e mi metto al lavoro.
Le ore si confondono l'una nell'altra.
Sono inginocchiata sul freddo pavimento di marmo vicino alle sculture di ghiaccio, a incartare minuscole scatole d'argento piene di candele di lusso e gioielli. Le dita mi fanno male a forza di annodare nastri. Le ginocchia pulsano contro il pavimento duro.
I tre enormi lupi scolpiti — che rappresentano i futuri Alpha — incombono accanto a me come sentinelle congelate; le loro forme di ghiaccio creano una barriera tra me e il resto della sala da ballo.
Almeno mi nascondono alla vista.
Crystal mi gira intorno come un avvoltoio, abbaiando periodicamente: "Quel fiocco è storto!" oppure "Fallo di nuovo!"
Ogni ordine sembra uno schiaffo.
La odio. La odio così tanto.
La rabbia mi siede nel petto come una cosa viva, calda e soffocante. Ma non posso lasciarla uscire. Non posso lasciarla vedere.
Quindi mi concentro sul lavoro. Annodo i nastri. Liscio la carta. Conto le scatole.
Uno. Due. Tre.
A un certo punto, tiro fuori il mio quaderno di biologia e cerco di finire gli esercizi extra del dottor Harrison tra uno scatolone e l'altro. I diagrammi mi calmano. Le strutture cellulari non mentono. Le sequenze di DNA non giudicano. I mitocondri non ti chiamano spazzatura.
Profase, metafase, anafase, telofase.
Quegli schemi familiari leniscono gli spigoli vivi della mia rabbia.
Ancora un giorno, ricordo a me stessa. Domani ti trasformi. Domani sei libera. Domani mandi tutti a farsi fottere.
Il pensiero mi fa sorridere... appena un po'.
Verso le nove, sento la porta d'ingresso spalancarsi sbattendo.
Voci. Risate.
Merda.
Mi si stringe lo stomaco.
I tre gemelli sono tornati.
Mi immobilizzo dietro le sculture di ghiaccio, col cuore che martella così forte da sentirmelo in gola.
«...e poi ha placcato quel tizio! È stato pazzesco!» Una voce femminile, acuta e stridula. Come unghie sulla lavagna.
«Blake è sempre stato aggressivo», dice un’altra donna, con tono secco e altezzoso. «È una delle sue qualità più... primordiali.»
Oh Dio. Hanno portato le fidanzate.
Sbircio oltre il bordo della scultura di ghiaccio, attenta a rimanere nascosta dietro le sagome dei lupi intagliati.
Tre donne sconosciute sono entrate nella sala da ballo, ognuna stupenda in quel modo disinvolto e costoso che mi fa dolere il petto con qualcosa di brutto. Invidia? Odio? Entrambi?
Lillian — bionda, magra come uno scheletro, indossa un maglione di cashmere bianco e jeans firmati. Ha l'aria di una che non ha mai mangiato carboidrati in vita sua. Probabilmente vomita ogni pasto di nascosto.
Jade — capelli rossi, muscolosa, indossa leggings sportivi e un reggiseno sportivo sotto un bomber aperto. Sembra capace di sollevarmi su panca senza nemmeno sudare.
Nina — capelli neri, aggraziata, si muove come una ballerina. Tutto in lei urla raffinatezza. Il tipo di ragazza nata sapendo quale forchetta usare alle cene eleganti.
È questo il loro tipo, penso con amarezza. Bellissime. Perfette. Non spazzatura.
E dietro di loro?
Asher. Blake. Cole.
Il respiro mi si blocca.
Cazzo.
Entrano nella stanza a grandi passi, con quella sicurezza disinvolta che deriva dal non aver mai dubitato del proprio posto nel mondo. I loro occhi scorrono sulle decorazioni — l'arco di palloncini, gli striscioni, le luci scintillanti — ma nessuno guarda verso le sculture di ghiaccio.
Verso me.
Grazie a Dio. Non sanno che sono qui.
La postura di Asher è perfettamente controllata, il suo abito scuro immacolato. Blake ha le mani ficcate in tasca, la mascella serrata, le spalle tese. Cole sorride a Nina, ma c'è qualcosa che non va. Qualcosa di forzato.
Lillian si drappeggia sul braccio di Asher come una dannata sciarpa. «Allora, tesoro, quando potremo vedere i preparativi per domani? Ho così tante idee per migliorarli.»
Certo che ne hai, insulsa stronza.
Jade flette il bicipite, mettendosi in mostra. «Mia nonna era la Luna del Branco di Northridge. So cosa rende adeguata una celebrazione per un Alpha.»
La risata di Nina è come vetro che tintinna. Finta. Teatrale. «Il lignaggio e la forza bruta non contano nulla senza l’eleganza.»
Oh mio Dio, sono in competizione. Stanno letteralmente gareggiando per lo status di Luna.
Le tre donne si fulminano con lo sguardo, tutte sorrisi taglienti e ostilità malcelata.
E i tre gemelli?
Sembrano... a disagio. In trappola.
L'espressione di Asher è attentamente neutrale, ma ha le spalle rigide. Blake continua a spostare il peso, irrequieto. Il sorriso di Cole non gli arriva agli occhi.
Bene. Spero che sia imbarazzante da morire per loro.
«Oh, siete tornati!» La voce di Crystal taglia la tensione come un coltello. Si avvicina ancheggiando. «Bentornati a casa, signori! Stavo giusto finendo le decorazioni con la vostra piccola... assistente.» Sputa praticamente la parola, come se avesse un cattivo sapore.
Stronza. Fottuta stronza.
La testa di Blake scatta verso di lei. «Assistente?»
